Le bruit se ment

Le bruit se ment
                 dans les branchages
                                   au vent nouveau
                                                 d'idées à listes ;
d'épris semant
                leurs grains d'amor
                            par monts, par vaux
                                              peuplent de l'air
leurs promissions,
                dont on tranche age
                                         à l'épithète
                                                   ou à l'envers ;
les commissions
                de Thomas More
                              parfois s'entêtent,
                                                       idéalistes.
Et dans l'air chaud
                    d'un vrai juillet
                                       carambolé
                                               de pépiements,
d'émus oiseaux
             meublent de chants
                                      le snob olé
                                             d'un dur zéphyr ;
les ongles griffent,
                   autant qu'y est
                               sur mon écorce
                                             un œil porphyre,
oeuvre apocryphe
               où l'ours léchant
                                grava de force
                                              un bruissement.
Là, saule ment :
                        tri,
                            haine,
                                     hâle,
                                            ombres !
Le bruit se ment :
                          feule,
                                  âme,
                                         hourd,
                                                   ors !
Quelques vestiges du jour sombrent
dans l'azur lacéré, dehors,
et les chants de l'été sermonnent
leurs enfants pissenlits - salades ! -
comme des fruits de belladone
offerts à nos cerveaux malades.
Le bruissement
                 (subtil office
                              enflé d'aveux
                                              et d'émotions)
des sentiments
            et des hormones
                           au gré nerveux
                                       des courants d'ires,
est un doux leurre,
                 un sacrifice
                             (vasectomie)
                                         même un martyre,
dont les couleurs
          qui s'époumonent
                          ont juste omis
                                          ces commotions.
Ne reste alors
                de cet enjeu
                   qu'un grand puzzle
                                         (débris s'aimant),
qu'on endolore
              à la mémoire
                       où tout est seul
                                      de nos personnes ;
août à l'orage,
           au gris fangeux,
                         lorsqu'il a plu,
                                  que les pairs sonnent,
aura leur age
         et leurs grimoires :
                  ombres n'ont plus
                                    que bruits serments.

Le sourcil (texte de 2005)

Posé comme un accent,

             Sur une olive malachite,

                                          Inflexion,

                                   Circonflexion,

Génuflexion devant,

                    L'azur de la pépite...

                                            Porion,

                                     Soumission,

L'inclination descend,

      Dans une noirceur anthracite...

                                    Votre sourcil,

Damoiselles est vraiment,

                       La source de mon Nil,

                        Le sorcier de mon île,

                          Le sort s'y est, futile,

Glissé en souricier béant

              Nulle larme ne l'affecte,

                                          Trop haut,

                                                   Trop fier,

Trop arrogant,

             And if nobody's perfect,

                                          Fourneau,

                                              Chaud d'hier,

L'oeil embrasant,

        A son couvercle sur la tête,

       Comme la phrase l'épithète,

           Le fin sourcil qui s'entête,

A l'infléchir incessamment.

Il donne à vos regards,

                      Hasard...

Il rend à vos pulsions,

                   Passions...

Et dans la moindre de vos expressions,

Aspire l'encre de votre œil hagard.

Je veux passer le bout de mon index,

                                                                      Léger,

Sur le sommeil de ma future et des mes ex,

                                                                     Aimées,

Pour m'emplir comme d'un Braille ou d'un Codex,

                                                                     Cracké,

De la matrice de vos sourires complexes,

                                                                    Elucidée.

Et continuer à jouir,

                        Le temps passant,

                        Le temps présent,

De la beauté de vos saphirs,

                          De vos diamants,

          De vos porphyres éclatants,

                                                     Dans le si bel écrin

                                                 De cette ligne de crin.

Menez Are (texte de 2007)

Monde à raies qui est à cran,

A crins, à craintes et à cran d'arrêt,

Spectral dans les couleurs d'un rayon blanc,

Arc-en-ciel lorsqu'il pleut, monts d'Arrée,

Comme un soleil qui fait ce qu'il peut

Pour y survivre un tant soit peu...

C'est un désert triangulé par trois lieux-dits,

Où les landes ont des airs de malappris,

C'est une Irlande sans dessert, sans cerisiers,

Sans autres arbres qui de Brocéliande sont restés...

On en trouve à Huelgoat,

Plantés un peu comme à la hâte

Sur des chaos de rochers décombrants,

Et de mes œuvres, en lettres, fantasmant.

J'ai aimé écrire,

                       Jusque dans son café littéraire,

                                                                     Pour qui ?

Puisque de mourir,

                    Restent tous nos mots funéraires,

                                                                      Écrits...

Et tout ce que l'on brasse part !

Des monts d'Arrée, j'aime le dénuement laxatif.

Je suis un traîneur des Connemara de Brasparts,

Je fuis les plaisirs faciles et le luxe hâtif.

C'est en pauvre cowboy solitaire

Que je voulais vous parler de mon Far West,

De ses légendes et de ses mystères

Dont ses bruyères odorantes empestent.

Sous la grande antenne du Roc'h Tregudon,

Sous son odeur de plastic brûlé,

Puisque enfant, privé de télé, enfant breton,

Je me souviens encor de l'attentat du FLB,

Puisque nous ne sommes pas français dans l'âme,

Puisque c'est ici que je travaille aujourd'hui,

Laissez-moi rallumer cette flamme

Pour que brillent aux cieux les hermines affranchies !

Nous ne sommes pas un peuple mineur.

Nous avons les plus vieilles montagnes du monde !

D'un monde à raies qui peut faire peur,

De nos profils indiens que d'aucuns sondent,

Et de cette infinie douceur

Dont mes bras sont l'attendue fronde.

La presqu'île de Rhuys (texte de 2007)

à toutes celles et à tous ceux qui en sont,

Aux dresseurs de décors marins,

au Dreyer de ce cinéma triste,

aux draisines du transcybérien,

au très bleu de tes yeux s'il existe,

aux dreyfusards de mes procès vains,

je dédierai ces mots qui subsistent

et s'agencent en un doux refrain,

d'un soir de Mai, mémoire persiste...

C'était au croustillant Crouesty,

joli port en escale impudique,

jolis corps, moless' cale à tout prix

deux amants sur un seul banc public,

sous soleil accouchant d'un esprit

qui, laissant de côté la critique,

laissait là deux p'tits coeurs tout épris

se bercer à la même musique...

Puis vint la Lune turque à la nuit,

croissant menteur qui croît en son D,

coinçant entre ses pointes, sans bruit,

l'éclatante étoile du berger ;

voulait-on échapper à l'ennui

quand sous elle l'on s'est embrassés ?

A Port Navalo, quand s'est enfuie

la Lune, on était encor scellés...

Laissant la cale à l'amer, l'amour

nous conduisit près du moulin mer,

et des moteurs qui prennent des tours

réchauffaient notre nid éphémère,

où je crus que c'était pour toujours

comme on cuit de soleils nécessaires,

où tu sus me donner, sans détours,

le doux rêve d'une vie entière...

Des promesses que l'on se faisait

peu après la rencontre fatale,

de nos amours qui en découlaient

comme coulent deux sources étales,

des attentions, si tu te défiais,

comme de mes craintes animales,

Audrey, quand bien même j'eus mal fait,

tu sais bien, je n'ai pas fait le mal...

Alors, de la presqu'île de Rhuys,

je garde le souvenir fiévreux

d'un beau visage tel une esquisse

qui la reflète en tes grands yeux bleus,

comme un miroir de ces mers qui bruissent

d'un Golfe et d'un océan radieux,

de tes taches que les sels roussissent

sur ton sourire, aux larmes d'adieux.

mon dernier contrepet foireux

"la qualité de deux calicots."

un indice :

Le bon Grain

J'étais le scarabée de Cléopâtre infirme,

le berger bouche bée de puissants hiéroglyphes,

lui tendant le serpent de deux mots qu'on infirme

dans la langue bifide errant d'arabe en juif...

Une fois ma carapace d'opprobre ôtée,

Je me sentis serti de deux ongles d'acier,

fuyant d'une encre imprégnant le grain débotté

de notre page blanche aux dix traits émaciés.

J'en ai moulu des baux, « Ta » belle en Revolver

louée dans des beaux bals, mû des mille et des cents,

sans démentir l'adage où l'on écrit des vers

verts des cris d'age las quand le tourment descend...

J'en ai voulu des bas sur des cuisses altières,

des bas-fonds sulfureux où le stupre est faction !

Les femmes sont l'essence absolue de la Pierre

qui roule en écrasant les grains de notre action.

Ma Cléopâtre infirme avait perdu les bras

(qui lui étaient tombés de tant d'absurdités),

je lui avais meulé d'un Abracadabra,

les courbes de Milo dans mes vers édités...

J'étais un Pygmalion mais n'avais rien d'un Tigre,

je sculptais mon ego dans le miroir de l'Autre,

à présent s'il s'en va, en le suivant j'émigre :

le fleuve à mon image est un ruisseau d'épeautre.

Autoréférence

Les maudits se diluent En Lexomil...
Non !
L'Homme en exil se dit l'élu des mots.

Contrepet mondialisé mais non-dyalisé

Devrait-on vraiment ne pas confondre

"les mines démoralisées" 

avec "l'Asie des morts et les mines" ?

L'île sein luit

Je voguai dans les rues aux senteurs quotidiennes

– démarche chaloupée mais allongée, méridienne –

en recherche d'érudits en catalepsie

ou d'autres Khans, happés par le divan d'un psy'...

Je naviguai donc à vue sur le haut quai Bourbon,

sur cette île imprévue qui malgré ses haubans,

a la forme d'un œil ou celle d'un bonbon,

dont les cils ont l'orgueil des poupées en rubans...

Je passai près d'ateliers oubliés sous l'eau,

de la Belle Camille et d'artistes saoulots,

des trop-pleins saisonniers et des crues de l'an Dix,

qu'en momies camomille Apollinaire ait fils !

J'emplissais mes poumons de liqueurs amniotiques,

car la Seine en son sein guérit l'apoplectique

(je suis comme un mormon dont mon mort est vivant

et mon Louis dort enceint de moi petit-enfant).

Je tétais, m'entêtais et l'ai toujours en tête,

Elle dont le sein luit – adverbe en épithète –

et qui se fait l'étai du reste de Paris,

et qui se fond en pluie dans mes vers équarris.

Je dérive aujourd'hui de sa rive à ma vie,

« mais comment est l'été ? » La question me ravit ;

ne sachant qui conduit les barques des absents,

je remets au Léthé pour cette île mon sang.

Re-Wind

Il tombe comme nous puis se relève encore,

et pourtant sans genoux puisqu'il n'est que semelles,

se gonfle de grands airs – ce qui lui donne corps –

et parcours les déserts de sable et d'eau qu'il mêle.

On le dit grand prophète aussi parce qu'apatride

qu'écoute le poète afin de le traduire,

il burine les peaux et les petites rides,

ce Monde est un dépôt de ce qu'il put enduire.

Il sait tourner la tête à bien plus d'un amant,

oriente la girouette au gré de ses caprices,

il fait siffler la flèche en chaque monument,

sa rose le pourlèche, Éros est son hybris.

On le traite souvent d'éternel indécis,

de puissant soulevant d'inutiles montagnes,

mais fort de composer avec des « Hein », des « Si »,

il est doux des baisers qu'il envoie de Bretagne.

En mon for intérieur je le sais messager,

je lui suis inférieur mais le suis droit devant,

je ne peux me lasser de son tout partagé

et tiens à le placer au grand soleil, le Vent.

La peur du vide (republication - texte de l'automne 2005)

Vous êtes-vous déjà penché

Au dessus de ces précipices,

Sans garde-fou ni parapets,

Apparemment, cent pas de vices ?

Avez-vous un jour éprouvé

Ce tremblement le long des cuisses,

Quand le sol vient se dérober

Comme une trappe et que l'on glisse ?

Votre angoisse a-t-elle laissé

Votre regard, vers les abysses,

Comme un serpent se faufiler,

Là où les infinis finissent ?

Car tel est froid le gouffre bé,

La bouche ouverte aux lèvres lisses,

Qui avala d'un seul baiser

L'univers de nos artifices.

Et d'un seul cri tout résumer,

De toutes nos peurs, la notice,

Dans le néant tout embraser

De flammes purificatrices.

Pour de joyeux autodafé,

Peuplés de viols et de sévices,

Certains nageurs ont traversé

Les déserts de la catharsis.

Mais quel vertige n'a touché

Celui qui cherche l'orifice

De son tunnel de la pensée,

Du vide dont il est le fils ?

Mais quel humain n'a espéré

Tirer un jour le bénéfice

De pouvoir enfin exhumer

La cité perdue d'Atlantis ?

Ne sommes-nous pas ainsi faits

De nos cerveaux qui ralentissent,

Par trop peuplés de ces idées,

Des cités qu'elles engloutissent ?

Les beaux jours

(Primevère, appelée "fleur de lait" en langue bretonne)

En ce printemps transméridien,

Paris-Normand ne fut pas beau :

sorties de leur hiver indien,

deux régions boitaient d'un pied bot.

Si des congères métastasent

l'effroi des illusions figées,

j'en connais d'autres dans l'extase

mimant cet an neuf affligé.

Je laisse aller l'extrême-onction

sur un glacis rendu stérile,

car bien trop long pour la jonction

de Mars à la planète Avril.

Je l'ai salée mon addition

entre la Bretagne et Paris,

les beaux jours dont j'ai l'addiction,

tardent souvent en Normandie.

Dans cette douceur printanière,

ici déjà tant attendue

qu'on l'eut crue sombrant dans l'ornière

de Proust et de son temps perdu,

dans cette inespérée lumière,

caressant en langue gourmande

nos pâleurs de crème fermière

dans une pâture normande,

Je laisse aller mes sensations

au rythme du chant des oiseaux,

et ma mémoire aux pulsations

des maux cachés sous le boisseau.

Je l'ai salée mon addition

entre la Bretagne et Paris,

les beaux jours dont j'ai l'addiction,

tardent souvent en Normandie.

Malgré ma nature endormie,

j'embourgeonne en grattant mes feuilles,

ce qui restait placide hormis

ce mouvement qui les recueille.

Et les secondes s'effilochent,

fuyant des crevures d'un pneu,

carillonnant comme des cloches :

fracas gordien et concept nœud.

Je laisse aller à m'Asperger

des rayons d'un être solaire,

des vers de «Jadis et naguère »,

de Verlaine et de Baudelaire.

Je l'ai salée mon addition

entre la Bretagne et Paris,

les beaux jours dont j'ai l'addiction,

tardent souvent en Normandie.

Un coucou pique à bout portant

de ses clochettes améthystes,

ce pourtant si frileux printemps

qui semblait serti d'âme autiste.

Les talus pleins de fleurs de lai

empoétisent le bocage,

mais dans ce soleil hors-délai,

j'ai froid de cette belle cage...

Je laisse aller mes intuitions

vers des compagnons d'évasion,

afin qu'ensemble nous puissions

briser ces verrous d'occasion.

Je l'ai salée mon addition

entre la Bretagne et Paris,

les beaux jours dont j'ai l'addiction,

tardent souvent en Normandie.

Où sont les nuits de mes vingt ans

(ces fallacieuses enivrées,

ces notes blanches s'inventant)

qui changeaient le grain en ivraie ?

Où sont les tiédeurs exaltantes ?

L'exhalaison des bouches vertes ?

Les herbes du Jardin des Plantes

et ses essences entrouvertes ?

Je laisse aller l'inspiration

de mes neurones résiduels ;

la vie n'est rien que Création

ou se battre soi-même en duel.

Je l'ai salée mon addition

entre la Bretagne et Paris,

les beaux jours dont j'ai l'addiction,

tardent souvent en Normandie.

Où sont donc mes folies berbères ?

Le pharaon de mes cigales ?

Paris comme un Petit-Robert,

nourrit ma fugue et mes fringales :

pour des gestations Bon Marché

lorsque la sève papillonne,

nous traversâmes harnachés

les fusions dont on vibrionne.

Je laisse aller l'inanition,

aujourd'hui que mes faims sont mortes,

et que mes mues en partition

offrent les clefs qu'un sol apporte.

Je l'ai salée mon addition

entre la Bretagne et Paris,

les beaux jours dont j'ai l'addiction,

tardent souvent en Normandie.

J'égraine ainsi qu'un vieux mélo'

le chapelet de mois, d'années,

s'étant écoulés comme l'eau

d'un ruisseau qui m'eut moi, damné.

Alors, je visite à rebours

ce temps déchu m'ayant moulé,

mes Waterloo, mes Pearl Harbour,

mes espoirs et mes camouflets.

Je laisse aller mes émotions

au tourbillon de la mémoire,

je n'ai ni magie, ni potion,

sinon ces mots pour mon grimoire...

Je l'ai salée mon addition

entre Paris et la Bretagne,

si des beaux jours j'ai l'addiction,

c'est bien en pays de Cocagne.

La jeune fille aux perles

Alors, bleues ou vertes ? grasses des floraisons

sous lesquelles repose une charogne infâme ?

Prière héritée du temps de Delft, oraison,

j'ai leur implorescence et leur iris, ô Femme ;

car tes perles ourlées aux marées lacrymales,

ont le reflet de nacre où se mire un bijou,

et les creux de Vermeer dans la bosse où crient mâles,

sont des coups de pinceau dans le plein de tes joues.

Sur ta bouche entrouverte est marqué mon dédain

et l'imagination des saveurs oubliées,

découvertes tes dents ont des blancheurs d'étain

et ton goût porcelaine au biscuit tant plié ;

car tes perles ourlées aux marées lacrymales,

ont le reflet de nacre où se mire un bijou,

et les creux de Vermeer dans la bosse où crient mâles,

sont des coups de pinceau dans le plein de tes joues.

Si le maître a nanti d'un foutu troisième œil,

ton regard aérien d'un azur parfumé,

c'est qu'il n'est de couleurs dont il ne vit le deuil

sans les hydres honteux d'un désir enfumé ;

car tes perles ourlées aux marées lacrymales,

ont le reflet de nacre où se mire un bijou,

et les creux de Vermeer dans la bosse où crient mâles,

sont des coups de pinceau dans le plein de tes joues.

Tu reflètes si bien la fleur méléagrine,

qu'un Enfer viscéral a guidé ce dessein

sur ta courbure en flamme ou ma main pérégrine,

sur les lignes qui vont de ta bouche à tes seins ;

car tes perles ourlées aux marées lacrymales,

ont le reflet de nacre où se mire un bijou,

et les creux de Vermeer dans la bosse où crient mâles,

sont des coups de pinceau dans le plein de tes joues.

La douleur

Lorsque moins l'age est frais

                            dans l'ampleur

                                           du vécu

                                              de nos heures,

le fond de l'ère effraie

                         de grands pleurs

                                     les faux-culs

                                               des douleurs.

Je n'avais pas plus le sourd don

que la moindre intuition d'âme prédestinée,

le temps mort se sonne au bourdon

et le taon mord la plus vache des destinées.

J'étais le jouet des virus

et l'instrument d'archers tendus, érotomanes,

aux bas rayés – roulette russe –

je tendais quelques joints à des romanciers opiomanes...

M'instantanner de paper dû

semblait alors ma seule ardeur épistolaire ;

minc(e) temps tanné de pas perdus,

j'ai bu leur sable en balle où les coups pistolèrent.

Ils résonnaient, carillonnant,

pour un vil Dieu – l'à poil – dont l'ombre gesticule,

et des ferments vibrionnant,

pour des cadavres dont on fit des monticules.

Oh ! Mots nus...

Mot nu ment, oh mors ! Mû...

Mort aux dents longues,

j'ai dans ton crâne mes diphtongues.

J'ai l'essentiel

distillé de tes yeux de ciel

superflu,

j'ai bu ton super flux.

J'aurais pu marcher longuement,

m'arrêter sur le bord des cils peints halal khôl,

raconter comme un texte nous ment,

porté par une gorge-bouche ostréicole ;

j'aurais pu chavirer pour deux,

calfater ce bateau de goudrons absolus

pour qu'on en fisse quelques œufs,

un germe nucléaire à mes vers absous lus.

Mais j'avais hésité

                      du fado

                           sans remords,

                                           aux leçons

de monstruosité

                    d'un ado

                          dans le corps

                                   d'un vieux con.

Le chant de Béa triste

En Dante, andante,

En Dante, andante...

C'est la chanson de Béa triste,

Sa mélopée si fascinante,

Qu'aucun ténor ni camériste

Ne criblerait d'eau lancinante,

De larm(es) aux ondes terroristes

Brisant les bras des fainéantes

Que tes sculptur(es) – cher Evariste –

jonchèr(ent) de Vénus enivrantes.

En Dante, andante,

En Dante, andante...

Puisque l'amour – cet antéchrist –

Fit de ton Paradis l'Enfer,

Rappelle-toi des intégristes

Et de leur purgatoire en fer.

Rappelle-toi La Béa triste

Qu'il n'est de cage où l'on s'enferre

Sans fendre l'air d'un trait d'artiste

Ni de la flèche où l'on diffère.

En Dante,

j'ai les sons

des surprises

et des cris,

L'édentée

déraison

des sûr(es) crises

qu'on écrit,

Puis ainsi l'oraison des splendeurs éperdues

Tend la toile horizon de nos mondes perdus ;

Béa triste où es-tu ? Toi mon reflet d'argent

Dans le doux vitriol de mon sang détergent ?

J'ai tes chants – Béa Triste – imprégnés dans mes nerfs

Et ta corde vocale épandue dans l'éther.

En Dante, andante,

En Dante, andante...

J'ai dans les chants d'Alighieri,

De Notre-Dame à la Licorne

L'écho lilas, l'écholalie,

Et de ces pages qu'on écorne,

L'irrésistible poésie

d'où rejaillit l'objet dont s'orne

– heureux joyau de l'hérésie –

D'incarnat ton Amour sans bornes.

En Dante, andante,

En Dante, andante...

Point n'est Divine Comédie

A tous ces cœurs foulés du pied,

Que ces cochons qui s'en dédient

Dans un foutoir qui peu me sied ;

De belle Béa triste on dit

Qu'ondine elle s'est tuméfiée

Au creux d'un fleuve qui blondit

De blés aux graines émaciées.

En Dante,

j'ai les sons

des surprises

et des cris,

L'édentée

déraison

des sûr(es) crises

qu'on écrit,

Puis ainsi l'oraison des splendeurs éperdues

Tend la toile horizon de nos mondes perdus ;

Béa triste où es-tu ? Toi mon reflet d'argent

Dans le doux vitriol de mon sang détergent ?

J'ai tes chants – Béa Triste – imprégnés dans mes nerfs

Et ta corde vocale épandue dans l'éther.

L'hiver indien

A Olivier et ses enfants,

Mercure est le dieu du thermomètre

et la couleur des ciels d'hiver

qui portent comme un endomètre

les clones que leur jupe itère

et que leurs œufs divers

– blancs-seings n'ayant trouvé le moindre maître –

chantent à tue-tête en quête d'un quelconque ictère.

A l'antipode des Grenadines

feux-mes sous-venir passent à l'orange – INA –

et si tant est que qui dort dîne

j'ai sous la cathédrale un peu de ses lolos, Gina !

Notre-Dame a retrouvé du Villedieu-les-poêles à gratter

lorsQUE sonnent les mÂtines

et Mercure – dieu du froid avec des semelles de vent d'est à mâter –

aux chromes astiqués par le gel à pierre fendre

chante du « Roman » de Rimbaud les « cavatines »

et des bassins vide du Luco et de la fontaine Saint-Michel

les dragons de glaces à pourfendre

et les hydres de learn en crab shell.

Le ciel est gris-bleu comme des yeux.

Les cieux sont bleu-gris comme l'acier.

Les pyramides de verre se mêlent à leurs armatures

aux nuages enivrant

à l'éther émacié

par nos archi-textures

et par un printemps navrant

qui tarde à éclore abrupt

des pentes neigeuses d'un hiver sans fin

d'un hiver de brute

d'un hiver indien.

Or ce froid sibérien

m'entraîne par l'engourdie main :

je me souviens de tous les chemins

je suis comme au bout du monde en mon quartier latin

aux pôles magnifiés de mes contrées

aux croisées de mes rues incessamment re-rencontrées ;

La rue Sainte-Geneviève fend le rocher de sa colline

de sa féminité frigide,

tandis que la Mouffe câline

de Paris les érections rigides.

C'est l'hiver indien sous une peau de bête

comme dans « La dernière chasse » de Sam Peckinpah

Paris-l'artiste, congelé dans une peau de Barbizon !

Finalement, les vers d'Elisabeth

décrivent les sautillants pas

des jeunes femmes aux jambes en biseau ;

là je vois des bas gris, des bas bleus

des bas aux Pâques

des bas houleux

tandis que le gel attaque

la Seine qui ondule

et dont les bateaux mouchent

la Cathédrale et son pendule

l'oscillation, les passants louches.

Serais-je « Michel Bizot » ?

La Seine m'apporte – dorée – l'hostie d'où nous nous contredisons...

La monnaie de Paris se frappe d'une société qui tourne en rond.

Rive gauche, Paris est bousculée par les affaires.

La rue Saint-Louis-en-l'Isle est décorée comme un sapin de Noël.

Qui sait encor qu'en son cœur tant ont souffert ?

Des crues de 1910.

J'ai cru ces catharsis.

Rive droite, Paris n'est finalement plus qu'un Sahel.

Pourtant, toute importance prend naissance Place de Grève

entre les racines de la mandragore

et toute sénescence se nourrit de rêves

tandis que d'autres crient encore.

Les promeneurs du pont des arts ne dessinent plus :

ils fument.

Les ronds dans l'eau de l'air des cigarettes

si tant est que la ciguë s'arrête

ne riment plus :

ils se hument.

Et débarquant dans le treizième élément,

Futuropolis échevelée,

j'ai détricoté des bas de laine

sur mes itinéraires d'emblée si véhéments

de mon ami, de ses minots élevés

– un, deux, trois – dont la Belle Hélène

Paris n'a de passé que le reflet du sourire de ses beautés

Paris n'a d'avenir que les amours de ces Vénus

Paris n'a de présent que leur cadeau d'être émiettées

Paris n'était finalement rien d'autre que je n'eusse.

Les voyageurs perpétuels

Je n'ai jamais su de terres

Qui ne me soient étrangères,

Mais les lieux qu'on croit s'allier

Ne sont guère hospitaliers.

Ils appartiennent à ceux

Qui pour leurs vieux os crasseux,

Revendiquent ces arpents

Comme un sang que l'on répand.

Cette pêche à la lignée,

Constituée de délits niés,

Fis de nous les voyageurs

Moquant lieux, temps, lois, age, heures.

Mais nous sommes en exil,

Départis du droit d'asile,

Avec pour floue camisole

Codex qu'un Sésame isole...

Et vivant tels des voleurs,

Nous fuyons ce qui vaut l'heur

Des foyers par les rencontres,

L'âtre est au feu qui rend contre !

Le voyage est perpétuel

- secrétaire hyper actuel ! -

Tant l'endroit est émollient

Et nos vers si peu mots liant.

Ce sont des pierres traîtresses,

Aiguille au milieu des tresses,

Nous recousons les pays

Aux frontières ébahies...

Or, dans cette humiliation,

L'Ailleurs est notre Passion ;

Faudra-t-il être à genou

Pour espérer un « chez nous » ?

Chokri Belaïd.

Comment faire autrement mon frère,

que de génufléchir – odieux

serment au Dieu « Flouz & Affaires » –

Que d'un sacrifice insidieux

Ne restent que nos tristes charpies

dans cet univers mondialisé

où nos ossements aux harpies

sont sous l'airain non-dialysé ?

Comment peut-on subir encore,

en corde raide et corps de rats,

souris, sous-rate et pieux décors,

Pour attentats, pour potentats,

Foin du flou rire et des fossettes,

Les religieux qui nous demandent,

Munis de leur gadget 27 :

Y a-t-il « impoli » dans la viande ?

Comment bouffer les ballots noirs,

digérer le neuf millimètre,

les cauchemars du père Anouar

lorsque ça date et qu'à remettre

on sait les dégâts déjà faits,

déjà faux, déjà fruits, déjà... ?

Le crime et les pruneaux parfaits

sont-ils confits des peaux des shahs ?

Comment sortir de ce caveau,

du trou de l'hagard Saint Lazare ?

Souvent les hommes sont des veaux,

parfois pas, sans égal hasard...

Moi, je voudrais de belles Pacques

et toute une aussi belle Aïd,

pour que ressuscite en attaque

l'esprit de Chokri Belaïd.

En quête de Grall - republication d'un texte du premier semestre 2006

Une gueule à vous faire croire aux êtres étranges,
Un prénom pris comme une poignée de Xavier,
Sir Grall est un trésor posé parmi les anges,
Dont les traits de plume sont à jamais encrés.

Avez-vous déjà respiré le jaune ajonc ?
La callune de miel et sa sœur la bruyère ?
Fait le tour du vieux lac et de ses environs,
Par les chemins de l’enfer et par les tourbières ?

C’est là que je cherche aux sentes granitiques,
Qui, de Brasparts en Botmeur, presque infiniment,
De Botzullan au Huelgoat, serpentent magiques,
Comme la cursive empreinte de ce géant.

C’est d’un Christ écorché sur un breton calvaire
Que je viens vous parler comme d’un ex-voto,
Des paroles de paix, de ses folies guerrières,
Et de l’Aven Belon qui coulait de ses os.

Car Xavier était à lui seul un Finistère,
Authentique et bâti de ses extrémités,
De paroles offertes telles des prières,
A l’orgueil écrasé de nos chevaux couchés.

Et des vertes semonces de verve assassine,
Que tu semais, embruns, deux muguets à nos cous,
De tous ces derniers Mai, sous des fourches caudines,
Il nous reste le met de tes mots à nos goûts.

Et de ta sone, automne à tous les peuples sourds,
L’écho qui dé-résonne comme un peuple muet,
Reste cet inconnu qui me dévore autour,
Du grand feu dévolu aux gerbes de tes blés.

Moissonnez ! Les champs sémantiques de Xavier,
Cueillez ! Cueillez ! Ses fleurs du bien, ses fruits du mal,
Il y a des quêtes inquiètes à mener,
Aux pages qu’on feuillette au nom d’un sacré Grall.

La révolte

J'ai parié les os de mes doigts

à me couper du tintamarre,

tant il en est à ce qu'on doit

éconduire hors du cauchemar.

J'ai dépendu du rêve en fleur

et de la jeune fille en rut,

quelques tableaux du port d'Honfleur

et Marie-Madeleine en pute !

Sonne le son de la révolte,

Seule mon âme est désinvolte.

J'ai scabré l'eau de nos unions

comme un Champagne un peu pouilleux,

ou qu'à genou – pliure oignon –

tout me fit pisser des deux yeux.

Je n'ai gardé d'adulte airain

qu'un alliage à toute épreuve,

et des contractions de tes reins

l'alliance en guise de preuve...

Sonne le son de la révolte,

Seule mon âme est désinvolte.

J'ai susurré par mon âme-homme,

bien des lourds grils mathématiques,

bien des bouchées de métronome,

qui sont plus fiables qu'apathiques ;

J'en ai conçu pour armateurs,

ce chant-canon sur six leçons,

ses infinis déformateurs

pour des paumés en caleçon...

Sonne le son de la révolte,

Seule mon âme est désinvolte.

Les voies du Golfe - republication d'un texte de mai 2006

Si j'ai suivi ces voies jusqu'en Larmor-Baden,
Quelque part poursuivi par la voix des sirènes,
Au fond d'un Golfe fou, fanfaron Morbihan,
C'est pour aller au bout de mes rêves d'enfant.

Au bout d'un monde ancien, du monde des vivants,
De vaux préhistoriens qu'une mer avalant,
On ne sait plus que d'îles en nombre incertain,
S'y fleurissent en file ou en groupes de points.

De la belle Berder et de son gué marin,
Vois le monde à l'envers sous ce courant équin,
Quand, par fortes marées, la mer, dénivelée,
Vient de l'autre côté, se vider en évier !

Me ferais-je moine d'une île ainsi nommée ?
M'accompagneras-tu dans ces velléités ?
Ou retournerons-nous dans notre Finistère,
Où le monde est moins fou mais le sel est sévère ?

Car si la ville d'Ys s'est perdue en nos mers,
Il reste Gavrinis et son cairn et ses pierres,
Ses symboles gravés témoignent au présent
Que les voies du Golfe ne vont pas au néant.

Les blés d'Espoir

Puisque l'histoire anima liens,

Je suis ton frère, ami malien !

Ainsi que d'autres (stambouliotes)

Chauffent nos cœurs restant bouillottes.

Car c'est toujours un Pont-Euxin

Qui nous unit sous le tocsin,

Qui relie d'Europe en Asie

Cet or qui fit fuir les nazis,

Les corps d'Amérique et d'Afrique

s'épousant nus loin d'un las fric,

Et le grand rêve océanien

qui suit celui qui s'en gagne un !

J'ai de mes fois aborigènes

Gardé la ferveur indigène

En un grand livre humanitaire

Où souvent l'âme emmène en Terre

Bien plus qu'un triste catafalque

Sur les vivants que l'on défalque,

Mais l'Arche d'une Franche Alliance

– Ô Fraternelle Résilience –

Qui sortit de leur coma liens

Des blés d'Espoir franco-maliens.

L'écart d'age

Je savais l'écart d'age

entre nos républiques

et nos démocraties,

les rêves de Carthage,

les peurs de nos publics

et la ploutocratie :

je savais les fossés,

les isthmes médullaires

et les cordes tendues,

les masques défaussés,

le lest à l'annulaire,

les passions défendues...

Je m'étais envoyé par Sfax

l'image inouïe d'un sacrifice,

et je trompais la parallaxe

offerte à de maints orifices !

J'avais du songe qu'Hannibal

eut fait de vaines Tunisie,

l'entracte à ce point cannibale

qu'un spectacle en fut l'hérésie.

Alors

       J'ai respiré l'opium du peuple

                                                fondant

comme un

       terrain pourri de sable meuble,

                                               ESPOIR,

de l'or

     ne sont plus que couleurs de dunes

                                                   aidant

commun

         des vies et des morts opportunes

                                                  à croire.

Puis

Soudainement

Enflés par la voix de la rue comme par le Simoun

J'ai vu des cathédrales et des mosquées

des temples hiérosolomytains semblables aux pyramides

dressés par des paroles en moins de trois jours

des royaumes d'autres mondes jetés par-dessus la Méditerranée

pour de sombres reflux

pour de troubles promesses

pour d'incompréhensibles marées

par d'insoupçonnables agitateurs de marionnettes

par l'insondable et infinie bêtise humaine

et nous

pauvres pêcheurs de la religion de l'OMEGA

nous filions en douce les mailles dépecées des poissons de l'hypocrisie

ET

des couleuvres médiatiques

ET

des vipères politiques.

Or, nous nourrissons toutefois en notre sein,

l'orvet gracile et fin de la langue affirmée,

le ver sans pieds du droit dont notre œuvre est dessein,

ET l'encre indélébile où la plume hibernait.

Le cerveau de l'Homme est une planète sans frontière.

Certains s'essaient à des pointillés comme sur les sables du désert.

Moi ?

J'ai serré dans mon poing des secondes

des premières aussi

et sans classification, la certitude des idées fortes

la certitude de la certitude de ceux qui les serrèrent

et l'optimisme absolu des démocraties en devenir.

Je sais qu'il n'est question que d'un

Écart d'age

Et Carthage

ne resurgira dans sa triomphante splendeur

qu'à l'ultime instant d'un round anodin

avec ses européennes sœurs.