Les alizés sénégalais (republication d'un texte de 2005)

Las, un jour, je me suis endormi,
Par une belle après-midi,
Sur le sable toujours chaud
Qui vient des déserts tropicaux.

Ceux-ci s'achèvent dans la mer,
A l'Ouest, la langue étrangère
De sables, investie par les vents,
Et rafraîchie par l'océan.

Las, un jour, je me suis endormi,
Par cette belle après-midi,
C'était je pense en Février,
Sur moi soufflaient les alizés.

Ces vents violents de l'Atlantique
Suivent la route spécifique
Des courants de haute mer,
Du commerce triangulaire.

Venus comme moi du Nord
Jusqu'à la plage de N'Gor,
Ils amortissent le soleil,
J'en fus l'enclume dans mon sommeil.

Leurs souffles froids presque irréels,
Travestissent les feux du ciel
Qui sans pitié dans ces contrées
Viennent brûler les peaux de lait.

Et lorsque l'on m'a réveillé,
Le Land Rover nous attendait,
Le corps bruni comme la nuit,
Mon cœur d'Afrique pour la vie.

Le troisième soleil

Blaise a parlé du « Grand Christ Rouge » à Moscou

Coulant comme un cierge à la cire encachetée

Comme un oiseau-lyre a des portées qu'on secoue

Comme un goulag a des barreaux encachottés.

Blaise a parlé du Transsibérien

Du « Roum-vroum-vroum »

Des bandits, des vauriens

De Lui, de moi, de nous, de rien

De ceux qu'on déporte

Et des battants de porte

Et de leurs entachés grooms

Des mélodies du rail et de la beauté des femmes

À laquelle il était attaché

Tel un obus l'était à quelque tranchée

(Sur son corps d'armée tatouée

La phrase du poète au doigt mise infâme

Au cœur de la glaise inavouée

Et cette main perdue

Par hasard, au gré d'une dérive éperdue).

Nous avons causé de sculpture...

On a devisé sur Rodin.

On a plaisanté sur Claudel.

Ah... L'homme et sa nature

On se camoufle d'elle

Afin de paraître anodin.

Blaise a prophétisé des soleils hémophiles

Une incartade insolite au creux des battants

— Qu'importe ? —

Une horloge alerte à la danse en mots file

une laine de vers dont je vais débattant

M'apporte

Un fil de discussion

Sommaire exécution...

Nous noterons donc, à la Table des matières

Un hiatus

Et les trois soleils de Fatima

La beauté des femmes musulmanes

Et l'étrangeté de ce que le rêve arrive à raconter.

J'effroi !

(Le ressenti de Jeanne...)

J'ai couché bien volontiers contre son corps adorable à Fatima...

Sa peau colorait la mienne.

Elle emplissait mon âme avec des lampées de désir

Avec des brocs de plaisir

Et ce contact inimitable

Ayant fait Dieu dans l'étable.

En couchant sur ces lignes

Un peu d’intuition

Ma peau parle un peu mieux de l'innocence

Et des soleils de Fatima

Que les pauvretés que l'absence

Habille avec les chiffons du coma.

Je suis venu dans un autre monde avant trois ans.

Le miel coulait comme une chevelure avec ses reflets changeants.

Sans aimer d'Elle mon anonymat

J'aimais sur moi sa folle quintessence.

Il fallait la voir !

Elle était ma large aînée — quelques mois...

Il fallait l'avoir

Ou se rendre

À notre tendre enfance où se définit le Grand Amour.

Ce n'est pas par hasard que Notre-Dame a choisi des enfants pour se déclarer...

D'ici, les enfants se sont fait mal à grandir.

Ils ont poussé comme des racines d''arbre dans les murs.

On se faufile, et faux-fil est pernicieux dans nos labyrinthes.

Un espoir à l'agonie rugit tel un fauve !

On minimise un minotaure ?

Eh bien, les fils arianistes en dérouleront l'écheveau vapeur

En brûleront des cas endoloris

Par l'apnée de notre imagination strangulée.

Je voudrais comprendre un peu mieux ce printemps 1917.

On y cultivait des charniers afin qu'y poussent un jour des coquelicots.

Le rouge est la couleur au mieux partagée

Par les draps, par les peaux

Par les drapeaux de la vieille Europe

Ignoble catin sénescente

Envoyant ses enfants à la mort afin de s'en repaître

Et de ruminer leurs cadavres à l'infini

Dans des cérémonies

Dans des sépultures innommables

Anonymes

Exécrables

Et des assassinats sous des calicots.

J'aimerais creuser le mystère inhérent à Fatima.

Le mystère inhérent à la femme qui m'aima.

Le mystère inclus dans le troisième soleil et dans sa danse

Un soleil protéiforme auquel mon Vincent, mon Van Gogh

Avait consacré l'une de ses prophéties.

Nous devrons mourir afin que vive une idée de l'Humanité.

L'Humanité

Ce Grand Mot de Jaurès

Et des sentiers que le granit affleure

Au fin fond des Aurès

On sait bien que rouge est la fleur

Au revers du veston du Messie.

Mais le « Grand Christ Rouge » assez cher à Blaise

A ses chairs à vif

Et ses tablettes à Drancy

Dans des boulettes de suif

Et des montagnes de glaise.

On sait bien que l'or est un symbole

Et que le Graal est un bol,

On sait que notre âme est remplie

Pour s'être un jour, un seul au moins senti vide

Et que tout moindre repli

N'est que le reflet de notre être en vrai moins qu'impavide.

Un troisième soleil ?

En fut-il déjà deux ?

La vérité n'est que géométrie que dessinent les mains du discours.

Une jeune Europe a su tuer sa mère...

Avec ses tâches de rousseur et ses traits maghrébins

Prêchée sans curé, sans imam et sans rabbin

J'aurais tendance à l'acquitter !

La France acquise encore à son passé

J'aurais tendance à la quitter !

Quant au troisième soleil de Fatima, quel est-il ?

On sent le souffle de la danse astrale à laquelle un peintre nous convia

Chanter l'incohérence et le chaos

Chanter la souffrance et l'écho

Chanter de nos empires un mieux des via

Déviant de ce qui mène à Rome

À ce colosse aux pieds d'argile

À nos fois pour le moins fragiles.

Un nouveau monde est à la porte

Effrayant quand on le voit au Judas

Mais qui sait vraiment qui l'emporte

Entre une rose un réséda ?

Si Fatima plutôt qu'au Portugal

Était le prénom d'un amante

Il me faudrait traiter d'égale

Une amoureuse fascinante.

Et c'est cela que le dernier soleil

a révélé dans sa merveille.

Bruges (republication d'un texte de 2009)

J'abrège un peu, disant "j'ai Bruges

en mémoire, aux canaux gelés",

laissant figés ses bateaux-luges

attendant le premier janvier.

Et s'il fallait du vermifuge

pour les tirer encor du nez,

les souvenirs sont des transfuges

au bras d'amours abandonnées.

J'abroge un peu, disant "j'ébrèche

les vers que j'ai mis au service

des comblements de nos deux brèches

entre nos yeux, quoique ils les vissent...

Et s'il fallait qu'on soit moins rêches

à reprocher à l'un ses vices,

à l'autre sa passion trop fraîche,

sauvons l'or que les ans ravissent !

L'or d'un sourire à la volée,

deux mains serrées comme un refuge,

le diamant d'un baiser volé,

la phrase "après nous le déluge",

en quête d'arches de Noé,

une autre, "évitons les grabuges",

mais on finit le cœur blessé

sous les façades d'un froid Bruges.

La chanson du désir

Du cuivre obscur où glisse un geste à peine alacre,

on retient de ta nuque où frise ta coiffure,

impression miroitante, enroulement de nacre,

un coquillage offert aux gentilles griffures.

Enroulement de nacre, entortillant ta bouche

ornée du cramoisi d'une fraise écrasée

par tes baisers sans fard d'où cette langue accouche,

il chante ta beauté de désir irisée.

D'où cette langue accouche à ton sexe insoumise,

un peu comme à tes yeux mon regard assouvi,

fenêtre ouverte, azur pénétrant ma chemise

en reniflant ton buste aux courbes qui dévient.

Pénétrant ma chemise en forçant ses verrous

de tes doigts musicaux dont je suis à portée,

qui décompose à deux notre chair et vers où

tout nous porte à nous croire en des dieux importés.

Notre chaire est vers où sont posés sur tes hanches,

ainsi qu'en un plein-cintre autant de contreforts

arque-boutés sur toi, les flèches des dimanches

engraissés de matins mutins mais sans efforts.

L'Elf' lèche du dit manche, une sève nouvelle,

et l'éphélide — oiseau de l'aile de ton nez —

sifflote en reniflant de ce qu'on dénivelle

en ton chemin de dame, échec abandonné.

De ceux qu'on dénie vêle un ventre féminin,

et tes sourcils en sabre ont coupé le cordon

d'un monde où s'aliéner mène à finir en Un,

tandis qu'en deux, d'aimer nos corps sont d'heureux dons.

L'Harmonie

C'est lorsque l'Art me nie que je retrouve un goût
certain pour l'Harmonie qui m'entoure en ces champs,
dans le bocage en fleur énorme, et tout à coup,
bien au sud de Barfleur, on y rêve en marchant.

Bien au nord de la Loire, un miroir hésitant
qui dormait comme un loir gît jusqu'au bout,
peuple de son image un grand vide existant,
de son fort allumage un feu froid dont je boue.

C'est l'envers d'un décor où sa robe en rideau
lève un secret du corps où mes vers échouèrent,
où mon verbe tatoue toutes ses courbes d'eau,
son courant n'a d'atout que sa fontaine où j'erre...

Or courir est inepte aux lucides cerveaux :
je ne sais quel adepte aurait pu de la chair
absorber les parties, digérer les morceaux,
sans qu'on ait départi ce qui m'est le plus cher !

J'ai gardé de sa cuisse une douceur austère
et de la soie qui bruisse un froissement subtil,
il me faut de tout bois faire un feu de ces stères
et de ce que je bois un élixir utile.

Il me faut partager sa beauté délétère
et vous faire engranger ses bruissements de cils,
il n'est de paille à l'œil autrement qu'en sa terre
et foin de blanche feuille : on n'écrit qu'ustensiles...

On n'écrit qu'en ayant mesuré qu'on en crève,
et que ces yeux brillants sur des champs d'asphodèles,
en fait ne divaguant qu'en rivages de rêves,
alimentent l'onguent des pensées infidèles.

On s'en masse, on s'amasse, on en rime sans trêve.
Elle ? Un nuage en masse a le ciel autour d'Elle.
Une vie souvent longue est alors pourtant brève,
et de la vague oblongue engloutit les ridelles.

L'Odalisque

Sa chevelure est comme un drap
Couvrant son sein comme son bras

Chevelure en liquide airain
S'écoulant de la tête aux reins

Sa nudité s'est dévoilée
Sur ma rétine dévoyée

Sa peau m'est comme de la soie
Sapant le moindre amour de soi

La nature était son écrin
La parsemant de quelques crins

Mais son baiser tout aquatique
Est une liqueur hypnotique

Où femme est courbe et sur ta bouche
On lit de Courbet quelques touches

Toi, curviligne asymptotique
Issue d'un liquide amniotique

On te retrouve en chrysalide
En ton cocon des Invalides

Offre à ta toile d'araignée
Riche à ma rime où j'ai régné

L'image infinie de tes traits
Suscitant un terrible attrait

Mais sur ton sourire est gravée
Ma Torah d'une âme aggravée

Melpomène

Du côté de l'œil gauche

On a du mal à caus' de la mèche

Et pourtant je lis l'espoir

Un espoir de journal révolutionnaire

Un désespoir amoureux

Le conflit de l'Idéal et du Spleen

Une verdure à la Verdurin

L'amour contenu comme un lavabo bouché

Vos cheveux sont les rideaux de l'écran qu'on veut découvrir

Une marque sous l'écran gauche

Une éphélide affirmée

Scelle affirmativement ma fascination pour vos traits

Sobres mais parfaits

Sombres mais éclatants

Célèbres avant que de peupler ma littérature

On dirait que vous m'avez anticipé...

Le fluide de ton regard est pur.

J'improvise, allons bon ! J'improvise un peu sur le dos de ta beauté

Vous m'avez laissé ce vieux cliché pour vous aimer

Cessez de vous plaindre : on ne se plaindrait pas même à vos pieds

Le sable de votre peau claire est la plage où se dissout la mer qui jaillit de vos yeux

Je m'y noie sans retenue

Puisqu'en ton île rien n'est nu

Puisque tes baisers sont séditieux

Puisque ma belle aveugle avance aux pieds nus sur des charbons ardents

De l'œil droit je sais l'espoir absolu

L'espoir aveuglé par les promesses abusives

Et le mal d'Amour inhérent aux perspectives cavalières

Il est l'œil éberlué des amazones exténuées

Cherchant l'orage au cœur des ciels arides

Et quelques rides au sein des jeunes dépressions

Les lettres organisées par tes lèvres sur ta bouche sans parler

Recouvrent l'alphabet de mon écriture et me permettent une folie

Je voudrais t'avoir sculptée de mes propres mains pour être assuré que tu n'es pas un mirage

Et te toucher pour savoir que tu existes.

Descendre

Grandir et se chercher

Chercher à se trouver

Ressembler à ses rêves

Et se chercher sans trêve

Adolescent

Adulescent

Grandir en renaissant

Loin de ce qu'on pressent,

C'est bien ça l'âge adulte !

(Et qu'en moi tout insulte.)

On suicide un destin

On lui noue l'intestin

Si l'on coupe appétit

Si petit à petit

L'on détourne un désir

Émergeant du plaisir

Que ressent un enfant

Dans la voie qu'il défend ;

Le souci narcissique

Est un poison classique

À ces mains de parents

Strangulant l'inhérent.

Laissez les à leurs mues !

Tous ces ados émus :

Ce sera l'unique chemin vers l'âge adulte

— On trouve quelquefois des ratés de ce culte

Ils traînent leur post-adolescence attardée

Sur le verdict de ce mauvais lancer de dés

Mais leur vindicte est justifiée par cette suite

Inéluctable où tourne en rond leur faim de fuite.

Élever un enfant

C'est trouver comme on fend

la coquille de noix

pour ne pas qu'il se noie

la barque qui l'emporte

au loin de notre porte,

Et ne pas déverser

nos dépités versets

sur le germe naissant

d'un arbre florissant.

Ô ma progéniture

Oh, j'aime ta nature

Et ne ressemble pas

À ton hideux papa.

Les ports de pêche (republication de 2006)

Je sais une rue longue et terne,
Qui donna le nom d'un quartier,
Au dessus du port de pêche d'Audierne;
On l'appelle Poulgoazec d'un trait,
Comme un nom de caserne
Qu'on pourrait oublier.
Du temps des grandes pêches on comptait
Plus de deux cents bars, c'était hier...
Chaque commerce, en fait, tenait
Buvette et cafetière,
Les marins venaient s'y saouler,
Racontant leurs fortunes de mer.
Les filles de joie traînaient,
La coiffe en bataille,
Et les femelles mariées guettaient
Leurs hommes au portail,
La brouette pour les ramener
En ivresse au bercail.
Et le célibataire, la racaille,
Allait dans sa galtouze de sel,
Jaunie de marées en pagaille,
Remuer le ventre de celle
Qui l'attendait sur la paille,
Leurs sabots pêle-mêle...
Et les nuits s'enlisaient parallèles
A ces aubes laborieuses,
Où les démons de l'enfer éternel
Et du stupre des nuits sulfureuses,
Ramendaient, comme l'on fait des dentelles,
Leurs filets d'une main méticuleuse.
Et des perches se dressaient majestueuses,
Sur les bords de ces vieux gréements,
Armes dociles et affectueuses,
Qui de ces thoniers étaient l'armement,
Pour prélever en ces mers poissonneuses
La rançon des colères du vent.
Puis venait alors le moment
De prendre la mer en grand nombre,
De chasser d'un revers de hauban,
Les heures de plaisir et leurs ombres,
Et les femmes reprenaient leur rang,
En ces ports qui ne sont plus que décombres.
Si ces mots, ce sont à moi qu'ils incombent,
Comme la vision d'une autre vie,
Ils nous reste tous des traces d'outre-tombe,
Dont on veut témoigner à tout prix,
Et dont les rimes pleuvent comme des bombes,
Sur Brest re-détruit...

Le poète et la fleuriste (réécriture d'un texte de 2005)

Y'a un p'tit poète (y pèse pas bien lourd)

Dont le pauvre texte a rempli d'amour

Un furieux prétexte à passer les tours.

Y'a une p'tite fleuriste et belle com'le jour,

Avec un cœur triste à pleurer toujours ;

Elle est artiste et blessée dans sa tour.

Un jour le p'tit poète a rencontré la p'tite fleuriste,

Ils se sont souri, se sont pris la main puis se sont dit :

"Toi, le p'tit poète, remet dans mon cœur, un air fantaisiste !"

"Toi la p'tite fleuriste, remet donc des fleurs, dans ma poésie !"

Y'a un p'tit poète : il sait qu'elle existe,

Elle est bientôt prête et jolie fleuriste

(Or, c'est jour de fête alors qu'il insiste).

Le goût de la Vie

Le goût de la Vie, celui de la Mort,

un trait qui dévie sur un méridien,

l'amour est en vrai ce baiser qui mord

aux dents mais qu'effraie ma plume d'indien,

d'apache iroquois criblé de remords.

Or, nourri du Quoi de mes mots fléchés,

l'argent de la paix qu'allumait ma flemme,

ainsi se repaît comme un veuf léché

par un feu d'enfer — à moins qu'un veuf l'aime —

et par les revers de tous ces déchets.

Camille ! Un acide est rentré dans l'Art,

et rien n'est lucide, et rien n'est extra ;

Paris ceinturant Créteil et Balard,

oublia nos rangs, nos voix, nos contrats

dans un bain de boue mêlé de mollards...

Un chaos debout masqué de lavis,

s'emmêla la nuit dans la politique,

et l'Art est inouï dans l'eau de l'avis,

lorsqu'un matamore est plein de l'éthique

ou le goût de mort est bien de la Vie.

Tout est Vin

Tout est Vin dans le fond, depuis le sang du Christ,
une humeur est mauvaise où l'on en fait la lie ;
c'est aussi pour cela qu'on chope le Vin triste
et qu'un demi sans col est un juste hallali.

Tout est fluide emprunt des versets de Xavier Grall
et s'écoule indolent dans ceux qu'il éberlue ;
tout écrivain se vante au jour du dernier râle,
aussi de ses saints marcs que l'eau-de-vie dilue.

L'absinthe immaculée conçoit que d'autres voies
génitrices sont crues par d'odieux hérétiques ;
or, le Vin de message amène à vive voix
le besoin de s'accroire en des dieux hermétiques.

Tout est Vin de surface et de supermarchés :
tous les vers qu'il charrie sont des poésies mortes ;
il m'en fallut beaucoup (toutes corde à l'archet)
pour enfin repousser le battant de sa porte.

La poésie s'est gourée de route et la chanson l'a déposée

comme une auto-stoppeuse en mal d'hygiène.

Sans phare

Écrire à cette femme aimée

comme on se réveille en sueur,

et de ses premières lueurs

absorber l'onde sublimée.

Être à ses côtés comme un vers,

épiçant l'épissure où l'âme

infiniment déroule lame

et marées, rochers découverts.

Il me faudra trouver les lettres,

afin de me décomposer

dans ce que je t'ai proposé

de mots croisés sur un mal-être.

Et pourtant nus sous ta lumière,

on sait mes mots jurant blafards,

on sait ta beauté sous ses fards

avoir ma laideur pour chaumière.

Le Sacré-Cœur de pierres

À mes titis, Mathieu et Olivier,

Quand sur des morts on monte un monument de pierre,

afin de plus encore écraser leur mémoire,

on bâtit un caveau sur un amas de chairs

— un baptiste en vomit d'un pareil assommoir !

Un chrétien véridique en serait affligé

du Sacré-Cœur ouvert en Sacré-Cœur de pierres,

du cercueil profané d'un massacre infligé,

le sang du Christ est vain lorsqu'il n'est plus que bières...

Alors, on boit l'absinthe aux cafés du cerveau,

pour tenter d'oublier dans leur triste oubliette,

on regarde passer le bourgeois comme un veau

s'en allant pour voter en ramassant nos miettes...

On s'abstrait peu à peu de ce réel atroce,

où le pus du fascisme s'écoule à grands flots,

tandis qu'un archevêque à grands coups de sa crosse

assène un pieux sermon qu'on entend rue Soufflot.

Je préfère au Chardonneret le partisan,

dont le chant plus christique est aussi plus critique

et je laisse aux faux-culs leurs plumes de faisan,

la mienne est toute acquise aux visions extatiques.

Elle est l'alliée — la folle — insoumise et déçue

de ces parfaits rêveurs, oubliés et défaits,

dont on cause à l'occas', entre deux par-dessus,

sous la pluie dont l'oukase a lavé les préfets.

Ma religion n'est pas « nouvel ordre moral »,

et mes idées en conflit sont au su de Paris :

tantôt pétries de bien, tantôt pétries de mal,

et sous ses beaux pavés dont on fit des paris.

Des SAMU, PMU, qu'on applique à ces fins,

j'ai François-Jean Lefebvre de La Barre au ventre,

un goût de sang moisi par l'odeur des défunts

de la Vierge Rouge et qu'à la fin tous éventrent...

Alors, ô basilique du veau national,

en te peignant j'assure en ce geste si leste

une déconstruction d'un art subliminal

où la Jérusalem communarde est céleste.

Delta Dunhill

Peut-on sculpter dans l'ambre un peu de chair humaine ?

et peut-on raffiner l'essence féminine

ainsi qu'on le ferait d'un perse Cyclamen,

auquel on subtilise un parfum d'endorphines ?

A-t-on la dépendance à ses châteaux de cartes,

alors qu'ils sont bâtis sur un corps impeccable ?

et sert-on de prétexte aux cuisses qui s'écartent,

aux belles enjambées de vers impraticables ?

Il n'est d'Anatolie qu'une réponse ouverte :

elle est posée dans l'air afin d'être sculptée

— son Pygmalion figé dont elle est recouverte,

absorbe avec ses mots sa folle volupté.

Lui, glisse entre ses doigts, dans l'idéale glaise,

un embryon d'amour, une inception d'espoir

à laquelle on succombe en même temps que plaisent

à nos sens énervés ses regards dérisoires...

Elle est Géographie ! ses gestes : des séismes ;

elle est de ses contrées l'incarnation puissante

et des monts, des vallées, parfait anamorphisme

où mes mains comme l'eau, dévalent les descentes.

Une femme est souvent le fruit de son pays :

sa pulpe est toute entière emplie du jus des sources ;

elle est un oasis où chaque homme ébahi,

découvre un monde unique aux troublantes ressources.

Il en est une à part, à laquelle il me faut

rendre un hommage inepte : un baiser sur sa bouche

est le Delta Dunhill ayant pris à défaut

ses cercles de fumée de sorcière infarouche.

L'humoriste

À Charline VH,

Je la vois au filtre de son intelligence,

à l'éclairage abscons des jeux de mots abstrus,

polir en déformant les miroirs d'indigence

où notre image est niée par quelques malotrus.

Je la vois m'enchanter de chants qu'en sémantique,

on dirait dépeuplés de sens et d'importance,

et qui sonnent pourtant du refrain cathartique

auquel une oie confie quelque fois sa substance...

Mais loi blanche est noircie, si tant est qu'on ne vote

un décret pour ceci, pour cela sans l'entendre,

et le verbe revient défroquant les dévotes.

Et le bon mot sorti de ses lèvres si tendres,

a l'éclat du diamant dans les dents des vieux singes ;

et sa beauté se cherche en trouvant ses méninges.

L'improbable

Il paraît que je suis poète
et que je ponds des euphémismes
à propos d'amours désuètes,
à coups de vers et d'aphorismes...

Il paraît que d'être emplumé
comme un mohican prosodique,
est d'auteur à gage assumé
la voie d'un meurtre épisodique.

L'acte d'écrire est criminel :
on y tue le temps qui s'enfuit
— mon désir est ma sentinelle,
et ton regard en est le fruit —

Je m'y tue du rêve en loser
— et ton regard est un calvaire
à moitié plein mais sans doseur —
et m'y vit le reste à l'envers.

Un regard peut être indécent,
surtout lorsqu'il est hypnotique :
en faisant un fruit déhiscent
d'un cœur cabossé chaotique.

Il était ainsi ton regard :
il pleuvait de verdure en moi
tout en me traitant de ringard
ou d'herbe à chasser les émois.

Je comptais sur tes éphélides
Un brin de mes éphémérides,
Un coup d'épaules aux Invalides,
Mais laissant sans effet mes rides.

J'escomptais ta bouche gourmande,
afin de manger mes paroles,
et du futur que je demande
un trait passé Rivarol...

Un attrait passé d'avenir
auquel il m'est pourtant possible
en me forçant de venir,
épousant ton regard indicible,

Embrassant le temps circulaire
où notre rencontre improbable
est devenue le corollaire
aux fleurs d'un regard impalpable.

Ara qui rit

Comme un oiseau de pluie, je me suis confondu

— camouflage d'excuse au moindre camouflet —

avec l'eau qui s'enfuit des glaçons qu'ont fondu

de ton cœur de mouflette à mon cul qu'a morflé.

Comme un drôle d'oiseau qu'on se plaît à plumer,

je m'suis tordu le cou sur ton image abstraite ;

un regard ampoulé m'indiquant que plus mes

désirs étaient piteux, plus ma foi serait traite.

Alors je m'suis caché sous cet épais duvet

dans lequel on épuise un restant de ses rêves

à deviner ce que Papaguena revêt.

Et comme un perroquet, de ces mots dont il crève

en répétant la pièce ou l'aumône au brevet

de son propre examen, d'un plumier j'admire Ève.

Croissez corbeaux !

Me regardant dans mon miroir,

Je me demande quel mouroir

Aurait pris note des mémoires

au ticket d'caisse en vieux grimoire.

Me regardant dans cette glace,

Eh bien soudain le sang me glace :

Oh ! Dites moi quelle est ma place !

Oh ! De tous ceux que je remplace ?

Elle est perdue cette amoureuse,

Oh ! L'éperdue pourtant poreuse,

Elle épongea l'humeur cireuse

Où se patine une âme heureuse.

Elle est aigrie du vert-de-gris

Dont les treillis font des abris,

Sur les démarcations des cris,

Sur la suture où tout s'écrit.

Que le temps crève comme un pneu

Que mon âme en rêve encore un peu

Encore un peu, encore un peu

Les bides des hommes se dégonflent

Au gré du gras de leurs baudruches

Et que t'importe s'ils nous gonflent

La meuf est reine dans sa ruche,

La meuf est reine dans sa ruche !

On dit que la nana varie

Et que l'ananas qui s'avarie

Tout comme la loi Savary

Ce n'est en fait qu'une avarie !

Mais moi je pèse mon présent

Dans les maillons anglicisant

Des libertés qu'en incisant

J'accouche au jour laïcisant.

J'en vomis les femmes soumises

Et les versets qui sodomisent

La dignité qui m'est promise

Et le blanc-seing qui m'est de mise.

J'en extrapole un froid brûlant,

Un front pas national hurlant

La fièvre en son poing purulent,

Chouette en matins purs hululant !

Que le temps crève comme un pneu

Que mon âme en rêve encore un peu

Encore un peu, encore un peu

Les bides des hommes se dégonflent

Au gré du gras de leurs baudruches

Et que t'importe s'ils nous gonflent

La meuf est reine dans sa ruche,

La meuf est reine dans sa ruche !

Alors, croissez jolis corbeaux !

Je vous nourris de mon corps beau

Comme un poème de Rimbaud

Vous gaverait des accords bots.

Je vous nourris de mon sang frais

Comme un vampire en chouette effraie

Ceux qui poussant des cris d'orfraie,

Vivent en fait à peu de frais.

Alors croissez jolies corneilles !

Ayez de moi ce golden eye

Auquel un seul éclat s'égaye

et sa sagaie sur Marvin Gaye !

Sexuelle est la blessure humaine,

Et qui la porte en son hymen ?

Mère, épouse ou sœur, Amen !

Où sont passés les supermen ?

Que le temps crève comme un pneu

Que mon âme en rêve encore un peu

Encore un peu, encore un peu

Les bides des hommes se dégonflent

Au gré du gras de leurs baudruches

Et que t'importe s'ils nous gonflent

La meuf est reine dans sa ruche,

La meuf est reine dans sa ruche !

Yetzirah

J'errais à l'équateur où ton ventre arrondi

me promettait les fruits qu'un ascète exotique

en Prométhée cueillait sur un arbre, or on dit

que le feu se dérobe en mini-jupe antique.

Arpentant tel un maître au repentir heureux,

les courbes de ton corps et leur loxodromie ;

j'étais dans l'entonnoir où l'on tombe amoureux,

dans le baiser sacré que tu m'avais promis.

Vertèbre après vertèbre, en jouant de leur flûte,

il me fallut ce doigt posé sur ta note,

afin d'ôter deux trois soupirs nés de nos luttes

et des doux grincements de nos jolies quenottes.

Il me fallut ce Sephiroth ultime où Toi,

puisant sans fin la sève de l'arbre de vie

— palindrome admirable où l'âme se nettoie —

tu sois l'image unique aux sources de l'envie.

Au pays des merveilles

Aux beautés du ciel étoilé que le soleil a laissé,

la lune qui ment qui décroit, décrit un C ;

le bruit d'une marée qui montait sans prév'nir,

Est empesée du poids des astres sans av'nir.

Ainsi, tyran du noir et du poids que j'ai pu,

soutirant la cigüe des canons que j'ai bu,

je monte au firmament d'où je verrai le monde

au complet, bleu marine, en son costume immonde.

On dira de mon cas qu'il était d'un pauv' type,

aussi que du paria, c'en était l'archétype,

et pourtant sur mon lit je laisserai ce fleuve :

un torrent asséché quoiqu'il vente ou qu'il pleuve,

un torrent de pensées, d'empathie, d'heur' de veille,

un humble ruisseau dont il eût fait des merveilles.

Épice

J'ai pris ta beauté dans la face

on ne peut mieux cachée des lunes,

où contant dans de floues préfaces

un, deux, trois moutons de Panurge,

un de La Bruyère en callune,

on divague aux jeux dont rien n'urge,

et ta beauté dans la figure

imposée par une ou deux fées,

par des vagues de bonne augure

au-dessus d'un berceau de braises,

implose — en mon verbe agrafée —

comme un coulis sucré de fraises.

Elle explose en sang comme en milles,

et le nœud gordien de la bise

est sur ta bouche un vœu débile

où je m'abime en rêve (abscons),

puisque toi tu joues l'insoumise

et que moi j'aime comme un con,

que ta beauté que Marcel Proust

aurait brossé de quelques phrases,

est à mes mots la sale rouste

— incorrection de ton portrait —

l'humiliation que tout embrase

et tout le feu de tous tes traits.

Le plus joli sourire du Cinéma français

À Elsa Zylberstein,

Prévert aurait dit de Toi des trucs incroyables !

Il m'est bien compliqué de pondre un tel incunable...

Il n'est de votre éclat qu'un rire éblouissant

Dont l'Adam se pinçant se remord jusqu'au sang.

Tout en m'encalminant sur vos lèvres carmines

Et dessinant leur beau de ma mauvaise mine,

Il m'a fallu passer pour un moins mauvais maître,

afin de me dépasser, traître enceint, minime être,

Et sur la pellicule, en tout petits flocons

Se sont posés les vers que je pleus comme un con :

J'ai fait de votre vue mon principal attrait.

Sinon, contemplateur aux yeux que je fronçais,

Je ne pouvais qu'écrire en écheveau de traits,

Ton plus joli sourire au Cinéma français.

Fleur de rêves

À miss K,

Je m'suis payé ma fleur de rêves

en mots niais doux, en monnaie d'songe,

ai mis mes battements en grève

en mon cœur inapte au mensonge ;

aimant sans l'espoir d'être aimé,

j'ai punaisé des photos d'elle

à l'intérieur des vers rimés

là s'envolant à tire-d'aile.

Ainsi, je fais de son portrait

le p'tit chemin de poésie

qui de la copier trait pour trait

guide ma plume et la saisit ;

je compose de mes doigts gourds

une mélodie pour muets,

dont le talent d'être ainsi sourds

est d'indiquer ma voie muée.

Puis je la cueille en mon recueil,

elle est ma pensée tout en fleur,

et son essence est mon accueil

en son domaine que j'effleure,

en son pays dont je respire

un fond d'épice et son parfum ;

s'il est dit « fais donc de ton pire »,

eh ! je la croquerai par faim !

Je suis son grand méchant Pialoux

— p'tit chaperon de l'armée rouge —

et sa beauté vole aux filous

le joyau de son corps qui bouge ;

elle est le sel de l'existence :

à sa surface, en fleur de rêves,

on récolte un peu de mes stances

et ma guerre ignorant sa trêve.