Sur si

Sur ta tiédeur coulent des charbons en spirale

aux creux desquels mes doigts attiseront la braise,

afin que du grand Feu de nos vendredis treize

éclose un incongru rêve entre Amour et râles.

Sur ta bouche sanguine où les enfants martyrs

empruntent de leur ombre une forme à tes mots

– chinoiseries à tant de rites animaux –

j'écris la balistique en courbe de ton tir.

Si j'inscris en ces vers un étonnant hommage

excluant notre angoisse avilie du présent,

c'est pour te célébrer, nos serments s'embrasant.

Si j'ai soufflé ta flamme au point de jouer le mage,

ignore et ma laideur et sa forme antalgique :

nul désir n'est plus fort qu'en sa trame tragique.