La solitude est un poison
qu'à sa dose homéopathique
on peut apprécier à foison
comme une drogue analgésique
Absinthe marrie, priez pour nous
la Saint-Sylvestre on vous lapait
la Saint-Glinglin sue le burnous
quand l'amant paie j'ai l'âme en paix
Dans mes bois de serre impavide
où l'eau des mots coule à l'envers
offrez-moi l'infini du vide
et je le remplirai de vers
On peut s'y perdre à trop s'y croire
rêver en vain que l'âme sente
or suivre est un jeu de miroir
où la perspective est absente
J'avais entre les mains tous les matins du monde
et je les ai tordus comme des doigts gâteux
mais j'en revois l'éclat quand tes yeux vagabondent
On y sait des prairies dont le sol est pâteux
de tes larmes versées quand le sort est immonde
un immense arc-en-ciel en nos destins boiteux
Parfois on croit mourir et souvent on revit
faisons fi des mauvais souvenirs qui nous minent
et reprenons le cours éperdu de nos vies
le manque de tendresse est une autre famine
Il n'est rien d'important dans le regard de l'autre
en vérité que le reflet qui nous retrouve
et sans lequel il n'y a jamais que le nôtre
à frôler l'existence et tout ce qui l'éprouve
Parfois je me sens à ma prime adolescence
où l'espoir d'un baiser relevait des conquêtes
où l'affolement révélait notre innocence
Un instant seulement c'est l'objet de ma quête
un sentiment commence où finit le bon-sens
à l'orée de notre âme à nouveau qui s'inquiète
Et si j'avais les mots pour te plaire en trois vers
un pan de ta beauté semblerait négligé
si s'aimer c'est toujours un accord à l'envers
apprenons l'harmonie de nos corps engagés
Leur musique est en soi comme un vieil instrument
dans lequel on mettrait du rythme et des arpèges
en repoussant l'intrus dès lors que l'intrus ment
nous ne sommes la proie que de nos propres pièges
L'Amour est un pari quand Paris s'énamoure
et quand je pense à toi dans un miroir ancien
ma mémoire a la saveur d'un conte à rebours
Ou d'un théâtre où le rêve est montparnassien
de mes vers ampoulés la lumière alentours
et la rue d'Odessa comme un port étant sien
Sur le pont qui relie l'écriture au désir
on se penche en rêvant que la scène est dressée
mais la gène intervient nous privant du plaisir
où l'on perd un instant l'éloquence empressée
Souvent ce désir est tapi dans un regard
il est bien dans le tien je connais ces langueurs
il te rêve attendant sur un froid quai de gare
un garçon désireux de réchauffer ton cœur
J'ai vidé l'espérance ainsi qu'un seau de pisse
et goûté le silence en te lisant chérie
je n'ai rien avant toi que ce doux précipice
Et l'idée que le froid s'établit sans écrit
que l'ostracisme en morceaux redit ses prémisses
en exil où l'amour est bâti de ses cris
Sur mon arbre à palabres il y a des guirlandes
où les mots s'entremêlent en faisant mélodie
je me pends sans dépendre à ces mâts de cocagne
où l'Art et l'hypokhâgne en refrain me l'ont dit
Tu n'es pas du sérail et tes mots sont maudits
la France a pourchassé les fabricants de vers
et pilé de son pied la tirade ébaudie
dont Rostand fabriquait son unique Univers
Tout ce que je dirai de notre obscurité
se confond dans le noir absolu de l'oubli
se résume à nos nuits profondément ratées
Des cartes rebattues ce qui ne fait plus un pli
c'est le goût du gâchis qui me laisse éreinté
malgré le sentiment du devoir accompli
Le sexe a la vertu de donner du plaisir
on s'en lasse assez vite on s'en moque et j'en ris
Mais quoi qu'on vive ou ravive ou qu'on puisse écrire
on sait sa feuille morte au Parc de l'Oranj'rie
Ne laissez rien passer quand vient le bonheur
on ne peut deviner son retour imminent
quand on ne le prend pas comme un train de bonne heure
on reste à quai longtemps sans raison ruminant
Un jour on cessera de parler pour écrire
on pèsera nos mots sans les balancer
tout en laissant le tout-venant les décrire
On nous dira sûr'ment qu'on est bien avancé
qu'à reculer le temps tous oublient l'avenir
et pourtant c'est l'oubli des leçons du passé
L'effondrement des sociétés des sentiments
contribue comme au souvenir aux remords
et se nourrit de ce qu'on dit de ce qu'on ment
de tout ce qu'on peut regretter jusqu'à la mort
Il faut du nihilisme afin de nier ces lois
la bosse qui démâte et jusqu'à l'ostracisme
on se pend à l'idée que la corde est en soi
l'obscurité se nomme horreur haine et racisme
L'air est salé
l'air esseulé
l'air est-ce laid
l'air est-ce léger ?
L'amour embarque
________________à des horaires
____________________________inaccessibles
Et de sa barque
_________________un honoraire
____________________________a pris la cible
Un vent ingrat
humide et gras
soudain nous gra-
tifie de nos bras
Je suis seul
__________tu es belle
___________________il fait froid
____________________________la nuit mord
On est seul
___________et rebelle
____________________en l'effroi
_____________________________de la mort
Et la survie
survient dévie
tend un devis
devant nos deux vies
De ce bonheur
____________à deux-trois pas
_________________________que peut-on faire ?
À la bonne heure
______________un bon repas
__________________________la bonne chair
Et le bon rêve
en bonne trêve
aura la grève
où prend notre greffe
L'amour offert à l'autre est une devanture
aux sentiments les plus profonds qui nous régissent
et qui nous font mener cette étrange aventure
Elle existe à Paris se prépare à Rungis
et se sert des réseaux en carnet d'écriture
un fruit mûr en ressort et mes vers en rugissent
Indiquez-moi la voie de l'analyse exacte
et je saurai fausser son contour abusif
il n'y a dans l'écrit que l'écho de nos actes
en chaque poésie ce désir allusif
Enfin si j'ai choisi le vieux chemin des astres
écrivant je le sème en bon petit poucet
la colère est toujours le fruit de nos désastres
et le tempérament le fruit des avancées
Il y a dans le méridien qui nous sépare
un peu de la nuit bleue qu'on trouve à Paris
ses reflets sont toujours un art à mettre à part
On le suit à la ligne et parfois on écrit
ces moments soudains qui brutaux nous désemparent
éteignant tout d'un coup la fureur et les cris
Ce que nous poursuivons nous l'ignorons souvent
parfois nous rencontrons quelqu'un qui lui ressemble
et néanmoins le vide en fait le survivant
d'un rêve inabouti que les idées rassemblent
Aussi bien rechercher la ligne méridienne
en laiton scarifiée dans le cœur de Paname
un palais souterrain de la cuisine indienne
un fil est là pourtant qui m'attache à ton âme
L'histoire de l'amour est un long chemin de croix
qui serpente en chacun circulant sans gésir
et pourtant chaque fois je sais bien qu'on y croit
Rien ne saurait décrire à quel point mon désir
étendu comme un drap s'est replié vers toi
sans rien attendre en plus se justifiant de plaisir
Il y a des endroits sur les quais de la Seine
un peu comme appendice au fleuve intestinal
ayant su digérer mes relations malsaines
et me rendant à toi pur jeune et virginal
Entre les boucles du fleuve on se régénère
au centre de Paris mon histoire est figée
qui pourtant continue jusqu'à tendre les nerfs
écorchés d'un amant dont l'image est jugée
Ma planète un beau jour a changé de prénom
tout ce qui tourne autour est dans son attraction
mes mots font farandole ou s'empressent sinon
Si je les additionne ils se font soustraction
mais si je les retire un être me dit non
dans son cœur il me faut rentrer par effraction
En comptant jusqu'à douze on récite en beauté
le monde et tout ce qui le peuple en l'égayant
l'alexandrin par terre a fleuri sans compter
pour un bouquet s'il se dit même en bégayant
Je compose alors un poème inespéré
j'ai tout bouquiné de ma vieille étagère
où sont tous ceux que j'aime et qui m'ont inspiré
ma vie n'est qu'un brin d'inspiration passagère
J'ai perdu la beauté qui faisait mes vingt ans
je perds du temps parfois à me le rappeler
mais lutter contre l'âge est bien plus qu'éreintant
je me sens moins que rien quoi qu'un brin bien plus laid
plus personne n'écoute un refrain que j'entends
que chantait dans mon dos mon amour un instant
De ma fragilité j'ai bâti l'écriture
en cherchant à l'offrir à l'unique personne
en capacité de comprendre en tessiture
un peu comment dans leur seul écho mes mots sonnent
Un jour en visitant le trou des catacombes
où chacun trouvera dans un crâne un bon masque
avec un charme obscur inhérent à sa tombe
on pensera soudain : "que mon corps est bien flasque"
Tout commence éperdument toujours à Paris
tout commence avec celle et perdue qui sourit
rien n'est plus beau qu'un sourire à la dérobée
La dernière apparue je restais bouche bée
ce qu'on aime est souvent dans ce qu'on répudie
mais c'était déjà promis c'était déjà dit
Ce qui s'écrit dans les méandres de la Seine
a la beauté de ces beautés qu'on met en scène
et leur tenir la main l'espace d'un instant
suspend la pièce et le rideau suspend le temps
Je ne parlerai plus de ces intimités
de baisers déposés ma mémoire est mitée
mon secret s'est caché dans les coffres des banques
en mon silence est l'écho des mots qui me manquent
À défaut de Concorde à Paris quand ça caille
assez loin du village où l'on parle en latin
qu'on pleur' comme une Mad'leine en attente d'amour
en attente d'un train faut marcher vers demain
Sale hasard Saint-Lazare est la gare du mien
de l'affreux tortillard où le pâle horizon
qui m'attend n'a de toi que la couleur des yeux
de la mer étendue jusqu'à perte de vue
Ce Paris des touristes où les dieux sont à l'Ouest
amortit la rupture avec un vieux quartier
ralentit de son fleuve un sanglot de blessure
Au café Colibri la soirée bat son plein
Pierre Rabhi c'est sa mort et je suis mort dans l'âme
il n'y a donc jamais que des coïncidences
Ce matin de Cluny j'ai longé la Sorbonne
et rejoint le « Luco » ce jardin merveilleux
que Marius et Cosette ont dans l'œuvre d'Hugo
fréquenté comme aussi dans « Roman » de Rimbaud
Puis l'ayant traversé direction Saint-Sulpice
et Saint-Germain-des-prés puis la rue Bonaparte
ayant franchi la Seine avec le pont des Arts
aux arcades du Louvre un abri s'est trouvé
Sur les pas de Villon je marche dans Paris
Les Tuil'ries s'ensoleillent et le quartier Latin
de l'autre côté du vieux fleuve est déjà loin
Tout s'éloigne en chemin le cœur du centre-ville
et l'avis du centre du cœur où tout se joue
la vie l'amour et l'avenir un peu de tout
La pluie claque à nouveau comme une déception
sur Paris que l'on quitte un peu comme une amante
et l'esprit de Noël a beau faire illusion
le vent froid cingle autant qu'on le fait en fouettant
Mais rien n'est négatif absolument non rien
ne peut gâcher l'éclat sur le pavé mouillé
de la ville-lumière aux feux multi-collés
de la fille aux yeux verts dont on a l'amitié
L'éclaircie tarde un peu mais je sais qu'elle viendra
je l'attends pour traîner au jardin des Tuil'ries
je l'attends pour marcher dans un rai de soleil
La rue Saint-Honoré là s'en est honorée
près du temple témoin pour l'instant que l'Histoire
oublie si près du Louvre un sonnet que j'écris
Je divague et des vagues de vagues véhicules
enveloppant mes pensées sur la rue des Écoles
image après image un vieux film apparaît
que je croyais dissout dans son celluloïd
En cette comédie dramatique éternelle
où le regard s'égare en croisement de l'autre
on joue souvent les didascalies dans les gestes
et le dialogue absent quand il est inutile
Un théâtre parisien vient d'ouvrir ses portes
à des yeux grand fermés sur un rêve avorté
qui cachait le réel à ses deux comédiens
Mais qu'importe après tout l'attribution des rôles
on se saoule en parole et les vers ont rongé
la partition sinistre où le temps s'arrêtait
Paris sous la pluie la cité s'imbibe en nous
Par le dos par les pieds parlons franc par l'alcool
Et le sourire enfin comme un arc-en-ciel
Esquisse une éclaircie sur les temps à venir
Les manteaux alourdis des souvenirs qu'on porte
Et de l'eau de ce soir aux bruines citadines
Ont lavé dans l'ondée ce qu'un passé comporte
Et Paris ce matin sera rempli d'espoirs
Le manque aura changé comme un mal assoupi
L'aube aura les couleurs d'une belle aquarelle
Aux reflets délavés des amours oubliées
Le passé nous importe afin de nous construire
Et non d'y rechercher le demain ni l'ailleurs
Où l'on trouve un beau jour un vrai goût pour la vie
Le poème est dans la nuit l'écrit de vers luisant
les désirs affichés s'accroch't'aux port'manteaux
le reste est balancé par tous les médisants
Pendu patibulaire à la bouche aussitôt
je l'écris tous les jours et l'écrit l'épuisant
je l'oppresse en pressant tout son jus ses métaux
Cette société ne m'a pas réussi
refusant probablement de m'y plier
chacun sait que quand cela se passe ainsi
c'est que la tyrannie s'impose à t'oublier
La Poésie n'est pas dans le style ou la rime
elle est dans le regard au Monde et sa façon
mais ne peut se passer de ces mots qu'elle imprime
avec un rythme avec un cœur avec un son
L'image est à l'idée ce que la lettre est au mot
j'en ai vraiment tant d'eux dans ma tête oppressés
qu'en s'y précipitant ils se changent en maux
La femme est l'avenir et l'homme est dépassé
son reflet m'apparaît je me veux son gémeau
tous les serments du monde ont le goût d'un baiser
Quand la nuit tisse à la façon d'une araignée
la toile où le reflet de son art est perdu
que penser des canons de beauté qui régnaient
que penser dans ce flot d'un amour éperdu ?
Nous subissons des traumatismes parentaux
tout en ayant la capacité de les transmettre
en nous cet engrenage (et ses effets létaux)
parvient à tout plier parvient à nous soumettre
À chaque féminine on a fait l'excision
la rime est la victime en France on l'a glacée
le nœud de mon problème est dans l'indécision
Ces circonvolutions de lacets m'ont lassé
la nuit qui tombe est un rideau d'imprécisions
je suis l'eau du puits noir où la vie m'a placé
La pluie serpentiforme affublant de ses maux
les détours de mon verbe et toutes ses tournures
a châtié dans nos rangs le vrai poids de nos mots
dont l'oubli de l'essence est sans rien moins qu'ils n'eurent
Un de ces jours on rêve à pondre un texte en vers
illustrant la beauté qui nous poursuit sans cesse
et qu'aimeraient tous ceux nous lisant à l'envers
en disant l'alphabet qu'on tait à nos princesses
Les notes de la pluie tombent en musique
et je te démaquille en t'aimant à leur rythme
un lambeau de bonheur à mon poumon phtysique
Égrainant de vains mots la parole à leur hymne
un regard insistant s'accroche à ton physique
à ta belle âme aussi qui me sert d'algorithme
Il y a sur tes dents ce beau fruit de saison
la bouche est un outil et le baiser son geste
en coulant la salive en est le doux poison
qui peut être gentil ou peut être indigeste
Avec un vrai besoin de te voir encensée
j'arrive à faire durer l'illusion de l'amant
puis celle inattendue d'un espoir insensé
mais n'y croyant pourtant plus véritablement
Tout se pense en rêvant d'un rivage impossible
en nageant dans le bain révélateur enfin
de l'accomplissement d'un destin pris pour cible
En rêvant de demain comme on pense un parfum
l'odorat bienveillant le regard impassible
et la plume avisée de ses passions sans faim
Quand la Poésie me manque il me faut en écrire
et j'ai de l'encre rouge à chacun des baisers
que délivrent son cœur et son joli sourire
on ne vit que pour plaire en étant apaisé
De l'image insufflée de l'amour attendu
j'attends beaucoup plus qu'un déjeuner sur l'herbe
et si cet amour en herbe en est éperdu
c'est que ma belle amour est posée sur mon verbe
Ton regard était beau ton sourire est splendide
et rien ne vaut les mots qui leur sont associés
qu'on écrit de passion quoi qu'on joue les Candide
Alors on croit qu'aimer bien c'est se dissocier
du désir imbécile et des pulsions sordides
en gardant la beauté qu'à sa face on assied
Ce soir est sans parole et sans inspiration
néanmoins je soumets au champ que le fragile
instinct de nos désirs ouvre à l'exploration
ce portrait rédigé d'une écriture agile
Écrire écrire écrire et se rêver un autre
étouffé du talent qui là nous fuit sans cesse
un truc adolescent qui n'était pas le nôtre
et qu'on poursuit pourtant en crapaud des princesses
https://soundcloud.com/annaondu/crapaud?si=341b7b2b560b4a79bd5538c8bf99093b
L'âtre est l'attrait de l'être et son feu nous consume
un miroir est tendu qui nous dit la façon
du regard à porter sur les traits qu'on assume
Un fruit d'amour est comestible à mi-cuisson
dans le four où frémit le don que nous reçûmes
à l'origine où gît l'envie dont nous bruissons
Le plus beau des regards inévitablement
recèle un des poisons qui nous attire à fond
dans le gouffre où l'on sombre emplit de tremblements
le bleu nuit à l'envi des baisers qu'on confond
De la plus belle amante on peut parler sans fin
mais sans faim sans couleur on parle aussi du monde
et tout se fond déteint comme on fleure un parfum
tout ce fond se dilue la passion vagabonde
J'ai défriché les voies de la carte du tendre
et tous ses mouvements que nous paralysons
tant je t'ai désirée sans plus rien n'en attendre
Aucun des sentiments que nous fertilisons
n'est un plant immature où nous voulons nous pendre
un accident caché de ce que nous lisons
Nonchalamment tu m'as dicté tes fantasmes
en me laissant penser que j'étais ton Adam
mais là je suis un marathonien bourré d'asthme
et de l'Eve à l'épreuve il me reste les dents
Le temps se détresse à la façon des cheveux
de ma belle héroïne en sa déperdition
j'ai gardé la beauté d'ineffables aveux
mais l'horreur assumée de mes contradictions
La passion, c'est la patience et le verbe avec
un sermon ne suffit pas à convertir un mot
je ne suis pas le Pape et pas même un évêque
Et pourtant je compose à coups de chalumeau
les bleues tauromachies qui mènent à l'échec
aux déceptions bénies des adieux animaux
L'enfermement contraint nous pousse à partager
ce secret bien gardé dont je connais la faille
en quelques contournements ma vie peut changer
pour aller au destin qui fuit de ton entaille
Il est bon de se perdre au sein du labyrinthe
imaginer ton ventre ainsi qu'un beau parcours
où l'on vient te chercher sans espoir et sans crainte
où la case à la fin c'est l'idée de l'amour
https://soundcloud.com/annaondu/minotaure?si=9120efec267c4128b9ef9a6d95fba68f
Ballade des pendus la Chanson de Craonne
est entrée d'un seul tenant dans l'imaginaire
où le poète est blessé balbutie puis crayonne
Où les éclats d'obus touchant Apollinaire
ont le parfum du soufre et du diable en personne
où le capitalisme est enfin tortionnaire
En noyant dans l'écrit — si tant est que j'en crève —
un soupçon délicat de l'amour éperdu
nous ruinons aisément dans d'impossibles rêves
un capital image où la nôtre est perdue
Nous étions isolés aux confins des mondes
espérant sans limite une étoile nouvelle
et ton sourire immense emplissait vagabonde
une idée que j'avais que ta beauté nivelle
De ma nuit fruit du jour on trace de limace
être aimé c'est souvent s'oublier dans l'envie
Tatiana me raconte en Russ' ce qui l'harasse
Survivre est un projet qui se fout de la vie
survivre est un principe un destin que j'embrasse
en t'enlassant Tatiana l'Eiger est gravi
Je me voudrais punk — et me dégueule en toussant —
mais d'un déguisement dont je me départisse
animé d'un dessein qui cartonne en passant
la bande entière afin que la joie me tapisse
Au mur au Réaumur aux fesses en métro
mise en bière avinée divin enfantillage
il pleut com' vach' qui pisse et tu n'es pas de trop
dessous l'averse ensemble on fait de beaux voyages
J'apprécie ta mouvance assez résolument
ta lambada ressemble à mon ballet d'autiste
et je te dis le vrai je te mens en t'aimant
Je m'intéresse à l'œuvre et pas au cul d'l'artiste
écrire est ma façon de t'aimer chastement
rien ne me plaît plus que ton regard améthyste
Il possède un reflet sulfureux qui m'éclaire
au sujet de la guerre infinies positions
les tranchées du Poème ont castré tous les vers
on s'aimera plus tard après l'hésitation
Dans le couloir étroit de l'esprit nous creusons
le tunnel essentiel au goût de l'existence
et la voie compliquée qui mène à l'horizon
labyrinthe et beauté guidés par ta prestance
Je cherche en ta beauté l'éclat dissimulé
l'obus dessin la courbe à laquelle on se fie
le désir à la fin qui n'est pas simulé
Pardon d'être idiot ta vision me pétrifie
par instants médusé je ne suis qu'un mulet
l'être hybride et stérile un amant déconfit
Je prie dans mon rêve afin que tu me retiennes
heureux celui qui pose insouciamment sa bouche
aux replis délicieux et charnus de la tienne
heureux celui qui dessus ta lèvre est la mouche
En toute anatomie l'explosion n'est à peine
en vrai qu'un simulacre où l'on voit toute nue
la vérité qui dit la jolie bombe humaine
où le poids du désir est dans la retenue
Ma solitude est dans la confusion des temps
l'amour est volatile et le cœur un oiseau
l'éternité ne dure en effet qu'un instant
Comme vous je me souviens la nuit d'un museau
que le mien musardait les beaux jours d'un printemps
mais l'horaire — ah l'horreur ! — a perdu ses fuseaux
Nous meurtrissons d'angoisse un portrait de nous-mêmes
allant dans nos passés chercher la nostalgie
des baisers égarés dans les tristes « je m'aime »
et de nos grands gâchis dans de vraies névralgies
J'écris quoique je crois que l'écrit soit souvent
le remède et la drogue à ma mélancolie
mais j'écris dans ma tête et les idées au vent
j'emporte une encre ombrée jusqu'au fond de mon lit
Il y a dans l'objet le récit de nos vies
le croûton de ce pain qui ne fait que moisir
à l'endroit délaissé d'où plus rien ne sévit
Tout se résume en mots quand plus rien n'est à dire
et pourtant de ma phrase incessamment dévie
le sommeil et sa porte ouverte à nos désirs
Or, en ayant assez d'ânonner l'algorithme
assez de survivre et changer d'identité
dans le vol d'un oiseau j'ai trouvé le bon rythme
aimer c'est tout donner en toute gratuité
J'évite ainsi les sentiments surnuméraires
et la vie ce roman qui s'écrit en journal
l'Amour est donc un bon prétexte littéraire
et la Bossa-nova sa bande originale
Mes désirs sont neufs et j'en apporte la preuve
en bousillant ma vie s'ils étaient épuisés
j'ai déroulé ma bosse où qu'il vente où qu'il pleuve
L'inconnue dont je rêve a déjà mes baisers
qui lui sont garantis, la caresse d'un fleuve
afin de se sentir à mon corps apaisée
L'infinitésimal est la mesure exacte
où tous les battements de son cœur amoureux
créent de mon vaudeville une pièce en trois actes
où son sourire éclate et me rend bienheureux
Je vais rouler vers l'avenir et le passé
rouler vers un présent qui les a confondus
lorsque le temps s'arrête en un endroit pressé
c'est que ce temps défile en s'étant morfondu
C'est le projet qui fait dans la vie son essence
à force de s'aimer les cœurs s'usent et s'abusent
et j'ai survécu dix-sept ans dans son absence
Or enfin comme un jour on retrouve sa muse
on rejoint le rivage où tout matin commence
et s'il est sans retour alors on s'en amuse
Un chemin s'ouvre à nous même étant imprécis
rien de pire à venir alors yes on s'en prie
j'ignorais tout de l'âme — et de son sexe aussi —
la pression de la lame a fendu mon esprit
Lorsque nous nous aimions nous ne le savions pas
le désir évanoui nous l'avons su plus tard
à chaque instant perdu l'on revient sur ses pas
l'ardoise est morte en l'oubliant sur un comptoir
Souvent je me demande : est-elle aussi sensuelle
la caresse des vers après celle des mains ?
Le frottis de l'archet sur la corde essentielle ?
En écrivant du vent dans de beaux lieux communs
je commets mon parjure aux partitions du ciel
au piano c'est promis j'y reviens dès demain
Ce n'était qu'un petit puits d'espoir où l'on sombre
où Malher exprimait justement mon angoisse
et ton regard a pris ce reflet d'un bleu d'ombre
où le lac en tes yeux m'absorbait quoi qu'on fasse
Inondé de musique et revendant la mèche
un musicien le sait : la beauté du silence
est toute en la brisure avec un bruit revêche
est toute en nos passions que l'on met en balance
La pluie raconte aussi qu'après nous le cercueil
en déluge amnistie les témoins d'un dépôt
si mon pote est l'Ankou sa charrette est l'accueil
En chargeant de fumier la charrette des mots
sans laisser reposer son cheval et l'orgueil
on s'y noie sans repas sans répit ni repos
Le naufrage est perclus de marasmes qui pincent
aimer c'est s'oublier dans le vaste complot
des portes qui claquent et des sentiments qui grincent
en gardant sans arrêt l'œil qui colle au hublot
La pluie n'est qu'éphémère et le message étrange
où sont les barbelés de l'amour écorché ?
J'emprunte un peu de peau qui passait à l'orange
afin de rapiécer ce corps endimanché
Si vague est le terrain quand le cœur reste à quai
le divorce est en somme assez mal important
dans ses vastes dégâts limités aux acquêts
Je ne peux répéter que ce que l'air du temps
me susurre à l'oreille en grinçant du parquet
que nos juridictions broient de noir en partant
Pourquoi l'Amour est-il une obsession vitale ?
on s'y trouve aussi seul et parfois démuni
lorsque l'autre enflure à coups de lapins détale
on s'y trouve aussi soi tombé juste du nid
Le point que l'on écrase au bout de chaque ligne
emporte et la colère et le visage infâme
où l'on se reconnaît dans les atours indignes
et dans les oripeaux que nous laisse une femme
Si c'est toi qu'on drague ou qu'on pêche ou qu'on laboure
alors tu sais sans doute à quel point dans les faits
c'est la façon d'aimer qui compte et pas l'amour
Il faudrait s'en remettre au hasard en effet
pour trouver du bon sens en ce compte à rebours
où les liens dissolus sont des lacets défaits
Je vois du logis neutre un avatar urbain
doutant du détour et des truies l'empruntant
cochon qui s'en dédit se vautrant dans ton bain
chantonne à ton oreille un nouvel air du temps
Je suis ton oiseau-lyre en enfer accouru
demande à cet orvet qui couchant sous ton toit
serpente en racontant ta beauté dans ces rues
que fréquentent mes mots quand ils parlent de toi
Le futur est parfois dans une image ancienne
et la flamme au détour improbable et sournois
des vents tourbillonnants quand claquent les persiennes
On s'imagine heureux du seul fait d'un minois
mais quand vient le reflux de la vague étant sienne
on se rend vraiment compte à la fin qu'on s'y noie
Le moindre feu s'éteint sans sa flamme attisée
mais la braise atrophiée ronge ainsi qu'un cancer
et le moignon du couple alors expertisé
conduit à la morgue en jouant les faussaires
Aurait-on plusieurs vies pour enfin se refaire ?
il faut beaucoup d'amour pour ne plus le chercher
mais ce n'est pas pourtant l'impression que confèrent
un tas de petits pas qui souvent ont cloché
J'ai trouvé ta beauté sur un coin de trottoir
en voyant couler l'eau le long du caniveau
mon écriture à toi n'est qu'un pauvre exutoire
Et voyant le Rimmel à tes cils en défaut
délayer la clarté voilée de ton regard
en un instant je suis devenu ton dévot
Quand le soir advenu sans bas tu te dévêts
sans fard et sans Bossa Nova venue du haut
je m'agrippe aux parois te servant de chevet
glissant sans cesse afin de finir en duo
Sur la glace où le temps patine à coups d'années
ton reflet m'apparaît je me veux ton gémeau
dans ton paradis nu je voudrais me damner
j'ai pensé ta beauté dans le rythme des mots
L'horizon se découvre en son dépassement
(ce feu je sais le mettre aux poudres d'escampette)
et l'astre au cou coupé dans nos déplacements
Je ne veux ni tubas ni tambours ni trompettes
afin de réclamer le grand remplacement
de la publicité par la voix des poètes
Écoutez les slogans dont ils ont accouché
— le sens issu du son susurre en cédant —
les blés sont harassés les récoltes couchées
par leur émergence et par leur rythme obsédants
Dispersée dans le vent l'écriture est semence
et cette mauvaise herbe est un beau coup du sort
elle explique en poussant l'humus où tout commence
au départ est le Verbe et le vers son essor
Distant du châtiment que le sort me réserve
en vain fantôme un train d'engrenage évanoui
fait place au sentiment dont rien ne me préserve
Enfin dans l'encrier se déverse la nuit
je voudrais martyriser les mots qui me servent
et les livrer d'un geste à ta langue épanouie
Je cherche évidemment ce début de brisure
un baiser sous la douche et sa pluie pour s'aimer
l'amour est fait d'attente et de stupeur obscure
et sa lumière étrange en est bien parsemée
Le fruit de la passion naît de la fleur du mal
et quand même envahi par ce bleu d'outremer
à genou j'userais de ton règne animal
il me faudrait rêver plus fort et moins amer
Seul un sourire en moi tel un bel arc-en-ciel
éclaire à la façon d'explosions de fusées
feu mon art absolu d'aller à l'essentiel
Exister dans la vie c'est parfois refuser
ce qu'un rêve a placé comme embûche au réel
et parfois lentement se laisser infuser
Détruit j'ai fait des trous dans mon emploi du temps
mitraillant l'horoscope à la quête d'un signe
où le rebond de l'âme à l'infini s'entend
la nuit tombe abattue comme en première ligne
Être seul est terrible et pourtant libertaire
être seul est subi mais vécu sans contrainte
être seul en revanche attendant de se taire
est la consolation de l'absence d'étreinte
Songeant que mon théâtre est la Seine à Paris
(le silence est un bruit qui s'entend en-dedans)
je déambule au gré de clichés équarris
Le touriste italien flashe en plus ou moins grand
ma Béatrice et Dante et là-bas quelqu'un rit
tel un masque on déploie la nuit sur un écran
La Femme est un mystère éternel et magique
un côté de miroir inaccessible au moins
touchant le fond de tain qu'on maquille allergique
à tout ce qui marri m'a laissé sans témoins
Je n'ai plus de baisers que ceux des croisements
sur les quais près de l'île et que les bouquinistes
en mettant à la page un tas de vieux amants
n'ont pu ranger qu'en un destin déterministe
Je plonge en ton image ainsi quand je m'endors
il y a ton regard en moi dont je me damne
et la nuit qui m'enferme est vraiment sans remords
Avant qu'il ne pleuve et que ta beauté ne fane
il faut rêver pour conjurer le mauvais sort
or je n'étais qu'un gueux léchant ta main diaphane
En va-nu-pieds damné j'ai rompu l'harmonie
marcher écrire et jouer ont en commun le rythme
et persiflant je n'ai pas peur des calomnies
t'aimer à ma façon c'est rater une rime
Escamoter le verbe où des tristes barreaux
transforment en prison l'échelle heptatonique
écrire à ta pensée du vers être un bourreau
la dissonance en mots c'est le Jazz poétique
J'ai rêvé trop souvent la beauté dont on meurt
en liane carnivore on est soudain ravi
que sa constriction broie toute autre saveur
Écrire est un pari qu'on se fait sur la vie
qu'on soit loin de Paris qu'on soit juste en son cœur
on se bat la chamade et les vers en dévient
J'ai posé sa splendeur au creux de ma mémoire
elle était en portrait sur une toile ancienne
et son sourire éclate et c'est mon assommoir
il n'y a pas de flamme identique à la sienne
Et son ombre est tout entière au fond de mes mots
de leur capacité d'émouvoir et d'éclore
on écrit comme on aime et même au fil de l'eau
de la faune et de l'air et parfois de la flore
J'ai bien rempli les blancs du vide existentiel
et bien broyé du noir au clavier de la vie
quand j'ai payé le prix des tristesses du ciel
Hors emploi c'est en pluie, que la foi s'est enfuie
ton regard est mon sens et ton âme essentielle
embrasse-moi regonfle aussi bien ce qui fuit
Puisqu'on finit toujours en se décomposant
pourquoi saler la note à chaque partition ?
La clef se perd hors-sol et loin des plantations
loin des ordinateurs et loin des composants
Je pars à la recherche ainsi des terres rares
où nous pourrions rêver sans trêve et sans limites
en doutant toutefois que ce ne soit par Art
et que ce beau pays doré ne soit qu'un mythe
La nuit s'étend coulant telle une tâche d'encre
il n'y a pas d'idée géniale à moins d'absence
et la mienne est entière attachée comme une ancre
On dérive à vue d'œil et dans le non-sens
au lieu d'un bon élève il ne reste qu'un cancre
et son papier qui brûle est sans incandescence
Il faut dégénérer dans le tout petit feu
de solitude infâme où je m'enferme ainsi
ménageant le bûcher qui m'ouvre à l'aveu
de mon incertitude au cœur de mon récit
Je me suis relevé de béquille en poème
et la vie je la dois à l'imagination
l'amour est un enfant de pute et de Bohème
et ce bordel ambiant n'a jamais fait nation
L'appétit d'océans conduit aux mers intimes
à cette découverte on s'arrête et nerveux
le centre est occupé par une faille infime
Il faut parfois laisser mourir en son linceul
l'amour et sa brindille où brille autant le feu
que son étouffement sans oxygène et seul
Le jour est en manteau dans un été de pluie
la nuit comme écritoire est planche de salut
mais tant tu l'adorais ne pense plus à lui
qui t'a bien trop flattée mais beaucoup trop peu lue
Toute heure est à l'oubli — c'est la question du Temps
qui fuit — mais tu n'es plus la jeune écervelée
qui s'accroche à l'inéluctable et souviens-t-en :
l'attachement est lien, le lien fait le boulet
Fabriquer l'avenir est un jeu de moyens
puisque on le cultive en ignorant ses poisons
vraiment pas de plaisir et de mérite encor moins
Quant aux dieux végétant que l'on prie sans raison
cultivant le mariage on est d'eux sans témoins
l'amour est un légume absent des oraisons
Quand il s'agit de pleurs à produire en ruisseau
j'ai tendance à laisser la pluie faire à ma place
et laisser l'alarme inutile aux pré-puceaux
dont les mots sont des shows qui me laissent de glace
Elle est là qui me lit dans son lit bien au chaud
mes vers à son regard ont l'ardeur attelée
sa passion me bat froid tout au moins peu me chaut
le poinçon du désir est bien trop martelé
Imaginer l'instant c'est rêver pour les autres
et disperser l'espoir en jetant poudre aux yeux
tout fascine aisément jusqu'à temps qu'on se vautre
Un petit peu de pluie put aplatir un pieu
dressé face au destin qu'on ne voulait pas nôtre
et le château de l'âme est souvent bien trop vieux
Je n'ai rêvé que de baleine à part la pluie
je suis comme un crapaud désireux d'un baiser
la violence attirante est un piège infini
mais la princesse est morte et le conte défait
L'amour est comme un puits : on s'y mire on y tombe
impossible après ça mains nues d'en remonter
l'amour en fin de compte est bien comme une tombe
enterrant l'illusion de notre identité
Satanées sept années que je vis en ermite
en croquant de l'oyat sur le sable des dunes
et que mes vêtements sont bouffés par les mites
On pense à ses enfants dont le manque de thunes
irrite aussi pourvu qu'aucun d'eux ne m'imite
on songe aux ratés d'une vie mal opportune
On rêve aux trahisons que l'on a pu subir
et que la mort dans l'âme on s'est du d'accepter
le bonheur est faible et le malheur a ses sbires
on agit dans le vent sans vraiment tout capter
Le véritable amour est bien désespéré
l'encre y est de goudron quand s'y laisse la plume
et la moindre souffrance est un souffle apeuré
traînant ce lourd boulet comme on traîne une enclume
Ma mémoire affligée pourrit dans le cercueil
apprêté de mes mots face à son absence
et leur vague idée n'est plus que leur écueil
Or, quand de ce qu'on dit se perd un peu le sens
interdits, nous restons comme un fruit que l'on cueille
en pensant de nos plaies la honte et l'indécence
Alors, à se complaire un peu dans son malheur
écrit-on mieux ? Comprend-on mieux les déchirures ?
On comprend que l'Amour en vérité n'est qu'un leurre
et que le Poème est seul à soigner sa rature
Elle est née dans sa rose il est né dans son chou
la théorie du genre est-elle en botanique
un souvenir odieux qui nous a mis en joue
doit-on de fait souffrir ou s'ouvrir à l'unique ?
À la mémoire de Vladimir Vyssotski
Écrire est composer sur le clavier des lettres
un son compréhensible aux vibrations de l'âme
un concerto de mots dans l'émotion de l'être
Être seul est un poids qui n'a pas de senteur
et qui n'a pas l'odeur adorée du calame
où l'encre à la façon du sang provient du cœur
Emprisonné pour sa parole une habitude
on le répétait bien comme une écholalie
le prix de la liberté c'est la solitude
et celui du génie c'est la mélancolie
La vie n'est qu'un simulacre en-dedans c'est gris
quand on nous arrête et qu'on nous met les menottes
et qui s'écrie n'est pas souvent ce qui s'écrit
ce qui retombe en pluie n'est qu'un reste de notes
Nulle excuse aux excès la vie coule en vin rouge
et j'ai le souvenir aromatique et doux
du premier goût d'un baiser cueilli sur sa bouche
Un froid bien peu sévère un fruit pourtant si vert
et sa langue en tournant qui m'agite et qui bouge
un peu de sa salive et le pré pour civière
J'ai oublié de quel arbre — était-ce un noyer ?
La vie n'est qu'un simulacre et l'amour aussi —
nous couchions dans son ombre en s'y trouvant noyés
la nuit nourrit nos rêves et les étouffe ainsi
Le reste est qui s'affame en femme à succomber
l'Irlande et sa famine ont un passé sans fin
dans un puits de savoir on voudrait bien tomber
le destin s'imagine et se maîtrise en vain
Elle était plus qu'une autre un objet de poème
Elle était apparue bien avant l'écriture
et son prétexte littéraire était « je t'aime »
On oublie trop souvent la leçon des lectures
aimer en écrivant fait jouir en relisant
le passé repassé n'est jamais médisant
Si je ploie dans l'effort c'est que j'emploie mes faibles
et ma force en retour au secours des labours
au second temps de l'âge où n'est plus corps d'éphèbe
hors entretien tout s’abîme y compris l'amour
Un fragment de passion donne un relief aux vies
dans mon tourment manège en priant aussi Dieu
la nuit n'est qu'un amas d'amours inassouvies
qui se vide en mentant sur les jours des adieux
Lorsque le pollen à foison
tisse un vêtement de printemps
je m'enrhume aux foins poisons
m'enivrant des amours d'antan
Nous hésitions sur un prénom
la vie s’ajoutait à l'enfer
hérité des années sans nom
ce dont nous n'avions su que faire
Oui, l'Amour est bien moins que l'Art
on change aisément sa compagne
en relations les canulars
ont l’air de partir en campagne
Attention : chut de cœurs de pierre !
Et dans ce silence absolu
j’ai dépassé la serpillière
à pomper les mots révolus
Ce récit se compose hors sol
et se décompose en fadaises
en ces mélodies de sous-sol
où l’espoir est une foutaise
Il pleut sans cesse en fait sur ma mémoire enfouie
comme en Bretagne il pleut sur les terres fertiles
et ma désespérance enfle avorte et s'enfuie
J'ai vu le bleu du ciel en des regards absents
qui m'avaient fait rêver d'un présent moins futile
en vérité l'éther est un poison berçant
Le Finistère était devenu ma nation
dans mon tourment manège en priant aussi Dieu
l'amour du patrimoine est une incarnation
paraître ainsi fragile est l'indice insidieux
Les eaux sont mon squelette agité par à-coups
mais sa fracture ancienne est un lien désoudé
tout s'effondre et les murs en bouillie n'ont de goût
que celui de ma peine et des amours blessées
Pourquoi aimer le Jazz ? Parc'que c'est un coup d'foudre
et sur sa hanche en flamme un baiser de Coltrane
allume une passion que rien ne peut résoudre
Amour es-tu si sourd qu'on en devient muet ?
Je suis le fruit pendu dont la chute est poème
et bien souvent je préfère un jerk au menuet
L'air de Jazz en courant dans les rues de Paris
m'accompagnait en seul instrument de mesure
il invoquait ce qui nous convoque en parties
ce qui fait de mes mots la parfaite imposture
Or quand tombe la pluie les notes s'enregistrent
et bleues comme une ardoise on fait le compte exact
au bon tempo du sax' agissant en registre
on joue les beaux garçons mais on manque de tact
Je la savais rêveuse au regard hypnotique
et mon alexandrin faisait feu d'horizons
tout éclairant le mien de lueurs extatiques
C'est la complexité de la nature humaine
oscillant entre le désir et la raison
la déraison du plaisir et les amours vaines
Or, il fallait changer le plomb de mes guenilles
en habit de lumière allant panser mes plaies
l'âme est un papillon qui se change en chenille
et ce vent qui nous plie n'est que ce qui nous plaît
Ce qu'il reste de nous c'est ce qu'on a tenté
le diable ou bien l'odieux compromis dans la vie
n'est promis qu'à l'oubli dans des mots patentés
que le sable du temps lui recouvre à l'envi
L'amour est un poison que rien ne mithridate
une montre ancienne est comme un cœur qui bat
qui tictaque et survit lorsqu'on oublie la date
Avec un air enfin de mécanique halo
le petit pet de pluie qui pépite un peu bas
conte à quai compte à qui l'écoute avec culot
Que la détresse en nous se faufile anormale
— le fait d'aimer l'amour est un vice absolu —
la nuit construit dans son rêve un jour idéal
et le jour a détruit ce qu'elle avait voulu
Mais le jour et la nuit comme la femme et l'homme
en se désirant trop dans leur tête interfèrent
on ne peut posséder et Gomorrhe et Sodome
et vivre est un exercice assez mortifère
L'Irlande est un pays lointain
pour ceux qui sont loin de leur cœur
un pays proche aux orphelins
mais un pays brûlé qui pleure
on s'y rend souvent en beauté
quoique en bateau l'île ait son sang
la pluie ne tombe en vérité
qu'à chaque instant qu'on la ressent
qu'on laisse au pays des merveilles
un cœur vermeil que la mer veille
Écrire est un acte de foi
C'est sans s'y reprendre à deux fois
Que l'on crée l'univers d'un rêve
Et qu'on vous y mène sans trêve
Alice est ma chérie bien sûr
En faisant chez nous démesure
On s'aime au final assez mal
On sème assez bien l'animal
Et chez l'Homme à la fin du monde
On fait taire une bête immonde
Quand le vers a plus pied je récite à l'envers
à l'envi je le sais mais jamais sans vouloir
à jamais réparer ce mutisme sévère
Une antique impression s'imprègne en ce couloir
un remugle ancestral où cet humain taureau
sacrifice absolu lisait pourtant Thoreau
J'ai lynché mes amours en pendant à mes peines
et coulé sous le nœud gordien de mes non-choix
la liberté s'éteint en manquant d'oxygène
elle essaie mais souvent s'asphyxie sans sa voix
Qu'Alexandre et Roxane aient des dieux ce reçu :
le doute est le cadeau que se font les amants
l'Art est un pansement sur les passions déçues
la fin d'un texte est l'illusion d'un testament
Je bêchais le champ sémantique en t'écrivant
des poèmes fleuris, j'ornais, je rempotais
la plante des pieds de mes lais, genre empoté
Vers à ce point galants qu'à l'envers en lisant
je sonnais le tocsin d'une guerre amoureuse
au feu vert et brûlant de ta vue liquoreuse
Absinthe esprit par dose en sirop d'anti-tout
mon néant survivant ne jurait que par toi
ton regard obsédant du poison qui nettoie
me dictait des mots crus moins cuisants mais si doux
Car en outre un poème est grand réservoir
où sous un sucre aigri se dilue la fée verte
où le bleu de l'écrit colle à ta bouche ouverte
aux baisers surannés qu'on a pu concevoir
Sur un chemin pentu l'aventure amoureuse
est le grand dérapage assumé de nos vies
sans qu'importe au final une fin bienheureuse
en notre trajectoire à trop vivre on dévie
Médusé par mon sort imprévisible et laid
j'étais le naufragé d'un radeau de famille
échoué sur un banc public en statuts j'emmêlais
l'Amour et mon art et la passion qui fourmille
Et si c'est par hasard et que c'est par agrafe
adossée j'ai signé tant ma fièvre est maligne
et si c'est parapluie c'est que c'est un paraphe
Oraison de tous ces corps qui s'offrent en ligne
à raison de l'idée qu'on se fait d'un grand homme
en rivière on rêvait l'abbaye de Brantôme
Quand la statue de Cyrano me rit au nez,
je ne pris ombrage en fait que de sa stature,
en Bergerac où ses maisons encorbellées
m'ont laissé juste une heure à leur villégiature.
Et la rivière écoule un peu de ce bon vin
qu'on vide en se lâchant parfois d'un Pécharmant,
d'un triste sire anneau, l'aîné s'est cru devin,
mais de ses crues le fleuve est bien le vil amant.
Le Sud est seul et maître et le soleil arrive
avé l'accent qui cogne aux cadets de Gascogne
avé l'art oratoire enjambant l'autre rive.
On est bien né dans le berceau de la Dordogne
et peu que passé le pont sur la berge on raque,
il vaudrait mieux cracher que renier Bergerac.
Si j'ai cherché sa trace aux confins de l'Histoire,
aux confins d'un Poitou plus que mystérieux,
c'est pour offrir à la page un saut périlleux
qu'en poème on traduit par ses vers transitoires.
Anguipède à l'envi, Mélusine en bouquet,
ma fleur de la beauté tatoue son cœur au mien,
j'ai la fée serpentine et ses rois arméniens
pour emblème au blason de mon amour à quai.
Le voyage a repris, je m'en vais vers la mer
et pourtant ce matin je m'arrête en ces lieux
visités par deux fois, c'est ma voie du milieu.
Mélusine a pour moi le parfum des fées mères
et Lusignan me berce au hasard de la route,
aux hasards édifiants ces cités qui déroutent.
Ce qu'il reste en mémoire et que Saint Pierre décore
- autant de paradis perdus pareils aux clefs -
n'est plus dans notre esprit qu'un douteux Paraclet,
que cet air oublié fait de quelques accords.
Incidemment l'otage en ces mornes instants
d'un nœud ferroviaire imitant Karimskoïé
je me repêchais à la façon d'un noyé
dans les anneaux fluviaux d'un lieu déconcertant.
Quand le présent ressemble à la page arrachée,
quand la Loire à chercher telle une intraveineuse
offre en repentance un reflet d'une Eve haineuse,
On rêve alors à Loreleï et son rocher,
fantasme inhérent à de si semblants décors,
aux amours écoulées depuis Saint-Pierre-des-corps.
Badin, je poserai des lettres sur ta peau,
tatouant ta toux en postillons de poème
et démasquant ta bouche en baissant le drapeau
brandit par le tison des feux que mes mots aiment.
J'épancherai décent ta sournoise impudeur
qui se relève empire au moindre de mes sens,
épellerai jusqu'à ce qu'il n'y ait plus d'heures
à compter au cadran de notre incandescence.
Alors, effervescents, remuant Ciel et Terre,
en baisers comprimés je boirai ton parfum
tout encore embrumé des vapeurs de l'éther.
Et sonnant l'aube effroi, de la nuit c'est la fin,
la bâtisse encor belle : on rêve à Périgueux ;
qu'on est beau quand on aime et que l'on périt gueux.
J'écris volontiers dans le vide
en sachant que ce vide aimant
me conduit vers l'âme impavide
et le refus de mes serments
Je n'ai qu'un objectif en fait
c'est d'être ici faiseur d'émo-
tions pour qu'en toi ma jolie fée
ta baguette m'agite en mots
Lorsque tout mon écrit déferle
alors je suis la main sur toi
posée sur ton sein sur ta perle
ourlée d'une bague à ton doigt
Tous nos papillons d'écriture
ont du mal à se transformer
ce sont des mots doux des mots durs
amants qu'on disperse à jamais
Petits dominos d'ADN
on n'est donné que de données
dont des dominants doux des haines
ont damné des abandonnés
Je vis à vie le cours d'un ru
couler lorsque ce n'est pas d'or
est la cour qu'un roi met à nu
moins que roucouler au dehors
Et dans l'écroulement des murs
assaillis par le doute aigri
j'ai ta couleur et ton murmure
au cœur d'un monde en noir et gris
Nous oscillons dans le silence
et selon des sillons qu'on lance
un microsillon qu'on balance
et dont on fait la purulence
J'aimais lisser tout en caressant tes cheveux
car là j'ai recueilli ta beauté m'obsédant
brunie par le parfum grisant de nos aveux
Le baiser qu'on donne est le baiser qu'on attend
je ne suis qu'un puits d'encre abreuvé par ton feu
la nuit noire est un masque à l'amour éclatant
Dans ta pulpe de sens est un jeu de désir
où ta main stratégie dirigeant le hasard
est un jeu de désordre où j'attends ton plaisir
où j'attends de cueillir une fleur de blizzard
Or ce qui tombe ouvre ta bouche ô ma chérie
j'aime lisser ta lèvre en y passant mon doigt
ton sourire en soleil est une orfèvrerie
mon regard épanoui dans son ombre est sur toi
C'est à Paris qu'on appareille apparemment
le Quai de la Rapée qui s'émiette en Gruyère
est au trou de mémoire un pertinent pans'ment
Quand l'entrée du métro se montrait sur ta bouche
aujourd'hui ne reste plus rien des jeux d'hier
le coronavirus et puis les bateaux mouchent
En marchant sans papiers sur les quais du lundi
Nôtre-Dame à genoux prie d'yeux laisser-passer
de ma belle amour morte auprès du cherch'Midi
Grégoire est devenu l'abbé des trépassés
Si la conciergerie l'île est citée d'abord
et cécité nécessité m'y hasarder
quant à la promenade on est tombé d'accord
alors Paris m'est un poème à décoder
Si l'amour est un baiser si vite oublié
c'est qu'un cœur est mortel autant qu'une promesse
autant que ces aveux que l'on fait à confesse
En m'y noyant par des papiers partout pliés
toutes ces petites choses bleues que je sème
en vérité ce sont des ferments de poèmes
Ils feront ton portrait dans un bain de couleurs
et par comparaisons décriront ta beauté
ta grappe d'hérésie ces fruits qui sont les leurs
et pour la Poésie je suis un chat-botté
Pour en tirer de l'encre il faut bien qu'en la treille
on la traie durcissant le propos qu'on professe
en sous-lieux cette alliée s'est saoulée sans pareille
en ce serment devine où s'écrit la promesse
