L'esprit d'adolescence

Par un bout de ma fenêtre

un de mes regards est porté vers le lac

il absorbe un nouveau soir

à la façon

d'un gros dinosaure herbivore.

En Finistère

au bout du monde

on est déjà dans l’ailleurs

au bord de l’océan sans fin

dont en pensait qu’il nous précipitait dans l’abîme

et c’est peut-être en vrai la vérité

dans ce qu’on délave

hérité

de la jeunesse éloignée

perdue dans les limbes

où le souvenir égaré

choisit d’autres chemins

ceux des tourbières

au Yeun Elez

entre un Roc’h et l’autre et recouverts

à l’infini de landes

et baignés dans l’eau de pluie qui s’accumule

en délavant les images oubliées.

Les monts d'Arrée

de par leur étrange appellation

marquent à la fois le départ et la fin

je crois bien être un des enfants

de ces plus vieilles montagnes du monde

où tout se perd et se rejoint

tellurique et puissant

juste écrasé de Nature

et me souvenant du passé

que je vous raconte en poème

à la façon des chansonniers.

Les gros dinosaures

herbivores

ont disparu sans plus rien à manger

la mémoire anthropophage est vive

et mon disque dur en boucle

— au micro professeur —

envoie le son

d’une chanson

d’un suicidé

de satiété

d’un post-adolescent

blondin comme les blés

les pieds dans les glaïeuls

il est comme un aïeul

et dort au Val-fourré

qu’est notre Père-Lachaise

où gisent des géants.

Partager de la musique

est une façon de communiquer

des morceaux profonds

de ce qui nous constitue.

C'était il y a plus de trente ans

j'étais assez beau garçon

je faisais mon service militaire

au sein de la

Marine

Nationale

Française

à Brest

en discothèque

il m'est arrivé d'embrasser des filles

en dansant sur ce morceau mythique

ensuite

on est parti en Afrique

on est revenu

— la salive est une denrée rare —

à Brest

au port de commerce

il y avait une discothèque appelée "César"

à Guipavas

le "Melody"

ce morceau retentissait comme une apothéose

aimer d'amour est une lente destruction

Kurt Cobain avait compris ce froid concept.

Un laps

Dis-moi la façon d'oublier

les leçons de la recherche et du temps

comment du passé tout plier

quand un moment le vent de ce boulet s’étend

tandis que tremble un peuplier

Dans les instants qu’aidé j’aimais

la grande bourgeoisie que la nature abhorre

est sortie de mon monde et j’étais là déjà mais

rien ne vaut ce qu’une femme mature adore

on n'en guérit parfois jamais

Je m'incarne en mon beau pays

tant et si bien que je le présente à ma place

ce bout du monde est ébahi

par un laps suspendu que la beauté remplace

ce sablier qui l’envahit

Les amours jaunies

Sans même l’avoir décidé

nous bâtissons en nous tant de châteaux de cartes

en attendant téléguidés

le paradis fleuri que tes jambes écartent

toute femme est une orchidée

Ta bouche est une porte ouverte

(tout amour influent crée destinée béante)

à de nouvelles découvertes

ton attraction ma planète est une géante

telle une vieille plaie rouverte

Alors en me décomposant

mort absolu de peur et de rire jauni

j'essaie d'écrire en composant

de mes mots façon Tristan Corbière (un Génie)

ma mélodie d’or imposant

Serpent visqueux

Chaque instant qu'on vole au présent

représente un trésor et puis nous réconforte

au-delà des yeux méprisant

j'aimerais tellement que la vie soit plus forte

et le passé moins malfaisant

Ma plume assez folle en fusion

gratte un papier brûlant comme un signal d’alarme

en mon verbe emplit d'effusions

bien trop souvent la pluie du cœur est l'eau des larmes

et la source de confusions

Serpent visqueux mais condamné

toute attirance est illusoire et fruit du vide

dont les anneaux soudain damnés

sont à mon ombre objet des égéries livides

un déjà trop grand nombre d'années

Comme Rimbaud

Tout amour est un abandon

toute beauté n'est qu'un aveu de bienvenue

vous le savez quand nous bandons

c’est bien souvent qu’en un fantasme on vous veut nues

comme un tison comme un brandon

Ce que Dieu m'a donné n’est rien

le feu de Prométhée ce sont mes sensations

vêtues d’un soupir aérien

la beauté féminine est ma compensation

je ne sais pas si c'est un bien

Je ne sais pas si le corbeau

que tu remues m’est dû mais je le sens tu mens

le sexe n'est jamais plus beau

qu'en l'oubliant dans un pâté de sentiments

qu’en l’oubliant comme Rimbaud

Piraté

J’avais cette lucidité

qui me laissait en proie soumise et recueilli

(parfois de ta virginité)

mais à la fin — l’histoire aidant — j'ai cueilli

les fruits de l'infidélité

Nous nous pensions comme deux mages

et nos crimes sont là qui nous rendent coupables

(art de détruire et c'est dommage)

un changement d’aspect dont j’étais incapable

en tout lieu d’un dernier hommage

Je me souviens de nos ratés

je me souviens souvent des amours impatientes

et nous comme des dératés

toutes nos séductions nous étaient inconscientes

et nos deux âmes piratées

Maritime

C’est sur vous que je peux compter

je puise un élixir étrange en vous Mesdames

il me pousse à vous raconter

comme sur un damier comme on jouerait aux dames

en vous guidant dans mon comté

Si tout me vient soudainement

c'est que le temps perdu veut se venger de moi

souvent la Cybérie ne ment

qu’à ce trajet sans fin qui nous prendrait deux mois

qu’on vit comme un évènement

Nous pensons être des victimes

(mes rêves sont légions repeuplant ma région)

les endroits nous sont tant intimes

en fait on vit de ce dont nous nous arrangions

dans ces contrées si maritimes

Ancêtres

Comment inventer le présent

lorsqu’un avenir enfuit le passé trépasse

en souvenir omniprésent

l'amour est une attente hors de ce temps qui passe

et se montre en fait écrasant

Quand viennent les nuits d'équinoxe

alors étrangement sa voix s'adresse à moi

la Poésie n'est pas de l'intox'

elle est juste équilibre d'un astre en ce mois

que l'autre envahit que l'un boxe

Avant de fuir on peut sans s’être

empêché sur les mots de bien se reposer

rêver de mourir au sens « être »

écrire est une façon de se décomposer

pour retourner chez nos ancêtres

Une dose d'ennui

Les pluies de nos incertitudes

affluent dans les torrents de nos dévastations

coulant avec exactitude

au creux de nos saillies qui font déjà stations

chemin de croix des servitudes

Dans la solitude j'écris

tous ces infinis maux qui se changent en mots

du coup qui se changent en cris

qui se changent en coups de rancœur animaux

dans le non-choix de mon Je gris

J'aimerais avoir froid la nuit

mais ce n'est plus le cas ma solitude est chaude

et si plus rien du tout ne me nuit

c'est que je ne suis plus que ce chat qu'on échaude

avec une dose d'ennui

La Désirade

La Désirade où parvenir

revenue d'un sourire au chemin de ta bouche

est l'avenue d'un avenir

et la rue des pavés dépravés où l'on couche

en cherchant l'amour à venir

Rien ne te verra comme un prix

rien n'est plus beau qu'un désir de femme en chaleur

rien n'est plus laid que son mépris

ruminant les tourments  comme une vache à l'heure

eh bien j'étais quand même épris

Je ne suis qu'un petit poucet

cherchant des cailloux blancs sur le chemin fangeux

d’un amant souvent repoussé

le sexe est merveilleux quand il est sans enjeux

quand le linge est bien repassé

Moins mourir

J'ai fréquenté des endroits louches

où la sexualité de vrais faux innocents

se servait souvent à la louche

et de la trahison qui fermente en nos sangs

le goût souvent nous reste à la bouche

À peine issu de leur matrice

ces femmes que j'attire ont l'âme maternelle

et la volonté protectrice

en restant dans un placenta sempiternel

le jouet de ces dominatrices

Ailleurs en grandissant enfin

comprenant ça je me promets d’au moins nourrir

une alternative à la faim

nous cherchons de l'amour afin de moins mourir

et de mieux survivre à la fin

Insaisissable

Je m’entoile et suis décoté

la blessure est bien là quand je dépeins mes croûtes

écorché vif à vos côtés

je suis pendant d'oreille à celles qui m'écoutent

(il est si bon d’être écouté)

Poison du marbre de Carrare

écrire est un pari contre un oubli de soi

le passé comme le curare

racontant ce récit de vie qui nous déçoit

rend la beauté de vos culs rare

Et peu m’importe la saison

le grain de votre peau s’écoulant comme un sable

au point d’en perdre la raison

la femme de mon rêve est juste insaisissable

idéale et sans comparaisons

Le faux cil

J'ai métissé mon écriture

à grands coups de couteau sur la toile au grand lustre

en imitant ma signature

un désir est un leurre et son reflet l'illustre

retissant la Littérature

Haïr n'est pas si simple en fait

il faut pouvoir aimer sans être un prédateur

et puis répandre un cœur en fête

où solitude est la rançon du créateur

où créature est sa défaite

Aimer n'est pas si difficile

il suffit de se démentir en disant non

les collections sont des fossiles

les femmes de ma vie sont des beautés sans nom

le paradoxe est un faux cil

La chose à perdre

Le corps est un état d'esprit

si nous les enfants d'un insensé grandissant

suivons les bons vents qu’Hermès prie

nous serons plus légers que ce dieu bondissant

sur une voie qu’un express prit

Le temps sera bien entendu

propre à nous redonner le goût de la surprise

et nous saurons qu’enfin tendus

chaque adoration n'est qu'innocence incomprise

arc à bander comme attendu

Sexe et puis chair à regarder

j’ai remonté ce temps comme le cours de l’Erdre

et des rivières retardées

chaque amour absolu n'est qu'une chose à perdre

à vouloir autant le garder

Sans aller-retour

L'amour est fait d'inspirations

(j'ai laissé mon empreinte au creux de ton oreille

en soufflant ma respiration)

la Poésie c’est un langage corporel

ligaturé d’aspirations

La haine est faite en expirant

d’un fiel abstrus comme un soupir est carnivore

on se conquiert en empirant

quoi que nous y fassions nos passions nous dévorent

en recherchant un soupirant

Le bruit du cœur est sans secours

en dysfonction de nos états émotionnels

un état d’âme est sans recours

où l’histoire à cueillir est au conditionnel

l'amour est sans aller-retour

L'écran de l'ego

Sur tous les continents

la condition humaine imagine un peu les

mêmes recettes

en général les amants s'aiment

et se racontent

à l'entour leurs envies

— les désirs sont du domaine privé —

puis se rêvent un peu

faussement dans une idylle fantasmée

touchante de naïveté

car leur vérité n'alimente au final

en les filmant

qu’un drame de Prévert et tourné par Carné.

Rares sont ceux

qui se souviennent

du "Jour se lève"

et fricotent outrageusement

frénétiquement

dans l'anxiété d'une guillotine indexée

directement aux liens qu'elle doit couper

furent-ils physiques

amoureux ou cérébro-spinaux.

La relation entre les êtres humains

d'où qu'ils soient

c’est donc une moelle intense

et complexe unissant

leur pensée lourde à leurs mouvements de pensée

leurs sentiments lourds à leurs actes

sans que jamais

cette continuité

ne se garantisse implicitement

tant elle est sensible et fragile.

Gabin

Gabin qui est Prévert en beau

qui allume ses clopes pareil

— la suivante avec le mégot d'la précédente —

et gouaille un parigot d'la même eau

c'est un peu nous tout ça, non ?

C'est ce qui fait l'immortalité de ce film

puisque nous l'portons encore avec nos vies d'chiens.

Le drogué

c'est celui qui s'offre une aide

afin d'affronter le chemin

de croix

viscéral au long duquel un

autre se serait suicidé.

La mer est comme un écran sur lequel

les poètes projettent

(et vainement) le film de leur vie rêvée.

Plus prosaïquement

j'en connais peu

qui s'y soient véritablement affrontés

— pas même Hugo, faiseur de vents entre les lignes —

et les si longues métaphores

comptent à mes yeux

bien moins qu'un sémaphore.

Il arrive un jour où

puisant en soi

comme en une terre aride et chaude

on perce enfin la nappe et frénétique

issue d’une existence véritable

et non des projections

qu'on s'est fait de soi

sur un écran factice

auquel il n'est nul audacieux spectateur

sinon son propre ego.

Le rêve phocéen

J’ai su le rêve phocéen

Marseille étrange et belle inconnue toute nue

blanche comme la peau d’un sein

mais si multiple en décroisant ses avenues

son peuple étant comme un essaim

J’ai pu respirer sans entrain

chaque femme est si belle — on ne sait qui choisir —

et l’air ici c’est comme un train

qui file un bas avant qu’on en ait le loisir

ou qu’on fisse un alexandrin

J’ai vu ce juif arabe errant

le Mistral et son atmosphère qui nous mord

ou son soleil exubérant

le seul espoir en nous c'est celui de ta mort

Ophélie d’un Sud aberrant

Jamais changer

Chez les adeptes du grimage

gestes sont commis qui sont kaléidoscope

entremêlant leur lot d’images

je n’ai donc pas besoin d’un brillant horoscope

pour interpréter mieux qu’un mage

Je ne pourrais jamais changer

qu’en refusant de vivre en paix mais rien n’offre âge

à celui qui veut engranger

des sensations dont la divine est un naufrage

j'ai rêvé l’amour en danger

Maintenant ma ressource est sûre

écrire est ma façon de tromper le présent

conter ce dont la source assure

en chargeant le passé d’un futur écrasant

mais que la Poésie rassure

Gestation

Qu'est-ce qui compte dans la vie

sinon se sentir bien quand on en fait mine (hein ?)

Parfois quand elle a son avis

la main d'un homme est le creuset du féminin

d’un plaisir aux doigts qui dévient

Nous recherchons la soie des peaux

qui nous requalifie (parlant ainsi d’amants)

mais elle n’est pas en dépôt

la nuit commence aux yeux qu'on ferme incidemment

c'est l'art de dicter les tempos

La mélancolie m'envahit

de tous nos trains ratés qu’importe la station

du métro la bouche ébahie

tout amour est un avenir en gestation

dont le terminus est trahi

L'anomie

Si vraiment je suis contre les gens qui sont contre

alors je ne suis pas pour les gens qui sont pour

et rien ne vaut jamais le temps d’une rencontre

afin de discuter sans sortir un tambour

On se décivilise à coups de manivelles

oubliées les idées que ma conscience épiait

le mécanisme est là qui par le bas nivelle

le globe est plus beau quand on le regarde en biais

Je veux trouver les mots parlant à mes amis

du Monde et ses nations dont je sais l’attitude

un couple ambivalent souffrant de trisomie

Le froid de chaque nuit remplit d'incertitudes

dans le bleu de tes yeux j'ai relu l'anomie

de la terre emblavée de grains de servitude

Autant en emporte le tain

Dans mes poèmes syncopés

j'effleure mes années (tant de pétales morts)

ou comme les onglets coupés

d'un agenda mené quand à cheval on mord

on trouve un signe à découper

Les mots sont bien les plus sensuels

l'amour est une chose intangible et fluette

on l’écoute il devient sexuel

enfle et s’étend (quand ce ne sont pas des bluettes)

et pourtant n’est pas consensuel

Le sexe d'une femme est un

paradis mou que l’on ne sait jamais tenir

et la passé — miroir éteint —

c'est toujours ce que nous n'avons pas su retenir

alors autant en emporte le tain

La Lune

Quoi que l’on mette en parallèle

le célibat fabrique en nous d'autres passions

plaisir ou gène et par allèles

un goût subit du sexe et de ses obsessions

de l’envie qui n’est pas râle elle

Des mains se faufilant soudaines

ont l’art abstrait de communiquer par hoquets

des petits cris doux qui font haine

(écrire une beauté confine à la croquer)

ton joli corps est ma fontaine

Nul ne sait jamais en aimant

mesurer le désir y compris même entier

son bien-être en tant qu’amant

vivre est un désespoir à chercher sa moitié

la Lune véritablement

Impassible

Il pleut sur le lac impassible

il pleut sur une idée que j’avais de la vie

qui pleut sur un rêve impossible

un peu comme un enduit comme coule un lavis

sur un mur hideux pris pour cible

Bleue grisâtre est l’eau de mon lac

qui se marie sans consentir aux cieux fermés

l’humidité lie comme laque

entre deux os qu’articule un air renfermé

l’imposant nuage à sa flaque

Que devient le Monde aujourd’hui

le Bout du monde est en train de pleurer

le bout de l’enfer introduit

dans la bouche entrouverte et vraiment apeurée

par un effet tout juste induit

Goutte de pluie

Chaque amante est goutte de pluie

j'en ai beaucoup aimées tu n'es pas la première

et chacune fut un appui

papillons nous sommes attirés par la lumière

on s'y brûle en aimant et puis

La vie continue sans soucis

nous retrouvons souvent de nouvelles compagnes

au doux dessin de tes sourcils

il m’apparaît pourtant errer dans ta campagne

enfin comme les sens oscillent

Il faut aussi se recueillir

afin que l’eau du ciel en nos mains s’accumule

eau bénite et franche à cueillir

issue d’un gros nuage envahissant — cumul-

o-nimbus — il faut l’accueillir

Actrices

Si la vie me semble irréelle

la caresse a le don de soigner les blessures

et je ne peux l'ignorer elle 

aux gestes si prudents si parfaits et si sûrs

infirmière aux doigts en rouelle

Le son des articulations

résonne au fond des vies qui dans le temps perdurent

un massage est une émotion

rien ne passe et précisément car rien ne dure

un don comme une sensation

J'ai su panser mes cicatrices

et su penser le Monde au gré de mes stigmates

on ne peut aimer des actrices

à moins de s'éviter des femmes automates

et l'attraction des génitrices