J'étais le scarabée de Cléopâtre
infirme,
le berger bouche bée de puissants
hiéroglyphes,
lui tendant le serpent de deux mots
qu'on infirme
dans la langue bifide errant d'arabe en
juif...
Une fois ma carapace d'opprobre ôtée,
Je me sentis serti de deux ongles
d'acier,
fuyant d'une encre imprégnant le grain
débotté
de notre page blanche aux dix traits
émaciés.
J'en ai moulu des baux, « Ta »
belle en Revolver
louée dans des beaux bals, mû des
mille et des cents,
sans démentir l'adage où l'on écrit
des vers
verts des cris d'age las quand le
tourment descend...
J'en ai voulu des bas sur des cuisses
altières,
des bas-fonds sulfureux où le stupre
est faction !
Les femmes sont l'essence absolue de la
Pierre
qui roule en écrasant les grains de
notre action.
Ma Cléopâtre infirme avait perdu les
bras
(qui lui étaient tombés de tant
d'absurdités),
je lui avais meulé d'un Abracadabra,
les courbes de Milo dans mes vers
édités...
J'étais un Pygmalion mais n'avais rien
d'un Tigre,
je sculptais mon ego dans le miroir de
l'Autre,
à présent s'il s'en va, en le
suivant j'émigre :
le fleuve à mon image est un ruisseau
d'épeautre.
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