mardi 23 juillet 2019

Lettré d'Eugénie




J'ai rêvé la Beauté, c'était Toi sous ses traits,
sous le croissant de Lune où ton sourire exquis
friandisait ma langue et ses quelques extraits,
je te rêvais pareille avant Maïakovski.

Je te rêvais grimpant de mes vers l'escalier,
pimpante et mue
                        par tous les arts
                                               que je déploie
— ptérodactylographe
                                  à mes heures payées —
je t'ai revue
                    quand par hasard
                                         quand par exploit
mon premier paragraphe
                          à ses pieds aux mains liés
ressemblait traits pour traits au phrasé que j'emploie.

Dès l'or en ton regard aperçu sous l'orage
en un accent aigu, j'ai décidé d'écrire
un long roman d'envies, coulant comme un naufrage
au cœur intime et cru que l'on ne peut aigrir.

En rang, les mots !
                           Pardi,
                                   ma boite à rime en veut.
Comme aux rameaux,
                          hardis,
                                  nos jeûnes font l'envieux.

J'écrirai des rangs d'algue et la méduse en feu
pour cueillir en mes doigts tes tâches de rousseur,
on maudira ma langue et de t'aimer l'aveu,
mais l'âtre est si brûlant que j'y fonds en douceur.

Au puits de ton regard où la source est si claire,
au fruit charnu brûlant de ta bouche idéale,
il me faut t'aimer dans la vigueur et l'éclair,

et t'attendre ainsi dans la patience immorale.

https://soundcloud.com/annaondu/lettre-deugenie

dimanche 14 juillet 2019

Bi'r Tawil



Musclant la dorsale africaine,
un trapèze étrange étreint
mon âme au moins manichéenne
au regard abstrus des longs trains
dont les yeux en forme de phares
obstruent l'avenir et son huile,
et teintent collant d'autres fards
un sable extrait de Bi'r Tawil.

On ne décide pas de nous !
Notre allégeance est un don,
pas ces abandons à genou
dont quelqu'un s'étrangle au cordon,
dont quelque ombilical avoue
sa passion pour un vide enceint,
par les murs qui nous sont à vous
l'abri, la mamelle et le sein.

Du sable ont surgi les prophètes
et c'est lui qui compte le temps,
qui conte en sourates parfaites
un chant que personne n'attend ;
cultivez votre identité
comme un blanc-seing qui vous étrangle :
on est moins de courbe entité
que rose des vents sous chaque angle.

https://soundcloud.com/annaondu/bir-tawil