Rosacée

Nous ne le disons pas assez

la femme est la plus belle invention de la vie

j’ai pourtant beau le ressasser

dans chaque poésie partagez-en l’avis

la femme est une rosacée

Ronsard en fit ses beaux versets

le plus parfait mensonge est une vérité

c’est son poème en inversé

qui juge en flagellant mais sans sévérité

les compliments tant déversés

La nuit se pose en chandelier

toujours en écumant des rêves les ruelles

et si j’étais son chancelier

jamais ma nuit d'amour en fait ne fut réelle

le lit ne fut que mon sellier

Ma planète

Ma planète était bigarrée

mais je ne savais pas — j’étais le dernier habitant

du Sol de mes clefs égarées —

tout instant que l'on vit tic-taque au cœur battant

comme un coucou suisse et carré

Quels que soient les mots indigents

si l’on m’accuse ainsi d’un crime crapuleux

qu’importe l’opinion des gens

je suis amoureux d'un horizon fabuleux

brillant comme un lac en argent

Parfois quand je songe au sevrage

où coule l’eau de vie pressée de nos pensées

je me remets vite à l’ouvrage

et déménager la maison des parents c'est

sauver ce qu'on peut d'un naufrage

Volatile

L'amour est bien trop volatile

à tout ceux-là qui voudraient bien le mettre en cage

un poème un peu versatile

un essai de verset mais que le temps saccage

en boue qui se déverse utile

La vie ne tend pas le miroir

où nous voulons trouver le reflet qu'on attend

qu’on ait beau fouiller des tiroirs

en cherchant une clef qui ramène aux printemps

les mots ne sont plus nos terroirs

Ramener la graine inspirée

de ton divin regard au reflet de tes cieux

cela ne peut m’exaspérer

c'est le problème de ceux qui ferment les yeux

tout amour est désespéré

Les fruits de nos concupiscences

Si la bague est une rondelle

la croisée des chemins décide de l'Amour

amour issu d'une hirondelle

et de papiers volants marquant la fin du jour

et ce que d’aucuns liront d’elle

La Poésie ne se crée pas

le désir est le vecteur absolu du Verbe

on ne l’apprend que pas à pas

né bien planqué du vent l’abri du temps d’emblée lève herbe

un jour suivant le dissipa

Nos crayons sont sans indécence

on se les entremêle et cela nous fait jouir

aux fruits de nos concupiscences

on attribue parfois le fait s’en réjouir

absence éperdue de bon sens

L'encre de seiche

Si la lumière est incertaine

offre-moi de ton sein l'ombre et le galbe unique

et de tes clichés en centaines

une impression papier qu’un noyé communique

en l’eau fermée de ta fontaine

Et dans les caniveaux des rues

tout désir est fortuit toute attirance aussi

dans nos canaux luisant de rus

la Poésie vogue — et ce n’est pas sans soucis —

d’un air issu de Delerue

Je n’ai pas assez de sagesse

ou bien trop de folie planquée sous le chapeau

jamais en moi rien ne s'assèche

écrire est don du sang qui coule sous ma peau

comme une encre noire de seiche

L'amour enfui

Tout désir est désespérance

celles qui me connaissent l'auront deviné

je suis roi de la déserrance

et qui dépend aussi de l’acquis de l’inné

sans héritiers en déshérence

On se fabrique un parapluie

chaque instant nous échappe et fait de nous l'absent

dans un enfer en paradis

nous sommes tous en fait des passagers du temps

qui se décomptent par radis

Chaque jour est là qui me nuit

le rêve est frelaté quand la passion dévie

rien ne survit à cet ennui

ta sensation stupide est un aveu d'envie

celui de notre amour enfui

Le damier de la mémoire

Rien ne survient par accident

la chair est vieillissante et reste aussi charmante

autant d’années se succédant

l’ont fouettée néanmoins mais elle est désarmante

et ses effets sans excédent

Comme un vieux tissu reprisé

ce bordel incroyable un endroit de plaisir

est à présent trop méprisé

l'amour est la décomposition du désir

en harmonies mal maîtrisées

Pourtant comme un jeune ingénu

je me promène en un gigantesque assommoir

un bourg de province inconnu

je suis un pion sur le damier de la mémoire

avancé par une main nue

Les passions dévastatrices

Des années qui nous ont flétris

quand défraîchis nous rafistolons le lavis

de la boue dont on fut pétri

j'ai laissé le désir en place de l'envie

la noirceur aux destins meurtris

Pour avancer nous reculons

c’est le trajet d’un bateau ivre et sans coffrage

en nous noyant nous roucoulons

nous nous lançons des bouées pour survivre aux naufrages

et malgré cela nous coulons

Le pire advient — c’est le mépris —

nous nous sauvons quand la compagne est castratrice

et pourtant dont on est épris

l'Amour est le fruit de passions dévastatrices

on en paie forcément le prix

L’incarcération

Écrire où l’on parle est un cri

plus dur à proférer dans l’air abstrus du temps

que de parler comme on écrit

que d’inventer des changements comme un mutant

dans les besoins que l’on prescrit

Celle où celui qu'on attendait

n’est plus là pour aucun — n’en demandez pas tant —

mais même si l’on s’entendait

je me suis échappé de ton monde épatant

certains avant s’en contentaient

Qu’on cherche une harmonisation

la métamorphose n'est pas un changement

c'est une réalisation

ces bruits d'amour ont enfermé nos sentiments

nous brisons l’incarcération

Oblitéré

C'est un fantasme oblitéré

qui vient de s’insinuer dans ma vie de bohème

en m’agrippant au lit terré

(je suis en train de construire un nouveau poème

en des envies réitérées)

Dans ce grand songe à ça réduit

je n’ai plus de pays je n’ai pas de nation

si ce n’est mon désir et lui

se nie mais s'autorise en imagination

comme une étoile qui reluit

Sans vouloir être pudibond

la mort n'est qu'un passage entre se croire un tout

mais n'être enfin plus rien de bon

l’amour est un beau jeu qui se joue sans atouts

sans soubresauts mais fait de bonds

Pure gemme

Le souvenir est un brancard

ramassé sur le champ des batailles de la vie

pour nous porter dans des rencards

inespérés par un caprice de l’envie

par une aventure en retard

Adoré sans assentiment

qui peut savoir ce qui lui reste absolument

comme un iceberg un sentiment

ne montre que très peu de ce qu'il est vraiment

sans savoir en fait s’il nous ment

Bien qu’usager de stratagèmes

en vérité ma foi j’ai beaucoup bataillé

le creuset des femmes que j'aime

est un puits de diamants détaillés non taillés

chacune est une pure gemme

Grand-Huit

Du temps que le soleil avive

il y a de blancs papillons dansant dans l’air

une ronde incessante et vive

en bouffées de chaleur ainsi caniculaires

on aimerait bien qu’ils survivent

Il ne me reste plus qu'à prévoir

à quel point d’emblée je peux être insuffisant

pour te sembler passable à voir

aimable à défaut d’être un brin sécurisant

je ne suis qu’un cœur à pourvoir

Et si tu sens l’Amour un jour

il te faudra m'ouvrir à la façon d'une huître

au long couteau d’un contre-jour

un tourbillon qui nous avale est un Grand-Huit

en croyant que c’est pour toujours

Périssable

Je suis tout ce qu'on s'interdit

de fréquenter je suis un gibier de potence

et pourtant c’est connu mais dit

tout amour est stimulé par un stress intense

et robinsonne un Vendredi

L'idéal est de rencontrer

par accident létal le fromage et la poire

ou l’entre eux deux dans nos contrées

tout amour insoumis laisse place à l'espoir

à l’inconnu non démontré

La vie martèle un vrai tempo

rythmant ses jeux de maux d’un verbe intarissable

et dont on ne paie pas l’impôt

tout amour est à considérer périssable

aussi quand on l’a dans la peau

Fouillis

Quand on saura ce qu’il faudra

pour être aimé sans corde au cou serrée

quand on saura dans de beaux draps

qu’en chaque instant que l'on dévore est inséré

l'endroit dont on se souviendra

Ce jour ainsi mais sans atouts

nous parlerons en fabriquant de la bouillie

de mots brûlants qui nous tatouent

je cherche désespérément dans ce fouillis

quel est l'indice indiquant tout

Longtemps j'ai survécu sans buts

mais à présent chez moi l’ancienne hypnose est rance

— enfin c’était un bon début —

chaque amour est un résumé de nos errances

où naît ce dont on se sent imbu

L'addiction pathogène

Toute tentative d'aimer

se solde en général à la fin par un couac

au vu des drapeaux à damier

que l’on retrouve ainsi noyés dans un cloaque

et dans un organe anémié

Quand nos deux cœurs au coude-à-coude

déploient en vain des ailes de papier mâché

notre parole aussi nous soude

à l’encaustique issue de mon poème haché

des réussites qui nous boudent

Dans le destin ce qui me gène

est chromosome aux bouts qui m’ont exaspéré

le sexe est hallucinogène

ne nous nourrissons pas d'amours désespérées

c’est une addiction pathogène

L’écrivain du désaccord

J'écris tant que je peux encore

(attraper le présent fabrique un avenir)

reste aujourd’hui la chose en corps

ayant fait de mon cas le poète à venir

et l’écrivain du désaccord

Et même si l’espoir a lui

d’une flamme étouffée que l’absence adoucit

las je n’entrebâillait pas l’huis

l'amour est absolu l'abandon l'est aussi

mon portrait ne vieillit pas lui

l'art d'aimer c'est celui de fuir

un seul regard assure un contact entre nous

pourtant chacun cherche à s’enfuir

un jeu de dupe installe un gros nœud qu’on dénoue

puis là disparaître et s’enfouir

Juger

Le soir est l'apogée du jour

un peu comme en nos vies nous devenons des vieux

juste en espérant que toujours

on se regarde en face en ayant l’air envieux

masqués derrière un abat-jour

On a très souvent supplié

pour un instant d’envie mais qui n’a rien à voir

(on a bien trop tôt tout plié)

le désir est caché dans l'envie d'en avoir

et de trop souvent l’oublier

Chaque poème est un objet

qu'on manipule en toute inconséquence aussi

— séduisant oubli du sujet —

la séduction parfois n’en est plus le souci

mais la façon dont on jugeait

Sûre concision

Je vous écris comme on respire

et mon imaginaire est rempli du mot "Femme"

en attendant au mieux le pire

on cède une bougie — toute petite flamme —

et son cheval pour un empire

Où ton sourire est ma fontaine

nos désirs ont besoin d'être réalisés

parfois jusqu’à la soixantaine

on se conduit bien mal au gré des alizés

comme un objet sans ses antennes

Le désir est l'indécision

mais la moindre attirance est pétrie d'intuitions

sans prêcher la circoncision

le sexe étant à l’homme un jeu de punitions

j’attends bien plus de concision

Clandestine idée

Les sentiments sont le poison

qu'on administre à chaque instant de nos choix

ceux-ci souvent sont à foison

tout juste issus des sensations qui nous échoient

formant ainsi tant de cloisons

Porter au mieux ses morts en soi

mon point sur l'horizon c'est l'au-delà boxé

de la pensée qu’un temps déçoit

puis relever du ring une âme cabossée

le poing dans un gros gant de soie

Quand la mémoire est intestine

notre attirance au sexe est naturelle et saine

elle est l’idée qui nous destine

à la survie voulue loin des idées obscènes

où l’existence est clandestine

Près de l’étang

Le talent n'a pas de frontières

il n'a que la limite inhérente à nos vies

ma jeunesse était avant-hier

et j’ai dans les genoux bien moins de synovie

mais en moi des idées entières

Aimer déjà c’est concevoir

rendre une main c'est prendre une virginité

s’écrire avant tout c'est tout voir

imaginer l’enfance en notre intimité

tout mûrir et tout prévoir

Il faut surtout faire un aveu

(j’y réfléchis me promenant près de l’étang)

les passions sont comme un grand feu

surtout ne les laissez pas s'éteindre avec le temps

que l’on déclame de nos vœux

La suavité de ton parfum

Malgré des règles contractuelles

le froid du jour habille en vain ma nuit cachée

dépérissant d’un être actuel

où je n’ai su garder des occasions gâchées

la discipline intellectuelle

Aimer c'est vivre et respirer

rêver se fait dans toute langue imaginable

et tout ne fait plus qu’empirer

si ce n’est sauf apparaître un peu moins minable

un peu de quoi nous inspirer

L’encre en coulant de mots défunts

j'ai construit sans soucis des maisons de papier

des pans se terminant par « Fin »

me noyant dans la flaque où je n’avais pas pied

la suavité de ton parfum

L’ombre affranchie

Je ne t'avais pas vue ma cible

eh bien la vie durant nous rêvons de nos femmes

en les imaginant sensibles

aux préoccupations que nous trouvons infâmes

en tant que mamans ostensibles

Et dans l'ennui du temps qui passe

à n'avoir absolument rien su détailler

si ce n'est l'ombre qui trépasse

une femme amoureuse est un diamant taillé

comme un objet qui nous dépasse

Entrer mon sexe dans le tien

te regarder sourire en l’acceptant dans toi

tout est si fou quand ça nous tient

de la passion bâtie nous n’avons plus le toit

l’ombre affranchie nous appartient

Les voies de la pensée

Mes pensées ont repris en chœur

un secret sourd anamorphique et que l'on garde

inconsciemment au fond du cœur

un doux moment que l’on vénère et qu’on regarde

à la façon d’un chroniqueur

Il est la justification

pure en laquelle on dissout le doute au sujet

des propres mystifications

dont on est à la fois le coupable et l’objet

dans d’étranges imbrications

J’ai mis l’amie de mon hiver

aux scories qu'évacuent les voies de la pensée

cela fabrique un univers

envahi d’amis mots quand on s’est dépensé

sans compter les pieds de nos vers

Le tombeau de Léonard

Chaque instant je te vois Joconde

avec un doux sourire en coin (dieu vipérin)

ta beauté nourrit ma faconde

une écriture y coule en un spasme utérin

que mon poème enfin féconde

Et je mesure ma diction

la maladie d'amour en gros n'est finalement

— comme celles de l'addiction —

que constituée d’un manque acquis banalement

dont on sale les additions

Reste entre Trouville et Dinard

un vieil air oublié d’expositions gâchées

quand on célèbre en plus d’un art

Amboise au bord de Loire (Angers juste en danger)

sur le tombeau de Léonard

Les jardiniers du vide

J'ai conçu des paradis flous

la pulpe de ta chair éclate en jus salé

d’envies coulées que l'on renfloue

comme un vieux navire ivre ayant dû dessaler

sous l’horizon qui me rend fou

S’envolant comme une hirondelle

l'ombre de ma main s'est posée sur ton visage

oubliez ce qu’ils nieront d’elle

un sentiment d’amour est un heureux présage

un vœu sans anneau ni rondelle

Et pourtant d’un pas impavide

un se sent rassuré tandis que l’autre à peur

étant son assassin livide

— univers en miroir et son effet trompeur —

on est les jardiniers du vide