Mathusalem

Tout part en couille ici

le matériel qui date de Mathusalem

n’en aime plus personne

il arrive attrapant au vol

un espace de jeune femme

éperdue dans des interstices

où l'amour est fait de caresses

cette étrangeté m'intéresse.

S'extirper des méandres du paraître

un trait de plume est comme un trait de fusain

la trace improbable d'un brûlis peu contrôlé

mon amour est un miroir où

mon image effacée

laisse place au reflet

de ta beauté.

Comment vais-je ?

Eh bien je vais

j'y vais

de toute façon

nous allons tous vers notre fin

ce qui diffère est juste la manière

(il faut parfois

se garder d'écorcher

son regard à propos d’authentiques beautés

dont l’âme en quête de santé

n'est qu'à l'avance hantée).

Comment s'enlever le vide de la tête

alors qu'il l'occupe à plein ?

Le génie de la vie

c'est d'inventer à tout moment

le moyen de la supporter.

La vérité

c'est qu'en se croyant bien aimé

chacun trouve un prétexte

à passer le temps rassuré

d'une présence et dont l'altérité recourt

irrémédiablement

à l'effacement de ce con

de ce qu'on serait parvenu

finalement à devenir enfin tout seul.