L'histoire de l'amour est un long chemin de croix
qui serpente en chacun circulant sans gésir
et pourtant chaque fois je sais bien qu'on y croit
Rien ne saurait décrire à quel point mon désir
étendu comme un drap s'est replié vers toi
sans rien attendre en plus se justifiant de plaisir
Il y a des endroits sur les quais de la Seine
un peu comme appendice au fleuve intestinal
ayant su digérer mes relations malsaines
et me rendant à toi pur jeune et virginal
Entre les boucles du fleuve on se régénère
au centre de Paris mon histoire est figée
qui pourtant continue jusqu'à tendre les nerfs
écorchés d'un amant dont l'image est jugée
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