L'angoisse

Si dire en quelques mots ce serpent constricteur

était dans les moyens de mes hauts et mes bas,

je dirais du Poème où dès lors je m'ébats,

que c'est l'acte essentiel où s'étouffe cette heure.

Et la ligne serpente au creux de nos deux mains,

comme un ruisseau de sang vers l'embouchure vaine

attendant l'oppressant fleuve de la déveine

au rendez-vous de l'air de dealers lendemains.

Puis, venant, s'enroulant de nos reins à la gorge,

elle enserre en ses ronds sirupeux de spirale

afin de nous extraire un odieux dernier râle.

L'angoisse est le métal dont l'enfer est la forge

et dont l'acier trempé dans l'aigreur de l'alcool

est le collet monté des passions qui nous collent.