Bâtisseurs

Jamais je n’ai su l’engranger

j'ai perdu de ta lèvre un pétale de rose

en restant ce pauvre étranger

j’ai laissé son destin mais que le sable arrose

en un sablier étranglé

Celui-ci s’écoule en amont

nous parlons entre nous tant que l’on s’entend

nous pouvons chasser nos démons

la bague est sur un doigt pour y marquer son temps

ce qui fait que nous nous aimons

Mais nous connaissons l’oppresseur

où s’incruste un instant l’accident de la vie

le mauvais sort avertisseur

en passion du désir où l'amour et l'envie

sont des pierres de Bâtisseurs

Du pont de la Tournelle

J’ai vu du pont de la Tournelle

la luxure adorée (tout un chacun s’y vautre)

en vie quand on la retourne elle

l'amour se décide entre soi-même et puis l'autre

il est comme une ritournelle

On l’entend à longueur de journée

l'amour est une invention qui nous fait durer plus loin

quoi que je me sois ajourné

la bouche bée du bout de cet îlot malouin

d’où dort un Génie déjà né

Ce cancer est là progressant

nous vivons comme on peut de passions réprimées

notre âme allant le professant

l'amour est essentiel à nos vies déprimées

qui s’engluent dans un mauvais sang

Chloé

Ce n’est pas la résurrection

d’un corps à l’agonie suivant ce qu’il dévoie

dans d’étrangères érections

l'amour est intangible et fuit dès qu'il te voit

soudain changer de direction

Malgré de nombreux coups de mou

nous construisons en vain de beaux châteaux de cartes

effondrés au moindre remous

nous attendons sans cesse enfin qu'un pli s'écarte

et le destin nous fait la moue

j’en ai bavé pour toi Chloé

j'ai mis des étendues d'or à disposition

sur ta croix je me suis cloué

gardant — tu le sais bien — la même position

là où je m’étais englué

L'attente absolue

J’ai vu le meilleur oreiller

c’était en solde en vrai chez le marchand de sable

à vous lui que dès lors ayez

l'amour indispensable est un rêve impensable

où l’on voudrait s’ensommeiller

Je fredonnais l’hymne à la joie

de mon cerveau que je n’ai cessé d’exciter

j’avais bien compris que le choix

d’écrire à l'autre est une façon d'exister

c’est là tout ce qui nous échoit

J’ai pourtant cru dur comme fer

au pacte issu du sang dont je suis le donneur

il n’y a vraiment rien à faire

étant lié par l'attente absolue du bonheur

insatisfaite et mortifère

Une conjecture innocente

Qui trop embrase mal éteint

le désir indomptable est fait de sa surprise

il est comme un miroir sans tain

comme une scène au Cinéma dont c’est la prise

il est un émoi consanguin

Vampire en me suçant le sang

tu m’as fait tout d’un coup ton esclave dévoué

je sais bien que c’est indécent

souvent la Liberté s'achète à coups de fouet

dans des mouvements incessants

Nous nous mouvons (de Lui contre Elle)

en appréciant notre attitude avilissante

un parapluie n’est pas l’ombrelle

l'attirance est une conjecture innocente

en tout dressée telle une prêle

Sous le vent

J’étais endormi sous le vent

dormir aide à rêver sa façon de penser

s'essayer à vivre est souvent

cumuler les effets des passions dépensées

d’un cœur allant se soulevant

C’est la digestion d’un surplus

le fruit de notre amour est suspendu sans corde

en ce bas-monde il n'y a plus

que deux façons d’aimer pour peu que l’on s’accorde

entre un peu qui plut ou déplut

L’autre est le moyen de masquer

notre passé vêtu de sa robe en satin

nanti de l’encens des mosquées

nous sommes les enfants d'un futur incertain

dotés de ses parfums musqués

Toujours en vie

Quand tout avait commencé

— le début d'une histoire est bien la fin d'une autre —

on voulait savoir comment c’est

si de chacun le sort est bien afin du nôtre

un vrai sens avant d’avancer

J'ai laissé passer l'horizon

démuni de gilet de secours en vain

sous sa ligne de flottaison

se trouvait cachée la prophétie d'un devin

j'ai su voler cette oraison

Puis ainsi je me suis enfui

nous fabriquons l'avenir à coups de passé

mais sous lui je me suis enfoui

très lentement je me suis laissé dépasser

pourtant je suis toujours en vie

Le comment du pourquoi

Le lien se fonde en s’emportant

l'intensité de ton regard est un aveu

quoi qu’on fasse en se comportant

la bouche oublie parfois les mots que rien ne veut

contredire en réconfortant

Dans nos vieux passés dépassés

nous ne sûmes jamais tout ce que l’on devînt

dans nos corps ainsi dépecés

nous sommes de petits devins de lie de vin

de marc de café trop passé

Le pire ou le plus hasardeux

je ne sais vraiment pas ce que je suis pour toi

— l’espace à combler entre eux deux —

j’essaie de m’expliquer le comment du pourquoi

le plus beau rêve en moins hideux

Nonobstant

Parfois de mes sens impartis

j'essaie de peindre en mots mes impressions visuelles

l’Amour est soudain départi

de son attrait perdant sa teinte vive usuelle

et son charme unique est parti

J'aurais voulu me reconnaître

en chassant les idiots me manquant de respect

j'avais cette envie de renaître

et d'apparaître en vie sous un nouvel aspect

mais derrière une autre fenêtre

En cet espace d’un instant

le prix des relations monte en température

et son taux se montre inconstant

la comédie d’autant que cet opéra dure

a déchanté là nonobstant

Prix coûtant

L'envie s'accroche à la volée

j'ai pesé lourdement sur un clavier d'émois

pour à la fin me dévoiler

dans un chaos qui ne provenait que de moi

toujours un peu plus dévoyé

L'âme industrielle a vaincu

l'artisanat du cœur a disparu sans bruit

dans cet enfer a survécu

l'entraille abasourdie dont je porte le fruit

qui ne m’a jamais convaincu

Mais pourquoi donc nous aimons-nous

je prêche en un désert un verbe exécutant

ces idées que l'on sème en nous

la moindre transgression se paye à prix coûtant

d’un froid qui les intestins me noue

En saignant

Souvent le désir est poreux

laissant passer l’envie dans le grand écheveau

de nos fantasmes vaporeux

plaisir et désir ont la place en nos cerveaux

j'ai transpiré du sang pour eux

Nous pensons maîtriser nos vœux

mais l’amour absolu n’est qu’un modèle abstrus

personne ne sait ce qu’il veut

c'est une vue sur rien que notre orgueil obstrue

parfois c’est bien plus qu’un aveu

La pensée recolle en geignant

les sentiments passés sans raison nous dispersent

oui ce sont de bons enseignants

le poème au-delà de nos mots nous transperce

et le cœur racole en saignant

Caché dans les maux

Je ressens le besoin d'écrire

afin de ne pas mourir à la fin cramé

de m’interrompre et de m’aigrir

« inconstance » étant l'art absolu d'être aimé

l’existence elle est de maigrir

Allant s’amenuisant le temps

qui nous reste est remarquable au creux des mots

qu’on laissera sûr en partant

le bonheur est subtil et caché dans les maux

quand on l’y trouve enfin pourtant

Parfois — quand on est à la bourre —

en voulant tout conclure (excipit en avant)

comme on met en œuvre un labour

rappelant mes folies que je sème à tout vent

je suis amoureux de l'Amour

Mélusine

Si nos envies s’y consacraient

le début d'une histoire est la fin du désir

un épais nuage se crée

tout autour avançant l’avenue du plaisir

renferme en son sein des secrets

Mélusine a cru son amant

chaque envie légitime est aveu d'impuissance

émue sentimentalement

sa reptile apparence a masqué sa jouissance

éperdue de lui tellement

Lui se sent en nage et visqueux

gaspillant les moyens qui justifient sa faim

mais dans ce festival aqueux

le début ressemble assez souvent à la fin

(serpente en se mordant la queue)

Contingences

L'amour est la chose imparfaite

à ce point qu'elle est le creuset des créations

parfois des versets des prophètes

ignorants du papier jusqu’à sa crémation

qui se consume en trouble-fête

Un poème intérieur éclot

nous naissons par hasard au milieu du néant

mais pourtant notre espace est clos

nous ne restons en fait que d’odieux mécréants

dont les yeux bandés sont déclos

Ce que j'écris n'est plus qu'un cri

le dernier râle hurlé quand l’honneur est perdu

raturant de vieux manuscrits

nous sommes contingents de penchants éperdus

desquels un désir est proscrit

Dürer

Là-bas j’ai publié ma lettre

on est dans un pays comme on est dans un ventre

à peine en vie prêt à paraître

et pourtant sans échappatoire en son plein centre

au cordeau cordon du mal-être

Une guerre en train de durer

tout échec est une tentative avortée

que faut-il encore endurer

que peut un cœur ému qui se soulève heurté

comme en un portrait de Dürer

Il n'y a pas plus de cauchemar

écrire est raconter ce que j'entends de vous

c’est là que l’histoire démarre

avec un clavier sourd — à ça je me dévoue

sans pouvoir larguer les amarres —

Illusoire

De princesse en prince charmant

l'idée du Grand Amour est un concept abstrus

restant un constat désarmant

cette idée bien encrée que la noblesse obstrue

la nuit — royaume des amants —

Tiré d’un passé violenté

tout ce que nous faisons n'est qu'ombre aux manquements

dont on se loupe à volonté

mais tout autour de nous chaque apparence ment

(secrets de la sensualité)

La vie est une poésie

de Maïakovski vue d’escaliers provisoires

étant témoins d’une hérésie

nous sommes les enfants d'un bonheur illusoire

agrémenté de frénésie

De fleur en fleur

Si notre espace est déformable

avec le temps — puisque Einstein a sa théorie —

je mentirai sur l’âge avouable

où je me trouve aimé comme une allégorie

de ma jeunesse au mieux louable

Et déjà tout en nous se joue

toute parole est vaine et tout verbe insensé

sans sembler y planter ses choux

comment dire à l'Amour un peu de mots sensés

du ban sur lequel on s’échoue

L'échec est l'art de choir en vain

se relever quand on se montre tatillon

pourtant je ne suis pas devin

le rêve est si précieux qu'il est un papillon

de fleur en fleur il est divin

Saint Graal

Chez celui qui la Loi bafoue

j'essaie de percevoir en absorbant le temps

son esprit dérisoire et fou

(dressant la chine et la russie contre l'OTAN)

détruisant tous nos garde-fou

Nous vivons des effondrements

dans nos habitations comme au cours de nos vies

qui voudrait les confondre ment

de nos nombreux parcours un long chemin dévie

dont la guerre est un aliment

Ce n’est pas un objet sacral

le soir et la nuit qui le ronge et qui s'avance

est une entité sépulcrale

un monstre en cauchemar à présent qui commence

à la recherche d’un Saint Graal

La ballade dépendue

Si vous regardez bien votre vie

c’est une rareté de se dire « Je m’aime »

et des instants que j’entrevis

la solitude est la compagnie de soi-même

un narcissisme inassouvi

Puis je m’en vais récupérant

ce « Je » qui m’est un autre — au fond l’intrus —

le reste est très exaspérant

la fin sans le début nous laisse au fond d'un trou

carcéral et désespérant

Le vent mauvais m’a descendu

d’un piédestal abscons puis mes pas dans tes pas

dont je m’étais tant défendu

je fus dans l'intervalle où l'on n'existe pas

poète et pourtant dépendu

Mise en tropes

L'amour est la drogue androgyne

à laquelle on attache une addiction — souvent

l’écho faiblement misogyne

à l’inconstante attirance aux violents vents —

fruit défendu dès l’origine

L'amour un distillat subtil

entre refus de vivre et besoin d'exister

(des ondulations de reptile)

au milieu du chaos d’opinions désistées

dépendant d’un corps érectile

L'amour un produit psychotrope

auquel on attache une addiction qui s’emmêle

assez faiblement misanthrope

ayant inventé le mal en croisant des femelles

et tous mes versets mis en tropes

Les écrouelles

L’existence est toute en folies

— je me garderai bien de lui faire un éloge —

on dit son mouvement joli

chaque instant que l'on vit se calcule à l'horloge

aussi dans l’effroi d’un chaud lit

Le destin peut être cruel

et la méfiance en nous s'en sert évidemment

mais courant les rues les ruelles

la beauté d'un visage est un soulagement

me guérissant des écrouelles

Un sacre ment parfois pourtant

tout amour avoué m'est sans évaluation

quoique on se veuille ainsi partant

chaque fois l'attirance est une hésitation

le mariage est moins important

En mon écriture

L'Amour est un instant fugace

(un amour périclite en cessant d'y penser)

quand on le sait ça nous agace

et pourtant nous pensons sans cesse à dépenser

son crédit sans rester sagace

On peut trouver des panoplies

nous sommes les substituts de rêver l'envie

— c'est philosopher un oubli —

je fabrique des mots pour inventer la vie

pour en ressortir anobli

Le verbe est ma progéniture

un jeune enfant qui croit qu’on ouvre la barrière

à ces idées que je triture

et mon identité n'est pas dans ma carrière

elle est toute en mon écriture

Les occasions ratées

Sur une épaule abandonnée

peut-être bien la mienne où mon amie la rose

avait éclos puis tout donné

(ce qui ne tiendra pas tiendra pour autre chose)

il a fallu se pardonner

La moindre ingénuité dessert

aimer c'est s'oublier dans un souvenir autre

et l’éloigner de nos déserts

incessamment sanguin je m’en fait bon apôtre

en ce poème au mieux disert

Un fleuve en étant alité

guide un marin perdu qui comme un dératé

court à sa perte en son Léthé

le désir a le goût des occasions ratées

qui se dépose avec l'été

À vélo

Qui ne tombe pas maintenant

menace à l'avenir — un peu comme un orage —

un ogre allant se maintenant

dans l’état terroriste où règne horreur et rage

on doit refuser son contenant

Le ciel est immense et m'obsède

il est peuplé d’objets malfaisants qu’on déçoit

car il n’est rien que l’on concède

destinée que de parvenir à être soi

sans plus jamais que l’on ne cède

Important dans la vie c'est l'eau

sa forme — un lac un ruisseau le fleuve ou la mer —

en la suivant comme à vau-l’eau

vous retenez vos pleurs à l’alarme à l’amer

et pansez les roues à vélo

Leonor Fini

l'Amour est une histoire d'amour

il est juste un instant cueilli comme un fruit mûr

un don quand on est à la bourre

et qu’on croyait finir sans (qu’on longeait les murs)

au gré du temps qui nous laboure

Amour commence (et tout finit)

je suis au bout du monde et ressens l’effet mer

— immense impression d’infini —

le destin du désir est bien d'être éphémère

un trait de Leonor Fini

Le Beau se dessine à la main

comme une projection du fond de nos cerveaux

le reflet du jour et demain

la fragile lumière inspirant nos travaux

dont on ne sait pas le chemin