Songeant que mon théâtre est la Seine à Paris
(le silence est un bruit qui s'entend en-dedans)
je déambule au gré de clichés équarris
Le touriste italien flashe en plus ou moins grand
ma Béatrice et Dante et là-bas quelqu'un rit
tel un masque on déploie la nuit sur un écran
La Femme est un mystère éternel et magique
un côté de miroir inaccessible au moins
touchant le fond de tain qu'on maquille allergique
à tout ce qui marri m'a laissé sans témoins
Je n'ai plus de baisers que ceux des croisements
sur les quais près de l'île et que les bouquinistes
en mettant à la page un tas de vieux amants
n'ont pu ranger qu'en un destin déterministe
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