A force de flâner sur les berges du Rhin,
depuis les quais de l'Ill et celui dit de la Bruche,
j'entends mon souffle au cœur bruisser comme une ruche
et des Amours éperdues perdurer l'airain.
Les fleuves et canaux, s'ils sont parfois sans gain,
conduisent aux raisons du soi par leurs péniches,
et s'ils sont la frontière en laquelle se niche
un peu de ton Strasbourg, un peu de ton Kehl sanguins,
c'est afin d'éveiller la beauté des deux rives
au reflet de tes yeux à la couleur des eaux,
à ces deux relations qui nous lient en réseau.
Et si mon inconstance aggrave mes dérives,
il m'arrive en Konstanz de me poser au port
d'un empereur ne régnant pas sur nos rapports.
Dimanche à lundi dans la Manche
est une nuit sans un atout,
sans un indien, sans un commanche,
et sans Orangina du tout,
sans île Grenadine au ranch
où vont les troupeaux des peaux-rouges
et la remontée d'iode d'Avranches
au flux de ces marées qui bougent.
Dimanche à lundi dans la Manche,
et le constat dit "du miroir",
de quarante ans face Arromanches
où la poussière offre aux mouroirs
les cendres de nos vieilles branches
et quelques cèdres du Liban
s'étant ouvert des coudées franches
afin d'offrir leur ombre aux bancs.
Parfois l'appel en tend dix manches,
et la téléphonie putride
entend dans la nuit du dimanche
un peu de ces cris apatrides
hurlés en faibles avalanches,
hurlés à faibles voix d'allo,
l'écho des vies qui là calanchent
et dans l'amer s'en vont à l'eau.
Dimanche à lundi dans la Manche
est une épreuve sans cadeaux,
un marathon d'où l'on s'emmanche
un peu de tous les mikados
dont on a pu toucher les hanches
au hasard du geste félin
d'un tigre dans la neige blanche
et de celui qui m'en file un.
La peur d'écrire un texte comme
celui-ci
Est manifeste. Aux larmes, citoyens d'ici !
A ce
seigneur, trafiquant d'arme en Éthiopie !
A ce seigneur, saignant
des encres de nos vies !
A ce génie ultime et grand de poésie
!
A ce profond abîme et à ce cœur meurtri !
A cet écho
infime qu'il reste de lui,
Mais dont le son sublime est tout à
l'infini.
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