Notre façon d'aimer s'emprunte aux digitales
aux doigts de gants dont les replis portent la mort
en ces poisons poudreux blancs de leur récital
La nuit j'écris comme un être en peine démord
au danger des relations extra-maritales
et de la tentation qui nous mène au remord
Elle est bien malchanceuse en m’ayant clairsemé
le teint de son visage est devenu livide
on ne saura jamais ce qu’on put essaimer
cet espace entre nous c'est l'écho de nos vides
Échoit dès lors un choix — les gens en ont deux —
la fuite ou le chevet d’un malade indécent
ma fatigue est le fruit d'un archaïsme honteux
les solutés de l'âme ont un parfum d'encens
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