Au départ était le Verbe

Chaque récit sentimental

est à cueillir au fond des poches de nos yeux

ci-gît causalité mentale

édulcorée sous des prétextes fallacieux

sous des lois comportementales

L'amour que nous accumulons

se déverse un beau jour en cascade abrutie

de larmes que nous simulons

tout en sachant le devenir inabouti

d’envies que nous dissimulons

Chaque aphorisme m’exacerbe

un bon mot pour une intention (rester vivant)

cela ressemble à des proverbes

inventer de la vie commence en écrivant

car au départ était le Verbe

Vraiment froid

Chaque mot que l'on écrit

pèse un peu plus dans la balance et ses plateaux

mais la mélodie de vos cris

résonne à mon oreille et qu’elle appela tôt

dans l’encre attelée d’un ciel gris

Longtemps je me suis méprisé

dans l'absinthe enivrante en humant le parfum

d'un vieux bar-tabac mais prisé

Quartier Latin peut-être et je commençais par fin

le début de mots maîtrisés

Je sais le vertige et l'effroi

tout cède à la passion dans un tourbillon d'âmes

on se précipite au beffroi

l'heure a sonné mais pourtant m'aimez-vous Madame

oh oui sans vous j'ai vraiment froid

Remous fangeux

Baisant la pointe de tes doigts

je faisais du sexe un réflexe alimentaire

on sait bien que cela merdoie

l'amour est un radeau vraiment rudimentaire

ignorant de ce qu’on lui doit

L'idée du rêve est rêve en soi

quand on y pense on le cherche et quoi qu’on en crève

usant du fil d’un vers à soie

chaque histoire au début promet sa part de rêve

et ça finit quoi qu’il en soit

Parfois je ne joue pas le jeu

chacun de mes poèmes est fait de transgressions

le bonheur — enjeu sans enjeux —

me fait tourner au gré de mes révolutions

dans de profonds remous fangeux

Caducée

Aimer n'est qu'une projection

d'un fantasme enfantin d'une emprise absolue

de l'esprit l'éjaculation

mâle armée dans les mots d'une vie dissolue

du Destin l'articulation

Je reconnais mon attitude

à l'incapacité d'élever mon niveau

mais peu m'importe l'altitude

il faut sortir enfin du sombre caniveau

de nos idiotes certitudes

La beauté de la Femme est là

comme un serpent qui se faufile entre nos doigts

le caducée qu'entremêla

l'hypocrite Hippocrate en tout ce qu'il nous doit

maintenant mon fils aime-la

L'amour injurieuse

Quand on veut vivre intensément

nous devons inventer notre fable idéale

la langue aussi longtemps se ment

loin d’être enfin le dialecte intersidéral

attendu fort expressément

J'ai lentement cuit dans le bain

du bon élève allant dans sa classe prépa'

mais après tout ce cirque eh ben

je sais parfaitement ce que je ne suis pas

dans mon langage carabin

Si la voie du bonheur est curieuse

il me tarde à la fin d'en savoir un peu plus

je sais que tu semblais furieuse

aurais-je ainsi tout fait mais t'aurais-je déplu

ma splendide amour injurieuse

Tout brûle en vain

J'ai fabriqué des labyrinthes

afin de fuir au mieux les voix inquisitrices

et dans des cercles qui m'éreintent

édenté Dante ayant perdu sa Béatrice

il me fallait ta chaude étreinte

Il y a des façons d'aimer

qui ne sont pas prévues par la pensée commune

et des façons de détester

cinglant comme une maladie auto-immune

on ne peut donc que se tester

Des bateaux en pliant les feuilles

on en a bien bâti de ces beaux bâtiments

mais c'est ta beauté que j'effeuille

et tout en t'étreignant je sais bien que tu mens 

tout brûle en vain quoi qu'on le veuille

Les désirs inavoués

J'ai rêvé de baisers fougueux

morts-nés d’une embrassade à ce point nostalgique

que je me retrouvais comme un gueux

(la fraîcheur de la nuit parisienne est magique

elle est douce aux contours rugueux)

De ce que Cupidon dévie

l'amour ouvert est un passager clandestin

pourtant j’étais encore en vie

j'aime mon quartier jusqu'en perdre son Latin

Paris brûlant de mes envies

Des trois j’étais le quatrième

et le détroit de toi quoi que j’y fus dévoué

résonna comme un requiem

or on est les enfants de désirs inavoués

des gamins sans arrêt qui aiment

Horizons portuaires

Dans l'océan de mes pensées

j'ai beaucoup surnagé par à-coups d’écrivain

je me suis beaucoup dépensé

dans l’écriture afin d’absorber le gris vin

de nos fantasmes dépensiers

J'écris pour vous laisser parler

la nuit se tisse à la façon d'un pan de soie

de nos fantaisies emperlées

se montrer trop souvent c'est faire un paon de soi

c’est là-dedans mon franc-parler

D’une étreinte aux os anguleux

l'obscurité s'étend comme un long drap mortuaire

un chant macabre en fait — houleux —

l’écouvillon bouchant mes horizons portuaires

et néanmoins si fabuleux

Mise aux fers

Dans mon cerveau tout se bouscule

le destin c'est curieux ça vous ramène à rien

cherchant ce qui crée la bascule

y compris quand on croit n’être qu’un bon aryen

le faux s’écrit en majuscules

La vérité n'existe pas

j'ai dans chaque oxymore un prétexte au Poème

et dans les yeux comme un compas

de Marine d’eau douce en jouant de phonèmes

absolues qui ne comptent 

Ce poison qui nous est offert

inventer oublier que l'on est incapable

à quoi que ce soit d’autre à faire

rêver c'est oublier que l'on est un coupable

un esclave ainsi mis aux fers

L'enfant de ses désirs

Ce n’est pas ma prière éternelle

le désir ardent n'est qu'un enfant qui s'essouffle

haletant d’une ritournelle

épuisée d’un faux-air — un faussaire (on boursoufle)

a le temps d’étreintes charnelles

Écrire est décrire et peindre aussi

tout écrire est la façon de se dire adieu

de Montaigne à La Boétie

l’amitié se défend comme un lion devant Dieu

cela s’appelle Poésie

Je suis l'enfant de mes désirs

un bandit de l’Amour et je suis fier de l’être

un des pions d’échec à choisir

exister n'est pour moi qu'une question de lettres

un jeu de mots fait par plaisir

Élucubration

La nuit n'accouche en vérité

que d'un faux charme éteint par une envie subite

et de cette banalité

de fourrer tristement dans un vagin sa bite

en espérant sa nullité

Chacun des doigts que ta peau aime

est posé sur ton corps ainsi qu'en un clavier

qui divinise mon poème

en faisant des mes mots la poignée de graviers

parsemant mon chemin de bohème

Éprouvant la pure émotion

chaque zone du désir est un signe d'espoir

(un corps est en vibration

comme une corde de guitare) et nos déboires

oublient leur élucubration

L’hémoglobine

Pondant mes affabulations

je repense à Rimbaud perdu dans son Afrique

étudiant les populations

mais notre abandon change en problèmes de fric

un manque de désir rien qu'un germe à venir

Repassant mes mains audacieuses

inventant sans cesse entre nous de nouveaux codes

et des bruits de passions joyeuses

où nos dysharmonies finalement s'encodent

à l'envie féroce et furieuse

Enfin d’avoir à respirer

l’hémoglobine utilisant tout ce qu’est sang

je sais des amours espérées

survivant dans des cœurs ainsi déliquescents

d'être à ce point désespérés

Dépliées

De qui de nous vient l’émotion

l'attirance est un brin de rébellion sans cesse

et loin de toute acclamation

nous tirons le portrait d'un face-à-face en fesses

en lisant nos déclamations

Je t’aime et je t’aimerais tant

chaque instant que l’on perd est un bout d’imprévu

dans ma poursuite de ton temps

toute avalanche est un déferlement prévu

tout glissement un bon instant

Créer c'est d'abord oublier

la façon dont on cède à l'envie de s'aimer

c’est le moyen de tout plier

de se rouler la pelle afin de tout semer

de nos envies si dépliées

Effet d'impulsion

J’ai décidé de repasser

les bretelles de l'avenir accrochées sur

un fil à linge du passé

séchant formellement sur les questions c’est sûr

et les fantasmes dépassés

Mais quel qu’en soit l’amortisseur

en passion le désir et l'amour ou l'envie

sont des pierres de Bâtisseurs

rien n’est jamais plus désirable dans la vie

que les filets de vers tisseurs

En Poésie chaque émotion

se traduit par un ver en voulant papoter

(bien peu de manipulations)

je fabrique un fantasme en rêvant vos beautés

j'écris par effet d'impulsion

Les mondes inférieurs

Je suis farci de tentations

dont on s'entiche un jour en tant qu'un être humain

femelle ou mâle aberration

le joli jeu du genre est juste un jeu de mains

le jeu de la masturbation

Pondant mes affabulations

je repense à Rimbaud perdu dans son Afrique

étudiant les populations

mais notre abandon change en problèmes de fric

un peu de manipulations

Ce maudit soleil ultérieur

aux nuits se pose en vrac à la façon d'un monstre

en rugissant de l'intérieur

il est cette démence absolue qu'il démontre

issue des mondes inférieurs

L'eau dans le désert

Le froid de l'hiver incisif

un peu comme la solitude nous ensable

un peu comme un troublant Sisyphe

et nous ne survivons qu'en sachant périssable

un de nos instants décisifs

On retrouve votre beauté

dans vos plus beaux tableaux loin de ce qui m’ennuie

ces joies que l’on voulait m’ôter

dans la vie je m'enfouis mais parfois je m'enfuis

du froid d’un rêve escamoté

Commettant ce qui me dessert

en vous rêvant l’habit lumineux que je veux

comme étant privé de dessert

il pleuvait sur Brest et je pleure en vos cheveux

comme de l'eau dans le désert

À la façon de Léonard

Le génie s'est souvent logé

dans des corps trop petits pour son immensité

la précision d’un horloger

dans les doigts dessinant des femmes la beauté

sans une erreur à déloger

Fasciné quand on l’est on part

à la recherche d’un modèle unique

éperdu comme on l’est en Art

à moins que l’on soit perdu que l’on communique

à la façon de Léonard

Avec un peu de sfumato

nos envies sont pétries des inavoués désirs

autant qu’on nous mène en bateau

la ruine du passé féconde un avenir

et quelques rêves de château

Les chemins creux

Les fleurs aussi belles soient-elles

en fait jamais n'auront ton parfum délicieux

tes dessins les font en dentelle

l'amour est transgressif et les yeux dans les yeux

l’élixir en est le cocktail

L'envie de vivre est un réflexe

et l’instant que l'on perd est un peu moins de vie

c’est le sentiment qui nous vexe

un temps mort attribué dont on veut le devis

ces moments qui nous lient au sexe

Aimer c’est croire aux lendemains

j'aimerais trouver du bon sens en mes désirs

et joindre à nouveau mes deux mains

les disjoindre afin de te donner du plaisir

au plus doux des plus creux chemins

Rosacée

Nous ne le disons pas assez

la femme est la plus belle invention de la vie

j’ai pourtant beau le ressasser

dans chaque poésie partagez-en l’avis

la femme est une rosacée

Ronsard en fit ses beaux versets

le plus parfait mensonge est une vérité

c’est son poème en inversé

qui juge en flagellant mais sans sévérité

les compliments tant déversés

La nuit se pose en chandelier

toujours en écumant des rêves les ruelles

et si j’étais son chancelier

jamais ma nuit d'amour en fait ne fut réelle

le lit ne fut que mon sellier

Ma planète

Ma planète était bigarrée

mais je ne savais pas — j’étais le dernier habitant

du Sol de mes clefs égarées —

tout instant que l'on vit tic-taque au cœur battant

comme un coucou suisse et carré

Quels que soient les mots indigents

si l’on m’accuse ainsi d’un crime crapuleux

qu’importe l’opinion des gens

je suis amoureux d'un horizon fabuleux

brillant comme un lac en argent

Parfois quand je songe au sevrage

où coule l’eau de vie pressée de nos pensées

je me remets vite à l’ouvrage

et déménager la maison des parents c'est

sauver ce qu'on peut d'un naufrage

Volatile

L'amour est bien trop volatile

à tout ceux-là qui voudraient bien le mettre en cage

un poème un peu versatile

un essai de verset mais que le temps saccage

en boue qui se déverse utile

La vie ne tend pas le miroir

où nous voulons trouver le reflet qu'on attend

qu’on ait beau fouiller des tiroirs

en cherchant une clef qui ramène aux printemps

les mots ne sont plus nos terroirs

Ramener la graine inspirée

de ton divin regard au reflet de tes cieux

cela ne peut m’exaspérer

c'est le problème de ceux qui ferment les yeux

tout amour est désespéré

Les fruits de nos concupiscences

Si la bague est une rondelle

la croisée des chemins décide de l'Amour

amour issu d'une hirondelle

et de papiers volants marquant la fin du jour

et ce que d’aucuns liront d’elle

La Poésie ne se crée pas

le désir est le vecteur absolu du Verbe

on ne l’apprend que pas à pas

né bien planqué du vent l’abri du temps d’emblée lève herbe

un jour suivant le dissipa

Nos crayons sont sans indécence

on se les entremêle et cela nous fait jouir

aux fruits de nos concupiscences

on attribue parfois le fait s’en réjouir

absence éperdue de bon sens

L'encre de seiche

Si la lumière est incertaine

offre-moi de ton sein l'ombre et le galbe unique

et de tes clichés en centaines

une impression papier qu’un noyé communique

en l’eau fermée de ta fontaine

Et dans les caniveaux des rues

tout désir est fortuit toute attirance aussi

dans nos canaux luisant de rus

la Poésie vogue — et ce n’est pas sans soucis —

d’un air issu de Delerue

Je n’ai pas assez de sagesse

ou bien trop de folie planquée sous le chapeau

jamais en moi rien ne s'assèche

écrire est don du sang qui coule sous ma peau

comme une encre noire de seiche

L'amour enfui

Tout désir est désespérance

celles qui me connaissent l'auront deviné

je suis roi de la déserrance

et qui dépend aussi de l’acquis de l’inné

sans héritiers en déshérence

On se fabrique un parapluie

chaque instant nous échappe et fait de nous l'absent

dans un enfer en paradis

nous sommes tous en fait des passagers du temps

qui se décomptent par radis

Chaque jour est là qui me nuit

le rêve est frelaté quand la passion dévie

rien ne survit à cet ennui

ta sensation stupide est un aveu d'envie

celui de notre amour enfui

Le damier de la mémoire

Rien ne survient par accident

la chair est vieillissante et reste aussi charmante

autant d’années se succédant

l’ont fouettée néanmoins mais elle est désarmante

et ses effets sans excédent

Comme un vieux tissu reprisé

ce bordel incroyable un endroit de plaisir

est à présent trop méprisé

l'amour est la décomposition du désir

en harmonies mal maîtrisées

Pourtant comme un jeune ingénu

je me promène en un gigantesque assommoir

un bourg de province inconnu

je suis un pion sur le damier de la mémoire

avancé par une main nue