La part obscure

 

La rue tremble à coups de matraque et de remous

le fascisme au pouvoir ira pour que l’on ploie

chaque univers obscur est une part de nous

Chaque univers a sa folie qui nous emploie

qui nous soumet au mal et nous met à genoux

qui nous ridiculise en imposant sa loi

Parfois ne rien dire est un début d'expression

la haine extérieure est l'unité d'intérieur

et pourtant les idées sont les voies des pressions

sont la voix d’espérer ce monde un peu meilleur

En chacun des alexandrins pointe un besoin

de se garder de l’ombre il ne faut pas faiblir

il ne faut pas céder à ce manque de soin

pour écrire il faut créer du vide à remplir

La table

On voudrait tout changer mais nous reste la table

à débarrasser des scories de circonstance

on n'a plus que du vide un trop plein véritable

Et mon cœur esseulé n'est plus qu'inconsistance

il se délite en force à cette eau non potable

en « faut-pas » chaque mot rythme mon existence

À la vie j'aimerais trouver la solution

ma jeunesse est en fuite et pourtant j'aime encore

alors que la mort n'est que la dissolution

suis-je à présent trop vieux pour accueillir un corps ?

Ô maladie d'amour ô beau mal ambitieux

t'est la loi du plus fort où le faible est vaincu

j'étais pestiféré comme on est amoureux

c'est vrai sur un divan comme c'est juste en cul 

La saison des labours

 

L'horizon de mes mots rêve au bleu de tes yeux

des années sont passées sont passées mais combien ?

Je suis un vieil homme à présent — pernicieux

La fabrique du mot c'est le moulin du bien

le temps de la roue qui n’est pas prétentieux

déroule au fil de l’eau ton désir amphibien

Je cherche à chaque instant je cherche à le saisir

à chaque instant de rêve une tâche s'attache

à ta peau de sirène où glisse le plaisir

où ma main maladroite explore un port d’attache

Oui vivre est compliqué c'est jouer avec la mort

Il n'y a pas la moindre limite à l'Amour

on se sent rassuré de ça de prime abord

et l’on paye à la fin la saison des labours

Parfum d'inconnu

 

J'attends de l'avenir un parfum d'inconnu

mourir demain c'est forcément vivre aujourd'hui

dans les méandres des pensées je suis perdu

Parfois je rêve à toi mais je me sens réduit

à l’idée de ta beauté qui m’est hyper due

qui m’est un peu tout depuis que tu m’as séduit

Des soirées parfois révolutionnent nos vies

dans la rencontre en apéros « à la vôtre »

on puise une parole extraite de la lie

le talent c'est penser l'impensable avant l'autre

Et quoi que l’on écrive après quelques hoquets

quoi que l’on rédige en recomposant nos vers

un nectar est choisi quelque soit son bouquet

l'amour est l'illusion qu'on cherche au fond d'un verre

Maïakovskiste

J’ai déchiré les papiers d’un calendrier

Je pensais à Maïakovski

                                       comme un idiot

Du temps je descendais à skis

                                               le cendrier

D’un absolu

                   trop consumé

                                         par ma radio

J’avais bien lu

                       pourtant

                                    tes recommandations

D’un ressenti mal assumé

                                        de mon désir

Il me fallait du temps

                                  pour avoir une action

Sur les poulies

                       tant dégorgées

                                              de ton plaisir

Assez poli

                  mal égorgé

                                     je survivais

À ta passion trop faible ignoble insuffisante

Et bêtement

                   dans cet élan

                                        je t’écrivais

Ces mots qu’on ment

                   du rythme lent

                                           des médisantes

Oh ma chérie

                      ma Lili Brik

                                          imaginaire

Oh quand tu ris

                     cela fabrique

                                         un univers

C’est ma tuerie

                        mon infini

                                  mais non binaire

En rêverie

                 j’ai défini

                                 ces quelques vers

J’ai déchiré de tes photos la vie courante

Et

    la barque de l’amour

                                      (on la dit brisure)

Est

     dépourvue de l’humour

                                       en sa faible rente

Il me faut t’expliquer cette éclipse et l’azur

Dans la peau de Villon

 

Chaque instant qui se crée dans un endroit secret

dit à l'individu qu'on cherche à incarner :

"soit beaucoup plus patient montre-toi plus discret"

J’écris ma poésie mais ce n’est pas inné

j’ai beaucoup lu Rimbaud Baudelaire et sucré

ce Grand Tour de Villon tout au long des années

Sur Montfaucon j'étais pendu — place de Grève

on m'imaginait roi d'une galette inouïe —

se penser en suspens c'est laisser place au rêve

et rebondir au vent s'est s'être évanoui

S'inventer c'est percer sa bulle de cristal

écouter la chanson qui là-bas plane encore

et quand la ballade au bout du Monde s’installe

une femme est souvent la beauté qui s'ignore