Enfantillage

Comment s'est-on perdu en croyant perdre l'autre ?

Comment s'est-on soi-même illusionné d'un dû

qui n'est pas vraiment nôtre et nous mène en bohème ?

Puis quelle âme éperdue pour laquelle on se vautre,

amputée du « je m'aime » et des sursis indus,

fit que « Je » fut un autre et la vie son poème ?

On parcourut l'inverse allant à l'aiguillage,

en se les écorchant, nos « Je-Nous » de traverse,

abus de babillage aussi prêchi-prêchant,

mais tissant notre herse en un ténu maillage.

Dupont le vit touchant, Durant une autre averse :

le Graal - Enfantillage – est notre être attachant.

Paris Indien (republication d'un texte d'octobre 2005)

Radiohead - Creep (Version Animada) from Steven Ortiz on Vimeo.

Le joli mois d'Octobre quand il fait beau,

Quand il fait chaud,

Quand dans la rousseur des arbres parisiens,

Le soleil tâche d'or d'été indien

Les couleurs passantes de nos peaux.

D'inappropriées tenues ressortent

Avec les filles du quartier latin,

Et de leur décolletés sortent

Des canicules déjà loin...

Sur l'île Saint Louis, sur celle de la Cité,

L'accordéon aussi survit à son été.

Je regarde avec envie les amoureux,

Par la chaleur unis dans leurs bateaux de feu ;

Les squares baptismaux leurs sont dévolus,

Et les amours font mouche à chaque coin de rue !

Elle est belle la fontaine Saint Michel !

Tu trouves pas ?

Je voudrais que tu l'appelles

La fontaine Saint Moi !

En souvenir de tout ça,

En souvenir de nos Sahel,

De nos déserts qui n'ont entendu d'appel

Que les échos lointains qui m'éloignent de Toi...

Mais quelle tristesse résiste à ces jours ?

Lorsque le ciel clément nous remplit d'alentours,

De bruits de voitures, de bousculades heureuses,

Qui peuplent mes mots de vitalité rieuse.

Elle est la ville-lumière naturelle,

Quand Notre-Dame rougeoyante au couchant,

Renvoie à nos yeux dans sa teinte pastel

Celui qui dans la Seine la noie doucement.

Paris, d'une couleur Orangina-grenadine,

Dans les bistrots, ça s'appelle bien un indien !

Paris-cigale, avant l'hiver se dandine,

Moi, je l'appelle Paris-Indien !

Le pont des arts est surpeuplé...

Et j'en grille une et je m'assieds.

Une jolie fille est concentrée,

Car elle dessine et s'y croirait.

Il y a ses rêves dans ses traits

De tant de beauté reflétée,

Laissons l'artiste imaginée

Baigner dans l'onde de clarté.

Pas un nuage sur Paris,

Les vers de Vladimir Maïakovski,

Et peu à peu s'étend la nuit,

Et peu à peu je me revis,

Et pas à pas ma poésie,

Avance comme dans Paris,

Avance comme dans ce train,

Puisqu'en Bretagne je reviens,

Laissant les quais, les bouquinistes,

Laissant le Louvre et les artistes,

Laissant la fontaine et mon Saint,

Laissant aussi Paris-Indien.

As trop logique

Elle était écrite comme un roman-photo,

comme un hypocrite écho mis sur sa beauté,

tandis qu'aucune tare ayant fait défaut tôt

ne vint souiller l'hectare à la cour qu'elle m'ôtait.

C'était un océan dans un jardin anglais,

une sphère au séant qui l'embroche et l'égorge,

une planète entière où j'étais déréglé

de cet écart en tiers dont mes phrases regorgent.

Elle était sculptée dans le marbre de mes mots

- ma Galatée m'aidant pour mordre mieux la mort

du taureau de la vie que mate un matamore.

Elle était à l'envi l'été des gémeaux

qu'on défonce au bélier à défaut de poison,

que je ne peux délier de ce fuyant poisson.

Crépuscule marin

La rose heure attendue du marin crépuscule

a le teint haletant de ta peau palpitante

et finement tendue dans le temps de l'attente

où se pose hésitant tout baiser minuscule.

Puis d'un zeste orangé, l'Azur hyalin bascule

en un chaos coloré cumulant cent pourpres

tel un geste haut rangé lorsque tes joues s'empourprent,

tant l'astre racole en raies, la mer l'émascule.

Et dans l'obscurité que tes cheveux bousculent,

dans cette nuit de sable aux armoiries obscures,

je lis l'ordre hérité de longues sinécures ;

oui, gêné, ah, je lis – céleste corpuscule -

un passage passable enivré de l'étoile

où tu brilles, Folie déposée sur ma toile.

Dépendre

J'aérostate un peu du bleu de tes grands yeux

pour chasser les spectres pourchassés par mes soins,

et les divinités mineures, Ô grands Dieux,

ouverts sur ta nuit blanche où j'épuise un besoin

De Toi

Sans toit

Pourquoi ?

Pour qu'oient

Ma Foi

(ma foi)

Les mécréants

Le baiser de ta bouche sur mes créances

Le goût de ton sein par-dessus mes croyances

Et m'écrivant

La plume de ton envol

Vers mes Vers que ta beauté me vole.

Je caresse à l'index, les lignes et les traits

infiniment lissés de ton visage offert

aux vindictes de l'ombre où n'est plus l'attrait

de la lumière issue d'un paradis d'enfer.

M'aimes-tu ?

C'est fort peu possible

C'est fort peu plausible

Même têtu

Il ne sert à rien d'aimer en contrefaçon

Ni de tordre son palpitant dans un colimaçon

Où résonneraient

De mon cœur les arrêts

Pour tes hésitations

Sur nos hémi-stations.

Mon joli guide a la main sur les brûlants rênes

avec lesquels – la corde au cou – je suis pendu

comme un verbe à sa lèvre et mon chant à sirène :

jamais je n'aurais d'une autre autant dépendu.

Haut Cyprès

Je ne t'ai jamais vue Lumière d'aussi près

qu'en cette fin d'été, ce début d'équinoxe,

qu'en ce reflet sur le rameau d'un haut cyprès,

qu'une rousseur incendie de ce paradoxe.

Tu as pris racine en mon corps, Lumière indue,

pareille à l'arbre à l'ombre étendue sur la dune

enceinte en son étranglement jusqu'à la rue,

et dont les enchevêtrements me sont des runes.

Je les décrypte avec patience et sensations,

insoucieux de tous les vains chargements de sable

emportés par les vents des dimensions passables.

Je les décode ainsi, les incrémentations,

qui poussent des bourgeons jusqu'à ses radicules,

un géant impotent à fuir le ridicule.

Les amants du Pont-Neuf (republication)

Combien d'aveugles et combien de dissidents,
S'aimeront comme eux de cet amour sans serments,
Et combien d'époques suffiront au présent
Pour ensevelir leurs peines et leurs tourments ?

Combien de clochardises et de camisoles
Devront enfiler les spectres de nos toquades,
Pour que chacun se dise, au nom de leur symbole,
Qu'au Pont Neuf, il est Seine qui coule en cascade :

Et de ces gerbes d'eau,

                                  Par leur cœurs soulevées,

Gerbes de feux nouveaux,

                                 Tous ces pétards mouillés,

Et des gerbes de rots,

                                            Des amants avinés,

Ne restent que les mots,

                                    Qu'ils ont su prononcer !

Leurs mots d'amour,

                           Si évidents,

                                          Si simplissimes...

Pour que « toujours »,

              Oui ! Par moments,

                                    avec « nous » rime...

Fruits d'autres jours,

                   D'autres néants,

                                         De pantomimes,

Dans des atours,

              Des haillons blancs,

                                           Sublimissimes !

A cheval, Henri IV !

                           Et nous, dessus, derrière !

En l'air, de ses fers, quatre !

                            Fouettons-lui le derrière !

Sa monture acariâtre,

                       Nous prend en croupe fière,

Pour d'autres feux dont l'âtre

                               Et l'être sont des frères.

Chevauchons fous !

                       D'incertitudes,

                                        D'incohérences !

Tuons en nous,

                       Les habitudes,

                                      Les dépendances...

Agrippons-nous,

                       Aux solitudes,

                                          Et à la chance,

Près du pont mou,

                    Sur le bras Sud,

                                     La vie commence !

Quai des grands augustins,

                           Les bouquinistes pleurent,

Et dans ses draps de lin,

                                     Enveloppé de peur,

Le Pont Neuf se contient,

                                De Seine et de vapeurs,

De fontaine et de seins,

                              Michel est tout en sueurs...

Combien d'aveugles et combien de décédants,
Mourront encore au pieds de ses quelques segments ?
Nourriront encor de rêves évanescents,
Le Pont Neuf dont le fleuve coule impénitent ?

J'aime tant ces amants dont on croit, dont on rêve,
Que de leur ressembler, s'il fallait qu'on en crève,
Je te dirais "banco", pour que tu sois ma loi,
Et que l'arche du pont soit celle de tes bras...

Peter Pan

Lorsque je me pose ainsi

devant le rectangle imaginaire

d'une feuille qui n'a pas pied

j'essaie de rêver de visions enfantines

où l'adulte hypocrisie n'a papier

que de pointillés et de lignes à franchir

et de marges au bord de la crise de nerfs

qui viennent affranchir

les dents des timbres dont l'émail et la dentine

absorbent les traits de la Joconde de Vinci.

Rien ne doit plus ressembler à cet environnement mesquin :

le ciel gris se doit d'être bleu

et le ciel bleu de pouvoir s'effondrer

des dragons chassent des dragonnes aux bras des militaires

lorsque le ciel est couleur d'opium

et que fumante

ma gitane maïs

mon ananas, mon Anaïs

explore un peu les rues de Guerlesquin

aux frontières de mon Finistère

si loin de l'Orient dont les consortiums

conçoivent des amantes

religieuses

rencontrées

par des saints sans soutien – Georges -

dont les destriers aux chemins sableux

marquent le pas de façon contagieuse

attirés par des pains de sucre d'orge.

Si mon pays de Cocagne est une Utopie

c'est qu'à Troie, en quatorze-cent-seize

je découvris les suites de Fibonacci

qui mènent au Nombre d'Or

c'était avec l'ancêtre d'Heinrich Schliemann

- un autre rêveur pour lequel les esprits très étroits foncent

aise -

en rêvant, bon nombre dort -

mais Schliemann rêvait les yeux ouverts

comme j'ai souvent rêvé de vos yeux verts

depuis les miens couleur de ronces

ou de ceux si noirs d'une Anaïs tant ottomane.

Ainsi vont mes Anathèmes et mes Anatolies

mes sites isolés où les guerres n'ont jamais lieu

mes muses manchotes dont la Milo n'est pas la plus jolie

mes absurdités qui font de mon point cardinal un Richelieu

et ma propension certaine à l'incongru

qui laisse la douleur à la porte de la raison

comme une migraine qu'un congre eut

pour une murène en panne d'oraison.

Quitter le plancher des vaches

qui rient

de leurs vacheries

et extirper d'un geste un peu bravache

la moelle de l'existence

de l'os inhérent à chaque épreuve.

Voler au plafond des crânes

les toiles de maîtres

dont l'étoile d'art est née

dont les doigts, le dard aîné

manipulent les pinceaux à mettre

entre les pinces crocodiles pleurant les filigranes

des courts-circuits aux résistances

éprouvés par le manque de preuves.

Plonger au plus profond

des eaux fermées par les belles toilettes

et par les beaux miroirs dont le tain se fond

aux abysses ultramarines où gisent les fines goélettes.

Donnez moi votre attention l'espace d'un rectangle blanc

qu'il soit de papier ou de pixels

l'encre n'y fait pas semblant

mais y mêle la poudre au sel

et vos enfances à vos néants

vos multitudes

vos solitudes

vos mises en scène haïes

vos déserts du Sinaï

et vos pays de Canaan

l'encre y coule comme le Fleuve Jourdain

et comme le Bourgeois de Jean-Baptiste Poquelin

la prose y coule à grand recours de vers

que vous garderez par devers.

Souvent je songe à Dewaere

à son suicide inexplicable

à cet affreux papier de verre

qui gratte aux coins de ce qui nous accable

et contre lequel il faut créer des ponts fictifs

et parfois des souliers de vair

et toujours des gréements affectifs

de Calais à Dover.

Je possède entre mes mains

le vœu d'une flottille en glaise

je m'efforce à la pétrir au mieux

afin de vous mener en bateau

au gré des mots qui peu ou prou vous plaisent

quoique le gré mentisse auparavant

quoique le gréement tisse aussi nos lendemains

quoique l'on laisse à part au vent

ce sont autant de tous ces ex-voto

que l'on retrouve agrippés à nos pieux

dans les longues nuits qui nous évadent du réel

lorsqu'ils s'en vont voguer tout près de l'arc-en-ciel

à des années-lumière du jour

dans l'espace-temps que je digère

aux battements du cœur-tambour

qui dans ma plume protubère.

Larron dit

Les nuages roses ont embarbapapé

le suc indélicat de mes fleurs carnassières,

et je me suis senti tel un barbare happé

par l'eau de la civilisation vacancière.

Flottant dans le couchant d'un tiède soir d'été,

mon esprit divaguait sur une Montgolfière

gonflée comme l'art - sein que je voulais téter -

volant à tire-d'aile où l'étalage est fier.

Car, escrocs débouchés, nous écoutons, poètes,

le tintement des cloches des couleurs des cieux

et du trésor du char solaire en son essieu.

Alors, Seigneur, je me demande qui vous êtes,

car je ne suis chrétien qu'en fonction de mes plaies ;

sans nom, ne prenez pas la peine de m'ép'ler.

Carnaval

S'il faut changer, comment renaître ?

S'il faut des vides au néant

passer des chaînes à un être

et des essences au néon,

comment tailler d'un bois de hêtre

une entaille en un corps béant,

pour soudain enfin apparaître

avec un cœur accordéon ?

De mes hivers accumulés

en blancs moutons accro' d'un lourd

passé qui m'est au cul mulet,

je garde en un gant de velours

les doigts d'acier sur mes artères

et les faux angles incarnés

par les tranchées qui font d'art taire

un peu des trous d'où regard naît.

Car nos visages sont des masques

incrémentés par nos pensées,

des champignons ayant même asque

à revendiquer insensés,

au ciel pluvieux, mélancolique,

où nous puisons notre encre émue

par les misères alcooliques

d'un cocu boulanger : Raimu.

Ressac

J'aime bien le son du ressac
sur d'acérés rocs en rescousse
aux dunes suant sec au sac
quand l'onde les pille en secousses.
J'aime - remontant des abysses -
la profonde respiration
de l'enfumeur de cannabis
qu'est l'Océan. Fascination.

J'erre au long cours des promenades,
sous l'ardeur d'un soleil marin,
sur un estran de limonade
ourlé de thym, de romarin.

Et je rebondis sur des mots
comme sur des galets de jade,
qui peuplent ma plage d'émaux,
de lys, de soufre et d'orangeades.

Le suc des sèves onctueuses
- pins parasols, tamariniers,
cyprès, et l'if aux baies tueuses -
met Baudelaire en marinier

(et beaux délais en marinière,

ô l'écrivain plein de manières !)

La jeune femme aux jolis seins,
mûrs sont ses fruits : concupiscence !
À chaque abeille habile essaim,
la couleur miel peint l'indécence.

Ainsi vont les flots de la Manche

et leurs fins sables irisés,

les maillots de bain du dimanche

et de l'écume les risées.

J'erre au grand cœur de ma saison :
l'été brûlant des phylactères
œuvrant avec ma déraison
sur le métier des caractères.

Dune

Je l'ai cherchée sans fin ma planète de sable,

dont j'ai senti la faim mais dont j'avais la soif,

dont l'envie que je nie m'est indéfinissable,

dont mon pauvre génie m'est encore en carafe.

Puis je me suis penché sur le balcon d'azur

où ma langue épanchée but les mots sur-marins,

pour laisser ma main droite à la si lisse usure

qu'en une plage étroite on me brisa les reins.

Lors, ver nu, vers boiteux, j'ai rampé dans la rime,

dans l'art calamiteux du désert littéraire,

puis dans l'anonymat du désert éponyme

on mit un cinéma sur mon itinéraire...

Ici, je suis l'ami des chats fous des rochers,

mes phrases sont la mie des pains de glace ignée

sur laquelle j'alunis, ayant décroché :

oublié sur ma Dune je me sens moins niais.

Didon

"...This is the golden age,

And gold is the reason

For the wars we wage..."

Bono Vox

Les régimes et les murailles,

quoique serpentines murènes

dans leurs agressifs de corail,

s'effondrent comme les arènes

des vains empires tyranniques

qui les conduisent aux extrêmes,

des vaccins antitétaniques

aux parasites monotrèmes.

Alors, Beauté, vous vous levâtes

tel un soleil énucléé,

et me nouant comme cravate

la corde au clou dont la clé est,

J'ouvris les yeux sur les accords

des partitions de territoire,

et sur le galbe de ce corps

dont un pays m'est l'écritoire.

Je sais entre nous l'écart d'age,

réincarnation trop unique

en fait, d'Elyssa de Carthage

et d'autres princesses puniques ;

je sais le vert des émeraudes,

des couleurs de la Tunisie,

et d'ors qui comme j'aime rodent

en Didon dont j'ai l'hérésie.

Qu'elle y pige

Le pinceau de mon doigt dessinait curviligne
un trait gras que l'on doit arpenter à plus faim,
tel un corps affublé d'une fièvre maligne
aurait sur toi tremblé d'un orgasme plus feint.

Si la belle ode à l'X est un accord majeur,
j'aurai de Wikileaks une pornographie
digne au moins d'un maillot sur un Bébé nageur
et du sang les caillots que menstrues pétrifient.

Mais le rouleau des mains qui passait sur ton dos,
de jours nuits à demain dans notre confusion,
dégorgeait ses désirs dans ma plume infusion.

Je grillais sur tes fesses comme un tournedos
en n'ayant de fèces aucun étron mineur ;
je n'avais qu'à saisir les plis de ta minceur.

Cybérien

Depuis Moscou, je vogue entre mes mots si terriens

que nul n'a pu me suivre en terreau cybérien,

que nulle âme astrologue au loin Vladivostok,

ne sut changer en vouivre une langue d'estoc.

Et pourtant, à l'affut des canons de beauté,

j'ai prisé le parfum des amours rabotées

par les contrats diffus de nos condescendances,

et par le sel sans fin guidant nos descendances.

Pourquoi j'écris, quoi donc ? Brave héritier du vide

issu du commerce mou des fables d'Ovide,

je brode l'édredon des vieux wagons de nuit.

Les vers s'y déversent flous comme des ennuis,

et ne reste alors plus qu'à nos trains cybériens,

ce qui de moi te plut mais qui ne sert à rien.

Jéricho

Tandis qu'exsudent des ports des cités marines

les fantômes des trois-mâts passeurs du Cap Horn,

les moulins d'eau douce engrangent une farine

empoussiérant ces trophées qu'un handicap orne.

Et dans les immenses bouches bées des canons,

je lis le temps trépassé de notre beauté,

lorsque nous étions amants dans les cabanons

s'ouvrant aussi prestement que ton débotté.

Je ne sais - Camille, Adèle - ô combien tu m'eus,

ô combien tes avatars m'eurent envahi,

ni comment non plus m'auraient tes murs ébahi.

Car, des fortifications Vauban de ma mue,

qui s'effondrèrent d'un coup devant Jéricho,

je n'ai de ta voix qu'une ouïe qui digère écho.

Siam

C'est entre deux tramways que j'ai dégueulé Siam,

comme entre deux Amours, entre-deux-guerres,

comme en un sandwich où notre ogre eut fait "Miam !"

de ce sombre abysse entre "Jadis et naguère".

J'ai joué la note ultime aux touches de ton corps,

pianotant sur les creux de tes côtes altières

et sur l'alliance unie de tes seins en accord

dans cet étranglement dont je fus final tiers.

Mon ombre a décédé sur l'élan des corbeaux ;

pende la corde au gré de chacun des corps beaux

qui m'emportent aux cieux d'un trait supersonique.

Et sur Siam emminée d'un nanti personnel,

je m'offre les méandres d'infinis tunnels

qui me guident enfin à ma personne unique.

Dichotomie

Si mon unicité n'est pas vue de l'esprit,

c'est que d'unies cités j'ai déduit théorèmes

entrouvrant le grand champ d'angles que Thalès prit,

puis que j'allais prêchant, géomètre en poème.

Car en chacun de nous vient l'endroit dichotome,

d'un écart de genou, de deux doigts de la main,

séparant de soi-même où l'on croyait l'atome,

cette part du "je m'aime" et celle du malin.

C'est cette divergence excentrique et croissante,

qu'il faut en notre engeance amortir et réduire,

d'une suite harmonique un axiome en déduire.

Dans l'ordre hégémonique où les ondes puissantes

ont classé, déclassé les autres et mon nombre,

je sais que s'est tassée ma mue, temps de pénombre.

Hauteville-sur-mer

Hauteville, haut le cœur te garde en haute estime,

bourg qui dégoulina jusqu'à l'infinie plage,

négligeant la rancœur de tes pins maritimes,

ta cité saline a le goût du camouflage.

Appuyé sur ta digue où se brise l'élan

liquide et perforant de tes marées extrêmes,

je suis comme Zadig, Hauteville, en bêlant

des mots loin de ton rang d'Astarté qu'un autre aime.

De ces hautes lignées que parfois l'on épouse,

j'ai mis la bague au doigt défait d'une sirène ;

je ne puis ainsi nier revenir de la bouse.

Je marie comme il doit Mélusine aussi reine,

en sachant que jamais je ne partagerai

la ville que j'aimais tel un Seigneur de Rais.

Au front hier

Je m'en allais flânant le long des quais de l'Ill,

la Bruche de Noël imitait ceux de Nantes ;

Je m'aperçus soudain que Strasbourg était l'île

où l'on s'oublie sous main de justice immanente.

J'absorbais les chaleurs et les pâleurs d'orage,

l'étrange désespoir qui conduit à la paix,

je mordis dans ta terre, Alsace où j'hémorrage

afin de tendre un bol à faribole happée.

Je naviguais sans cesse entre étranges tramways,

entre ponts enjambés et contreforts boiteux ;

la cathédrale orange au couchant me dit « Mouais ?... »

(Mais en Petite France, un diable les boit, eux!)

Ainsi, le long d'un Hexagone écartelé

qui m'emmena d'un loin Finistère à Marseille,

vers le cœur de Paris aux rumbas martelées,

je sollicite quelque européen conseil :

sommes-nous les avortements de nos voyages ?

Les faux résidus de nos wagons-couchettes ?

Je ne sais de Jeunesse – Ô toi qui dépouille ages –

aucune tolérance au cintre et aux fourchettes.

Je sais la prématurité des échassiers

et l’empilement des poupées gigognes,

les printemps annoncés sous des plafonds d'acier

et la migration lente où planent les cigognes.

Or, je m'en vais, planant le long des quais de l'Ill,

mes poches sont trouées et les cloches sont humaines.

Vill'dieu m'a mis à poil, et l'autoroute habile

ignore encore où le châssis migrant me mène.

Je suis traversé d'artères, en fait morales,

comme un pays tout écorché dans un labo',

je me sens envahi par cette flemme orale

où le silence dit plus fort de lui le Beau.

Dès lors que de barbarie...

Toute violence envie la violence physique :

elle s'y substitue par permissivité ;

les barbares se font des pervers narcissiques,

hommes, femmes égaux en agressivité.

Oh, bien sûr, personne n'a sorti la machette,

pourtant de ceux-ci je vois les génocidaires ;

tandis que je me bats pour que rien ne m'achète,

on m'imagine à l'aise en glorieux suicidaire !

Mais peut-on rester Zen et peut-on encaisser

sans broncher, les coups qui pleuvent sur nos visages ?

Qui ne sut que Gandhi fit tout pour acquiescer ?

Je ne sais au final ce qui rend nos vies sages ;

je ne crois plus en rien d'une humaine confiance,

je cherche mon chemin dans cette ombre inconscience.

Quarante-deux ans

Te souviens-tu quand nous avions vingt-et-un ans (?)

des bras ballants pour s'en aller nous promenant,

Ballots lorsqu'ils se nouent aux quais de nos jeunesses.

La fougue des purs-sang poursuit d'acidité

certains jeunes serments trop frais pour s'éditer :

L'encre sèche est ferment de fuite où les « je » naissent !

Et tous ces autres font nos quarante-deux ans,

nos doutes aux tréfonds d'une enfance malingre,

de nos déperditions des échos médisants

et de nos conditions ce que nous violons d'Ingres.

Ma main sur ton épaule épouse sa faïence ;

ne sommes-nous d'un pôle à l'autre deux vaillances ?

Aimerions-nous couler dans l'eau de nos salives (?)

puisqu'encore cloués par nos regards vampires,

nous sommes deux bateaux aux disjointes solives

sans nos corps en tréteaux pour tenir tel empire.

Mais te souviendras-tu des quarante-deux ans

dont nous fûmes vêtus par un commun jusant ?

Estuaire

L'entre-jambe des filles – toujours un estuaire –

en a fait des récits mais aussi des récifs,

et de quelque amazone un vide où fèces tuèrent

une idée du désir à ta fesse agressif.

Du mascaret coule au long des îles girondes,

dès lors que l'or y mêle un pétage de plombs,

et que les semelles du vent font queues d'aronde

aux poètes perclus et qui manquent d'aplomb.

Daegu – dégoût d'égouts – m'a chicoré de soude,

et d’aiguës mes passions sont devenues obtuses ;

de leur fracture est née décoction de consoude.

Tu es si jolie que je ne veux qu'un zob t'use.

On ne devrait jamais payer le prix du sexe.

Et pourtant je ne suis jamais qu'un atroce ex'...

Riviera

Coulant sur la bossa-nova d'un piano-bar,

les reflets d'heureux flots scintillent sous le ciel,

et dans cet étau bleu la note un peu barbare

offerte aux estivants, m'est la teinte essentielle.

L'étroit réseau des rues de la cité de plage

s'achève inéluctable en cette promenade

où l'onde populace ahane en décalage

éclats d'un couchant soleil mûr comme grenade.

Et sur l'écran violé de mes nuits insipides,

je m'offre du blanc ceint d'un double cinéma

remontant les marées qui sont là si rapides.

C'est bien la Riviera que ce bateau sans mât,

que ce navire indu dont l'art est indolent

et dont les mouvements sont aussi gondolant.

Ciels d'étés indiens