En posant sur l’épaule une tête indolente
en récitant mon poème es-tu folle de moi
ma fabrique du rêve est ta fête ambulante
Elle est l’usine à gaze où l’on pense à l’émoi
le pansement de guerre et notre agonie lente
où chaque heure en son jour a dépassé des mois
L'amour est la parfaite idiotie comme on l'aime
accouchant de la haine et semant l’ouragan
semblable à la dictature à Jérusalem
on lit mieux dans des mains ne prenant pas de gants
La qualité d'un livre est bien moins dans le fait
de l'avoir lu que de pouvoir le lire encore
et de toute romance on connaît les effets
comme d’un grand roman nous vient le diable au corps
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