Ma mémoire affligée pourrit dans le cercueil
apprêté de mes mots face à son absence
et leur vague idée n'est plus que leur écueil
Or, quand de ce qu'on dit se perd un peu le sens
interdits, nous restons comme un fruit que l'on cueille
en pensant de nos plaies la honte et l'indécence
Alors, à se complaire un peu dans son malheur
écrit-on mieux ? Comprend-on mieux les déchirures ?
On comprend que l'Amour en vérité n'est qu'un leurre
et que le Poème est seul à soigner sa rature
Elle est née dans sa rose il est né dans son chou
la théorie du genre est-elle en botanique
un souvenir odieux qui nous a mis en joue
doit-on de fait souffrir ou s'ouvrir à l'unique ?
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