L'Eclipse

Je n'ai jamais bien su si ce que j'aime rode

aux creux des courbes-fleuve où règne Loreleï,

dans ses chutes d'un Rhin auquel mon envol aille,

ou dans des yeux brûlants, couleur de l'émeraude.

Quoiqu'il en soit des faces cachées qui les clipsent

au revers des vestons, les femmes sont lunaires

et domptent le savoir de lacérer les nerfs,

et montrant leur beauté, conduisent à l'éclipse.

Je n'ai jamais bien su ce que le cœur pompait :

un indécent liquide ourlant les lèvres rouges ?

Un poison délicieux pour les moins infarouches ?

Quoiqu'il en soit, masquée, ma forme s'estompait :

ce clair-obscur effacerait mon cas, ravage,

et je me diluerais sous sa langue bravache.

De l'écriture poétique

L'écriture poétique, lorsqu'elle parle d'une femme, n'en décrit pas une spécifiquement, mais toutes celles qui veulent bien s'y reconnaître.

MP

Utopie

J'ai vécu des instants d'une intense Utopie

dans un Eldorado de fausse mise en pièces

et quelque mise en scène issue du mal au pis,

ce que par la racine un puissant lit rapièce.

J'ai survécu dans l'air vicié des néons blêmes

en espérant trouver les solutions magiques,

incidemment troublées par les sels des problèmes

où nulle épaule émue n'attend nos fins tragiques.

Et pourtant, parmi vous, j'ai su les horizons

dessinés par vos mues de petites chenilles

et sous leur carapace – à tort ou à raison,

J'ai su le destin sang des pauvres cochenilles

et l'éclatement gras de ta bouche carmine

où je trouve aujourd'hui les couleurs de mes mines.

Le Bout du Monde

Tout Bout du Monde est une envie,

ce désir fou qu'on désespère

à force de ce qu'on y vît

de nos espoirs si délétères.

Tout Bout du Monde est bout de vie,

l'ultime endroit, l'ultime terre

où l'on s'installe et d'où sévit

ce vent retard qu'on vitupère.

Mon Bout du Monde est dans mes bras,

en Finistère, en Cotentin,

de Gibraltar à l'Alhambra,

c'est une grenade, on l'atteint

par un bel abracadabra,

par un chemin bien incertain

que l'orage en éclairs zébra

sur l'eau de mon miroir sans tain.

Ton Bout du Monde est là peut-être,

au bout de chacun de tes choix,

de ceux qui font plus qu'avoir être

et qu'un yacht-ivre alors t'échoie,

lorsque tu vois tout disparaître

à ces flux et reflux manchois,

c'est en un mot pour te permettre

de réussir où l'autre échoua.

Nos Bouts du Monde ont en commun

l'espace d'infinis possibles,

le fait que tu tiennes ma main,

que tu aies pris mon cœur pour cible ;

et quand je pense à ces demains

près des rivages impassibles,

c'est à l'éclatement carmin

de tes baisers imputrescibles.

Le Bout du Monde est l'azimut

envers lequel on a la Foi

quand l'Âme mue, quand l'Or transmute

et le Plomb fond de l'Eau parfois.

En forteresse d'Alamut

(pareil à l'uppercut au foie,

tel l'Arsenic ou le Bismuth)

le Bout du Monde emporte voix.

L'épreuve de l'air

Faut-il de nos amours toujours chercher les preuves ?

Faut-il à mon instar menacer les étoiles

et jurer à la Lune, en mesurant l'épreuve

où je me jette enfin comme une encre sur la toile ?

Faut-il que mes gros maux deviennent mélodie,

que les mélancolies se muent en romantisme,

pour que soudain

                         cet air vicié

                                           qui m'a maudit

pauvre Aladin,

                      faux souricier

                                            sans érotisme,

s'ouvre à moi

               comme un livre

                                où les pages

                                               en décollent

dans l'émoi

                    que je livre

                                   à la plage

                                                  où l'école

est buissonnière,

                        et ton regard,

                                              et ta beauté

si familière,

                     gardent en gare

                                          un globe étreint

par ses pôles scalpés – cheveux d'éphèbe ôtés –

par le réchauffement de l'air qui est en train ?...

Et dans cette vapeur un peu trop éthérée,

dont l'air mine un peu tout de nos vrais sentiments,

je survis de musique où le DO était RÉ,

où notre vérité n'est que Comme on se ment.

Je palpe l'irréel

                         dans l'air du temps

                                                       présent,

le vent du Cap Fréhel

                              m'en offre autant

                                                      que Toi,

mais de ton beau reflet qui m'est omniprésent,

l'épreuve est parfaite et ton bel air me nettoie.

Glasgow

Dedicated to Ian Curtis,

We found the darkness of the coal

and the blindness of sorority

in the vapours of alcohol

and in the sex priority

We graved on the face of the ground

another sign of love suicide

another gift, another round

another brilliant heart to hide

Then we began to search the rest

of the credence in the churches

and however our interest

we found only three poor ashes

Chorus :

Here in the flames of burning brains

we fell the ways always to go

and even through the scottish rains

we feel the substance of Glasgow

and even through the scottish rains

we feel the substance of Glasgow

We found in your smile the whiteness

who could change us until the end

making killer as true witness

and Love for you as I pretend

We swam in the lights of winter

between the candles of the death

but your life is so strong after

that I'm still surviving beneath

So, in Christmas apology,

while are murders and loose of souls

I think of your biology

You, so alone within the fouls

Chorus x 1

Chorus x 2

L'amérindienne

Dans notre atmosphère obstruée,

nulle issue ne t'était possible ;

dès lors, de l'or, la seule ruée

m'était portée sur l'indicible,

à cette clef pour une porte

où tu saurais me retrouver

en me disant « moi, peu m'importe,

tu m'as cherchée, tu m'as trouvée. »

J'ai brisé le plafond du ciel

en millions d'éclats de Soleil,

afin d'en puiser l'essentiel

(ce que les comètes balayent

en parfumerait tes épaules),

et suivant le seul méridien

de ton corps, je m'offre à tes pôles

où vogue un cygne amérindien...

Or, sur ce continent nouveau

dont tu ne fais pas de quartiers,

j'irai – banlieusard, têt' de veau –

peupler les îles au mortier

déjà Cité, déjà Sans-Lui

– ce canon qui te sert de peau

sur laquelle un bel astre luit :

celui des mots mis en dépôt.

D'éclats ration

J'ai posté ton sourire au timbre de ma voix

décrivant l'arc-en-ciel dont m'as inondé,

et les cordes rompues de ces corps dévidés

dont tu m'as abreuvé sans qu'aucun ne l'avoua :

J'ai récité les mélodies de tes attentes

et de leurs frustrations ton désir incongru,

je referais pour toi le premier pied de grue,

si jamais je savais que t'en sois là contente.

Je poserais mon doigt sur ta lèvre inférieure,

afin de juguler les débits indécents

des flux de ta beauté dont mon pauvre art descend.

J'apposerais la clause aux défis intérieurs

de se revendiquer autrement qu'à toi même,

et son sens interdit sans jamais que tu m'aimes.

Les mots, fil de l'onde

Des points de vue du bout du monde,

on cherche mes contradictions,

des prés que mes notes inondent,

on vend le sel de ma diction,

mais de tes yeux que ma vue sonde,

il est en moi la réfraction

de ta lumière, où qu'on me fonde,

où que me soit raréfaction

de ton soleil et de sa fronde,

et de Monet ces impressions

dont ta beauté – qu'on s'y confonde –

offre au voleur des effractions,

je cède à tes hanches girondes,

à mon estuaire, à l'attraction,

aux océans tous à la ronde,

à l'ineffable, à l'abstraction,

ma passion folle et sa faconde,

l'arithmétique et ses fractions,

tes traits si purs – t'es très Joconde –

dont j'ai trouvé la conjonction

sur ces rochers que la Mer gronde,

épuisée de leur inaction,

puisqu'elle te sait mots fil de l'onde

et notre Amour ma conviction.

J'erre, manie...

à ma très chère Alexandra,

A force de flâner sur les berges du Rhin,
depuis les quais de l'Ill et celui dit de la Bruche,
j'entends mon souffle au cœur bruisser comme une ruche
et des Amours éperdues perdurer l'airain.

Les fleuves et canaux, s'ils sont parfois sans gain,
conduisent aux raisons du soi par leurs péniches,
et s'ils sont la frontière en laquelle se niche
un peu de ton Strasbourg, un peu de ton Kehl sanguins,

c'est afin d'éveiller la beauté des deux rives
au reflet de tes yeux à la couleur des eaux,
à ces deux relations qui nous lient en réseau.

Et si mon inconstance aggrave mes dérives,
il m'arrive en Konstanz de me poser au port
d'un empereur ne régnant pas sur nos rapports.

Anarcisse

Fouettant des chats la crème en ignorant des chiens

deux fusils sur mes tempes grisonnant aux feux

de la Saint-Jean – né « rien-à-foutre » - aux doigts baveux,

je résiste aux assassins qui se croient chirurgiens.

Je résiste à l'absurde innocuité des lâches,

au manque de saveur de l'humanité,

pour enfin m'adonner au plaisir de goûter

à la chère espérance en l'amie sans relâche.

Un visage est dépeint sur la grève, un mirage,

et moi, bouchon flotteur mettant point à ma ligne,

on me pense en Narcisse à son ombre maligne.

S'il fallait que je t'aime, aurais-tu de ma rage

un peu de mon désir de noirceur absolue ?

Aurais-tu dans ton ciel le bleu qui la dilue ?

Sur si

Sur ta tiédeur coulent des charbons en spirale

aux creux desquels mes doigts attiseront la braise,

afin que du grand Feu de nos vendredis treize

éclose un incongru rêve entre Amour et râles.

Sur ta bouche sanguine où les enfants martyrs

empruntent de leur ombre une forme à tes mots

– chinoiseries à tant de rites animaux –

j'écris la balistique en courbe de ton tir.

Si j'inscris en ces vers un étonnant hommage

excluant notre angoisse avilie du présent,

c'est pour te célébrer, nos serments s'embrasant.

Si j'ai soufflé ta flamme au point de jouer le mage,

ignore et ma laideur et sa forme antalgique :

nul désir n'est plus fort qu'en sa trame tragique.

Dans la Manche

Dimanche à lundi dans la Manche
est une nuit sans un atout,
sans un indien, sans un commanche,
et sans Orangina du tout,
sans île Grenadine au ranch
où vont les troupeaux des peaux-rouges
et la remontée d'iode d'Avranches
au flux de ces marées qui bougent.

Dimanche à lundi dans la Manche,
et le constat dit "du miroir",
de quarante ans face Arromanches
où la poussière offre aux mouroirs
les cendres de nos vieilles branches
et quelques cèdres du Liban
s'étant ouvert des coudées franches
afin d'offrir leur ombre aux bancs.

Parfois l'appel en tend dix manches,
et la téléphonie putride
entend dans la nuit du dimanche
un peu de ces cris apatrides
hurlés en faibles avalanches,
hurlés à faibles voix d'allo,
l'écho des vies qui là calanchent
et dans l'amer s'en vont à l'eau.

Dimanche à lundi dans la Manche
est une épreuve sans cadeaux,
un marathon d'où l'on s'emmanche
un peu de tous les mikados
dont on a pu toucher les hanches
au hasard du geste félin
d'un tigre dans la neige blanche
et de celui qui m'en file un.

Révolutions

Que sont ces tristes circonstances

au regard bleu de l'horizon,

et les nuages sur Coutances

aux plafonds blancs de nos maisons ?

La Roue qui tourne est capricieuse

et dans le ventre de la Vie,

la position plus judicieuse

est celle de l'idiot ravi :

souris aux mauvaises fortunes,

accueille à bras ouverts le sort,

si ta route est inopportune,

une autre prendra son essor.

Et sous le grand hasard des vents,

le Destin du peu qu'il dévoile,

aura pour prendre les devants,

confié ses secrets à tes voiles.

S'il faut finir en port d'échouage

en un estuaire en Cotentin,

c'est au moins preuve de courage

au sablier des baratins,

face à l'horloge inassouvie

des gaspilleurs du temps précieux,

des exploiteurs de nos survies

dans leurs contextes pernicieux.

Un jour on fait Révolutions

se retournant sur ses orbites,

refusant les compromissions

et tous les maux qui les habitent.

On fait Révolutions autour

d'un astre au cœur brûlant,

d'une étoile au bout d'une tour,

d'une Babel déambulant.

Alors, la clef des cathédrales

perçant le gris des dépressions,

s'envoute en forme de Saint-Graal :

ainsi vont nos Révolutions.

Le Blé en p'louse

 Stade Francis Le Blé - Brest (29)

J'ai traîné tant de maudits blues

dans cette ville aux traits tirés,

que de revoir Le Blé en p'louse

est un renvoi des soutirés

six maîtres revêtus des blouses,

et des vieux maillots déchirés,

des palimpsestes de ma loose,

de mon âme en Brest hachurée.

J'ai, comme les maillots rayés,

fait des nœuds à mon cœur marin,

de carabines enrayées,

de très vieux chants de carabins,

et Brest – où nul n'est égayé

sinon que par l'effet du vin –

toute saoulée, toute effrayée,

se penche au bord de son ravin.

La tenue rouge est de rigueur

comme la pluie sur les gradins,

puisqu'en elles est la vigueur,

celle à laquelle on consent gain,

celle à laquelle on rend honneur,

et le Tonnerre a son regain

dans le ciel saoul d'accords mineurs,

de doigts sur son vertugadin.

Si j'ai pêché dans ta rousseur

un peu des tâches de mon vain

sacerdoce, en toute douceur,

ce n'était pas pour un Grévin :

c'était pour que l'Orange ait sœur

avec la verte en ce bassin.

Le Blé en p'louse est repousseur

et Brest a couvé ses poussins.

Enceinte

Quand j'ai croisé le fer, Dinan,

avec les chemins de traverse

auxquels tu vouas d'éminents

distillateurs nés de l'averse

éruptive où vont dandinant

les prosélytes de l'inverse,

j'ai marché tout en déminant

tous tes remparts qui me renversent.

J'ai grimpé sur tes rues, Salope !

Et fauconnier des mots de passe

et des ruelles interlopes,

ai mu concert de mes rapaces

à l'œil arraché du cyclope,

ému, perdant ma carapace,

aimant les cendres de mes clopes

et les numéros des impasses.

Toi belle fille, ô toi Dinan,

ceinturée de chasteté rance,

j'irai toujours de toi dînant

vomir de ma désespérance

issue de ces mœurs badinant

avec leur propre incohérence,

hauts fonds des yeux incontinents

qui de pleurer m'ont fait la Rance.

Et dans le cercle enfin magique

où Dinan me tient déjà lié,

j'aimerais être ce moujik

dont Tolstoï dit qu'il est allié

des forces des lieux telluriques

où camisole aux fous à lier

m'est l'instrument périphérique :

aux vacuités il faut pallier !

Foudres

L'homme est angle et la femme est courbe,

et de la sangle autour du cou,

extraits des gangues de la tourbe,

ils sont d'un gang bang assez fou

                        bien assez fourbe

assez lutin pour pas un sou,

assez mutin pour qu'on m'embourbe

                  en tes yeux doux.

Ô Muse, ô femme simplissime,

éclat dépourvu d'apparats,

diamant détaillant les décimes

issus de mes restes de rat,

                      j'aime les cimes

à tes épaules en tes bras,

qui des derniers remparts déciment

                 mon embarras.

Je décris sur ta clavicule

une rondeur imaginée,

ce joli cercle qui m'accule

à penser que ma belle est née

                           même cadette,

et que ton enchantement inné

n'est que fruit de mes tristes dettes

                           à me damner.

J'ai tenu la beauté du Diable

à portée de fusible ému,

infiniment belle et désirable,

hors de portée de ma mue,

                   statue de sable,

cherchant à porter sur sa main

le testament incontestable

                         à tout humain.

Le Scrabble

Jouer avec les mots comme enfilant des mailles

à l'envers, à l'endroit, le long de chaque case

où l'on se perd au fil issu de nos marmailles,

à notre transmission, ce marché de l'occase...

Jongler avec la lettre afin d'en être au pied,

survivre aussi quand sonne en ceux qui voient Yaël,

le K désespéré de ceux qui sont épiés,

le W de son sourire en arc-en-ciel.

Et mourir lentement de la sève éclairée

par la littérature incidemment vomie

de nos textes menus sur un plateau géré

par une règle inepte à tout bon insoumis.

Oui, croiser ma passante au creux d'un triple compte,

où je peux de mon double exiger vie d'ascète,

où d'un simple exercice à ce que je raconte

en mes lettres d'amour – je n'ai le droit qu'à sept !

Or, corvéables à merci, mes beaux enfants

se sont soumis au tripalium de l'exécrable

instrument qui foudroie les biches et les faons,

les éléphants et la mémoire, ah, c'est le Scrabble !

Pariphérique

Vendredi 13

s'en vient saigner incontinent

sur nos détresses

comme un tampon des continents

qui font des guerres à distance

et saupoudrées de l'inconstance

où notre humaine condition

s'en va droit vers la perdition.

J'ai détrôné des dents couronnes

menteur comme un arracheur

mais l'assassin de Courcouronnes

lui s'est calé sur la lâche heure.

Et les idiots

surfant sur la piste de ski

de la Radio

ne sont pas des Dostoïevski.

Si notre cri de colère, ah !

Parsème la peste à Ferré,

c'est que d'arobase un bel @

je ferai de mon pire, hé !

Si notre cri de colère, ah !

Parsème la peste à Ferré,

c'est que d'arobase un bel @

je ferai de mon pire, hé !

Si notre cri de colère, ah !

Parsème la peste à Ferré,

c'est que d'arobase un bel @

je ferai de mon pire, hé !

Et de la liberté laïque

où l'Homme fume au narguilé

le Dieu qu'il prie, l'odieux qu'il nique,

et les faux prophètes exilés,

je ferai des tranches de lard,

puisque nous aimons tant lard pour l'art !

Je t'embraserai sur la bouche

avec mon beau chardon ardent,

car je ne suis pas Ammenouche

et Courcouronnes dans ma pauvre brosse Adam !

Aime-moi, toi,

Ève angélique aimée des monts,

Seins, miche et moi,

pose, nous aimons...

Si notre cri de colère, ah !

Parsème la peste à Ferré,

c'est que d'arobase un bel @

je ferai de mon pire, hé !

Si notre cri de colère, ah !

Parsème la peste à Ferré,

c'est que d'arobase un bel @

je ferai de mon pire, hé !

Si notre cri de colère, ah !

Parsème la peste à Ferré,

c'est que d'arobase un bel @

je ferai de mon pire, hé !

La Seine est une aorte ouverte

aux trous de balle;

et que soit pas mûre ou pas verte

une caballe,

y stick(ent) ici jusqu'à la perte

les héros de la Capitale,

les chevaliers de la Commune

sans que jamais ne Capitule

la beauté d'Anne, ô ma sœur Anne.

Si notre cri de colère, ah !

Parsème la peste à Ferré,

c'est que d'arobase un bel @

je ferai de mon pire, hé !

Si notre cri de colère, ah !

Parsème la peste à Ferré,

c'est que d'arobase un bel @

je ferai de mon pire, hé !

Si notre cri de colère, ah !

Parsème la peste à Ferré,

c'est que d'arobase un bel @

je ferai de mon pire, hé !

Paris a son cœur !

Paris a son sang !

Paris a son âme !

Paris a son histoire et ses déchirures mais

Paris ne s'agenouillera jamais

devant des tortionnaires

pas plus que devant les versaillais

Paris solidifie ses nerfs

afin que vous en ayez

Paris qui s'écœure

à ces gestes indécents

sait bien porter ses blâmes

sait bien porter ses drames

sait bien porter ses âmes

La Nuit

C'est la peur de la Nuit qui toujours terrorise

un enfant resté là, dans le cœur d'un adulte,

tandis qu'ailleurs, œuvrant aux chaos du tumulte

un grand froid vespéral à l'Horreur s'autorise.

Cet hiver qui s'approche aux jours qui raccourcissent,

nous rappelle à la mort comme une cave obscure,

et cet obscurantisme est une sinécure

à des soldats du mal dont les rangs s'épaississent.

Les enfants ne sont plus dans ces muscles sanguins

actionnant des corps sourds à leur propre souffrance

et semant le cristal qui égorgea la France.

Mais jamais rien ne dure et la Nuit t'es sans gain,

Bête Immonde aux martyrs qui te feront chuter,

car le propre des peurs est toujours de lutter.

La ballade du Big Lebowski

J'en ai bavé pendant des lustres

à barboter près des trottoirs,

à m'emmerder avec des rustres

qui vivaient pas la même histoire.

J'en ai bavé tu sais sans toi,

sans ton regard imaginé,

un peu nomade et puis sans toit,

sans me poser quelques années.

Puisque je vis au ciel des lunes

et mon espoir vers les étoiles

que la bruyère et la callune

posées sur une immense toile

posées sur une immense dune

sont sur ton corps immense voile

attendant cette heure opportune

où le clodo mettra les voiles

J'en ai sucé des pissenlits

sans jamais goûter leur racine,

mais la corneille au saut du lit

de mousse, est venue l'assassine

ôter le goût des vers de terre

à votre poète aérien,

tu sais, lui qu'on dit délétère,

aux fachos c'est un bon à rien.

Puisque je vis au ciel des lunes

et mon espoir vers les étoiles

que la bruyère et la callune

posées sur une immense toile

posées sur une immense dune

sont sur ton corps immense voile

attendant cette heure opportune

où le clodo mettra les voiles

J'en ai croisé des affreux tafs,

des intellos endimanchés,

des cons et des gentils matafs

et des menteurs, dents arrachées...

J'ai décroisé des djihadistes

qui se prenaient pour des élus,

et débouté l'élu des listes

où ta beauté m'était mieux lue.

Puisque je vis au ciel des lunes

et mon espoir vers les étoiles

que la bruyère et la callune

posées sur une immense toile

posées sur une immense dune

sont sur ton corps immense voile

attendant cette heure opportune

où le clodo mettra les voiles

Hanté

Si vole au vent la vile envie dont l'on dévisse,

un parfum fou de l'infraction là diffractée

dans des millions – l'imaginaire est d'affre(s) acté –

de tes reflets dans l'onde où se mirait Narcisse,

alors, poupée gonflée par l'air de mes sévices,

on trouvera l'autre miroir pour s'épouser,

celui sans le fantôme avec lequel poser,

sinon Villon, Rimbaud, Verlaine, eux rois du vice.

On trouvera – je sais – l'image renversée

que nous renvoie le Cinéma dans ses prémisses,

dans cette chambre noire aux champs controversés.

Et le Génie pelliculaire emportera l'esquisse

au bord des lèvres du tableau d'abord bercé

par l'étendue des mers portées par ton French Kiss.

Emprise

À Alexandra

En prise avec mon temps, j'étais qui s'ignorait,

lutin de mes lubies surannées, désuètes,

en pris(e) de rôle obscène, en chanteur qu'on aurait

fait maître en un instant de ses langue et luette.

En pris(e) directe avec l'absurdité des vies,

de notre société, crue sur le bon chemin

dont – pris(e) de tête – on sait bien qu'il dévie,

j'appose avec mes mots d'improbables demains.

En prise en charge, excluons les remords

à ce qui nous permet de comprendre une femme,

en pris(e) d'otage ou de judo, tout ce qui mord :

l'intelligence et la beauté qui nous affament,

Emprise en moi vitesse est l'accélération

de l'écriture et d'une Dame interaction.

Saline

J'ai du sel de ta lèvre un goût de commissure,

et des marées d'ici toute la mescaline :

cette force indomptable et qui se répand sur

la route submersible à côté Des Salines.

Mon doigt cueillait ta larme ainsi qu'un fruit descend,

et ta décence ôtait la main d'Hermès, câline,

à l'ombre du visage offert et déhiscent

où je traçais pourtant la beauté de sa ligne.

TRÈS PORTRAIT

TRAITS POUR TRAITS

J'ai goûté ton essence, et de cet arbre rare,

en puisant dans l'histoire où j'ai vu Messaline

extrayant de ses sels ce qui fait le curare,

je me pris au poison de ta beauté maligne.

Je peignis des tableaux à en perdre l'esprit :

de ces œuvres au noir dans des eaux alcalines

où l'on se dissout pour dix sous, mais que l'on prie

d'être cette potion si sucrée mais saline.

Maritime

Tu t'es rêvée debout, de retour sur les mers,

sur ton port d'échouage où sont les mésestimes,

ton regard se posait sur de tristes amers

qui pourtant relevaient tes scories maritimes.

Et tu t'es reconstruite en morceaux de musique,

un peu comme un biscuit à la cuillère estime

en vain de ses fragments, la part métaphysique

issue de cet émiettement tout maritime.

Mais que m'importe peu qu'un pauvre mari t'aime !

Tes mots d'amour sont plus purs qu'un affreux verbatim,

ils sont en ton calice un heureux anathème,

et dans ta bouche ouverte, un accent maritime.

Alors, sortie des eaux, ma pénible péniche,

ma Beauté dont je suis l'idéale victime,

je te sacrifierai sur les laides corniches

dont l'amour absolu nous fait la mare ultime.

Puis je t'habillerai d'un drapeau Gwen-ha-du,

pour passer mes mains sur tes courbes intimes,

comme les voiles et gréement des trois mâts du

Marité, si tant est que tu m'es maritime.

J'habiterai ton corps – court de sève en coursives –

et plomberai la ligne infime, adamantine,

où je me pends à toi de façon discursive,

à l'infinie beauté de ton air maritime.

Mais aux peaux d'ami(e)s

Promenade au petit matin d'été indien,

au bord de mer, au changement de méridien,

et promenade au petit soir d'automne en r'tard,

sous son couchant lorsque l'étoile a régné d'Art.

Lorsque la toile – araignée-ville – a tissé d'or

les filaments des bateaux-ivres au mouillage,

et l'effilée beauté dans ce château qui dort,

puisque le bois dormant n'a jamais compté l'âge.

Les photos forent dans le bleu ton ciel d'azur,

et l'habitude est à l'oubli tant de marées

que de peaux dont la plage est la belle embrasure.

J'y vois au grain, le sable à présent démarré

de l'isthme pur du rêve où nous ne sommes rien,

et les fleuves remplis des mythes sumériens.

Bruno Sulak (Texte totalement réécrit à partir d'un original soumis en février 1986 à Renaud Séchan)

La vieille dans son vieux taudis,

si vieille et sans maternité,

aussitôt fait, aussitôt dit,

est poussée vers l'éternité.

Tant étouffées qu'ou bien flinguées,

parfois les mémés disparaissent,

et les minots qu'aux déglingués

tout laisse aux flots de ma tristesse.

J'ai des mémoires d'outre-tombe

attachés à de sombres tomes,

et des histoires et des bombes

me restant en tant qu'hématomes.

De voir des odieux incapables

s'en prendre au faible impunément,

me rend amer, ils sont coupables

lorsque je sais ton châtiment.

Eh, Bruno !

T'en vas pas,

reste là

dans mes mots.

Eh, Bruno,

Sulak de l'âme artiste,

ton écho

dans ma cellule autiste,

témoigne un peu pour moi

que ce n'est pas en tuant

pas plus qu'en s'évertuant

à provoquer l'émoi,

qu'on force la légende ;

témoigne un peu pour nous

– et que le ciel t'entende –

d'un monde offert aux fous.

Avec leurs joujoux dangereux,

ils entretiennent une guerre

d'un ridicule présomptueux,

Inacceptable et meurtrière.

Du laid dealer le plus minable

aux mafiosi qui t'étaient tiers,

pour moi tu restais admirable

quoique ce fut ton cimetière.

Le cœur de la Cour des Miracles

pas plus qu'à moi n'était le tien,

mais au moulin de la débâcle,

t'as voulu jouer les arlésiens.

Et dans la lettre d'un malaise

où j'attends quelque part ta voix,

je suis la voie de la falaise,

ultime mur d'où tu sautas

Eh, Bruno !

T'en vas pas,

reste là

dans mes mots.

Eh, Bruno,

Sulak de l'âme artiste,

ton écho

dans ma cellule autiste,

témoigne un peu pour moi

que ce n'est pas en tuant

pas plus qu'en s'évertuant

à provoquer l'émoi,

qu'on force la légende ;

témoigne un peu pour nous

– et que le ciel t'entende –

que notre corde au cou se noue...

Sans toi.

Du Poème absolu

Lorsque l'on vit d'avides frondes

où Goliath est un Minotaure,

et que ligués sont ceux qui grondent

– quand on sait que la ligue à tort –

on peut pleurer, on peut gémir

d'avoir un jour perdu le fil

du labyrinthe où peu se mirent

en quête inquiète et ludophile.

On peut se perdre aussi parfois

dans les méandres des neurones,

y laisser la part de sa foi

qui fait choir des plus prudents trônes,

y perdre son identité

dans d'infinies compromissions,

et finir d'un prémédité

meurtre accompli comme mission.

Lorsque l'on selle un destrier

qui n'est pas apte à ses montures,

on aura beau trier, trier,

les vers seront de la torture,

et la lunette ouverte au Monde

aura le goût de ne s'y fier

pas plus qu'aux illusions immondes

où l'on se trouve pétrifié.

Puisqu'il faut vivre et non survivre,

puisqu'il faut cesser de souffrir,

faire enfin provision de vivres

pour avoir un truc à s'offrir,

jetons nos peaux au pied du mur

– ce sont des parchemins trop lus –

et dans le souffle d'un murmure

un peu du Poème absolu.

L'esthète de l'Art

Pour peu qu'on fut nourri sans mâle aux seins des Muses

et que leurs laits nous rient sous cape en s'essoufflant,

on prendrait sans répit ces airs époustouflants,

puisque de mal en pis sont ceux qu'un rien amuse !

On pendrait haut et court – Césaire m'en soit témoin –

ces êtres sans secours ne comprenant rien à l'Art,

rien de rien à l'Amour et tout à ses dollars,

On rendrait bien Zeymour à quelque rien que moins.

Mais ta lividité bénie par mes phalanges,

fait des divinités des souffles pernicieux,

dont la faiblesse innée s'ensouffre dans les cieux.

Et la roue moulinée par d'yeux le plus bel ange,

cligne autant qu'en tournée du tour des clavicules

d'épaules contournées que ton air véhicule.

Fond de tain

Si quelques étoiles obscures

sur la voie lactée de ton bras,

rendent à ce point insécure

un chemin vers ton Wonderbra,

si toute goutte de rousseur

dessine un secret labyrinthe

inscrit sur ta peau tout en sueur,

dont je me suis tagué l'empreinte,

emprunte alors tel un bel astre,

les rues de la carte du Tendre,

dont je te ferai le cadastre

en faisant semblant de t'attendre.

Or, ton sang ne faisant qu'un tour,

j'emplumerai d'un paon total,

ton sommeil des plus beaux atours

et ta beauté folle et létale

avec l'écorce ignifugée

des arbrisseaux aux cent écus,

puisque tu n'es que ce sujet

sortant enfin des sentis culs,

et balayant devant sa porte

les prétendants inopportuns,

à ta beauté rien ne s'apporte

– sinon mon miroir et son tain.

Sans retour

J'ai rêvé votre beauté lactescente

en un sirop de mots

si dilué qu'à ce point indécente

on soit au chalumeau

pour la forger de ces longues descentes

à vos courbes d'émaux,

puis de vos déliées incandescentes

en nos peaux d'animaux.

J'ai rêvé votre regard menthe-à-l'eau

pour me servir d'absinthe,

et les soudures en bon métallo',

de vos lèvres de sainte,

pour y sertir – comme on la met à l'eau –

la gemme offerte enceinte

aux féminités d'un bel étal haut

par ces phrases succinctes.

J'ai rêvé de vos prisons délicieuses

en votre pur ovale,

du visage aux expressions malicieuses

où les impairs se valent,

mais où le manque – en cigüe pernicieuse –

est un vide qu'avale

une rousseur automnale et précieuse

aux dormeurs de ton Val.

L'Âme

L'âme-sœur, l'Âme, ne me vois-tu point venir ?

Je ne vois moi que le vain devin qui rougeoie,

mais ne vint point à l'heure éditée pour la Joie,

sur la route enfumée de nos absents avenirs.

L'âme-sœur, l'Âme dont l'éclaircie m'éblouit,

des fins, de fond, l'Âme es-tu hors de cause, ailleurs,

afin de nous transformer tous deux en meilleurs

nobles, lorsque le sang de la Terre a bleui ?

Je te cherche au gré du bruit liquide des eaux,

je te cherche avec la septième clef tâchée

par le raisin foulé des amours entachées

du bris du cœur, du bruit du vent dans les roseaux ;

l'âme-sœur, l'Âme, ne vois-tu rien me punir

à l'instar d'une étoile en Nova devenir ?

Sey tout

Qui sait ce que c'est qu'enlacer

loin de Sées, sécession passée

des cécités embarrassées

de sentiments doux désossés ?

Moi, je ne sais quel gynécée

– loin des décès des bouts d'essai –

nécessitait jambe harassée

pour d'épicés vers qu'on pissait.

Quand tu m'adressais tes pensées,

j'esquissais incessant un sourire hérissé

d'en-dedans agacés par tes airs compassés,

et je laissais l'assaut des jument dépecées.

Je me lassais de mes lacets au cou passés ;

je repassais d'un fer rougi des tas d'abcès

j'avançais dans ces écrits crissés qu'embrassaient

les dévissés de mes demis-mots devisés,

pareils aux pales d'un moulin qui ravissait

les yeux qu'on crève en pal, jusqu'à celui de Sey.

Miroir, ô mon beau miroir

Les poètes ne sont que des miroirs polis

reflétant la beauté si tant est qu'il y en ait,

avec leur langue acerbe et leur verbe impoli,

ils peuplent un grand vide en mots que tu connais.

Et si tu les connais, c'est parce qu'ils décrivent

ta silhouette ou ton geste, un tout de toi l'unique

individu soumis aux phrases qu'ils écrivent,

à l'onde dont Narcisse endossa la tunique.

Le poète est l'allégorie des frères Grimm :

comme eux il invente un conte et s'endort debout,

et chacun l'aime aussi pour ce dont il nous grime.

Le poète se cache en empruntant deux bouts,

et derrière le masque où fond le tain d'Alice,

il entonne à merveille un chant plein de malices.

Le cinquième Elément

à Ragnhild

Délus-je dans vos yeux quelques secrets aztèques ?

Ou transfuge, fus-je à ce point tourne-dos

que d'être retourné sur une grille à steack,

je cuisis à long feu sous un tel astre ado' ?

J'ai vos soleils marins comme ligne de fuite

et vos lignes de main pour parfait horizon,

j'ai l'eau de vos regards pour me servir de cuite,

qui maligne dévie vers cette humble oraison.

J'assemble en éléments l'ensemble qu'elle aimant,

fit de vous l'avatar de la Déesse-mer,

l'avatar que jamais à son laquais Léman,

le divin Océan n'associa à l'amer.

Dans les fluides splendeurs de votre atlante acmé,

j'ai vu luire et vouloir un désir insoumis,

j'ai su la croix portée par votre épaule, mais

de vos légèretés, le profond sens omis.

Et de votre embrasure où le Feu se complaît,

où l'Air et l'Eau mêlés à la Terre s'ajoutent,

j'enflerais volontiers votre orchestre complet

de nos doigts luttant pour le plaisir de leurs joutes.

Lis, rêve, erre anxieuse

À une normande passante,

Qui que tu sois, sois quitte d'écoute et tais-toi :

les collocations d'écholocation sont mues

par le hasard diffus que nos ondes nettoient.

Et nos carrefours sont aux paupières émues,

les larmes que la pluie pianote sur nos toits,

l'air pur qui guide le destin vers nos vraies mues.

Des rêves éveillés qui, quand on dort y sont,

rabotant de ma déraison l'indécent,

je garderai ton regard en tant qu'horizon,

je choisirai pour toi, des raisins l'un des sangs.

Sang coquin qui, coula d'un sunset oléin

sur la toile ayant vu tant de différents cieux,

sans qu'aucun ne brillât du bleu céruléen

de tes irrévérencieux indifférents yeux.

Encore un bel Orage (republication d'un texte de 2006)

À Arthur Rimbaud…

J'en ai ouvert des bateaux-livres,

                                           Bien démarrés...

Puisque chacun des bateaux livre

                                         Bien des marées,

Des passions, des envies de vivre,

                                          Des vers fumés...

De larmes, sans son bateau ivre,

                                             J'aurais coulé.

Que reste-t-il de nous après ?

                                            Posez-la vous

Cette question qui, à jamais,

                                       Nous rendra fous,

Comme de Verlaine il semblait...

                                           Tristes dégoûts

Que tous ces mots enchevêtraient

                                     Dans l'eau d'égouts.

Depuis vingt ans,

                  Que je n'ai plus dix-sept années,

La fleur aux dents,

                Ni plus le blond cheveux des blés,

Je fus mourant,

                             Et je voudrais ressusciter,

Rien qu'un instant,

                             Pour des tilleuls imaginés.

À ton roman !

                       À des dormeurs décérébrés !

Au val dormant...

                     L'herbe menue va s'en froisser,

Comme le vent

                  De tes grands souffles sur papier,

Toujours coulants

             Comme un bateau dans l'eau fermée.

La peur d'écrire un texte comme celui-ci
Est manifeste. Aux larmes, citoyens d'ici !
A ce seigneur, trafiquant d'arme en Éthiopie !
A ce seigneur, saignant des encres de nos vies !

A ce génie ultime et grand de poésie !
A ce profond abîme et à ce cœur meurtri !
A cet écho infime qu'il reste de lui,
Mais dont le son sublime est tout à l'infini.

Oh... Sont des promenades !

                                 Au pays de l'absente...

De tristes escalades

                             Qui se font en descente,

Nul mot n'est la parade,

                               A ces chutes bruyantes,

Mais juste l'estocade

                             Aux passions dévorantes.

Alors... Les bateaux sages...

                                  On n'en a rien à faire !

Et pour les vrais voyages,

                               C'est lui que je préfère !

Encore un bel orage !

                                     Encore un bel éclair !

Encore un beau naufrage !

                         En corps Rimbaud, ses vers.