Je n'ai pensé l'amour en fait que dans son rêve
oubliant le passé — ce n’est pas un exploit —
dans ma mémoire une passion jaune était brève
Avec un mot choisi j’écrivais comme on ploie
le roseau de la plume est bien né comme on crève
vivre est un art ultime et survivre un emploi
J'ai laissé mes papiers voler comme un oiseau
se trouver étudiés comme ce livre ouvert
où je puise incertain ce qu’on taille en biseau
les vers secrets que l’on n’a jamais découverts
Au couchant le soleil est un feu de plancher
tout s’enflamme et tout brûle y compris l’abat-jour
interrupteur enfin puisqu’il faut l’enclencher
je ne suis que la nuit dont tu serais le jour
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