Chacun dit : « si j'étais à
l'état de nature,
baignant dans le Larousse, ou peignant
Rousseau
de l'encre rouge où trempe enfin mon
fin pinceau,
j'étalerais rupestre, un lit de mes
ratures. »
Mais l'État dénature un peu ses
citoyens :
c'est ainsi que lorsque ceux-ci se
révoltèrent,
ils n'obtinrent plus rien de cet
après-Voltaire
et mirent au panier leurs crânes
mitoyens.
C'est un pays qui brûle aux tréfonds
de nous-mêmes,
il est peuplé de fées en luttes
intestines,
il est perclus des feux qui seuls nous
prédestinent.
En ce cachot qui crame, il faudrait que
je m'aime ?
Je n'ai plus d'horizons autrement qu'en
faïence
et ma frontière ouverte embouche leur
vaillance.
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