Un rêve éveillé

Le Poème est un rêve éveillé

qui navigue au-dessus des flots lourds

où le verbe humain coule enrayé

par ce bruit dégoûtant qui rend sourd.

Il est franc mais lucide, et sans fards,

il nous semble insensé mais pourtant

cohérent sur ses mots, comme un phare

allumé par des feux importants !

Le poème au brasier s'est dédié

— l'hérétique a compris sa mission :

reportant les non-dits sine die,

rien n'amène à sa compromission.

Le Poème est un fou sans raisons,

sans calculs et sans plus d'ambitions

que sa simple et très belle oraison,

le Poème est sans ces conditions !

Si parfois ses contours un peu flous

vont prédire un présent surveillé,

le Poème est un dit que l'on floue,

le Poème est un rêve éveillé.

La séance

Je l'ai matée durant deux heures

illuminée par cet écran,

J'avais ma dose et sans doseur,

elle était devant moi d'un rang.

Le film éclairait la beauté

que j'avais su lui reconnaître

avant qu'un hasard m'eût ôté

quelque amour qui commence à naître.

Et fasciné par son profil

ainsi bleuté par les images,

il me semblait perdre le fil

et l'intégrer dans leur grammage.

Elle inclinait son frais visage

aux vagues des séquences vues,

je regardais ce paysage

arrière au trois-quarts imprévu.

Ses doigts délicats se posaient

parfois sur sa joue, fructifiaient,

ses doigts sans bague éternisaient

la projection s'intensifiait.

Soudain sur le dos de sa main,

posant son menton cap-hornier,

j'eus la vision de lendemains

sur l'océan qu'on ne peut nier.

Sur l'océan de ses courbures

et sur la houle à la frontière

où frange infiniment l'épure

associable au trois-quarts un tiers...

Et puis s'en vint le générique :

on aime, on vit, parfois l'on feint

se faisant des films hystériques

et l'on perd toujours à la fin.

Le tango désargenté

À mi-chemin de la station San Isidro,

de la station Martinez, on a vu deux Lunes :

on avait probablement bu quelque peu trop...

Buenos-Aires est asphixiante, auto-immune.

Une étoile est si rare à votre image ici

qu'on se contente assez du reflet des deux Lunes.

Alors que votre face est une prophétie

qui m'est à l'autre un mieux indépendant à l'une.

Et cachée d'aspirine, il faut vous ranimer,

vous la projection de mon rêve où tout est mu

de façon désarticulée par l'être aimé.

« Tangue haut, marin ! », me disait-on, disait émue

l'ange déchue de moi, déchue, désargentée,

dans notre danse misérable et de beauté.

Amphibie

Je conçois mon esprit comme un être amphibie,
tantôt dans la rivière au fil de l'eau qui passe,
ou bien dans des forêts qu'on transforme en phobies ;
son regard est celui d'un grand oiseau rapace.

Il est plein d'une absence et quoique on le rapièce,
un grand vide aquatique au fond de ses abysses
attise un feu barbare enfermé dans la pièce
où brûle un peu d'encens, beaucoup de cannabis.

Il flotte ainsi sans force en son liquide espace,
entre deux eaux — dit-on — flasque, informe et languide,
en cet instant mutique il est sans carapace.

Alors soudainement, sans qu'on le téléguide,
il quitte son milieu puis sa peau cet habit :
comme la salamandre il est l'être amphibie.

Cariatide

On se retourne en vieillissant
sur l'éclat doux de ces jeunesses
et sur le semblant saisissant
de leur vie dont on eût l'aînesse.

On reconnait dans la clarté
d'un bleu regard où l'on se noie,
celui que le temps d'écarter
sans cesse a pris le soin sournois.

Mais ce miroir est déformant :
notre image en ressort cassée ;
ne serait-ce en s'y conformant,
le tain blême est pour tracasser.

Le train plaît mais pour voyager
dans le passé, c'est peu probant,
lorsque sans doute trop âgé
pour voir, on s'assied sur un banc.

Regarder les regards fuyant
sur les rails de l'indifférence,
et les sentiments défaillant
d'un temps faisant ses différences.

Il faut accepter sans broncher
cette fracture ouverte au cœur,
et savoir aussi débrancher
la prise où le lâcher t'écœure...

Il ne faut pas que l'Atlantide
— ou Mü — soit base ni soutien,
quant aux divines cariatides...
Ève est de marbre, on le sait bien !

Ne reste plus que la distance
à poser en plancher flottant
sur ce qu'il reste d'existence
et ce qu'il reste d'existant.

Cerf-volant

La main coupée d'un serf volant
justifie-t-elle un tel poème ?
Et de ce monde sans volant,
n'est-il qu'un semblant de bohème ?

Il m'a fallu kilométrer
le désamour de mes prochains
pour mesurer le gras du trait
qui salissait de son crachin
le moindre effet de ses attraits,
le pire instant de ces machins
qu'on sert à nos administrés
comme un Éden aux haschichins.

J'ai sur l'échine un gros insecte.
Il pose sur ma peau ses griffes
— or, je ne suis d'aucune secte
et mes vertèbres apocryphes.

Il m'a fallu kilogrammer
les résidus de nos poussières,
et réciter l'anagramme et
l'autre formule où l'âme haussière
est soumise aux lois du marché,
est soumise à ses devancières,
est tributaire à Beaumarchais,
ce Génie plénipotentiaire.

Et secouant mon vieux T-shirt,
elle est tombée la bête noire.
Inoffensive (un rien nous heurte),
un dos c'est comme un laminoir...

Il m'a fallu kilo-octets
pour ne pas rendre copie blanche,
et forcément de hoqueter,
savamment savonner la planche.
Un cerf-volant qui m'inquiétait,
soudain dans le ciel bleu s’enclenche ;
il porte en lui cette quiétée
dont j'ai perdu la clef, la clanche.

En regardant l'insecte énorme
en bas tombé mais si splendide,
est née ma haine de la norme
et ma passion pour son morbide.

Saturne

De mes amours mathématiques

et mes amours irrésolues,

mes équations emblématiques

ont votre parfum dévolu.

Je vous lisais sur une abaque

à la façon d'un vent coquin

qui m'aurait fait rater le bac'

à tel point nous ne faisions qu'un...

Couvertes d'un drapé sanguin

Vos courbes fluides et légères

Emplissaient de leur jeu sans gain

L'improbabilité d'où j'erre.

Et dans cet infini confus

d'où vous narguiez ma poésie,

je ne sais plus ce que je fus :

vous l'inconnue, moi l'hérésie.

Je compulsais des théorèmes

aux creux jumeaux de vos deux reins,

mais laconique on alors aime

(on confondait l'or et l'airain).

Dans l'univers de nos deux sphères

on respirait nos paramètres,

et dans cette intime atmosphère

un esclave était bien un maître.

Exponentielle est ma passion

pour votre paradis perdu ;

parfois, la branche que nous scions

nous coupe aussi du temps vendu.

De mes amours mathématiques

et mes amours irrésolues,

mes équations emblématiques

ont votre parfum dévolu.

Nous avons quitté la planète

un soir d'été, de fiançailles ;

il vous allait comme aux lunettes,

un astre aux anneaux en broussaille...

Et dans cet infini confus

d'où vous narguiez ma poésie,

je ne sais plus ce que je fus :

vous l'inconnue, moi l'hérésie.

La Béatrice

© Natalia Kovachevski
https://lunamodel.book.fr/

Chaque cercle est à l'Enfer une porte
Et l'on franchit aisément ses paliers ;
Que je vous aimasse ou que peur importe,
Il est évident que je suis à lier.

Vous êtes la détentrice ingénue
Des clefs de Saint-Tuf qui me cadenassent,
Et quand je vois Béatrice ainsi nue,
Mon idée calque, erre en elle ainsi nasse !

En elle ainsi passe — onde magnétique
Où l'eau-forte est un effet surprenant —
Le courant d'un Styx hypothétique,
Imbu d'un talent d'agile apprenant.

Vous étiez la Dame inscrite en mes rêves,
Aussi de mes cauchemars une reine,
Il m'a fallu dans l'Enfer où je crève,
Aller vous chercher pour que je comprenne :

En elle aussi court un air fait des mots
Qu'Orphée mon secours aurait pris de lyre,
Et que Rodin pris de glaise et d'émaux,
Façonnerait encore en mon délire.

En elle un sang s'écoule et mon Léthé
Vient se tarir en son sein parfait ;
Tout ce qui n'est plus mais chez Vous l'était,
Tout ce qui n'est plus à faire est fait.

Vous serez belle aux yeux de vos amants
Mais plus à ceux de mes tristes soupirs...
En chaque huître on cherche une perle, on ment,
Mais vous aimer, c'est le meilleur empire.

Cybérienne

J'ai vendangé des morts aux fins d'un bon sang d'encre

où l'écheveau garçon, récitait son Pater,

on n'est pas périlleux quand on est comme un cancre

et qu'on se sert de l'autre en broutant son parterre.

On n'est pas méritoire en laissant la dérive

aux mains des justiciers qui ne comprennent rien,

dont la barque alourdie par le poids des deux rives

empêche à la parole un voyage aérien.

J'ai sous les blés blessés d'anonymes récoltes

engrangé les ferments de ma littérature,

et compté sur tes dents le barillet du Colt

où ton sourire explose, et c'est sa signature !

On n'est pas courageux lorsque l'on se contente

à brosser des portraits sans l'éclat de tes yeux,

sans la révolution ni la guerre latente

où l'amour apparaît tel une Vierge aux cieux...

J'ai pris la décision de partir avec vous

sur la route inconnue du désert cybérien,

rien ne vaut l'un à l'autre à ce point qu'on dévoue

le tutoiement de l'âme aux bouquets vénériens.

Vous avez dans l'iris un reflet de l'Oural

et dans vos hésitations, quelque chemin de fer ;

On voudrait s'oublier comme on perd à l'oral

une façon de dire, une façon de faire.

Emmanuel

Sur le doigt de Saint-Jean-Baptiste,

une larme réprobatrice

écoule son sourire autiste

et ses façons d'institutrice...

Il me dirait ce qu'il est bon,

ce qui relève enfin du mythe ;

ou ce qui fait qu'on fait des bonds

dans des impulsions sodomites ?

Et d'un doigt l'attrait péremptoire

où — présidant la République —

on oublie comme au réfectoire,

indéfini le vieux schmilblick...

Ô Jupiter, en tes cieux bleus

comme un Dollar impressionné,

je vois sans issue ce qu'il pleut

de tes soins non-conventionnés.

L'eau coule et les pigeons roucoulent

un doigt tendu signe à l'azur

un chèque en blanc dont l'encre coule ;

aux droits la Gauche offre une usure.

Ébahissant les oliphants,

d'aucuns vont sonner l'hallali,

mais pourtant si l'on s'en défend,

pour moi le dessus c'est la lie.

La France a perdu sa musique

et tous ses chants de patriotes ;

elle a des barreaux amnésiques

en guise de bureaux de votes.

Elle a la chiasse aux papillons

qu'on lui cocarde sur les yeux,

la vérité d'un goupillon

dans un mensonge fallacieux.

Les alizés sénégalais (republication d'un texte de 2005)

Las, un jour, je me suis endormi,
Par une belle après-midi,
Sur le sable toujours chaud
Qui vient des déserts tropicaux.

Ceux-ci s'achèvent dans la mer,
A l'Ouest, la langue étrangère
De sables, investie par les vents,
Et rafraîchie par l'océan.

Las, un jour, je me suis endormi,
Par cette belle après-midi,
C'était je pense en Février,
Sur moi soufflaient les alizés.

Ces vents violents de l'Atlantique
Suivent la route spécifique
Des courants de haute mer,
Du commerce triangulaire.

Venus comme moi du Nord
Jusqu'à la plage de N'Gor,
Ils amortissent le soleil,
J'en fus l'enclume dans mon sommeil.

Leurs souffles froids presque irréels,
Travestissent les feux du ciel
Qui sans pitié dans ces contrées
Viennent brûler les peaux de lait.

Et lorsque l'on m'a réveillé,
Le Land Rover nous attendait,
Le corps bruni comme la nuit,
Mon cœur d'Afrique pour la vie.

Le troisième soleil

Blaise a parlé du « Grand Christ Rouge » à Moscou

Coulant comme un cierge à la cire encachetée

Comme un oiseau-lyre a des portées qu'on secoue

Comme un goulag a des barreaux encachottés.

Blaise a parlé du Transsibérien

Du « Roum-vroum-vroum »

Des bandits, des vauriens

De Lui, de moi, de nous, de rien

De ceux qu'on déporte

Et des battants de porte

Et de leurs entachés grooms

Des mélodies du rail et de la beauté des femmes

À laquelle il était attaché

Tel un obus l'était à quelque tranchée

(Sur son corps d'armée tatouée

La phrase du poète au doigt mise infâme

Au cœur de la glaise inavouée

Et cette main perdue

Par hasard, au gré d'une dérive éperdue).

Nous avons causé de sculpture...

On a devisé sur Rodin.

On a plaisanté sur Claudel.

Ah... L'homme et sa nature

On se camoufle d'elle

Afin de paraître anodin.

Blaise a prophétisé des soleils hémophiles

Une incartade insolite au creux des battants

— Qu'importe ? —

Une horloge alerte à la danse en mots file

une laine de vers dont je vais débattant

M'apporte

Un fil de discussion

Sommaire exécution...

Nous noterons donc, à la Table des matières

Un hiatus

Et les trois soleils de Fatima

La beauté des femmes musulmanes

Et l'étrangeté de ce que le rêve arrive à raconter.

J'effroi !

(Le ressenti de Jeanne...)

J'ai couché bien volontiers contre son corps adorable à Fatima...

Sa peau colorait la mienne.

Elle emplissait mon âme avec des lampées de désir

Avec des brocs de plaisir

Et ce contact inimitable

Ayant fait Dieu dans l'étable.

En couchant sur ces lignes

Un peu d’intuition

Ma peau parle un peu mieux de l'innocence

Et des soleils de Fatima

Que les pauvretés que l'absence

Habille avec les chiffons du coma.

Je suis venu dans un autre monde avant trois ans.

Le miel coulait comme une chevelure avec ses reflets changeants.

Sans aimer d'Elle mon anonymat

J'aimais sur moi sa folle quintessence.

Il fallait la voir !

Elle était ma large aînée — quelques mois...

Il fallait l'avoir

Ou se rendre

À notre tendre enfance où se définit le Grand Amour.

Ce n'est pas par hasard que Notre-Dame a choisi des enfants pour se déclarer...

D'ici, les enfants se sont fait mal à grandir.

Ils ont poussé comme des racines d''arbre dans les murs.

On se faufile, et faux-fil est pernicieux dans nos labyrinthes.

Un espoir à l'agonie rugit tel un fauve !

On minimise un minotaure ?

Eh bien, les fils arianistes en dérouleront l'écheveau vapeur

En brûleront des cas endoloris

Par l'apnée de notre imagination strangulée.

Je voudrais comprendre un peu mieux ce printemps 1917.

On y cultivait des charniers afin qu'y poussent un jour des coquelicots.

Le rouge est la couleur au mieux partagée

Par les draps, par les peaux

Par les drapeaux de la vieille Europe

Ignoble catin sénescente

Envoyant ses enfants à la mort afin de s'en repaître

Et de ruminer leurs cadavres à l'infini

Dans des cérémonies

Dans des sépultures innommables

Anonymes

Exécrables

Et des assassinats sous des calicots.

J'aimerais creuser le mystère inhérent à Fatima.

Le mystère inhérent à la femme qui m'aima.

Le mystère inclus dans le troisième soleil et dans sa danse

Un soleil protéiforme auquel mon Vincent, mon Van Gogh

Avait consacré l'une de ses prophéties.

Nous devrons mourir afin que vive une idée de l'Humanité.

L'Humanité

Ce Grand Mot de Jaurès

Et des sentiers que le granit affleure

Au fin fond des Aurès

On sait bien que rouge est la fleur

Au revers du veston du Messie.

Mais le « Grand Christ Rouge » assez cher à Blaise

A ses chairs à vif

Et ses tablettes à Drancy

Dans des boulettes de suif

Et des montagnes de glaise.

On sait bien que l'or est un symbole

Et que le Graal est un bol,

On sait que notre âme est remplie

Pour s'être un jour, un seul au moins senti vide

Et que tout moindre repli

N'est que le reflet de notre être en vrai moins qu'impavide.

Un troisième soleil ?

En fut-il déjà deux ?

La vérité n'est que géométrie que dessinent les mains du discours.

Une jeune Europe a su tuer sa mère...

Avec ses tâches de rousseur et ses traits maghrébins

Prêchée sans curé, sans imam et sans rabbin

J'aurais tendance à l'acquitter !

La France acquise encore à son passé

J'aurais tendance à la quitter !

Quant au troisième soleil de Fatima, quel est-il ?

On sent le souffle de la danse astrale à laquelle un peintre nous convia

Chanter l'incohérence et le chaos

Chanter la souffrance et l'écho

Chanter de nos empires un mieux des via

Déviant de ce qui mène à Rome

À ce colosse aux pieds d'argile

À nos fois pour le moins fragiles.

Un nouveau monde est à la porte

Effrayant quand on le voit au Judas

Mais qui sait vraiment qui l'emporte

Entre une rose un réséda ?

Si Fatima plutôt qu'au Portugal

Était le prénom d'un amante

Il me faudrait traiter d'égale

Une amoureuse fascinante.

Et c'est cela que le dernier soleil

a révélé dans sa merveille.

Bruges (republication d'un texte de 2009)

J'abrège un peu, disant "j'ai Bruges

en mémoire, aux canaux gelés",

laissant figés ses bateaux-luges

attendant le premier janvier.

Et s'il fallait du vermifuge

pour les tirer encor du nez,

les souvenirs sont des transfuges

au bras d'amours abandonnées.

J'abroge un peu, disant "j'ébrèche

les vers que j'ai mis au service

des comblements de nos deux brèches

entre nos yeux, quoique ils les vissent...

Et s'il fallait qu'on soit moins rêches

à reprocher à l'un ses vices,

à l'autre sa passion trop fraîche,

sauvons l'or que les ans ravissent !

L'or d'un sourire à la volée,

deux mains serrées comme un refuge,

le diamant d'un baiser volé,

la phrase "après nous le déluge",

en quête d'arches de Noé,

une autre, "évitons les grabuges",

mais on finit le cœur blessé

sous les façades d'un froid Bruges.

La chanson du désir

Du cuivre obscur où glisse un geste à peine alacre,

on retient de ta nuque où frise ta coiffure,

impression miroitante, enroulement de nacre,

un coquillage offert aux gentilles griffures.

Enroulement de nacre, entortillant ta bouche

ornée du cramoisi d'une fraise écrasée

par tes baisers sans fard d'où cette langue accouche,

il chante ta beauté de désir irisée.

D'où cette langue accouche à ton sexe insoumise,

un peu comme à tes yeux mon regard assouvi,

fenêtre ouverte, azur pénétrant ma chemise

en reniflant ton buste aux courbes qui dévient.

Pénétrant ma chemise en forçant ses verrous

de tes doigts musicaux dont je suis à portée,

qui décompose à deux notre chair et vers où

tout nous porte à nous croire en des dieux importés.

Notre chaire est vers où sont posés sur tes hanches,

ainsi qu'en un plein-cintre autant de contreforts

arque-boutés sur toi, les flèches des dimanches

engraissés de matins mutins mais sans efforts.

L'Elf' lèche du dit manche, une sève nouvelle,

et l'éphélide — oiseau de l'aile de ton nez —

sifflote en reniflant de ce qu'on dénivelle

en ton chemin de dame, échec abandonné.

De ceux qu'on dénie vêle un ventre féminin,

et tes sourcils en sabre ont coupé le cordon

d'un monde où s'aliéner mène à finir en Un,

tandis qu'en deux, d'aimer nos corps sont d'heureux dons.

L'Harmonie

C'est lorsque l'Art me nie que je retrouve un goût
certain pour l'Harmonie qui m'entoure en ces champs,
dans le bocage en fleur énorme, et tout à coup,
bien au sud de Barfleur, on y rêve en marchant.

Bien au nord de la Loire, un miroir hésitant
qui dormait comme un loir gît jusqu'au bout,
peuple de son image un grand vide existant,
de son fort allumage un feu froid dont je boue.

C'est l'envers d'un décor où sa robe en rideau
lève un secret du corps où mes vers échouèrent,
où mon verbe tatoue toutes ses courbes d'eau,
son courant n'a d'atout que sa fontaine où j'erre...

Or courir est inepte aux lucides cerveaux :
je ne sais quel adepte aurait pu de la chair
absorber les parties, digérer les morceaux,
sans qu'on ait départi ce qui m'est le plus cher !

J'ai gardé de sa cuisse une douceur austère
et de la soie qui bruisse un froissement subtil,
il me faut de tout bois faire un feu de ces stères
et de ce que je bois un élixir utile.

Il me faut partager sa beauté délétère
et vous faire engranger ses bruissements de cils,
il n'est de paille à l'œil autrement qu'en sa terre
et foin de blanche feuille : on n'écrit qu'ustensiles...

On n'écrit qu'en ayant mesuré qu'on en crève,
et que ces yeux brillants sur des champs d'asphodèles,
en fait ne divaguant qu'en rivages de rêves,
alimentent l'onguent des pensées infidèles.

On s'en masse, on s'amasse, on en rime sans trêve.
Elle ? Un nuage en masse a le ciel autour d'Elle.
Une vie souvent longue est alors pourtant brève,
et de la vague oblongue engloutit les ridelles.

L'Odalisque

Sa chevelure est comme un drap
Couvrant son sein comme son bras

Chevelure en liquide airain
S'écoulant de la tête aux reins

Sa nudité s'est dévoilée
Sur ma rétine dévoyée

Sa peau m'est comme de la soie
Sapant le moindre amour de soi

La nature était son écrin
La parsemant de quelques crins

Mais son baiser tout aquatique
Est une liqueur hypnotique

Où femme est courbe et sur ta bouche
On lit de Courbet quelques touches

Toi, curviligne asymptotique
Issue d'un liquide amniotique

On te retrouve en chrysalide
En ton cocon des Invalides

Offre à ta toile d'araignée
Riche à ma rime où j'ai régné

L'image infinie de tes traits
Suscitant un terrible attrait

Mais sur ton sourire est gravée
Ma Torah d'une âme aggravée

Melpomène

Du côté de l'œil gauche

On a du mal à caus' de la mèche

Et pourtant je lis l'espoir

Un espoir de journal révolutionnaire

Un désespoir amoureux

Le conflit de l'Idéal et du Spleen

Une verdure à la Verdurin

L'amour contenu comme un lavabo bouché

Vos cheveux sont les rideaux de l'écran qu'on veut découvrir

Une marque sous l'écran gauche

Une éphélide affirmée

Scelle affirmativement ma fascination pour vos traits

Sobres mais parfaits

Sombres mais éclatants

Célèbres avant que de peupler ma littérature

On dirait que vous m'avez anticipé...

Le fluide de ton regard est pur.

J'improvise, allons bon ! J'improvise un peu sur le dos de ta beauté

Vous m'avez laissé ce vieux cliché pour vous aimer

Cessez de vous plaindre : on ne se plaindrait pas même à vos pieds

Le sable de votre peau claire est la plage où se dissout la mer qui jaillit de vos yeux

Je m'y noie sans retenue

Puisqu'en ton île rien n'est nu

Puisque tes baisers sont séditieux

Puisque ma belle aveugle avance aux pieds nus sur des charbons ardents

De l'œil droit je sais l'espoir absolu

L'espoir aveuglé par les promesses abusives

Et le mal d'Amour inhérent aux perspectives cavalières

Il est l'œil éberlué des amazones exténuées

Cherchant l'orage au cœur des ciels arides

Et quelques rides au sein des jeunes dépressions

Les lettres organisées par tes lèvres sur ta bouche sans parler

Recouvrent l'alphabet de mon écriture et me permettent une folie

Je voudrais t'avoir sculptée de mes propres mains pour être assuré que tu n'es pas un mirage

Et te toucher pour savoir que tu existes.

Descendre

Grandir et se chercher

Chercher à se trouver

Ressembler à ses rêves

Et se chercher sans trêve

Adolescent

Adulescent

Grandir en renaissant

Loin de ce qu'on pressent,

C'est bien ça l'âge adulte !

(Et qu'en moi tout insulte.)

On suicide un destin

On lui noue l'intestin

Si l'on coupe appétit

Si petit à petit

L'on détourne un désir

Émergeant du plaisir

Que ressent un enfant

Dans la voie qu'il défend ;

Le souci narcissique

Est un poison classique

À ces mains de parents

Strangulant l'inhérent.

Laissez les à leurs mues !

Tous ces ados émus :

Ce sera l'unique chemin vers l'âge adulte

— On trouve quelquefois des ratés de ce culte

Ils traînent leur post-adolescence attardée

Sur le verdict de ce mauvais lancer de dés

Mais leur vindicte est justifiée par cette suite

Inéluctable où tourne en rond leur faim de fuite.

Élever un enfant

C'est trouver comme on fend

la coquille de noix

pour ne pas qu'il se noie

la barque qui l'emporte

au loin de notre porte,

Et ne pas déverser

nos dépités versets

sur le germe naissant

d'un arbre florissant.

Ô ma progéniture

Oh, j'aime ta nature

Et ne ressemble pas

À ton hideux papa.

Les ports de pêche (republication de 2006)

Je sais une rue longue et terne,
Qui donna le nom d'un quartier,
Au dessus du port de pêche d'Audierne;
On l'appelle Poulgoazec d'un trait,
Comme un nom de caserne
Qu'on pourrait oublier.
Du temps des grandes pêches on comptait
Plus de deux cents bars, c'était hier...
Chaque commerce, en fait, tenait
Buvette et cafetière,
Les marins venaient s'y saouler,
Racontant leurs fortunes de mer.
Les filles de joie traînaient,
La coiffe en bataille,
Et les femelles mariées guettaient
Leurs hommes au portail,
La brouette pour les ramener
En ivresse au bercail.
Et le célibataire, la racaille,
Allait dans sa galtouze de sel,
Jaunie de marées en pagaille,
Remuer le ventre de celle
Qui l'attendait sur la paille,
Leurs sabots pêle-mêle...
Et les nuits s'enlisaient parallèles
A ces aubes laborieuses,
Où les démons de l'enfer éternel
Et du stupre des nuits sulfureuses,
Ramendaient, comme l'on fait des dentelles,
Leurs filets d'une main méticuleuse.
Et des perches se dressaient majestueuses,
Sur les bords de ces vieux gréements,
Armes dociles et affectueuses,
Qui de ces thoniers étaient l'armement,
Pour prélever en ces mers poissonneuses
La rançon des colères du vent.
Puis venait alors le moment
De prendre la mer en grand nombre,
De chasser d'un revers de hauban,
Les heures de plaisir et leurs ombres,
Et les femmes reprenaient leur rang,
En ces ports qui ne sont plus que décombres.
Si ces mots, ce sont à moi qu'ils incombent,
Comme la vision d'une autre vie,
Ils nous reste tous des traces d'outre-tombe,
Dont on veut témoigner à tout prix,
Et dont les rimes pleuvent comme des bombes,
Sur Brest re-détruit...

Le poète et la fleuriste (réécriture d'un texte de 2005)

Y'a un p'tit poète (y pèse pas bien lourd)

Dont le pauvre texte a rempli d'amour

Un furieux prétexte à passer les tours.

Y'a une p'tite fleuriste et belle com'le jour,

Avec un cœur triste à pleurer toujours ;

Elle est artiste et blessée dans sa tour.

Un jour le p'tit poète a rencontré la p'tite fleuriste,

Ils se sont souri, se sont pris la main puis se sont dit :

"Toi, le p'tit poète, remet dans mon cœur, un air fantaisiste !"

"Toi la p'tite fleuriste, remet donc des fleurs, dans ma poésie !"

Y'a un p'tit poète : il sait qu'elle existe,

Elle est bientôt prête et jolie fleuriste

(Or, c'est jour de fête alors qu'il insiste).

Le goût de la Vie

Le goût de la Vie, celui de la Mort,

un trait qui dévie sur un méridien,

l'amour est en vrai ce baiser qui mord

aux dents mais qu'effraie ma plume d'indien,

d'apache iroquois criblé de remords.

Or, nourri du Quoi de mes mots fléchés,

l'argent de la paix qu'allumait ma flemme,

ainsi se repaît comme un veuf léché

par un feu d'enfer — à moins qu'un veuf l'aime —

et par les revers de tous ces déchets.

Camille ! Un acide est rentré dans l'Art,

et rien n'est lucide, et rien n'est extra ;

Paris ceinturant Créteil et Balard,

oublia nos rangs, nos voix, nos contrats

dans un bain de boue mêlé de mollards...

Un chaos debout masqué de lavis,

s'emmêla la nuit dans la politique,

et l'Art est inouï dans l'eau de l'avis,

lorsqu'un matamore est plein de l'éthique

ou le goût de mort est bien de la Vie.

Tout est Vin

Tout est Vin dans le fond, depuis le sang du Christ,
une humeur est mauvaise où l'on en fait la lie ;
c'est aussi pour cela qu'on chope le Vin triste
et qu'un demi sans col est un juste hallali.

Tout est fluide emprunt des versets de Xavier Grall
et s'écoule indolent dans ceux qu'il éberlue ;
tout écrivain se vante au jour du dernier râle,
aussi de ses saints marcs que l'eau-de-vie dilue.

L'absinthe immaculée conçoit que d'autres voies
génitrices sont crues par d'odieux hérétiques ;
or, le Vin de message amène à vive voix
le besoin de s'accroire en des dieux hermétiques.

Tout est Vin de surface et de supermarchés :
tous les vers qu'il charrie sont des poésies mortes ;
il m'en fallut beaucoup (toutes corde à l'archet)
pour enfin repousser le battant de sa porte.

La poésie s'est gourée de route et la chanson l'a déposée

comme une auto-stoppeuse en mal d'hygiène.

Sans phare

Écrire à cette femme aimée

comme on se réveille en sueur,

et de ses premières lueurs

absorber l'onde sublimée.

Être à ses côtés comme un vers,

épiçant l'épissure où l'âme

infiniment déroule lame

et marées, rochers découverts.

Il me faudra trouver les lettres,

afin de me décomposer

dans ce que je t'ai proposé

de mots croisés sur un mal-être.

Et pourtant nus sous ta lumière,

on sait mes mots jurant blafards,

on sait ta beauté sous ses fards

avoir ma laideur pour chaumière.

Le Sacré-Cœur de pierres

À mes titis, Mathieu et Olivier,

Quand sur des morts on monte un monument de pierre,

afin de plus encore écraser leur mémoire,

on bâtit un caveau sur un amas de chairs

— un baptiste en vomit d'un pareil assommoir !

Un chrétien véridique en serait affligé

du Sacré-Cœur ouvert en Sacré-Cœur de pierres,

du cercueil profané d'un massacre infligé,

le sang du Christ est vain lorsqu'il n'est plus que bières...

Alors, on boit l'absinthe aux cafés du cerveau,

pour tenter d'oublier dans leur triste oubliette,

on regarde passer le bourgeois comme un veau

s'en allant pour voter en ramassant nos miettes...

On s'abstrait peu à peu de ce réel atroce,

où le pus du fascisme s'écoule à grands flots,

tandis qu'un archevêque à grands coups de sa crosse

assène un pieux sermon qu'on entend rue Soufflot.

Je préfère au Chardonneret le partisan,

dont le chant plus christique est aussi plus critique

et je laisse aux faux-culs leurs plumes de faisan,

la mienne est toute acquise aux visions extatiques.

Elle est l'alliée — la folle — insoumise et déçue

de ces parfaits rêveurs, oubliés et défaits,

dont on cause à l'occas', entre deux par-dessus,

sous la pluie dont l'oukase a lavé les préfets.

Ma religion n'est pas « nouvel ordre moral »,

et mes idées en conflit sont au su de Paris :

tantôt pétries de bien, tantôt pétries de mal,

et sous ses beaux pavés dont on fit des paris.

Des SAMU, PMU, qu'on applique à ces fins,

j'ai François-Jean Lefebvre de La Barre au ventre,

un goût de sang moisi par l'odeur des défunts

de la Vierge Rouge et qu'à la fin tous éventrent...

Alors, ô basilique du veau national,

en te peignant j'assure en ce geste si leste

une déconstruction d'un art subliminal

où la Jérusalem communarde est céleste.