Plomb

 

Dans la légende il est dit qu’on le change en or

en vrai quand l’un nous leste et l’autre on s’en déleste

on sombre en sa folie lorsque l’on perd le Nord

on fait de grands écarts on semble souple et leste

on sue bien dans le Sud à l’Ouest on s’en honore

cueilli par la pensée qui sait la guerre à l’Est

Écrire est un acte rebelle empli de balles

une chevrotine éclatant dans tous les points

finaux ou moins fins pour un poème à deux balles

un cartouche élevé très haut dans tous les poings

La Poésie c'est la perte de tout contrôle

un orgasme en réalité qui nous échappe

un long cri dans la nuit qui pourtant paraît drôle

et dont le plomb prison s'en vient poser sa chape

Les fées du Huelgoat

Quand je suis chez moi — au bout du Monde — au Huelgoat

au cœur obscur et si mystérieux de la nuit

j'écris sans borne et sans limite — un peu de hâte

à m'éloigner de la faiblesse et de l'ennui —

Si les petites fées se posent sur mon crâne

en se montrant persuasives et turbulentes

elles sont bien de mon poème un filigrane

un sceau percé de ma personne en valse lente

Alors en les cueillant bien au-delà du bois 

les accueillant ici dans ma maison blessée

j'appelle à leur magie qui passe par la voix

la force tellurique et qu'on a délaissée

Tout est si merveilleux si jamais vous saviez

la pierre a son langage et l'arbre a son dialecte

un grand poète est mort ignorant les graviers

j'en fais un beau récit dont les fées se délectent

Infiniment émues mais diablement présentes

on sent leurs doigts ténus nous caresser l'épaule

et parlant en leur nom je sais ce que pressentent

à raison ces beautés de l'équateur aux pôles

Il y a dans ces yeux l'invention des couleurs

et clignant la paupière un peu de leurs nuances

un infini troublant qui porte mes douleurs

un charme irrésistible écrasant d'influences

Idiot — j'ai fabriqué des âmes de papier

que j'ai voulu brûler du feu de mes tourments

mais l'aimant tant de fait je ne pouvais qu'épier

le geste abstrus d'un magicien dont le tour ment

Merlin réponds-moi de ta prison de verre

offre à tes jolies fées des paroles magiques

et sauve ainsi mes murs et ma prison de pierres

épargne-moi parrain de mon destin tragique

En dépassant le dépensé de pesants d'or

il a fallu combler mes dettes littéraires

et rêver bien plus fort au moins quand je m’endors

aux délicates fées à moi thuriféraires

Subir

Construire un avenir est un château de cartes

on croyait qu’il faisait si beau mais il a plu

la météo de vie chaque fois s’en écarte

On se croyait dans Kafka ce roman qui nous plût

lecteur ayant tiré dans son chapeau Descartes

et la nuit s’éteint l'idée que nous n'avons plus

J'ai posé sur ta peau le baiser de mes lettres

une idée n'est pas à l'abri d'une injonction

dans chaque parenthèse est mon moyen de l'être

(un peu péremptoire afin d’être en conjonction)

La femme allant vers moi n'aura l'envie de rien

c’est toi probablement qui peuplant mes lubies

bâtis ce bateau-fort — arche au vent saharien —

si tu n'inventes pas ta vie tu la subis

Déshabillage

J'ai bouffé ma portion du tas des passions tristes

et la maladresse est gauche aux mains sans cet atout

qu’on dit extrême aussi quand on n’est que centriste

Un peu de foi mauvaise un brin de ton « me too »

de dépression de son réflexe ethnocentriste

il faut partir de rien pour arriver à tout

Chemin faisant j'eus l'heur — oh ! Fut-il mal ou bon —

de te rencontrer là sans préméditation

dans un « Roman » façon Rimbaud dans un rebond

dans un parc — au Luco (sa translittération)

J’ai mis nos sentiments sur une balançoire

et la beauté de ton déshabillé de soie

chaque jour est pour moi l’idée d’un nouveau soir

aimer c'est se laisser déshabiller de soi

Sans pitié

En nouant tes cheveux j'étais comme Alexandre

enflammé de faire et défaire un nœud gordien

d’une flèche embrasée que l’on retrouve en cendre

En résumé j’étais ton mec et ton indien

sauvage à volonté de prendre et de descendre

un peu de ton tropique au long d’un méridien

Le début de la fin c'est la faim de débuts

j'écrirai ta beauté sur tes lignes de main

tatouerai tout autour un étrange rébus

si tu tiens le pari j’applaudis dès demain

Rien n'est jamais plus loin de ce qui semble près

que ce désir absent qui masque l’amitié

que l'illusion cachée de ce que l'on croit prêt

la nuit qui nous attire est pour nous sans pitié

Inespéré

Je veux trouver les mots racontant ta beauté

les courbes de ton corps en pleins et déliés

mon écriture enfin pour peindre un verbe ôté

Tu es mon merveilleux sujet ma folle alliée

l’important complément — ma femme et ma moitié —

mon modèle absolu — vers toi je suis allé

J'ai décousu ta bouche afin de t'embrasser

tu m’as lancé des mots tentants que j’apprenais

la langue est un organe étrangement pressé

l'effondrement du reste un stade où l'on renaît

L'idée d'un avenir est dans sa traduction

nos longues discussions souvent m’ont inspiré

je vais conclure ainsi mais sans introduction

nous cherchons tous un grand amour inespéré

Entrelacs

Se rendre aimable et beau dans la littérature

est une tentative est une gageure

une étrange écriture ignorant sa lecture

Un peu de nuit rajoute à la beauté du jour

aucun amour enfin n'est une conjecture

alors on se comporte à la façon d’un joueur

On balance les dais par un trou de mémoire

au sein d’un grand ouvrage et de ses poésies

la balançoire oscille au sein d’un vieux grimoire

et sa magie nous semble une grande hérésie

Mais rien ne justifie de nous pendre haut et court

à la corde infamante au couloir insensé

de la piste à l’étoile (enluminé discours)

aux entrelacs d’Irlande éclairant mes pensées

En Baie des Trépassés

L'avenir au début n'est qu'un point du passé

juste un reflet dans l’eau de ce fleuve inconstant

qui nous conduit toujours en Baie des Trépassés

Là-bas je suis peuplé des spectres me hantant

me récitant des corps de texte dépecés

j'écris pour vous donner un supplément de temps

La nuit commence en se privant de son sommeil

— elle est brune elle est belle et remplie d’une envie —

le jour ensuite en se privant de son soleil

— il est blond (blé d’Ukraine) il est toujours en vie —

Du bout du Monde ainsi dont je défie Satan

de l’ancien temps perdu d’un Roman qui s’écrie

qu’on n'est pas sourcilleux quand on a dix-sept ans

j'ai décidé de t'aimer dans les mots que j'écris

Calme

 

L'obscurité de ta lumière en contre-jour

est pareille à cette image aux tréfonds de mes yeux

ce clair-obscur épais qui m’obsède toujours

Écrivant ta beauté je me souviens du mieux

cet ennemi du bien dont tu fis des ajours

et je sais néanmoins que ce n’est qu’un vœux pieux

J'irai rechercher dans les recoins de ton âme

un peu de nourriture à partager ma chère

un peu de notre vie beaucoup de notre drame

en feu barbecue comme on se grille les chairs

Et vibrant sur le grill en crépitant pour toi

je me suis enfumé de ces bruits qu’on acclame

alors que le bûcher c’est bien lui qu’on nettoie

vivre est la solution pour être seul au calme

Otage

J'avais quinze ans quand sa bouche de jeune fille

est doucement venue se poser sur la mienne

un souvenir est au sein de nos vies qui défilent

Elle était brune et nue comme on est bohémienne

et moi j’étais puceau tout mince et comme un fil

au versant féminin sans fantaisie lesbienne

On se rêve soi-même en feignant d’écouter

comme un vilain poisson j’étais pris par une ouïe

(sorti de l’eau fermée j’essayais d’écourter)

la beauté féminine est un soleil inouï

Souvent nous recevons des coups de pieds occultes

à chaque échec en plus je saute d'un étage

à chaque inspiration je me sens plus inculte

à chaque hésitation mon cœur est en otage

Rouge éclatant

La douceur de ta peau (souvenir éternel)

est le fruit des passions qui s’envolent au vent

la voie lactée future à ton sein maternel

On est bien loin du sexe et des aveux décevants

du mercantilisme et loin du désir charnel

l'amour est un baiser qui se vole en rêvant

Ton ventre rebondi c'est ma Terre promise

un peu de chair humaine et de fertilité

sur quoi tisser enfin ta robe et ma chemise

— un peu de lin de chanvre et plein d’habiletés —

Rien n'est vraiment plus beau qu'un féminin sourire

un vrai soleil levant nourrissant le regard

abreuvant notre espoir oubliant de mourir

et le tien dans son grand rouge éclatant s’égare

Les jeux à somm’ non nulle

 

J'ai des étrangetés lancées au pied du mur

et poussant champignons tout au long des pensées

dans chaque relation l’affect est une armure

Il est un fantôme en matériaux compensés

comme un bateau saoulé voguant bâbord amure

évitant de compter l’énergie dépensée

Dans chaque événement la source est intangible

elle amène à ce fruit dont nous crevons d'emblée

mais tout en jaillissant elle est incorrigible

elle est ce don nous dont nous récoltons le blé

J'ai l'image à l'esprit que je transforme en mots

définie dans mes doigts de l’ongle à la lunule

afin de te convaincre (on est des animaux)

qu’on n’est rien que des pions de jeux à somm’ non nulle

La couleur des mots

 

Je n'écrirai jamais sans suivre ton pinceau

sans ressentir enfin ta caresse artistique

et me sentir au moins un petit peu moins sot

L'apparence est toujours une illusion d'optique

et je garde à mon doigt soigneusement le sceau

qui vient sceller de sang notre union cathartique

Écrire en Poésie c'est créer de l'ambiance

un jazz au nœud gordien dont les fils se dénouent

la femme en sait l’effet l’homme en fait la sapience

un temps qui passe est juste un espace entre nous

Quelques idées du Monde ont changé ma vision

le contraste est puissant — « Capitaine » est « Némo » —

comme un adage ancien qu’on tourne en dérision

ma plume est ce pinceau dans la couleur des mots

Survivre

 

Chaque nuit m'accompagne en serrant mon squelette

et le matin survient ramassant tous les os

les broyant en la poudre essaimant ma palette

Et ce petit infect et son dégât des eaux

tout inondé de l’arme en forme d’arbalète

équipe de carreaux le renégat des mots

L'attirance poreuse est une incertitude

elle est une illusion qui nous berce d'espoirs

alors qu’en l’hémisphère où change l’attitude

un cerveau ne voit plus le fromage et la poire

Un désir attirant n'est jamais deviné

ce n’est qu’à la limite une autre suggestion

quoi qu’il en soit de nous lorsque l’on a du nez

survivre est un effort et vivre une question

Plier le poème

 

Dans un essor abstrus ta flamme immense m’ardre*

et comment saurais-tu de quel bois je me chauffe

(un fruit de nos désirs est pendu sous son arbre)

Il y a du bien-être où ta peau me réchauffe

— en dépit des beautés je suis resté de marbre —

on est récompensé comme on est sain et sauf

Aimer céder au mâle et ce peu de terrain

mais tu le peux vraiment tant je me montre altruiste

et d’imagination le creuset de tes reins

d'amour imaginé n'est qu'une passion triste

Aimer la liberté c'est aimer la contrainte

un paradoxe extra’ (le reste est à vomir)

on peut se montrer chaste en rêvant d’une étreinte

il est temps de plier le poème et dormir

* "La Terre sent la flamme immense ardre ses flancs." — (José-Maria de Heredia, La Chasse, in Les Trophées)

Dépensé

 

L'espoir est un navire errant au vague-à-l'âme

au creux de ton épaule il y a la beauté

la calligraphie sacrée qu’y trace mon calame

est l’ultime expression de cette robe ôtée

l’ultime achèvement de la tempête au calme

un orgasme enrichi d’un port escamoté

Tu dis "une aventure" en parlant de l'amour

et quelle exploration revêtirait donc elle

on sait bien mieux parler de propos que d'humour

à moins que l'on s'oublie dans tes bas de dentelles

À moins que l’on oublie les ébats de demain

les doigts tâchés de l’encre à l’argent dépensé

d’un tel aquamanile on se lave les mains

je n'écrirai plus rien qui ne soit tes pensées

Le destin

 

Le destin comme un fil est l’image qu’on tisse

il déteste l'amour et j'abhorre adorer

le désir est le fruit d'identités factices

on lui trouve un peu trop d’importance arriérée

quoi qu’il pousse un peu comme une plante adventice

on lui trouve un prétexte une excuse avariée

Le destin ce cocon que l’on défile en soie

que l’on défie parfois le coupant dans sa main

« Mektoub » on l’appelle et pourtant quoi qu’il en soit

mon idéal éphémère est un brin féminin

Je ne connais pas la fille qui m'aimerait

ni dans l'ombre de la mort un beau sourire

un instant m'interroge elle se tromperait

tant mon physique assez souvent prête à rire

Cataclysme

 

Ce qu'on nomme "l'Amour" est une escroquerie

la plus vaste et la pire aux relents de cadavres

et de ces morts-vivants quoi qu'un jour on en rie

Ne me reste un peu moins qui nous soit un bel havre

un jardin de l’Éden une ménagerie

de Noé l’arche ultime et le temps qui nous navre

Une lumière obscure est juste fascinante

elle est un phare étrange attirant nos regards

une douleur atroce et souvent lancinante

un viol inattendu venant sans crier gare

À chaque fois je suis dans mon effondrement

je pense à ta beauté qui s'éloigne de moi

la ruine de ma vie n'est pas sans fondements

Toi mon beau cataclysme et ses poussées d'émoi

Hirondelle

 

Je voudrais inventer un langage absolu

compréhensible et fort et sans être traduit

qu'il soit dit rédigé décodé qu'il soit lu

La parole s’envole et le Verbe éconduit

l'enfer est un morceau de paradis perdu

rêver demain c'est déjà penser aujourd'hui

Je virevolte en vain pépiant sans pitié

ma main se pose en nuit couchante et délicate

où la dune est ton sein qui fait ma piété

pour ta beauté naturelle et sans silicates

Étant cet oiseau migrateur et sans foyer

je me cache du temps quand s’écoule le sable

et tant je mets d’écrits je me trouve effrayé

le bonheur est une hirondelle insaisissable

Carnivore

 

L'attirance est l'un vers l'autre une tentative

un amour absolu n'est qu'intense illusion

lorsque l’on se désire on est d’humeur hâtive

et notre esprit n’est fait que de ses invasions

De cette pollution qui réclamant au vol

incarne un idéal obscurci par le temps

quand j'écris je caresse et ma plume un envol

atterrit sur de l’encre en formant un étang

Mes mots sur le papier se sont mis bout à bout

d’un passé suranné le présent les dévore

et le futur enfin n’en verra pas le bout

Qu’importe un sens aigu qu’importent les efforts

un style alambiqué qui nous tiendrait debout

l'amour est effrayant car il est carnivore

Rue de l'envie

 

J'ai semé des baisers dans la rue de l'envie

toute intention d'aimer place un feu dans nos cœurs

et décide incidemment du cours de nos vies

Mes stylos sont toujours de la marque Parker

une façon de prendre un chemin qui dévie

de cette ligne d’O l’homme est connu par cœur

Un feu beau mais violent qu’on ne peut qu’attiser

que l’ondée seule éteint au pouvoir enivrant

quand la pluie tombe ici c'est pour te baptiser

c'est un naufrage où ne sont que deux survivants

Créer c'est communiquer avec vos beautés

composer l'adagio de vos intelligences

appeler vos cortex et vous écouter

dans la courbe d'un sein je trouve un certain sens

Fabriquer le Présent

 

L'humanité n'est rien que la conjugaison

de notre âme à l'esprit qui l'aiguillonne et l'anime

en faisant parfois même une propre maison

Nous logeons dans nos mots très souvent synonymes

et nous nous abritons des nouvelles saisons

comment devenir un peu moins pusillanimes

À force de mots j'essaie de mener ma guerre

elle est sans missile et s'adresse aux tout-puissants

que ferons-nous des vies de jadis à naguère

en oubliant de survivre et nous épuisant

Ce qui s'oublie c'est ce qui n'est pas important

le reste est infini l’étendue démentielle

où l’espace est présent peu m’importe le temps

fabriquer le Présent c'est un cadeau du Ciel

Séduction

 

Quand nous nous inventons c'est toujours pour séduire

— invisible tension reliant le corps au cœur —

et sous-tendant d’un coup l’infarctus à réduire

En chacun des baisers l’écho de nos rancœurs

ou l’addition de maux la facture à déduire

on s’en rend compte en écoutant Charlie Parker

À chaque fois qu’on égratigne notre écorce

à chaque instant de fragilité qui s'installe

est en réalité notre indicible force

et l’oublier n’est qu’une décision létale

L'enfer est un endroit dont on sort au hasard

Orphée le savait bien mais ce n’est pas Noël

Eurydice en douzaine arrangeait le bazar

à chaque fin de rêve est un début réel

Les mots

 

Aimez mon écriture et j’en serais heureux

les mots sont confiture et sucrent l’existence

un tantinet salée quand on est amoureux

Quand bordé d’océan le rêve est en instance

en cristaux se dépose un signe vaporeux

dont je garde le sel incrusté dans mes stances

Un cœur est défaillant face au bleu d'un regard

enfant de mer et pluie dans nos contrées celtiques

un baiser vénéneux m'offre un échappatoire

il est l’union d’un vers et de la pomme antique

Alors j’écris sans fin la ballade erratique

oscillant sous mes doigts dans ce qui nous alarme

une plainte insensée que le vent veut pratique

en pluie c'est ce qui tombe à la place des larmes

Rien ne passe

L'amour est à cheval entre un regard ou deux

c’est un centaure — il est sans tort et sans reproche

apparemment — sorti d’un tel hasard hideux

Sa lame à l’âme est douce et nue mais elle embroche

au barbecue du sexe oublie les demi-dieux

tant ils nous semblent loin mais pourtant toi si proche

Oyez qu'écrire est une passion dévorante

un feu qui s'éprend bien du papier consumé

d’une relation chaude à ce point perforante

et performante alors qu’à peine consommée

Je me suis perdu dans les plis de l’écriture

(une vraie chair épaisse et sensuelle inhalée)

Roth disait « rien ne passe et pourtant rien ne dure »

un désir de partir est déjà s'en aller