À défaut de Concorde à Paris quand ça caille
assez loin du village où l'on parle en latin
qu'on pleur' comme une Mad'leine en attente d'amour
en attente d'un train faut marcher vers demain
Sale hasard Saint-Lazare est la gare du mien
de l'affreux tortillard où le pâle horizon
qui m'attend n'a de toi que la couleur des yeux
de la mer étendue jusqu'à perte de vue
Ce Paris des touristes où les dieux sont à l'Ouest
amortit la rupture avec un vieux quartier
ralentit de son fleuve un sanglot de blessure
Au café Colibri la soirée bat son plein
Pierre Rabhi c'est sa mort et je suis mort dans l'âme
il n'y a donc jamais que des coïncidences
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire