Le bruit se ment

Le bruit se ment
                 dans les branchages
                                   au vent nouveau
                                                 d'idées à listes ;
d'épris semant
                leurs grains d'amor
                            par monts, par vaux
                                              peuplent de l'air
leurs promissions,
                dont on tranche age
                                         à l'épithète
                                                   ou à l'envers ;
les commissions
                de Thomas More
                              parfois s'entêtent,
                                                       idéalistes.
Et dans l'air chaud
                    d'un vrai juillet
                                       carambolé
                                               de pépiements,
d'émus oiseaux
             meublent de chants
                                      le snob olé
                                             d'un dur zéphyr ;
les ongles griffent,
                   autant qu'y est
                               sur mon écorce
                                             un œil porphyre,
oeuvre apocryphe
               où l'ours léchant
                                grava de force
                                              un bruissement.
Là, saule ment :
                        tri,
                            haine,
                                     hâle,
                                            ombres !
Le bruit se ment :
                          feule,
                                  âme,
                                         hourd,
                                                   ors !
Quelques vestiges du jour sombrent
dans l'azur lacéré, dehors,
et les chants de l'été sermonnent
leurs enfants pissenlits - salades ! -
comme des fruits de belladone
offerts à nos cerveaux malades.
Le bruissement
                 (subtil office
                              enflé d'aveux
                                              et d'émotions)
des sentiments
            et des hormones
                           au gré nerveux
                                       des courants d'ires,
est un doux leurre,
                 un sacrifice
                             (vasectomie)
                                         même un martyre,
dont les couleurs
          qui s'époumonent
                          ont juste omis
                                          ces commotions.
Ne reste alors
                de cet enjeu
                   qu'un grand puzzle
                                         (débris s'aimant),
qu'on endolore
              à la mémoire
                       où tout est seul
                                      de nos personnes ;
août à l'orage,
           au gris fangeux,
                         lorsqu'il a plu,
                                  que les pairs sonnent,
aura leur age
         et leurs grimoires :
                  ombres n'ont plus
                                    que bruits serments.