Dans le reflet mouillé de nos intempéries
j’ai vu la tâche d’huile — un tableau qui cédé
s’est perdu dans les nœuds d’une pauvre aporie
Le romantisme est mort en ayant décidé
d'un cercueil oxymore où le Verbe a péri
des fantaisies déçues d'un textuel obsédé
Dessiner l'avenir est un fantasme idiot
qui m’aura fait rater la beauté de l’histoire
racontée dans le but d’écouter la radio
le début du rêve est la fin de l'espoir
Rien n’a perdu ce soir un sens irréel
l'amour est l'abandon qui m'a fuit pour qu’on m’aime
et l’aster promise est bien loin d’Israël
la nuit commence avec un oubli de soi-même
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