En Janvier à la Plage

En Janvier à la Plage, au spectre de la Lune,

on inspecte attelage à nos résolutions,

ce chariot de mensonge entre bruit hier, callune,

et le vert de mensonge absent de solutions.

Traçant la promenade avec mon pas fuyant,

j'écris d'une grenade un fruit de profusion

et la belle explosion des serments s'essuyant

d'embruns dont l'effusion sont l'arme à confusion.

J'ai rêvé d'être un jour le prince des poètes ;

au résultat toujours, c'est moi qui fais la manche

et face au flux montant des lignes isohyètes,

étant tout autant d'arguments dans la Manche.

En Janvier à la Plage, on visse le béret,

pour qu'enfin leur pelage – à nos moutons d'Irlande –

soit l'unique enveloppe à nos esprits barrés,

à la verte Salope où mon cœur s'enguirlande.