Le trait

Nous n’avons de l’attrait que d’un pinceau le trait

nous n’avançons de pas que ceux à ne pas faire

en rêvant des fées dont nous tirons le portrait

Nous buvons de leur eau qui a le goût du fer

et la couleur des yeux qu’un songe idolâtrait

se transforme en prière (un mystérieux transfert)

Un sourire est souvent plus précieux qu'un baiser

sa courbe est destinée comme un fil aux grands cieux

tendus de nos regards ainsi désabusés

quoique le sien brûlant fut aussi délicieux

Dans cet instant qui passe on peut tout sinon rien

tout détruire ou créer rien ne nous est donné

la lumière est venue d’un soupir aérien

la nuit dura le temps d’un jour abandonné