Couleurs

Le bleu qu'on aime à tome est sujet de romans,
le vert qui naît galant, n'égale en rien tes lèvres,
le rouge est un mendiant bravant tous les tourments
qu'un charbon dichotome emblave de nos plèvres.

Le mauve tousse un peu l'arc-en-ciel tuméfié
qu'indigo la folie pousse à natif aux pieds,
des roses adipeux de couchants extatiques,
je n'ai plus que le gris de nuages statiques.

Le jaune des papiers me colle encore aux doigts ;
le brun de mes photos bruine en autant de tâches
qu'on range à tant d'orange où nos feux se soudoient.

Et s'il faut qu'amarante soient mes B.A. tristes,
de ce pourpre qu'indente un sang à toute attache,
quelques mots se sont peints d'un grand blanc futuriste.