Ce qu'un homme est

L'avenir est écrit comme des pointillés

sur un vieux palimpseste en posant douze pieds

ma plume est avertie tant que sa pointe y est

Mais ce n’est pas l’inceste en aimant ses papiers

plutôt l’idée de mots dont l’éclat scintillait

de rallumer la flamme en jouant les pompiers

Je frappe ma monnaie d'un profil erroné

ce n’est pas Alexandre en conquête oublié

je ne prétends à rien n’étant pas héros né

le temps lent s’est muni d’un douteux sablier

De compter sur les miens je sais ce que je dois

la trompette est bouchée — comme on la renommait —

tout cela n'est jamais qu'un curieux jeu de doigts

mais je ne saurai toujours pas ce qu'un homme est