Cybérienne

J'ai vendangé des morts aux fins d'un bon sang d'encre

où l'écheveau garçon, récitait son Pater,

on n'est pas périlleux quand on est comme un cancre

et qu'on se sert de l'autre en broutant son parterre.

On n'est pas méritoire en laissant la dérive

aux mains des justiciers qui ne comprennent rien,

dont la barque alourdie par le poids des deux rives

empêche à la parole un voyage aérien.

J'ai sous les blés blessés d'anonymes récoltes

engrangé les ferments de ma littérature,

et compté sur tes dents le barillet du Colt

où ton sourire explose, et c'est sa signature !

On n'est pas courageux lorsque l'on se contente

à brosser des portraits sans l'éclat de tes yeux,

sans la révolution ni la guerre latente

où l'amour apparaît tel une Vierge aux cieux...

J'ai pris la décision de partir avec vous

sur la route inconnue du désert cybérien,

rien ne vaut l'un à l'autre à ce point qu'on dévoue

le tutoiement de l'âme aux bouquets vénériens.

Vous avez dans l'iris un reflet de l'Oural

et dans vos hésitations, quelque chemin de fer ;

On voudrait s'oublier comme on perd à l'oral

une façon de dire, une façon de faire.