Majeur

J'ai touché les plafonds de Buonarroti

Et les odieux porcs que le doigt de l'Homme affleure,

et fait frire à mourir un nuage rôti

comme un bleu déchiré par l'ange luron-fleur.

J'ai tenté les contours des formes essentielles

dans mon empressement né du diable vauvert,

mais je n'ai pataugé pataud, qu'en laissant ciel

aux sordides harpies de mon front découvert.

Je n'ai d'inspiration que des drogues stupides

et n'ai de goût d'auteur qu'un épice insipide ;

je ne suis pas divin, moins encor diabolique.

Si je vomis mes mots dès lors que je dis « j'erre »,

et que je les répands de façon spasmodique,

c'est pour mieux les mâcher comme un papier majeur.