Gévaudan (republication d'un texte de 2008)

Oui ! J’ai vos dents,

             Comme un trophée,

                                 Autour du cou,

De ces crocs blancs,

                       Prêts à serrer,

                                 Ce monde fou,

Dans un carcan,

                          Très acéré,

                               Un piège à loup,

Oui ! Gévaudan,

               Comme un collier,

                           Est comme un joug…

De Margeride,

                 Jusqu’en Aubrac,

                                  En Marvejols,

Quelques séides,

            Traquaient la traque,

                                En marche folle,

Crimes sordides,

                    La bête attaque,

                               Comme l’alcool,

Cent homicides,

              Sang dans la flaque,

                                   Et trente viols…

On ne peut pas s’imaginer le Gévaudan,
Il faut le voir, le respirer de l’en-dedans,
C’est un lieu flou où le hasard est imprudent,
J’y suis allé à cinq et six et puis sept ans…

Dans ses sous-bois, j’allais cueillir les champignons,
Et dans ses prés, les frais rosés, les mousserons,
Près des genêts, les chevaliers bagués si bons,
L’ombre de la bête planait aux environs…

C’est entre le Malzieu et Saint Chely d’Apcher,
Que de la bête, l’histoire me fut contée,
Et de ses trois ans d’itinéraire meurtrier,
De femmes et d’enfants à ses dents sacrifiés…

Décapitations, éventrations, écorchages,
Nul autre animal ne commit pareils carnages,
Ce n’était pas un loup pas plus qu’un chien de rage,
On eût dit la bête échappée de quelque autre âge…

Fi du capitaine Duhamel, en cavale,
Se riant des battues, si perfide animal,
Il se riait aussi des plus habiles balles,
Charles-Marc-Antoine Vaumesle d’Enneval…

François Antoine,

            Sieur de Beauterne,

                                Le louvetier

D’un roi idoine,

        Sieur beau mais terne,

                             En fit les frais,

Et des arcanes,

                 Et des cavernes,

                                Où se terrait

La bête infâme,

         Quoique elle hiberne,

                           N’était pas tuée…

On fit mensonge

             De quelques loups

                                  Assassinés,

Et de pieux songes

            Pour quelques sous

                              Presque volés,

Mais à rallonge,

                 La liste en nous,

                                 Venait graver

Ce qui nous ronge,

              Dans nos remous,

                          Nos peurs ancrées…

C’est un soir de Juin dix-sept cent soixante sept,
Que de couler, l’histoire, comme sang, s’arrête,
Du bon marquis d’Apcher, allant chasser la bête,
Avec ses gens et famille Chastel en tête…

Jean de Chastel, étrange père, et ses deux fils,
Gens cultivés, un peu sorciers, sans artifices,
Près de Langogne, il s’asseyait, comme à l’office,
Puisque miracle, il le fallait qu’il accomplisse…

Elle était devant lui, assise sagement,
Comme devant son maître, en monstre pénitent,
Chastel arma son arquebuse calmement,
Fit feu, le monstre retomba en titubant…

Naturalisé, le cadavre, à malfaçon,
Fit le voyage de Paris jusqu’à Buffon,
Parvenant en état de décomposition,
Nul ne put dire s’il s’agît d’un loup ou d’un lion…

Or, d’un roi déçu, sous de faux airs impavides,
Ordre fut donné d’enterrer l’être putride,
Quelque part, sous Versailles, légende réside
Que d’aucuns piétinent encore d’un pas vide…

Mais la bête

            N’est pas morte,

                                       Elle vit,

                                                   Autre part,

Dans nos têtes,

            Qu’elle en sorte !

                                  C’est folie !

                                             C’est trop tard…

J’ai vos dents

                  Sur mon cou,

                            C’est à mordre,

                                                     A laisser…

Gévaudan,

                  C’est le trou,

                               Le désordre,

                                                   Bas blessé…

                                                   Bas bât, bah...

                                                   Blablabla...

La bête est en nous, partout, sans emphase,

Elle est dans l’urne du dernier votant,

Des dictatures dont elle est la base,

De leurs tortures et de leurs néants.

On peut se questionner, chercher les cases,

Se demander ce qu’elle était vraiment,

Mais le « pourquoi », loin de faire l’extase,

N’a pas vaincu le « qui » ni le « comment ».

Ces enfants de naufrages, de nos phrases,

Feu, détresse, périt phrase aux couchants,

Quand de ces lames qui parfois nous rasent,

Restent aux doigts quelques gouttes de sang.

Alors les pluies se remettent en phase,

A Mende aussi, puisque tout est payant,

Et qu’en Lozère, les airs sont des gaz,

Et que nos guerres sont en GEVAUDAN.