À petit feu

Tout en moi te voudrait mais le reste est un songe

un plan germé du fruit de la neurasthénie

chaque envie n'est punie qu'à cause d'un mensonge

Ignorant la phrase où chaque vers est déni

quand j'écris tout surgit de l'abysse où je plonge

une langue enroulée sur une autre est bénie

Si j'adore à foison les beautés idéales

un instant que l'on vit se calcule en pulsions

je me sens transpercé de pensées sidérales

la salive en la mienne est la bonne émulsion

J'ai construit dans l'imaginaire un nid pour toi

sa cuisine au final est un grand pot-au-feu

qui mijote aux tréfonds je n’en sais le pourquoi

vivre un instant sans c’est mourir à petit feu