À contumace

L'amour est une fleur sauvage

et pousse en dehors des jardins

rural il devient citadin

s’éloigne en quittant son rivage

J'ai tellement rêvé de lui

que celui-ci n'est plus qu'un rêve

et l’existence étant si brève

il n’est qu’une flamme qui luit

Sans penser à se lever tôt

les bombes pleuvent et la pluie cesse

en faute à tous ceux qui t'agressent

Il n'y a plus de végétaux

L'amour est un instant subtil

au lit dans lequel on se couche

où dépendant de notre bouche

il pend à la lèvre infertile

Il y a dans chaque désir

un morceau de désespérance

un brin de ma vaine attirance

un bras d’une veine à saisir

Accoutumance est une loi

qui fit de moi le bon coupable

et le génie de l’impalpable

à contumace et bon aloi