Georges d’Anthès

Nous baignons dans le bouillon sale

où des salauds les mains se lavent

où de grandes eaux nous dessalent

est-on de salpêtre ou de lave ?

Viens donc sur moi cueillir un brin de vie florale

la plus jolie femme est toujours en un beau rêve

un peu comme un grand jeu d’aurores boréales

éblouissant d’un feu du dieu des passions brèves

Et ma mère ignorait la mer

et la sirène hurlant son chant

(mon père aimait surtout la terre)

ressemble aux cris les plus méchants

Tu as un joli nez dont la trompette enchante

à la froideur austère importante en russie

saint-petersbourg est mort et ma passion déchante

en société là-bas rien ne m'a réussi

Je ne suis pas Edmond Dantès

en tuant le prince des poètes

et ne suis que Georges d’Anthès

un amant pour une mouette

Tchekov a su décrire en pièce de théâtre

une façon bourrue de renverser la table

et Dumas fit Gontcharova tout près de l’âtre

un sanglant trait d'amour est un rasoir jetable

Les russes ne font pas la guerre

ils nous imposent la terreur

hurlant comme on le fit naguère

ils sombrent ainsi dans leur erreur