Orfeu Nero

La signification de l'Espoir m'interroge :

faudrait-il y chercher dès lors sous quoi l'on ploie

tant que le bât de l'aile « à quoi bon ? » se l'arroge ?

J'ai pleuré des larmes d'encens

dans les chœurs des lamaseries,

et des écheveaux sans pour cents,

gardant ceux dont l'âme se rie

d'être de bons ou mauvais sangs.

Et dans l'onde aérienne où tes traits se déploient

Je ne retiens qu'un cil en abat-jour du feu

dont les flammes consument l'Amour qui s'emploie.

Je ne retiens que les décimales

du nombre π qui me rassurent

quant à cet incroyable mal

et cette inadéquation sûre

où sombre mon état de mâle.

Tu serais Eurydice au brésilien Orfeu,

qui traversait d'un triple-saut ce qu'on abroge :

l'enfer qui l'un dans l'autre est comme une arme à feu.

Et que l'Onde coule

La fraîcheur des sous-bois où moussent les ruisseaux,

et de l'adolescence en sa vitalité,

dans la canicule où si peu vite alité,

l'on traîne en canne à pêche, en plumes et pinceaux ;

cette fraîcheur émane au-delà de l'eau douce

ainsi qu'un esprit sain peuplant de jeunes truites

et d'onde intarissable – espace de nos fuites –

une part de l'ego dont nous languissons tous.

Je sais l'éclat de l'eau fait d'un soleil d'écailles

et la joie du pêcheur lorsqu'il lève un poisson,

je sais dans quel bonheur on puise ces moissons.

Je sais que le Destin m'assied sur la rocaille

afin que je dépeigne où l'eau de là nous mène,

je sais bien que la Vie m'a scié la branche humaine.

Et Caïn créa

Qu'écrirais-je donc qui ne le fut pas déjà ?

Si ce n'est dans la forme, alors c'est dans le fond ;

pourtant, les tableaux qu'à ces vers nous agrafons,

rejoignent ceux que l'Art des Lettres partagea.

Comment voir plus humain sinon qu'en montrant Soi ?

Si ce n'est d'un bon fond, l'Être reste un Mystère :

il s'efforce à produire un lot de maux à taire

et n'aime finalement que ceux qu'il déçoit.

Baigné de pleurs de lumière en-dessous d'un saule,

je laisse au kaléidoscope étourdissant

de mon cerveau, le soin de tourner cran par cran.

Reproduisant les illusions d'un puissant crawl

– s'il n'est aucun âge libre autre qu'avec rime –

en gros, j'écris ainsi que l'on commet un crime.

Gévaudan (republication d'un texte de 2008)

Oui ! J’ai vos dents,

             Comme un trophée,

                                 Autour du cou,

De ces crocs blancs,

                       Prêts à serrer,

                                 Ce monde fou,

Dans un carcan,

                          Très acéré,

                               Un piège à loup,

Oui ! Gévaudan,

               Comme un collier,

                           Est comme un joug…

De Margeride,

                 Jusqu’en Aubrac,

                                  En Marvejols,

Quelques séides,

            Traquaient la traque,

                                En marche folle,

Crimes sordides,

                    La bête attaque,

                               Comme l’alcool,

Cent homicides,

              Sang dans la flaque,

                                   Et trente viols…

On ne peut pas s’imaginer le Gévaudan,
Il faut le voir, le respirer de l’en-dedans,
C’est un lieu flou où le hasard est imprudent,
J’y suis allé à cinq et six et puis sept ans…

Dans ses sous-bois, j’allais cueillir les champignons,
Et dans ses prés, les frais rosés, les mousserons,
Près des genêts, les chevaliers bagués si bons,
L’ombre de la bête planait aux environs…

C’est entre le Malzieu et Saint Chely d’Apcher,
Que de la bête, l’histoire me fut contée,
Et de ses trois ans d’itinéraire meurtrier,
De femmes et d’enfants à ses dents sacrifiés…

Décapitations, éventrations, écorchages,
Nul autre animal ne commit pareils carnages,
Ce n’était pas un loup pas plus qu’un chien de rage,
On eût dit la bête échappée de quelque autre âge…

Fi du capitaine Duhamel, en cavale,
Se riant des battues, si perfide animal,
Il se riait aussi des plus habiles balles,
Charles-Marc-Antoine Vaumesle d’Enneval…

François Antoine,

            Sieur de Beauterne,

                                Le louvetier

D’un roi idoine,

        Sieur beau mais terne,

                             En fit les frais,

Et des arcanes,

                 Et des cavernes,

                                Où se terrait

La bête infâme,

         Quoique elle hiberne,

                           N’était pas tuée…

On fit mensonge

             De quelques loups

                                  Assassinés,

Et de pieux songes

            Pour quelques sous

                              Presque volés,

Mais à rallonge,

                 La liste en nous,

                                 Venait graver

Ce qui nous ronge,

              Dans nos remous,

                          Nos peurs ancrées…

C’est un soir de Juin dix-sept cent soixante sept,
Que de couler, l’histoire, comme sang, s’arrête,
Du bon marquis d’Apcher, allant chasser la bête,
Avec ses gens et famille Chastel en tête…

Jean de Chastel, étrange père, et ses deux fils,
Gens cultivés, un peu sorciers, sans artifices,
Près de Langogne, il s’asseyait, comme à l’office,
Puisque miracle, il le fallait qu’il accomplisse…

Elle était devant lui, assise sagement,
Comme devant son maître, en monstre pénitent,
Chastel arma son arquebuse calmement,
Fit feu, le monstre retomba en titubant…

Naturalisé, le cadavre, à malfaçon,
Fit le voyage de Paris jusqu’à Buffon,
Parvenant en état de décomposition,
Nul ne put dire s’il s’agît d’un loup ou d’un lion…

Or, d’un roi déçu, sous de faux airs impavides,
Ordre fut donné d’enterrer l’être putride,
Quelque part, sous Versailles, légende réside
Que d’aucuns piétinent encore d’un pas vide…

Mais la bête

            N’est pas morte,

                                       Elle vit,

                                                   Autre part,

Dans nos têtes,

            Qu’elle en sorte !

                                  C’est folie !

                                             C’est trop tard…

J’ai vos dents

                  Sur mon cou,

                            C’est à mordre,

                                                     A laisser…

Gévaudan,

                  C’est le trou,

                               Le désordre,

                                                   Bas blessé…

                                                   Bas bât, bah...

                                                   Blablabla...

La bête est en nous, partout, sans emphase,

Elle est dans l’urne du dernier votant,

Des dictatures dont elle est la base,

De leurs tortures et de leurs néants.

On peut se questionner, chercher les cases,

Se demander ce qu’elle était vraiment,

Mais le « pourquoi », loin de faire l’extase,

N’a pas vaincu le « qui » ni le « comment ».

Ces enfants de naufrages, de nos phrases,

Feu, détresse, périt phrase aux couchants,

Quand de ces lames qui parfois nous rasent,

Restent aux doigts quelques gouttes de sang.

Alors les pluies se remettent en phase,

A Mende aussi, puisque tout est payant,

Et qu’en Lozère, les airs sont des gaz,

Et que nos guerres sont en GEVAUDAN.

Bief de Vie

KATE BUSH Hello Earth from Sky Vibes on Vimeo.

Glissant d'azur en gris, mu par la force obscure,

ce long gouffre illumine autant qu'il éclaire,

c'est un puits géniteur que d'odieux forceps curent,

et rempli par l'amnios est bordé par des glaires.

C'est le tunnel étroit qui mène aux renaissances,

quand l'Hideux qu'on écarte offre à voir une issue,

que de l'Hydre et du Sphinx on acquiert connaissance

en nos troubles profonds, nos abysses déçus.

Remontant lentement l'écrasant poids du vide,

les barreaux de l'échelle infinie s'amoncellent

où la Lune est la Vie, d'une clarté livide.

Je savais que j'avais laissé mon âme en celle(s)

dont l'aura juvénile inondait mon linceul ;

j'apporterai dès lors, l'eau de mon moulin seul.

Des cons, fusion

Demain, j'ai eu la trouille en n'y jamais pensant,

tant et si bien qu'hier, j'irai le mettre en sons

dans un Poème enfreint par un caprice enfant

sans foi ni loi, sans freins, précipice sans fond.

Je dirai l'inutile et les miroitements

de l'eau sur les piliers du pont, comme un poumon

fluctuant, d'un reflet de courbes et de ronds,

de la parfaite illusion de mon Mythe errant.

J'y dirai les secrets de notre Préhistoire,

ceux d'acteurs qui, muets, forgent nos caractères,

et sur lesquels sans cesse et toujours on s'enferre,

et sans lesquels aucun ne sait sa place en foire !

Je disais trop souvent nos futurs illusoires...

Je prédisais vraiment les beaux culs qu'ils usèrent,

et pourtant, dans mes mots je ne suis pas notaire...

Je n'ai besoins en vrai que d'un pauvre écritoire.

Dame Nation

Chacun dit : « si j'étais à l'état de nature,

baignant dans le Larousse, ou peignant Rousseau

de l'encre rouge où trempe enfin mon fin pinceau,

j'étalerais rupestre, un lit de mes ratures. »

Mais l'État dénature un peu ses citoyens :

c'est ainsi que lorsque ceux-ci se révoltèrent,

ils n'obtinrent plus rien de cet après-Voltaire

et mirent au panier leurs crânes mitoyens.

C'est un pays qui brûle aux tréfonds de nous-mêmes,

il est peuplé de fées en luttes intestines,

il est perclus des feux qui seuls nous prédestinent.

En ce cachot qui crame, il faudrait que je m'aime ?

Je n'ai plus d'horizons autrement qu'en faïence

et ma frontière ouverte embouche leur vaillance.

Harmonie dulcicole

J'aime ainsi paresser le long des berges vertes

où le saule aux cheveux d'ombre chlorophylle,

embrasse au sol les clefs d'où mes partitions filent,

comme de mes carnets aux feuilles recouvertes.

Le vent le fait bruisser d'un son de tourne-page

et le marque, écornant ses rameaux musiciens ;

la mélodie de l'onde est mêlée – dalmatien –

d'un clapotis contraste et contraire aux tapages.

J'y ressens l'Harmonie que souvent l'on me nie,

les entrées en courant dont je suis la logique

et les flux pénitents dits généalogiques.

Puis, entre les roseaux, la toison d'Ophélie

siphonnée par le saule et rendue dans l'extase,
exhibe enfin le chant d'infinies métastases.

Parfumeur

J'ai souvent rebondi de Charybde en Scylla

sans que la moindre volontaire naufrageuse

ose froncer l'accent dont ma vue sourcilla,

se sachant sûr complexe à tresse ravageuse.

J'ai rarement trempé dans les sources d'ébène

et faiblement pleuré pour les alimenter,

mais des pots débottés de ces plantes d'aubaine,

j'extrayais l'essentiel pour m'en agrémenter.

Et toujours j'ai creusé ces rides innocentes,

avec la conviction que leur odeur tenace

ourlait la mer d'encens et d'innombrables sentes.

Avec la componction de l'éclair qui menace

et l'âpre densité du doseur de l'humeur ;

j'ai l'âme d'un poète armée d'un parfumeur.

L'iris au bord de l'au-delà

Qui donc me garde et qui donc me re-garde

au fin fond de son cœur épique ?

Quelle élevée sur le pinacle

où l'on renâcle et l'on renâcle

épine et couronnes portuaires

à chaque époque et mise en garde

voudrait m'embrasser pleine bouche

dégoût

m'entrouvrir une part de son estuaire

débâcle

afin de louvoyer, de loups voyous

en Charybde et syllogismes

d'évidence en illogismes

et de Micha jusqu'en π ?

Quelle absolue féminité

oserait braver l'ouragan délictueux de mon indépendance ?

Quel authentique débotté

pourvu des ombres rousses de l'automne

et de la brune écorce d'un Amour arborescent

qui m'enlace au point de m'étouffer

qui me conquiert en m'étranglant – fruit déhiscent –

m'amène à dire Amen à mon versant ébouriffé

à ma triste Femen atone ?

Le monde actuel devint à l'image des amours déconfites

déconvenues

dès qu'on vint à vendanger les belles occasions

de se taire

à propos des tenants des amants nus

de ce cathéter

au goutte-à goutte dont sont des confettis

de sang sur la belle bouche à fellation

sur les joues

les pommettes

le front

sur la ligne de vie guerrière dont s'orne en en faisant des tonnes

l'illusion de l'être idéale

(Baudelaire)

qui nous passe le joug

(Baudelaire)

qui nous vient des Baumettes

(Verlaine)

et qui n'est qu'un affront

(bas d'laine

blanche et féale

aux intoxications communes de notre société vénéneusement consumériste)

à notre liberté délibérément plus communiste

à notre espoir totalement inconscient

ainsi le monde, devin

(Rimbaud – « La lettre dite du Voyant »).

Les chaînes que l'on sent

des liens que l'on se tisse

sont le reflet exact

des codes indécents

d'un univers factice

où nul n'est plus intact.

Les poupées de porcelaine se sont fêlées

les Don Juan de verre en plomb se sont fait laids

ils sont soldats lépreux de la banalité

et leur vers de contact touche à la nullité.

J'exhorte alors la horde aux mœurs éparpillés

à rassembler tous ses débris à part pillés

en un immense et triste et meuble maëllström

où s'enliserait sans liseré menstruum.

Je goûte au gouttes des liquides de la vie

en rêvant de ta langue en s'en faisant gouttière

j'imagine un désert où pousse une ombre altière

et quelques quarts de vin pour m'en donner l'envie.

J'imagine un chaos

de ton épaule la courbure

et l'hydromel en elle où longs cours, burent

les marins ton miel unique et tes cacaos.

Planté là

je déguste l'onde de tes cheveux dans l'eau

mes racines s'infiltrent jusqu'à ton intimité

Toi l'Ophélie de mon bégain

calice et corolle, hallali se referment

je goûte à goutte la beauté tel un être affamé de sans-pitié

dans une Amour sans gain

et dans l'arc-en-ciel de tes draps qui m'enferment

je m'imprègne de ton iris comme une terre au bord de l'au-delà.

Cosma Shiva

Je n'ai d'étroit que l'isthme où de ton île usions

de ce méat cool pas et de ton air frigide,

afin de tout confondre en une dilution,

ton grand sourire et tes doux baisers rigides.

Or, si plus rien ne bouge à part ta deutsche langue,

je voudrais composer en touchant sur tes dents,

l'ivoire et l'alphabet sans défense et Fritz Lang,

et Micha le Maudit te serait dépendant.

Mon temps composerait celui de tes silences ;

Montand regarderait sortir de son placard

les abominations de minuit moins le quart.

Et du bonheur coupé en quatre et bivalence,

on puiserait la source infiniment pérenne

où larvée ta Beauté s'hexagone enfin reine.

L'amère Patrie

Quoi qu'on en ait bâti, des monuments aux morts,

il reste un goût amer à sucer les drapeaux ;

sans être Bob Denard – qui putscha les Comores –

je ne suis pas en chasse aux vertus par appeau.

Je ne suis plus non plus « aux anciens parapets »

dont Rimbaud su m'ourler la frontière à franchir,

comme un « trou du cul » dont le sonnet pare un pet

tandis que l'on s'esclaffe à ne pas s'affranchir.

Pour vivre ici ma mère, il faut ma têt(e) d'Eluard ;

je suis si près de Toi qui ressemble à la Mer,

qu'il me faudrait aussi vivre de l'art pour l'Art.

Mais ici, la patrie s'estompe aux voies mammaires

inspirant Delacroix, de morpion les parties,

et le rond féminin souvent mal réparti.

Aigue-marine

Mozart_Concert No.23 K.488 Prelude II Adagio from blueskiescarli on Vimeo.

à ma très chère Pascale,

Pareil à l'animal, je tends à l'air du temps

l'oreille et le museau pour capter ce qui se dit

chez les poètes mes amis impénitents

qui ne sont pas morts mais me parlent par non-dits.

Toi, tu connais mes sources et mes différences,

mes ruisseaux de montagne et mes vers cascadant,

et mes aspérités qui rentrent dans la danse

afin de me conduire au fleuve itinérant,

Toi, La muse première à mon verbe maudit,

inspire encore un peu de cette essence aux toiles

d'art aîné qu'à tisser d'un feu que psalmodient

tous mes chants en friche, on pourrait traiter d'étoile.

Longtemps j'ai tant guetté le temps des retrouvailles

que l'on ne pouvait même d'un faux-pas s'y fier,

mais aujourd'hui je sais qu'il faut vaille que vaille,

reconquérir nos archipels à pacifier.

Ces archi-chapelets de nos religions muent

– Ah ! Si tant est que Liv était ma muse Ullmann –

et t'attendant j'ai pris (Paris au PMU)

le train Transcybérien dans un wagon Pullman.

J'y prie – très mal – Mon Dieu, Maïakovski, soviet',

de conquérir le cœur dont ma raison s'empierre,

tandis qu'à juste souvenir je suis mauviette,

incapable d'ouvrir la moindre des paupières...

J'ai bien pour seul regard l'illusion de ma rime,

alors que l'Amour vain réclame contentieux.

de loin l'île hologramme, elle l'aigue-marine,

incruste un reflet sur l'eau des cieux dans tes yeux.

Lundi-Geste

Pink Floyd - Time from Rimbowarrior on Vimeo.

Tu m'as laissé vasque à mourir incinéré,

dans ma liquéfaction et dans ton cendrier,

c'est cet éclopé flasque enfin qui maniéré,

sema fort feux les eaux comme à Saint-Mandrier.

De ses intestins frêles

dégueuleraient les vers,

les vérités qu'on frôle

d'écriture omnivore ?

Ben mon colon, la grêle

je sais qu'en général,

fait de mots des airelles

accueillies dans un Graal.

De ce qu'on dit gestion parfois l'on peut vomir :

de maintes suggestions j'ai bu l'huile essentielle ;

la splendeur d'une Amour déçue parfois vaut mire

aux canons de l'humour face à l'existentiel.

Lorsque le rachis tique

et que l'heure H.S. toque,

que les syphilitiques

étant frappés d'estoc,

ouvrent sur les artères

des voies congénitales,

peut-être est-on sur Terre,

est-on Neanderthal...

Quoi qu'il en soit l'humain gagne à chercher ses restes,

et regagne en nageant ses îles et ses ailes

– osselets de ses mains en chaires indigestes

et prêche ignifugeant son vol en ce qu'il gèle.

Crise éléphantine

J'ai des rappeurs l'heure enfantine

et l'air de rien la dépression,

mes deux dents chryséléphantines

et mes dehors sans permission,

j'ai des mots durs et des yeux doux

pour mes amours de sel aux femmes,

et des statues que j'amadoue

par des divinités profanes.

Puis aussitôt le cœur s'enflamme

au son de mes vers crépitant,

car l'âme dépérissant flâne

au détour d'écarts palpitants,

au fur et à mesure à quatre,

aux temps du blues américain,

des toms et de la caisse à battre

et de la corde raide aucun.

Hériterai-je des bluesmen

les turpitudes créatrices ?

La virginité d'un hymen

à déchirer pour cicatrice

au sein de ma fêlure intime,

et puisque ma guitare a frets,

entre quelques accords ultimes

imaginons ce qu'elle affrète :

Un peu des tons d'un bébé-roi

pris dans la nasse adamantine

où s'est sertie comme courroie

la guitare à la brillantine ;

et dans les sons que je soudoie,

je fais ma crise éléphantine,

entre l'or et l'ivoire on doit

y voir la chryséléphantine.

Anabasis

Si je te suis l'amant d'un futur antérieur,

pavanant mon ocelle à tes yeux ébahis,

déployant tout le sel de ma mère intérieure,

il n'est rien qu'un chorion que je n'aie point haï.

Et dans l'onde aérienne où tes traits se déploient

Je ne retiens qu'un cil en abat-jour du feu

dont les flammes consument l'Amour qui s'emploie

pour en contrecarrer les relents tartuffeux.

Nous sommes un mensonge affublé d'un squelette

claudiquant et claquant des articulations,

nous sommes les mendiants d'un carreau d'arbalète

ayant percé le cœur d'un pic en émotions.

Agonisant, nous grattons les parois de pierre

afin d'instrumenter la bave d'escargot

qui nous permet d'entrer enfin dans la lumière

aveuglante, offerte aux amers des grands cargos.

Nous naviguons en sorte à l'abri de nous-mêmes,

en espérant la porte et les clefs associées,

en espérant la cohorte des spectres indemnes

où nous pourrions puiser un peu d'air moins vicié.

Mais qu'un autre oxygène en mon point-virgule eut

– gynécée ne saurait me mentir à ce point –

ou dans la suspension de ce qui n'est pas lu,

J'écrirai l'art d'aimer en battant de mes poings.

Nom Mai

tanita tikaram-twist in my sobriety from muratca7575 on Vimeo.

Nom Mai : mais nom, mes « non » n'ont met

à se mettre en langue de bois,

à se foutre entre guillemets,

à se pourlécher quand je bois...

J'attends Mai comme on attend ses

– ses ourses qui sont aux abois –

– ses amants quand on a dansé –

– des vers, le corps au fond des bois.

Moi d'émoi, je n'ai que ce mois,

mais d'ego, d'inégaux LEGO

chatoient comme les toits d'un Toi

sur mes mots en mémo d'émaux.

Quelques putois me crient « bats toi »,

mais l'hème – oh ! – de ces animaux

fleure de lisier les siamois

qu'un empire en pire endigue haut.

Alors Mai dès lors met de l'Or

mais pas de l'ordre en mon chaos,

qui est quiet, même indolore,

et m'éconduit à Macao,

lorsque l'opium est inodore

et le muguet, le cacao,

du noir et blanc font les cadors

puisés aux larmes de Gao.

Muse

Nous récitions de nous prières,
à nos désirs et de nos corps
l'indécision d'aimer d'hier,
et l'alchimie qui dans l'accord
de raid allant de l'un à l'autre,
ô formule infiniment nulle
en laquelle un jour on se vautre
entre l'attente et la canule.

Nous nous rêvions comme des vers,
asticotant nos poésies,
et puis j'ai vu ton regard vert
aussi brûlant qu'une hérésie ;
il était comme l'océan
– fait d'incertaines bleuités –
et ton sourire malséant
l'éclairait dans ta nudité.

Fus-tu sirène à l'Art alarme ?
Ou larme emperlée sur mon ventre ?
Fus-tu mirage oubliant l'arme
en la plume où l'air s'éventre ?
Fus-tu la Melody Nelson
du vieil album de feu Gainsbarre ?
Ou de Villon le « corason »
qu'on m'arracha de nombreux soirs ?

Certains t'appellent Loreleï,
t'ayant connue, c'est Héloïse !
Comme un vampire tu maudis l'ail
mais tous on veut de ton emprise.
Pour moi c'est dans l'absurdité
que je piste tes pas virtuels,
au creux de nos timidités
que j'éprouve un attrait textuel.

Ondulation

Faut-il que l'on se mouille ou bien que l'on se noie ?

Pour que ce goût de rouille – hémoglobine aidant –

d'aiguillé par l'Amour nous pique au bout des doigts,

puis cueilli par la Mer, seul fleure au beau des dents.

Faut-il que l'on se mouille alors qu'on est cramé ?

La bouche ou la cramouille attendant qu'on l'habite,

pour l'être imaginaire issu d'âme acre aimée,

pour s'épeler les nerfs sur une acmé subite ?

Mon héritage ému par les humidités

démarrées et puis mues entre astres divergents,

d'un môle en peau de taupe est en proximité

de la mer, de la dope, et des arts émergeant.

Il faut que l'on se mouille ou bien nous périrons !

Ne parlons pas de couille ou le potage est mort.

Ne causons plus de nous où le potache est rond

comme une queue de pelle allant creusant le sort.

Il faut que l'on se mouille et puis que l'on se noie

dans l'onde dont dérouille autant de ces artistes

ayant brisé la chaîne ainsi qu'on fit des noix,

des glands qui font un chêne et des séparatistes.

Celtiques

Lorsque je ressens ici l'exaltante exhalaison

des chaudes terres sablonneuses, déserts

humectés par les pluies puis séchés par les airs,

je songe avidement à ce que les dents de la falaise ont

laissé choir

vers les gouffres

amers

et illusoires

dont le soufre

enferre

un peu plus toujours nos âmes sveltes

aux brochettes de cadres parisianistes,

car lorsqu'il est d'Arvor le poivre est celte,

mais s'il m'est de France, gale est triste !

On peut être breton

On peut être irlandais

On peut être gallois, cornique ou écossais

On peut être galicien

On peut être asturien

On peut être de bon aloi ou de mauvais ton

On n'en est pas pour autant Celtique.

Ma grand-mère insinuait qu'en ce le sel tique.

Ma Grand-Mère Ô céans,

O-Rhésus-Négatif

à singer des dieux pré-séant

contre le quolibet aux nègres hâtif,

contre l'affront national

contre les gars de la Marine

contre cette politique anale

que ne représentent pas ces bretons finis dans l'urine.

Madame Taubira,

je suis un Celtique

ceci signifie qu'un snob « ira »

- « ah ! Ça ira, ça ira... » - vers sa fin despotique

que là où y'a du gène, y'a pas plaisir !

Que ceux qui ne l'ont pas compris sont tristes sires.

Car lorsqu'elle revient par les vents dominants

de l'Ouest où ma prosodie s'éreinte,

une mélodie manuelle sonne en gominant

l'écheveau de mèches de ma crainte.

Car lorsque les parfums d'occident

m'emplissent

lorsque les pare-feu d'accident

les fronts de mer m'en plissent

et que les senteurs d'Orient

rident l'onde des fronts terroristes,

j'emploie la manière et l'eau forte

afin de figer l'Antéchrist

au creux des bosses dont on réconforte

un enfant. J'ai su

qu'il fallait du pain total

pour avaler l'hostie des arêtes

extirpées du poison létal

où stagnent de vieux mégots de cigarettes.

Nous restions près des affiches révolutionnaires,

les allumettes brestoises éclairaient nos nuits blanches,

nos origines s'accrochaient à nos nerfs

et nos descendances devenaient des avalanches.

Nous étions incidemment de Kerinou

nous naissions accidentellement à Belfast

nous glissions – par la rue – Glasgow dans Brest entre son cœur et nous

nous glissions à Cardiff un label faste.

Nous votions pour des autonomies imaginaires

nous rotions des bulles de Guiness,

de Smithwick's et de phylactères,

d'Aber Wrac'h et de Loch Ness,

nous étions en une curieuse adolescence

en une laborieuse évacuation de nos concupiscences...

Nous jetions nos humeurs tristes au lavabo

des Gwerz anciennes et du Fado,

des Ballades chantant que là va beau

tant à la chasse à cours qu'à la chasse d'eau.

Les flux boueux de la Liffey,

de la Loire

endormie

gifflée

par les vagues pluies de vagues gloires

pregnantes près de Nantes

aux conséquences imminentes,

ces débits de bois sont

la marque liquide apposée par l'hameçon

des poètes inouïs d'ici qui s'enceltissent,

dont l'encre épuisée su lier au gré des grains

les points des dessins que le sel tisse

un peu comme les tâches de rousseur

qui de mon souvenir se désertissent

enfin du visage aimé mais pourtant craint.

L'art tôt

J'ai tenté d'écrire en lettres de feu

les initiales attelées à Toi

comme des esclaves à mes aveux

comme des murailles à ce toit

posé sur les lèvres de murs baveux.

Si nous bâtissons des maisons gluantes

à force incessante de nous lécher,

il serait bon que fussent influentes

un brin de ces paillotes pourléchées

par langue saline en mer éluante.

Alors, embarrassantes embrasseuses,

nous aurions dans les couchants mordorés

avec leurs roussissures amoureuses,

l'éclat de nos ambitions subodorées,

l'étoile ignée des galaxies pleureuses.

J'ai tenté d'inscrire en fers à marquer,

les circonvolutions de mes désirs,

mais dans mon âme occluse ont débarqués

les bataillons moqueurs du déplaisir

sur les plages d'un clin d'œil remarqué.

Puis entre les faux-cils et l'Homme Artaud,

entonne un air un poète inconnu :

appartient à ceux qui soulèvent tôt

le lièvre à ces rois qui ne sont que nus,

tandis qu'écrire est comme un concerto.

Babel

De l'eau de ton puits de patience

on m'a su dûment abreuvé,

du flux de Madian l'inconscience

éclusa mon âme éprouvée ;

et le Désert de la défiance

ourlé d'un sable ébouriffé,

coiffa la rose insignifiance

au feston d'un col dégriffé.

Je suis marcheur aux pieds devant,

dont les semelles ensablées

dingues, tong et tanguent aux Vans

contraires aux caps accablés,

dont les grands compas émouvants

cédant sous les pas endiablés

des danses psy sur leurs divans,

sont ceux de Babel affublés.

Trônant au cœur de nos pensées,

la Tour passant du noir au blanc

comme de race à défausser,

comme d'ethnies lui ressemblant,

comme d'un gouffre à des fossés,

ne porte que les faux-semblants

de l'enveloppe à dépecer.

Et sous le cuir des pardessus,

prônant le refus de la Haine,

j'ai vu s'écorcher sans issue

les avatars de ma géhenne,

j'ai cru s'évoquer les tissus

des manigances du FN,

j'ai su s'évaporer quand sue

des puits l'eau de mon baptême.

La Dèche

La pauvreté d'esprit, je sais que c'est la dèche.

L'indigence de l'âme est l'os aux religions

que donnent à ronger les infâmes légions

que déforment ceux dits les soldats de DAESH.

Qui pourrait réfléchir un canon sur la tempe ?

Quel indigent Baptiste alors, en peau de bête,

apprendrait au Jourdain sa prose analphabète ?

Quel Christ, Moïse ou Mahomet aurait sa trempe ?

De Jean-Baptiste on n'a vraiment que Poquelin,

dont les mots-lierre ont enserré le tronc commun

des langues sœurs entremêlées comme des mains.

Là-bas se trouve un monstre, et moins l'autre que l'un !

Il est fruit de l'impérialisme occidental,

qui mit ces pays au supplice de Tantale.

Retz

Tandis qu'un squelette audacieux se tète un os,

Dame Mort mon amie fauche le van du Moi

dans ce doux mouvement d'ondulations d'émoi,

que rythment les trépidations du tétanos.

Lorsqu'on ressent ce sang qui ressemble à la rouille,

et que l'on s'éclaircit de consanguinités,

les couchants n'ont de goût qu'en fers d'indignité,

mais d'odeur sulfureuse un dédain qu'on verrouille.

Telles sont ainsi les portes de Barbe-bleue ;

telles dans nos cerveaux les cellules se grisent,

espérant que d'un trou sorte un remède aux crises.

Mais non : je sais que Retz – premier – les accable eux,

ces accusateurs qui l'ont à tort pugilé,

et je sais surtout ce qu' – Alexandra – Gilles est.

A ta rente hurle-t-elle ?

C'est tel un lent mais sûr poison mathématique

auquel on prête un goût pour les choses de l'Art,

qu'un indignant amour infiltrant mon doux lard,

enseigna la formule à me rendre hermétique.

Je boitais de ma rime bancale en pieds bots

à ne vouloir alors que d'un monde idéal,

où le marché de mes maux en vers mit des halles

sur la place italique éditée pour Rimbaud.

J'avais juste oublié qu'il n'y a de piqure

qui ne soit incisive à ce point pour Adam,

qu'il oublie ce qu'il est véritable en dedans,

Et que la Tarentelle datant d'Épicure,

soigne un peu le venin des tristes tarentules

et les mélancolies de lois qui capitulent.