Il n'est jamais l'heure à dormir
il est toujours temps de rêver
mais le souvenir à vomir
reste en notre écorce à graver
Tel un graffiti sur les murs
un mot doux dure et se maintient
la Poésie comme un murmure
échappe au lois du quotidien
Je suis un enfant du solstice
où l'hiver est sombre et solaire
où l’étrangère araignée tisse
une toile étoilée dans l’air
On meurt en manquant d'attention
de chaleur au ventre (on grossit)
de nourriture et de boisson
de désir et d'amour aussi
Nous parlons incorrectement
des jolies choses de la vie
de nos propres sentiments
changeant incessamment d'avis
Je resterai pendre à ton cou
tant que la corde de tes bras
ne m'aura pas donné le coup
de grâce où l’éclat s’ombrera
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