Tout un chacun chez nous — désireux d'un destin —
s'illusionne aisément de fabuleux mirages
et ce faisant se noue des portions d'intestin
Ce n'est pas sentiments c'est plutôt de la rage
où l'on est à jamais passager clandestin
douché par une vie comme on l'est par l'orage
J'aime la poétesse énormément sensible
abeille élaborant ce miel inimité
qu’elle illustre en geignant d’un orgasme ostensible
et dépressant les fruits de nos inimitiés
Nous descendrons cueillir à sa paupière enflée
la fleur de celle ayant produit du rêve en vers
et la larme arrosant la douce giroflée
le reflet du miroir où l’endroit fait l’envers
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