Grand Bassam (republication de ce texte de 2006 en l'hommage de cette cité meurtrie)

Cocos coupées à la machette,
Dis, tu m'achètes ? Dis, tu m'achètes ?
C'est pour dix balles CFA...
C'est pour queue dalle à la plaïa...
Il est midi à Grand Bassam,
Lorsque ce petit bout de femme
Sabre les fruits de son pays,
A mes pupilles ébahies...
Il est midi à Grand Bassam,
Le soleil darde de ses flammes,
Le sable des plages privées
Et la sueur des peaux bronzées.
Mais les nuages d'équateur
Viennent charger de leur lourdeur,
La baie fermée sur l'océan,
La presse d'un air oppressant.
On se croirait à angle droit,
Au moins à sa moitié, je crois,
Tant les degrés se superposent
Aux chaleurs dont ils sont les causes.
Je me lève du transat',
Je me lente, aimant avec hâte,
Vers l'eau salée qui, comme un lac,
Semble une soupe à nos hamacs...
La plante de mes pieds me brûle,
A vingt-huit est la grande bulle,
Elle est pourtant rafraîchissante,
Cette eau si pure et transparente...
Il est midi à Grand Bassam,
Et des heures à nos grands dams,
Se passent en baigneurs modèles
Dans l'eau ou les couleurs se mêlent :
Le blanc, le noir et l'océan,
Le rire dilué des enfants,
Il est midi à Grand Bassam,
Ainsi s'humidifient nos âmes !
Les ananas nous sont fragrants,
Et tous leurs jus dégoulinants,
Quand on les grignote en tournant,
A la façon d'un cuisseau lent.
Et le soleil est insolent !
Et le sommeil est un saut lent !
Puisque nul ne peut deviner
Quand dans la sieste il va sombrer.
Les cocotiers se font la malle,
De Grand Bassam, la coloniale,
Pays qui, de trois capitales,
Côte d'ivoire est la vénale !
Reste de celle-ci, fantôme,
Le destin flou d'un carcinome.
Il est midi sur Grand Bassam,
J'en rêve encor après les drames...
Mes vers d'escales s'escaladent,
Comme latitudes malades,
Mais des rémissions télévisées,
En sont l'image imaginée.

Demain

Demain, le soleil ne se lèvera pas : il restera dans sa coquille d'huître à flétrir de baisers qu'il ne donnera pas. Le jour restera fermé comme une serrure à double tour et comme un disque au ralenti, comme un diamant posé rubis sur l'ongle à l'avatar d'où nos âmes rodent afin de s'en délivrer.

Demain, le soleil ne se lèvera pas : il aura supporté les clous et les blessures des torturés communs, des pauvres qui n'ont jamais voie de Cité, des crucifiés à la fleur du fusil et des crucifères embrassant les bouches des canons.

Demain, l'urne élira ses monuments funéraires, dressera de gigantesques tombeaux à ses morts hasardeux, et sanctifiera dans une grande embrassade, en l'absence de gène un plaisir sulfureux.

Alors, ignorant le fils du père, l'enfant de la mère, on sabrera ces petites têtes sans pagne afin qu'elles n'aient plus d'origine contrôlée.

Hier, j'ai visité le ventre des porcs afin de vérifier qu'ils étaient conformes à toute religion... Ensuite, je me suis occupé des textes sacrés : la Bible, l'Évangile et le Coran. J'aurais préféré comprendre le chinois et ses vieux grands philosophes, mais on ne fait pas du sperme avec du sang.

Demain, le soleil ne se lèvera plus comme avant : des monstres lutteront contre les résurrections, des assassins chercheront à tuer des enfants, et la lumière éblouissante de Pacques éclairera tous les meurtres en devenir.

Le doigt que je fais glisser sur tes rouges lèvres est l'absolu symbole amoureux des combats qui nous attendent, et dont la féminité criarde est la bouée salvatrice en laquelle il m'est donné de me raccrocher.

Demain, le soleil ne se lèvera pas, mais la lune triomphante éclairera le chemin des résistants.

Dany l'heur rouge

Daniel Cohn-Bendit = Danton chien bidel

(Le bidel est le capitaine d'armes, l'autorité sur un bateau.)

Daniel Cohn-Bendit : le nouveau Danton...

Monde et Poésie

Nos mondes personnels sont la conjugaison d'inextricables liens entre de petites choses individuellement insignifiantes, mais dont l'harmonie constitue l'édifice fragile assurant une beauté fulgurante et fugace et précaire. Nos mondes sont comme une poésie : ils se doivent de trouver la bonne résonance, le bon rythme et l'équilibre indispensable à leur donner encore un sens.

Et c'est ainsi, en toute réciprocité, qu'une nouvelle poésie constitue d'elle-même un nouveau monde.

C'était au temps

C'était au temps défunt d'une Europe haletante,

au temps perdu des voix, des éclats de Bruxelles,

et les éclats de bombe ont ce que l'abrupt scelle

en ces éclats de vers servis en dilettante.

C'était au temps du rêve à présent enterré

sous les sombres gravas de ces sourds attentats,

sous les ombres de nuit d'un odieux potentat

se réclamant toujours de faux dieux atterrés.

Répondant à l'appel des douleurs citoyennes

il m'a fallu la pelle à ramasser les maux

et les morts et la peine, afin d'écrire un mot.

Il m'a fallu la lettre à cité si doyenne,

et ce noir capital à saisir ce qu'impriment

en nos front redressés quelques chasseurs de primes.

Défendu

De longs figements de baisers basaltiques

ont creusé dans l'airain de nos corps statufiés

des tourments facétieux et des maux cathartiques

auxquels l'eau de tes yeux porte un flot pacifié.

Je ne sais si l'allant dans cet immobilisme

a cédé son ressort à des mares stagnantes,

ou si l'évocation de notre nombrilisme

aura su la remuer comme une onde feignante ;

mais j'entends clapotant, les pieds des poésies

qui soudent les serments devinés par l'Oracle,

et dont certains voyants dans leur grande Hérésie

se seraient revêtus comme d'un grand miracle.

Les mots ne sont jamais de nos réalités :

ils sont les ouvriers serviables du fantasme

et recouvrent d'un drap de syntaxe allitée

la crise d'égotisme ainsi faite enfant d'asthme.

Et pourtant j'abandonne à l'idée d'effraction

la clé de ton puzzle en kaléidoscope

où ta rousseur détache en d'infimes fractions

ta beauté que s'arrachent deux, trois périscopes.

Je t'ai décapitée, mon en-tête amoureuse,

avec un Sans-souci fleurant la terreur

et la quête abrutie d'une bourgeoise heureuse

alors que j'accumule en ton sein tant d'erreurs.

J'ai refait tant de fois ton portrait mon ultime

et rempaillé la chaise où ton cul se posa,

que je ne puis dès lors me poser qu'en victime

en mots, art suicidaire, et que là crime osa !

Mais quarante-sept ans sont bien trente de plus

que l'âge du rêve à ce point abimé

que d'amours innocentes je ne rêve plus

sans flétrir à l'instant de relations mimées.

Le rasoir de la vie m'avait gravé la ligne

en ma main d'éconduit, le chemin défendu

qu'on visite pourtant, la vibration maligne

où les sexes se trouvent à deux des fendus.

Brazil

Des oiseaux — glas d'odeur — parfument les journaux

comme du papier-cul ; le reste de leurs plumes

engraisse le pilon des papiers au fourneau,

mais je garde du Rouge un marteau sous l'enclume.

Et je garde prétoire à la folie commune,

à la Folie-Neubourg où l'amour se consume,

au mur des fédérés de la pauvre Commune,

ou, regardant mes doigts, à ce qu'un quinconce hume.

J'en viens donc à chercher des loyers, qui bailla

Salvador Allende dans le pays tout contre,

aux camionneurs soumis à la sombre NSA,

j'en viens donc à l'ultime, à notre ombre rencontre.

Si le pays titube en passant l'arme à droite,

et que de bleues scories virent du jaune au vert,

faute n'est qu'à la gauche aux envies maladroites

en vain de s'éviter ses odieux découverts.

Mais l'accent circonflexe est sur tous les fossiles,

et l'horrible indécence, elle, empire un peu plus,

dans un méandre aqueux d'une humeur indocile,

il me faut retrouver ce qui chez moi vous plut.

Peu m'importe qu'il vente ou qu'il saigne ou qu'il pleuve,

étouffé d'un tropique où où j'enseigne ma Zone,

oui, je contesterai les pets d'un roman-fleuve

abusant du courant de ma fibre amazone.

J'ai voulu pour écrire éviter les récifs

de mon verbe natal que d'autres tarzanisent,

oubliant de l'article un rôle en leurs poncifs,

ce sont eux les abstrus qui pourtant galvanisent.

Ce sont eux les verbeux de petite vertu

qui promulguent les lois que d'emblée je contourne

à l'aide de la rime en laquelle un vers tue,

comme au brio de Jeanne, héros de ce qu'on tourne.

J'ai fait de mon Poème une cage dorée,

ses barreaux éclatants sont ma jungle — un asile —

et le fourmillement de sa flore adorée,

plainte carnivore, est un cri menu : Brazil !

L'angoisse

Si dire en quelques mots ce serpent constricteur

était dans les moyens de mes hauts et mes bas,

je dirais du Poème où dès lors je m'ébats,

que c'est l'acte essentiel où s'étouffe cette heure.

Et la ligne serpente au creux de nos deux mains,

comme un ruisseau de sang vers l'embouchure vaine

attendant l'oppressant fleuve de la déveine

au rendez-vous de l'air de dealers lendemains.

Puis, venant, s'enroulant de nos reins à la gorge,

elle enserre en ses ronds sirupeux de spirale

afin de nous extraire un odieux dernier râle.

L'angoisse est le métal dont l'enfer est la forge

et dont l'acier trempé dans l'aigreur de l'alcool

est le collet monté des passions qui nous collent.

Aurigyne

Je ne suis pas Crassus, abreuvé d'or fondu,

je ne suis pas crasseux non plus de cet amnios

dont sont enveloppés ceux qui dehors font dû

de leurs maternités sans corps ni eaux ni os.

Je ne suis pas non plus privé de l'ombilic,

et mes rétrocessions à ces femmes qui comptent,

ont les valeurs unies des amours faméliques

auxquelles j'ai souscrit, qu'en vain je raconte...

Or, j'ai conçu des murs d'enceinte époustouflants,

destinés au Mektoub afin de m'épargner

la quête aux pauvres saouls dont les vers s'essoufflant

ne laisseraient qu'à colle une énigme à renier.

Je suis sorti d'un ventre où la morve en guirlande

a baptisé mon front d'un baiser déhiscent,

s'accrocher à Tara, buste d'exsangue Irlande
est comme pendre à Sein d'où chacun voit son sang.

Clandestins

Puisque l'on n'est pas sage et que l'on est passager

de cette vie mutine où l'Amour est un leurre,

il me faut propager les mots des messagers,

les cruelles vérités qui vont à mille à l'heure.

Puisque l'on est mortel et faillible d'essence,

aucun des jugements pouvant être portés

sur l'Art de ce voyage à la belle indécence

évidemment ne peut froidement s'accepter.

Les tristes bourgeoisies bâtissent leurs frontières

et s'inventent des camps, des Jungles et des murs

embarbelant nos vies et les zones côtières,

interdisant l'Espoir derrière ces armures.

Mais plus fortes seront nos transgressions intimes

lavant de l'amidon ceux qui bouclant Destin

– l'avant de l'ami donc qui fit leur clan d'estime –

auront nos billets doux, passagers clandestins.

Harbor essence

J'ai pour les végétaux, quand on est soi-même arbre

une passion bizarre dont l'Art s'enracine

ainsi que les versets déversés par Molière

et gravés à jamais dans ces pommes de marbre

– ô beaux fruits dépendus par Monsieur Jean Racine –

enveloppées de fait par mes aigres mots-lierre.

J'ai gêné au logis mes généalogies,

semé le germe absent qui pourtant poursuivait

l'absurdité de moi voulant qu'on en fit l'homme

à cette écoute absconse issue d'astrologies

dont l'âme frauduleuse à nos yeux décrivait

l'apparente évidence inscrite en ce phylum.

Je n'ai donc plus l'écho des poètes mes frères,

abrutis par la mort m'approchant à son tour,

que l'éclat de leurs vers dans un miroir sans tain

m'éprouvant à l'endroit de leurs mots à l'envers,

et à la rutilance aveuglante à l'entour

de nos soleils abstrus que la bêtise éteint.

La Pieuvre

Enflée de sa spartiate élite

(qui se mêle au cul l'air)

qui l'a mise sur orbite

aveuglément s'étend l'emprise inique et pernicieuse

à vau l'eau de la Pieuvre financière

aux racines de ces plaies d'heures

et de ses traders

autant t'accule un système aux fondations vicieuses

édifié sur un péché

KAPITAL

celui de l'Usure et du Profit

dont tout le Monde ne profite pas

celui du mensonge et de l'exploitation

celui des marchands du Temple moderne
– où la Bourse ou l'avis ne changent

à hauteur que de quelques taux de change –

celui qui dresse le prochain contre son prochain

grand Rouage de la Guerre

OUI (depuis « Jadis et naguère »)

celui qui fait des religions l'outil abstrus de la pensée

dont plus personne ne se soucie plus que de l'hydre de Lerne

et dont la barbarie se nourrit avec délectation

scindant l'engeance en camps distincts

que leur fatalisme fit

tant oublieux des premiers pas

de l'Homme sur son satellite

et dont les armées militent

tuent

fabriquent les clandestins

qui s'évertuent

sur les frontières de l'argent que l'on ne peut pas toujours franchir

comme on ne peut toujours pas s'affranchir

du KAPITAL

et des sirènes de Wall Street

hurlant sur des lieues à la ronde

comme les foudres des STUKA

de leur plainte horrible et lancinante et souscrite

à toutes ces obligations

à ces jeux de fonds de pension

qui sont des pierres à la fronde

avec laquelle on crève l'œil des borgnes qui s'en font cas

comme des bulles de chewing-gum

gonflées jusqu'à l'éclatement

du système inepte appelé de « réserve fractionnelle »

auquel les banques centrales

ôtent tout crédit

puisque l'argent créé d'un coup de gomme

est l'effet du remboursement de toute dette

et que de ce non-dit

de ce péché originel

on a bâti des cathédrales

et des châteaux de cartes

et d'insondables casse-tête

où les vertus de l'hermétisme

ouvertement racolent

un max' des vices du capitalisme

écrit sur la blancheur des cols

de ces banquiers triomphalistes

osant poser au bout de chacune de leurs listes

une estimation de la valeur du travail de l'Homme

en devises

en mauvais proverbes

(il n'est rien avant le Verbe

et rien avant que l'on ne vise

à l'atteinte d'un summum

pourtant bien plus projet de vie

que simple ligne d'un devis).

Le capitalisme est né d'un commerce de dupes

où les valeurs sont fiduciaires

et les acteurs indignes de confiance

auxquels on a cédé la gestion de notre Monde

un concentré de narcissisme égocentrique

au sein d'un système où le fric héliocentrique

attire avec gravité les instincts le plus immondes

et tous les cygnes de méfiance

– ô vilains petits canards boiteux des ouailles financières –

avec lesquels on plumera les peuples nus

uniquement vêtus de leurs voix ingénues

des oripeaux sociaux dont aucun ne s'occupe...

Je voudrais tracer cette voie

avec le trait cursif des lignes

et le rasoir au fil des paumes

ô belle vie redessinée

de par des maladies malignes

évitées dans le Maelström

où toute économie dévoie

le sens intime du devoir

et sa capacité de voir

où mènent ses abominables constructions

cette Babel aux fissures ataviques

où toute ouvrage amène à sa démolition

dans une étrange récurrence maléfique

inepte

hors de contrôle

soumise à des adeptes

assujettie aux long cours du pétrole

et des sangs d'une Terre à ressource épuisable

essoufflée par les dents de ces vampires

et par leurs odieuses machoires

où soufflent des vents pires

à l'Art de choir

au creux du sablier qui fit de nous son sable.

Aussi, cessons ainsi d'être aussitôt si sots !

D'être encamisolés par ces illusionnistes

et pantins mus par ces prestidigitateurs

maniant l'Usure à l'usure

et les Arts d'un laser dont l'azur hédoniste

accorde un air dévastateur

à ces tristes désirs de notre démesure

où des orgueilleux se maquillent

se jonquaillent

allongeant la liste

et les biens endettés dont on est débiteur

et tous les faits divers dont on est la racaille

et les putes mondaines qui s'offrent aux plus offrant

et le taux de l'Euro

du Dollar

et la disparition du Franc

qui n'a plus de Hérault

que dans l'Art

et dans l'inflexible volonté de convertir

toutes ces devises à d'autres religions

qui n'ont sans cesse d'investir

sur des pseudo-marchés dont on nourrit légions

fondant lingot par lingot

le mur doré d'un sordide ostracisme

abruti par la quête obsédée d'un magot

que ce système enfin porte à son paroxysme !

Et si la grande Angoisse emplie des dents de Laws

celle de la Banqueroute

et de retraits instantanés

de l'exigence des valeurs

et coûte que coûte

(un nœud m'est à l'écoute

un nœud gordien

le nœud d'un indien

qui joue les voleurs

sur les succédanés

des véritables biens de l'univers réel

et des baisers volés

par des impairs Noëls).

De la vidange des réserves

(elles n'auront rien recouvert)

je veux savoir de quels volets

– ni trou béant, ni pot-aux-roses –

on sera l'esclave et quoi qu'on observe

(ô barque vomitive qui se met au vert)

enchaînant notre peuple à coups de découverts

et l'aliénant aux pieds que brisent mes vers

en chaque succursale

où se blanchirait l'argent sale

en un songe hypnotique

en un délire un brin psychédélique

en un oubli de qui nous sommes

et de l'obscénité de tant de sommes

acquises sur la misère inexprimable

affectant la plupart des plus petits hommes

et sur la traîtrise ineffable

à laquelle une bourgeoisie si bien pensante

accorde un blanc-seing d'une teneur indécente

afin de s'y construire un petit nid merdeux

fait d'une maison neuve

et de biens périssables

et de châteaux de sable

et de manques de preuves

et de sombres subprimes

de virus et de miasmes

qui pourriront leurs existences

et me feront poser ces stances

afin que mes ancêtres

aient de mon geste de révolte

un peu de ce qui fut leur être

et beaucoup plus de mes enfants

qui par-delà les perpétuent

comme ce blé que l'on récolte

en luttant contre ce qui tue.

TANGO (republication d'un texte arraché au mois de mars 2009)

Couleur rouge-orangée vive, comme les feux de la vie que j'ai brûlée, elle me ressemble, surtout sertie de ce noir d'encre d'antisèches que je n'ai su qu'écrire.

TANGO, c'est aussi le nom de l'album de Corto que je préfère. L'action se déroule à Buenos-Aires.

Dans cet album, il y a une planche unique.

Pas de bulles ! Pas de paroles sommaires, juste les yeux, les regards des danseurs, pas plus !

Cette planche ressemble à un extrait d'un film de Sergio Leone; il est vrai qu'Hugo Pratt était italien, lui aussi.

Si...

Si j'avais eu des cheveux, ils auraient été gominés comme ceux de Corto.

Si j'avais eu de la chance, j'aurais aussi été dans la planche, avec ces plans sur les regards, ces plans sur les pieds, ces plans en plongées et contre-plongées.

Si j'avais eu une oreille à laquelle une orpheline du quartier de San Isidro, sœur féline de l'armée du salut qui vient tanguer aux bras musclés des joueurs de rugby, loin de la Bocca, du football, si j'avais eu cette oreille durant cette danse ensablée, dans les méandres de leur beauté, de la splendeur des orphelines que Corto m'a volée, cette oreille, moi aussi je me la serais faite percer !

Je voudrais connaître l'Argentine !

Rien que ce nom semble promesse d'Eldorado.

Avant moi, avant Corto, Butch Cassidy et Sundance Kid l'ont énamourée.

Et Corto a retrouvé Butch...

Quelle doléance !

Les passés ne sont à nos présents que des souffrances...

Il parait que la famille dont je porte les armes a des branches en Argentine. Ils y fabriquent l'un de ses vins magnifiques dont le goût ne s'imite nulle part ! Fait avec un cépage dont seuls les gens de Cahors et de la Bourgogne s'enorgueillissent.

Malbec l'auxerrois...

Il saoule ce vin...

Comme la musique qui l'accompagne : C'est du vin couleur TANGO.

Des légendes disent que le TANGO, ce combat, est né dans les rad' de la Bocca, sur le port, de marins qui sans femmes, s'affrontaient dans une danse entre hommes... Jusqu'à ce que les putes de la Bocca se l'approprient.

Elles doivent être si belles les putes de la Bocca !

Hugo Pratt m'a dit que dans cet improbable mélange de sangs qu'est l'Argentine, espagnol, gallois, italien, allemand, français, suisse, américain, indien, il y a la quintessence de la beauté de la femme terrestre; l'argentine n'est pas un pays, c'est une femme terrienne qui sublime la femme par son universalité, par sa sensualité, par son aptitude à voler la danse des hommes pour en faire un cri de sa sexualité :

TANGO.

Pour l'Argentine où je voudrais aller et l'Argentine qui saura m'aimer.

Cet espace sera le lieu de Carlos Gardel, cet espace sera pour elle...

Ecoutez !

Ecoutez Carlos Gardel !

Le monde dans ses champs a fait des chants qui vous sont incrustés.

Out of Africa

J'ai ta lèvre en miroir sur l'étendue lacustre

aperçue vers Dakar au missel de l'avis

contradictoire en vain depuis les vagues lustres

de ta beauté qu'enfin tu me voues à la vie.

Le Rose est masculin mais ta rose est limpide

et le lac alcalin me soude à ton image

aussi certainement qu'une alliance insipide

entre ce qui nous ment mais qui te rend l'hommage.

Es-tu mon continent dont je n'ai rien connu

sinon l'impertinent mouvement de tes hanches

imprimant sur tes flancs la beauté de tes nues ?

Je sais l'époustouflant vertige qui s'épanche

à force de rêver d'un repas sans menu

paraissant arriver d'un regard qui se penche.

Clair-obscur

J'éclaterai ma peau, la partie déhiscente
à mon être, enveloppe insoumise et rebelle
et que tes yeux - velours, pot de péchés, descente -
inonderont de l'onde inconnue des si belles
hiérarchies qu'on en vide un trop plein (l'indécente
arrogance où j'épuise un sot Do, deux poubelles).

Tandis que l'Ut éreinte alors ma partition,
je devise un quartier de ma ville et des cibles
hachées, machées en mots comme une punition,
pour bouillir d'impatience en mon verbe irrascible
à ne plus te revoir, hanté de permissions
durant d'Alfortville à mon Cap impassible.

Et je rêve à nouveau d'impossibles rivages
où se déverseraient les tiroirs de mes nuits,
ta beauté lancinante et ses odieux ravages,
où es-tu Melody qui me laisse à l'ennui ?
Je me transforme en "clair-obscur" du Caravage
en oubliant que ma mue qui te sert moi me nuit.

A une actrice

Je me suis égaré dans le vert irlandais

des prairies d'un regard que mon champ de vision

ne pouvait éviter, quand mon chant baladait

des notes sur les mots que nous nous redisions.

Car c'était ceux de cette existence antérieure

à laquelle un aîné nous fit la référence

absolue du poème, une voie supérieure

à suivre en élevant la voix du rêve, errance.

Nageant dans l'extraordinarité des limbes

et dans les coloris changeant de vos iris,

il m'a fallu les tons que ces nuages nimbent,

afin de m'en extraire en ces vers qui murissent

- étonnants fruits d'un vert dont les pieds se regimbent -

un peu des noms doux qui sur vos lèvres périssent.

Némésis

Si je me suis enfui dans des sables d'oubli

– ceux qui content des temps les heures apocryphes –

est-ce afin de forger sur des feux anoblis

par l'humain sacrifice, un diamant dans tes griffes ?

Est-ce enfin dans l'absence où brûlent tes baisers,

pour souffrir de la soif en cet endroit torride ?

Sur les braises du reg une marche apaisée

m'a cuit le cuir à point, puis en effet mes rides.

Les jours qui passent sont la longue traversée

des déserts de l'affect ; et truffés d'oasis,

ils ne gardent que l'eau de nos sanglots versés,

tant notre adoration s'achève en Némésis.

Le pauvre cœur de l'Homme est comme un dromadaire :

il erre en l'océan d'impropres sécheresses,

et se maraboutant, se donnant un peu d'air,

il vit sur sa réserve et sa lente paresse.

Mission

L'abcès de l'absinthe obsédante

obstrue l'abstrus substrat d'abstraites

voies menant à l'Enfer de Dante,

à ces paradis qu'on maltraite,

à l'image ainsi l'incidente,

à ce paradigme aussi traître,

aussi privé de prétendante

et désespéré de « peut-être ».

Nous sommes de petits objets

dont les abjectes conditions

nous poussent un jour à bouger

loin de notre compromission,

plus loin que d'une pierre un jet,

plus loin qu'on a la permission :

si l'on veut espérer changer,

il faut s'en faire une Mission.

Prise en grippe

A ces anciens amants qui se sont pris en grippe,

à ces ex' eux d'un an, de plusieurs ou d'une heure,

essuyant leurs crampons sur le corps du bonheur :

un cadavre est un pont sur lequel on s'agrippe !

Et les mortes amours comme les mortes-eaux,

font grève et font labours aux charrues de l'ennui,

contestent les marées édictées par la nuit,

ses lunes démarrées qui nous rongent les zoos.

Nous tannons les barreaux de cette peau de singe

et lavons nos carreaux des effusions de sang,

qui sans cesse épuisées nous ont fait indécents.

Nous prêchons ce puisé par nos pauvres méninges,

oubliant l'essentiel attrapé par hasard :

les bleuités du ciel en si peu de regards.

Schnorchel

Puisqu'il faut un moteur à chaque sous-marin,

le cœur à parcourir tant de lieues sous les mers

et sans mil à piller chez tous ceux qui l'aimèrent,

apprendre à se nourrir d'un peu de tamarins ;

puisqu'il me faut admettre un jour que le tort pile

au moins des illusions l'aspect qu'on donne au rêve,

et dans ce cas précis, pour pas que l'on en crève,

accepter de toucher ces fonds qui m'horripilent ;

alors, entre deux eaux, j'attends de la surface

un technicien du vers dont l'âpre nettoyage

ôterait de mes plaies le sel de mes voyages

ou les crocs des écueils, et que grand bien me fasse

après cette décade à voguer au schnorchel,

où le nom de Micha tut celui de Michel.

Les anges eux

Petite mouche essoufflée par l'évent

des baleines de parapluie

je bourdonne en cornes, Muse,

à ta beauté peinte par le vent

mais délavée par la pluie

dont pourtant tu t'amuses,

comme d'un rouge à lèvre effacé de mon doigt;

des doux baisers que je te dois

de l'Atlantide à notre bel Amour

de la grenouille à notre belle anoure

et de la sensuelle hirudinée

dont le sang sue de cette corde rude innée

qui suspend le temps du rêve aborigène

à tes lèvres délicieuses

et sous les lézardes de la maison Huscher

et de nos corps de raides qui ne cessent de s'attirer

de se tirer, de s'entourer, de s'étirer

comme deux larves de chair

du sens à se donner désireuses

et de la volonté de l'absence de gène

je voudrais écrire des tranches de poésies

ou des hachés à la limite

pour ces femmes qui m'aiment vraiment

pour que ces hommes qui m'aiment vraiment

au travers de ma prosodie

et de tous mes auteurs qu'elle imite

aux façons d'un rideau de fer

et d'un passeport est-allemand

contrefait sur les métiers fins du métissage

et de l'amour européen

sur les chemins qu'on évite de faire

en sachant qu'en fait elle ment

aient au plus beau des vernissages

exposé ma part d'art cyclopéen

et mon désir sans borgne

envers cette beauté qui peuple mon imaginaire

et vers laquelle on lorgne

et vert est ton regard qui pèse sur mes nerfs

et l'ombre des aulnes dépourvus d'un roi

m'entraîne dans le Bush

dans des extrémités dépourvues de courroies

mais dont la satiété

s'obtient aux flexions de ta bouche

à mes lectures sourdes

enflées des sociétés
qui s'enfouissent sous les sables

et dont les jeux sont insensés

les anges

eux

indispensables

et les enjeux non dispensés.

Débauche d'ébauches

I

Paris

Paris mon amante oubliée

dont les trottoirs suent de gène une révolution manquée :

la mienne au long de ta périphérie

de tes deux seins

de tes deux saintes :

Geneviève à gauche et ton sacré cœur à droite

inversion

interversion latine en mon quartier d’étudiant

anteversion des hanches au saxophone

Bird’s land et son entrée à l’hygiaphone

whisky, slalom, descente

l’Absinthe, l’absente

et l’ombre de celle que je n’ai jamais rencontrée

Toi

tandis que la Seine comme une cravate de notaire

s’épanche en nous faisant nous taire

et que les fenêtres sur cours

s’ouvrent à l’ombre chinoise de tes courbes

qu’une vague chemise absorbe comme une onde

au reflet gris des murs calcaires des immeubles

et celui brut du zinc des toits sur Toi

de mon écriture à l’encre de tes doigts.

Tes hanches pour un sexe aphone

les boucles de tes mèches blondes

ta main déposée sur le meuble

est comme une sculpture

en quête de rupture

l’interrupteur

corrupteur

et la Fée des faubourgs de la Cité

s’en vient déposer sa couronne de ronce étoilée

sur la chevelure de la ville où ton image s’insinue

au goutte-à-goutte d’or ;

est-ce ainsi nue

qu’à son flanc tu t’endors ?

II

On le sait pourtant que de part et d’autres

- enfermés dans l’oubli du fleuve d’Apollinaire en cette ville de ponts -

des corps cèdent aux corsets de leurs fébriles colonnes

aux décors de départ et non sur leur points de détail à la ligne

aux baisers langoureux du gel et de ses lèvres malignes

à sa blessure en gerçure félonne

où l’araignée de l’écriture ampoulée pond

les larves des rêves qui sont nôtres

et que sur les trottoirs en dévers

où claquent les boules de cristal

celui qui rend but tôt

celui qui tombe à la rue bouffe tard

celui qui se voudrait crapaud n’est que têtard

celui qui voudrait table n’aura que tréteaux

dont cloquent les fesses qui s’installent

à même tous ces tessons de verre

bouteille

à la couleur de mon regard désabusé sur le Monde

et sur la pauvreté

le misérabilisme

l’hypocrisie de l’immobilisme des orteils

dans sa lente marche immonde

et sur la pauvreté

le misérabilisme

extrayant la pulpe de ta beauté

comme un nectar épuisé de leurs nombrilismes

à la presse expresse imprimée par mes vers

dans la paume de l’Amen où survécut Prévert

dans la douceur de ton sourire aux glaciations d’hiver

et dans le cirque abstrus de ton regard bleu-vert...

S’il m’est donné le don

de cueillir couleurs et parfums

d’arpenter le bitume à la recherche du mot FIN

si je suis l’abandon

le parapet des quais

le faiseur par hoquets

des couleurs de la Ville

oublie l’instant de notre incontournable entrevue

qui sera forcément la plus terrible bévue

de nos vies déjà viles.

III

Le miroir de ma Seine m’assène ma scène incontournable

oubliant ses méandres pourtant

et les détours importants

qui m’ont mis si minable

à moitié connu

à moitié de circonstance

à moi Thiais, Vitry, Charenton jusqu’à Paname

à moiteurs égalées rien ne vaut le couloir du souvenir de ton corps

et les heures déversant du fleuve incontinent l’inconstance

en torrents d’encre qu’éternuent

mes spasmes hérités de l’Indochine ou du Viet-Nam

dans ce treizième - oh mon décors ! -

Glacière

glace hier

miroir des patins inoubliables

des amourettes suédoises

équatoriennes

et des passions sublimes mais friables

édictées au tempo des premières prosodies grivoises

afin que tu sois mienne

et des absurdités de la jeunesse triomphante

abattant la mesure

prise en courant

après les métros gnomes

enfoncés comme une aiguille dans les artères en céramique de la capitale

penthotal

polynômes

équations délirantes sur la poursuite de ces objets récurrents

dont on ne perçoit que tardivement la démesure

et la nécessité existentielle

objets de splendeurs peinant à l’essentiel

à savoir trouver dans l’inquiétude de la débâcle dont nous sommes les glaçons

l’âme-sœur, la fille ou le garçon,

cet iceberg isolé sur la Seine

dont on ne voit que la “partie émergée”

la partie forcément saine

l’aparté qu’on ne fait qu’émarger

en se limitant à signer des prospectus administratifs

dans nos décisions prises d’un pas toujours trop hâtif

à lier nos existences

ainsi qu’un boulet d’entrave à nos chevilles

et dont la grande instance

inspire un verdict à ces filles.

Mais les peines d’amour et de prison

sont rarement définitives

qu’on s’aime à tort ou à raison

c’est de façons impératives

et chaque jour, chaque saison

succède à l’autre itérative

en imprimant sur le pavé de la Ville Lumière

le reflet qui s’humecte de nos larmes

et fait briller le bel acier de l’arme

en cette vérité première.

Impressions soleil couchant

Nous ne débattrons plus des ailes du désir

ni des échos de Proust en Normandie marine,

nous chercherons au plus à fuir le déplaisir,

afin d'au moins rouler dans l'écume farine.

Puis, sur l'estran désert qui reflète nos braises,

nous échouerons minés par notre vague-à-l'âme,

et servant au dessert les feux que nos vies fraisent,

la mer les éteindra du retour de ses lames.

Nous marcherons alors vers ces sombres lumières

où la chaleur mourante est un âtre hypnotique

où l'astre échevelé s'achève à la manière

infinie des reflux de mon être hermétique.

Nous ne nous ouvrirons d'aucun idéalisme,

et laisserons le temps démarrer des marées

qui brusqueront le ciel, là : sur le réel isthme

de ton regard où mon chaos s'est amarré.

Non

"One of These Days" by Pink Floyd from Jeff Tepper on Vimeo.

Non, la Beauté ne se donne pas à manger ;

elle est gardée secrète au fond d'un vieux tiroir

et de sa feuille blanche où viennent s'engranger

les ronds de ton sourire aux courbes du miroir.

Non, rien ne m'est facile en peignant ton regard :

ta coiffure indocile en trouble le reflet,

et l'ombre de tes cils dont je ne fais pas gare

est la rouge faucille où martèle un pamphlet.

J'invente par mes mots d'autres révolutions,

mon sacrifice humain pour l'Amour impossible,

et nul ici n'avance à ces résolutions :

le contraire absolu, lui te laisse impassible.

Non, ce que l'on ressent du fluide interactif

qui coule comme un sang jusqu'au bleu de tes yeux,

remplit dans mon esprit le tissu conjonctif

des toiles de l'artiste en complément des cieux.

En Janvier à la Plage

En Janvier à la Plage, au spectre de la Lune,

on inspecte attelage à nos résolutions,

ce chariot de mensonge entre bruit hier, callune,

et le vert de mensonge absent de solutions.

Traçant la promenade avec mon pas fuyant,

j'écris d'une grenade un fruit de profusion

et la belle explosion des serments s'essuyant

d'embruns dont l'effusion sont l'arme à confusion.

J'ai rêvé d'être un jour le prince des poètes ;

au résultat toujours, c'est moi qui fais la manche

et face au flux montant des lignes isohyètes,

étant tout autant d'arguments dans la Manche.

En Janvier à la Plage, on visse le béret,

pour qu'enfin leur pelage – à nos moutons d'Irlande –

soit l'unique enveloppe à nos esprits barrés,

à la verte Salope où mon cœur s'enguirlande.