Delta Dunhill

Peut-on sculpter dans l'ambre un peu de chair humaine ?

et peut-on raffiner l'essence féminine

ainsi qu'on le ferait d'un perse Cyclamen,

auquel on subtilise un parfum d'endorphines ?

A-t-on la dépendance à ses châteaux de cartes,

alors qu'ils sont bâtis sur un corps impeccable ?

et sert-on de prétexte aux cuisses qui s'écartent,

aux belles enjambées de vers impraticables ?

Il n'est d'Anatolie qu'une réponse ouverte :

elle est posée dans l'air afin d'être sculptée

— son Pygmalion figé dont elle est recouverte,

absorbe avec ses mots sa folle volupté.

Lui, glisse entre ses doigts, dans l'idéale glaise,

un embryon d'amour, une inception d'espoir

à laquelle on succombe en même temps que plaisent

à nos sens énervés ses regards dérisoires...

Elle est Géographie ! ses gestes : des séismes ;

elle est de ses contrées l'incarnation puissante

et des monts, des vallées, parfait anamorphisme

où mes mains comme l'eau, dévalent les descentes.

Une femme est souvent le fruit de son pays :

sa pulpe est toute entière emplie du jus des sources ;

elle est un oasis où chaque homme ébahi,

découvre un monde unique aux troublantes ressources.

Il en est une à part, à laquelle il me faut

rendre un hommage inepte : un baiser sur sa bouche

est le Delta Dunhill ayant pris à défaut

ses cercles de fumée de sorcière infarouche.