Le Passage

Il fait tiède ou chaud sur Paris

Je suis de passage au Passage

Affichés Les seins s’apparient

Ce qu’on voit quand on n’est pas sage.

Enfoui dans la foule estivale

On se sent super anonyme

On se souvient bien ce que valent

Les souvenirs qu’on réanime.

Un endroit dont rien n’a changé

Si ce ne sont les gens qui bossent

Et que l’on ne pourrait échanger

Mais que la mémoire cabosse.

Ici j’écris ce court poème

Issu de mon passé fourbu

De ces années de ma bohème

Avant ma foi d’avoir tout bu.

Je fredonne au Quartier Latin

Quelques quatrains d’octosyllabes

Et je fermente en mes matins

De l’institut du Monde Arabe.

En finissant ma pinte ambrée

J’achève aussi ce texte en vrai

J’ai fait le constat délabré

Que cette vieille porte ouvrait