La lame haute et l’âme hautaine
est-elle enfin celle qui ment
les larmes sont cette fontaine
où se nettoient les sentiments
Le désir a pris l'habitude
audacieuse à s'offrir un nid
dans un bois d’inexactitudes
où tout commence et tout finit
Sans plume il n'y a pas d'envol
un objectif inespéré
le pire est lorsque l’on convole
en relation désespérée
Nous hésitions sur un prénom
la vie s’ajoutait à l'enfer
hérité des années sans nom
ce dont nous n'avions su que faire
Écrire est un geste d'amour
où le corps en toute encre sombre
à la façon du troubadour
en équilibre sur son ombre
Oui nos passions bien moins que l'Art
ont débattu dans nos campagnes
en faisant croire aux canulars
où nous découvrons nos compagnes
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