Harbor essence

J'ai pour les végétaux, quand on est soi-même arbre

une passion bizarre dont l'Art s'enracine

ainsi que les versets déversés par Molière

et gravés à jamais dans ces pommes de marbre

– ô beaux fruits dépendus par Monsieur Jean Racine –

enveloppées de fait par mes aigres mots-lierre.

J'ai gêné au logis mes généalogies,

semé le germe absent qui pourtant poursuivait

l'absurdité de moi voulant qu'on en fit l'homme

à cette écoute absconse issue d'astrologies

dont l'âme frauduleuse à nos yeux décrivait

l'apparente évidence inscrite en ce phylum.

Je n'ai donc plus l'écho des poètes mes frères,

abrutis par la mort m'approchant à son tour,

que l'éclat de leurs vers dans un miroir sans tain

m'éprouvant à l'endroit de leurs mots à l'envers,

et à la rutilance aveuglante à l'entour

de nos soleils abstrus que la bêtise éteint.