Si la bague est une rondelle
la croisée des chemins décide de l'Amour
amour issu d'une hirondelle
et de papiers volants marquant la fin du jour
et ce que d’aucuns liront d’elle
La Poésie ne se crée pas
le désir est le vecteur absolu du Verbe
on ne l’apprend que pas à pas
né bien planqué du vent l’abri du temps d’emblée lève herbe
un jour suivant le dissipa
Nos crayons sont sans indécence
on se les entremêle et cela nous fait jouir
aux fruits de nos concupiscences
on attribue parfois le fait s’en réjouir
absence éperdue de bon sens
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