L'esthète de l'Art

Pour peu qu'on fut nourri sans mâle aux seins des Muses

et que leurs laits nous rient sous cape en s'essoufflant,

on prendrait sans répit ces airs époustouflants,

puisque de mal en pis sont ceux qu'un rien amuse !

On pendrait haut et court – Césaire m'en soit témoin –

ces êtres sans secours ne comprenant rien à l'Art,

rien de rien à l'Amour et tout à ses dollars,

On rendrait bien Zeymour à quelque rien que moins.

Mais ta lividité bénie par mes phalanges,

fait des divinités des souffles pernicieux,

dont la faiblesse innée s'ensouffre dans les cieux.

Et la roue moulinée par d'yeux le plus bel ange,

cligne autant qu'en tournée du tour des clavicules

d'épaules contournées que ton air véhicule.