Mélusine

Si nos envies s’y consacraient

le début d'une histoire est la fin du désir

un épais nuage se crée

tout autour avançant l’avenue du plaisir

renferme en son sein des secrets

Mélusine a cru son amant

chaque envie légitime est aveu d'impuissance

émue sentimentalement

sa reptile apparence a masqué sa jouissance

éperdue de lui tellement

Lui se sent en nage et visqueux

gaspillant les moyens qui justifient sa faim

mais dans ce festival aqueux

le début ressemble assez souvent à la fin

(serpente en se mordant la queue)

Contingences

L'amour est la chose imparfaite

à ce point qu'elle est le creuset des créations

parfois des versets des prophètes

ignorants du papier jusqu’à sa crémation

qui se consume en trouble-fête

Un poème intérieur éclot

nous naissons par hasard au milieu du néant

mais pourtant notre espace est clos

nous ne restons en fait que d’odieux mécréants

dont les yeux bandés sont déclos

Ce que j'écris n'est plus qu'un cri

le dernier râle hurlé quand l’honneur est perdu

raturant de vieux manuscrits

nous sommes contingents de penchants éperdus

desquels un désir est proscrit

Dürer

Là-bas j’ai publié ma lettre

on est dans un pays comme on est dans un ventre

à peine en vie prêt à paraître

et pourtant sans échappatoire en son plein centre

au cordeau cordon du mal-être

Une guerre en train de durer

tout échec est une tentative avortée

que faut-il encore endurer

que peut un cœur ému qui se soulève heurté

comme en un portrait de Dürer

Il n'y a pas plus de cauchemar

écrire est raconter ce que j'entends de vous

c’est là que l’histoire démarre

avec un clavier sourd — à ça je me dévoue

sans pouvoir larguer les amarres —

Illusoire

De princesse en prince charmant

l'idée du Grand Amour est un concept abstrus

restant un constat désarmant

cette idée bien encrée que la noblesse obstrue

la nuit — royaume des amants —

Tiré d’un passé violenté

tout ce que nous faisons n'est qu'ombre aux manquements

dont on se loupe à volonté

mais tout autour de nous chaque apparence ment

(secrets de la sensualité)

La vie est une poésie

de Maïakovski vue d’escaliers provisoires

étant témoins d’une hérésie

nous sommes les enfants d'un bonheur illusoire

agrémenté de frénésie

De fleur en fleur

Si notre espace est déformable

avec le temps — puisque Einstein a sa théorie —

je mentirai sur l’âge avouable

où je me trouve aimé comme une allégorie

de ma jeunesse au mieux louable

Et déjà tout en nous se joue

toute parole est vaine et tout verbe insensé

sans sembler y planter ses choux

comment dire à l'Amour un peu de mots sensés

du ban sur lequel on s’échoue

L'échec est l'art de choir en vain

se relever quand on se montre tatillon

pourtant je ne suis pas devin

le rêve est si précieux qu'il est un papillon

de fleur en fleur il est divin

Saint Graal

Chez celui qui la Loi bafoue

j'essaie de percevoir en absorbant le temps

son esprit dérisoire et fou

(dressant la chine et la russie contre l'OTAN)

détruisant tous nos garde-fou

Nous vivons des effondrements

dans nos habitations comme au cours de nos vies

qui voudrait les confondre ment

de nos nombreux parcours un long chemin dévie

dont la guerre est un aliment

Ce n’est pas un objet sacral

le soir et la nuit qui le ronge et qui s'avance

est une entité sépulcrale

un monstre en cauchemar à présent qui commence

à la recherche d’un Saint Graal

La ballade dépendue

Si vous regardez bien votre vie

c’est une rareté de se dire « Je m’aime »

et des instants que j’entrevis

la solitude est la compagnie de soi-même

un narcissisme inassouvi

Puis je m’en vais récupérant

ce « Je » qui m’est un autre — au fond l’intrus —

le reste est très exaspérant

la fin sans le début nous laisse au fond d'un trou

carcéral et désespérant

Le vent mauvais m’a descendu

d’un piédestal abscons puis mes pas dans tes pas

dont je m’étais tant défendu

je fus dans l'intervalle où l'on n'existe pas

poète et pourtant dépendu

Mise en tropes

L'amour est la drogue androgyne

à laquelle on attache une addiction — souvent

l’écho faiblement misogyne

à l’inconstante attirance aux violents vents —

fruit défendu dès l’origine

L'amour un distillat subtil

entre refus de vivre et besoin d'exister

(des ondulations de reptile)

au milieu du chaos d’opinions désistées

dépendant d’un corps érectile

L'amour un produit psychotrope

auquel on attache une addiction qui s’emmêle

assez faiblement misanthrope

ayant inventé le mal en croisant des femelles

et tous mes versets mis en tropes

Les écrouelles

L’existence est toute en folies

— je me garderai bien de lui faire un éloge —

on dit son mouvement joli

chaque instant que l'on vit se calcule à l'horloge

aussi dans l’effroi d’un chaud lit

Le destin peut être cruel

et la méfiance en nous s'en sert évidemment

mais courant les rues les ruelles

la beauté d'un visage est un soulagement

me guérissant des écrouelles

Un sacre ment parfois pourtant

tout amour avoué m'est sans évaluation

quoique on se veuille ainsi partant

chaque fois l'attirance est une hésitation

le mariage est moins important

En mon écriture

L'Amour est un instant fugace

(un amour périclite en cessant d'y penser)

quand on le sait ça nous agace

et pourtant nous pensons sans cesse à dépenser

son crédit sans rester sagace

On peut trouver des panoplies

nous sommes les substituts de rêver l'envie

— c'est philosopher un oubli —

je fabrique des mots pour inventer la vie

pour en ressortir anobli

Le verbe est ma progéniture

un jeune enfant qui croit qu’on ouvre la barrière

à ces idées que je triture

et mon identité n'est pas dans ma carrière

elle est toute en mon écriture

Les occasions ratées

Sur une épaule abandonnée

peut-être bien la mienne où mon amie la rose

avait éclos puis tout donné

(ce qui ne tiendra pas tiendra pour autre chose)

il a fallu se pardonner

La moindre ingénuité dessert

aimer c'est s'oublier dans un souvenir autre

et l’éloigner de nos déserts

incessamment sanguin je m’en fait bon apôtre

en ce poème au mieux disert

Un fleuve en étant alité

guide un marin perdu qui comme un dératé

court à sa perte en son Léthé

le désir a le goût des occasions ratées

qui se dépose avec l'été

À vélo

Qui ne tombe pas maintenant

menace à l'avenir — un peu comme un orage —

un ogre allant se maintenant

dans l’état terroriste où règne horreur et rage

on doit refuser son contenant

Le ciel est immense et m'obsède

il est peuplé d’objets malfaisants qu’on déçoit

car il n’est rien que l’on concède

destinée que de parvenir à être soi

sans plus jamais que l’on ne cède

Important dans la vie c'est l'eau

sa forme — un lac un ruisseau le fleuve ou la mer —

en la suivant comme à vau-l’eau

vous retenez vos pleurs à l’alarme à l’amer

et pansez les roues à vélo

Leonor Fini

l'Amour est une histoire d'amour

il est juste un instant cueilli comme un fruit mûr

un don quand on est à la bourre

et qu’on croyait finir sans (qu’on longeait les murs)

au gré du temps qui nous laboure

Amour commence (et tout finit)

je suis au bout du monde et ressens l’effet mer

— immense impression d’infini —

le destin du désir est bien d'être éphémère

un trait de Leonor Fini

Le Beau se dessine à la main

comme une projection du fond de nos cerveaux

le reflet du jour et demain

la fragile lumière inspirant nos travaux

dont on ne sait pas le chemin

L'indécision

J'ai subi la personne unique

et je fus malheureux dans la monogamie

dans ce qu'elle a de tyrannique

oubliant les raisons qui nous provoque amis

vêtue de son aspect cynique

Il faut tourner la page écrue

caractère effacé restant pourtant sans blancs

mais par-delà tous ces mots crûs

quand l'autre indifférent fait sans arrêt semblant

c’est vrai je n’y ai jamais cru

Pour le dire avec concision

l'enfer en fait est le début du paradis

paradigme en imprécisions

lieu fou que l’on cogite et d’où l’on part hardi

l'amour est une indécision

Nudité

Les éclairs ont zébré le ciel

la pluie s'est posée sur une terre assoiffée

de liquidités potentielles

la Manche est nue le Finistère est décoiffé

je n’en retiens que l’essentiel

Aime l'odeur après l'orage

aime inspirer l’essence et les parfums brutaux

que j’hume avec ardeur et rage

emplissant mes poumons de bouquets végétaux

d’où je puise aussi le courage

Je pense à nos impunités

je pense à nos revers aux mots non-publiés

l'amour est l’opportunité

dans la nuit désirée d’un espoir oublié

qui me livre à ta nudité

Le fruit de mes envies

L'Amour est un itinéraire

et s’en priver longtemps c’est comme un très long jeûne

à la fin payons l’honoraire

un instant que l'on vole au temps nous rend plus jeunes

indépendants vrais d’un horaire

Rêvant de me faire éditer

tout en me relisant j’ai su lever un lièvre

en l’âme une intrépidité

ce que je n'entends pas se lira sur mes lèvres

en écoutant ma surdité

M’écrire est ma nécessité

c'est le geste absolu qui me maintient en vie

(la poésie bien récitée)

chaque mot constitue le fruit de mes envies

c’est l’enfant de ma cécité

La lie du vain

De ma plume et de mon clavier

j'ai choisi de survivre en encensant les femmes

et quoique écrivant sans dévier

j'ai perdu des beautés mais j'en garde la flamme

et les jets violents de graviers

Pourtant si souvent on le nie

tout ce que dit l'amour est un gros bavardage

un grand pataquès infini

dont parfois je m’enfuis je ne suis pas hors d’âge

encore un homme indéfini

Je suis d'évidence un parrain

de tes besoins premier — je ne suis pas devin

je rime en quintils ou quatrains —

le reste est inutile (il est la lie du vain)

j’en rajoute aux premiers quatre un

Comptines

Chaque instant de vies animales

est là je crois pour nous rendre un peu plus humains

bien entendu quand on est mâle

on doit le décoder sur un vieux parchemin

n’étant ni le Bien ni le Mal

Le destin s’y pique et s’y frotte

en cheminant comme un vagabond dans nos bleds

(un ermite au fond de sa grotte)

et la nuit se traverse à la façon d'un plaid

un avocat m'aiguille et trotte

Hurle en ce moment le métal

à propos des sujets brûlants que l’on défend

mais tandis que las je m’étale

l'Art est un raccourci des comptines d'enfants

pour moi c’est une arme létale

Tsunami

Je suis comme un électron libre

à graviter variable autour enfin de toi

comme un objet foutu qui vibre

et se demande ainsi ce qu’est son nouveau toit

de quoi se fera donc sa fibre

Il est une profonde aigreur

à chaque fois que nous devons tourner la page

et néanmoins dans sa maigreur

— évènement malingre — il est un dérapage

et nous glissons en dénigreurs

Un peu de vol en vous amies

le fruit de vos beautés se cueille à l'écriture

arguant combien de temps a mis

la blessure (et tant que ce qu’on se récrie dure)

à guérir à ce tsunami

Le chat botté

J'ai passé ma main sur tes seins

ta peau comme un vélin l'a laissée s'y détendre

et dans ce merveilleux dessin

m'a dressé sans le sexe une carte du Tendre

où tu gis nue dans des coussins

Je veux puiser dans ta beauté

l'envie de vivre et d'échapper aux lieux communs

souvent je suis le chat botté

de sept lieues en courant je me ressens comme un

voleur en train de fuir un rêve ôté

Je sais que tu me fais merveille

l'Autre en moi se cherche en naviguant dans les limbes

il est l’enfant qu’un rien balaye

et qu’un espace embue que des nuages nimbent

en réfractant tout ton soleil

Le diamant qu’on entame

La parole au gré de nos vents

s'envole et vogue impunément jusqu'à ta bouche

un baiser prenant les devants

je voudrais m'allonger près de toi dans ta couche

et faire un lit de ce divan

L'odeur de l'encre est sur mes doigts

t’écrire est ma façon de transformer le monde

et de régler ce que je dois

de troquer la beauté pour remplacer l’immonde

en bouche est un rubis de toi

Ci-fait je te le dis ma Dame

observer une femme est déjà la décrire

et sans petit supplément d'âme

en l'aimant fortement serais-je las d'écrire

usant d’un diamant qu’on entame

L'incongrue

Je ne sais à vrai dire enfin

tout ce que ma canne a — j’avance à petits pas

je change l’eau liquide en vin —

la beauté se calcule à ce qu'on n'atteint pas

mais dont on se rapproche en vain

J'ai mis les deux pieds dans l'enfer

où sont parties les belles années du plaisir

on ne pourra plus rien y faire

on ne pourra plus que sur mon corps y saisir

un peu d'une larme de fer

Ici-bas je suis prosterné

grâce à mon pedigree j’ai fait le pied de grue

mais je suis pourtant consterné

l'attirance est une invraisemblance incongrue

mais je m’en sens bien concerné

Le début dont on oublie la fin

Si je fais quand même exception

j'emploie ma destinée pour dresser un chemin

partageant ma perception

retranchée tu l’as lu dans le creux de ma main

tout en comprenant l’acception

Le contexte s’est fait discret

tant que nous rêverons nos idées seront vaines

on a besoin de faits concrets

pour ne pas s’achever en se tranchant les veines

au bout d’un texte assez secret

Le désir est en perdition

le sexe est cannibale on en perçoit la faim

mais juste à cette condition

l'amour est un début dont on oublie la fin

peu m’importe en lui l’émotion

Le manque affectif

L'intercession de nos fantasmes

est une éclipse en cours (un croisement d'envies)

sa lune est un violent sarcasme

un astre lent dont les faibles rayons dévient

masquant le début d’un orgasme

On peut parfois y recourir

rien ne ressemble à ce désir insurmontable

où l’on est pris d’un long fou-rire

écrire en Poésie n'est pas recommandable

un arc-en-ciel est un sourire

On n’a plus le moindre adjectif

afin de qualifier passant son Rubicon

l’échec issu du collectif

à chaque identité que nous revendiquons

correspond un manque affectif

Les passions régressives

Les petits mots que l'on écrit

sont des grands pas souvent quand on les rend vivants

malgré les larmes et les cris

le Rimmel a coulé de teintes dérivant

dans le Noir & Blanc sont les gris

Ta bouche a le goût de noisette

et ta peau la douceur absolue du péché

l'amour s'attrape à l'épuisette

épuisé trop souvent d'avoir à le chercher

sous ton corsage ou ta nuisette

Écrire est chose transgressive

exister sans fantasme est un fantasme en soi

tes lèvres qui sont agressives

ont fait le bon boulot comme tes bas de soie

sertis de passions régressives