Tanka du 10 novembre

J'ai dédicacé

La flaque du dieu Mercure

Aux vains pieds cassés

Des poésies qui n'ont cure

En rien des mers cuirassées.

Tanka du 8 novembre

L'ombilic des limbes

Est venu superposer

Son placenta d'eau

Sur le ventre amer que nimbe

Une hémorragie céleste.

Tanka du 6 novembre

D'un liseré d'or

L'horizon s'est festonné

Lentement s'endort

Un littoral étonné

Par cet étroit corridor.

Tanka du 3 novembre

L'étale est létale

Ô Mer, odyssée virtuelle

Au-delà de l'île

Où l'on supplicia Tantale

Avec un espoir actuel.

Irish writers

Si de langue irlandais nous fûmes en ça peint,

L'anglais fermé pourtant fit nos panoramiques

extraits, térébenthine en tête, en galopant

vers les couchers écrus sur les pins atlantiques.

Incidemment complice, un sang nous mélangeâmes

à l'encre délétère au bout de l'occident

gâté par l'ouragan cumulé de nos âmes,

et par l'ardent brasier tout écrit de nos dons.

C'est ainsi, crépitants, que nous vous les crachons

depuis les temps perdus par des siècles de pluie,

les versets abreuvés par l'incessant crachin.

Nous avons ce fantôme à chacun qui depuis,

psalmodie les langueurs hantées par nos chants,

récite au Dieu Brouillard un poème alléchant.

Aphorisme proustiphile

Nous sommes les fabuleux poucets semant des pierres blanches au gré de nos géographies, puis les remontant pour enfin trouver la conscience de l'existence au cœur de notre temps perdu.

Tanka du premier novembre 17

Sur une mer d'huile

On a tâché de repeindre

Entre ardoise et tuile

Un bleu blanc rouge érectile

Où chaque feu peut déteindre.

L'agonie poétique

Des pans de cathédrale ont chu sur le ciment

du temps contemporain ; sans accord ni personne,

il enjambe leur reste et passe en son segment,

tel un bout d'entrelacs, tel un serpent qui sonne.

Arrivé jusqu'au cœur de l'église du Verbe

intemporel, il s'efface au profit du rejet

de tout dogme et des fleurs du poète dont l'herbe

enfumée rejaillit par les joints outragés.

Sur l'autel on commet les derniers sacrifices

(au nom d'impair impropre ou d'épiée catastrophe)

au nom d'esprits malsains qu'endossait l'art du fils

en brisant le respect des rigueurs de la strophe.

On célèbre en pleurant les vestiges d'un culte

affaibli par le poids de ses prêtres maudits,

des friches sont données en pâture aux incultes

et rien n'est retenu de ces pauvres mots dits.

La Prose a corrompu la plupart des adeptes

enivrés par les flots des vapeurs de l'encens,

découlant d'une veine où le mètre est inepte,

ils sont dans l'esclavage assumé bien-pensant.

La Poésie n'est plus qu'une déesse morte,

et les rimes perdues par sa dérive lente

ont l'âcre arrière-goût d'une langue qu'emporte

un torrent s’abîmant dans des eaux turbulentes.

Post-Poétique

Nous fîmes des éclats de sons

les bribes de nos vers brisés,

les sanglots longs de nos chansons

que le Poète a méprisées

       — imbu de même

                         et reprisant

                                  le tabac froid

                                           du nihilisme
      — il dit qu'il m'aime
                    et qu'à présent
                                 cède à l'effroi
                                          l'infantilisme.

Il clame que la Poésie

s'est d'un coup désarticulée,

que le Grand Soir en parousie

s'est tout autant émasculé,

     que le grand Sens

                        a disparu

                             dans le chaos

                                      du millénaire

    et que l'essence

             où l'Art des rues

                              l'a mis K.O.

                                     coule en binaire.

Ère est venue — Post-poétique —

où l'on reprend au Modernisme

un par un ses lambeaux pratiques

en notre nouveau machinisme.

On dilacère un nerf à vif

afin de s'en servir de corde,

et des violons ainsi votifs

nous joueront un air qui s'accorde

     au grand marasme

                      incandescent

                                 mondialisé

                                      qui nous enserre,

    à force d'asthme

                     et d'indécents

                               non-dialysés

                                        que l'on enferre.

Aux orties les idées reçues

de nulle autre part que d'eux-mêmes !

Aux orties le triste aperçu

dont ils dégradaient le Poème ;

    on gonflera

              d'éther acide

                     et d'airs caustiques

                                  une baudruche,

    et l'opéra

            de son suicide

                            en dialectique

                                  à toute autruche.

Or, on ne lit Maïakovski

qu'en oubliant le cyrillique

et l'escalier dont n'est exquis

Que son écho parabolique.

Aux assis qui n'ont rien compris

de la révolte rimbaldienne,

ayez nos textes mal-appris

pour votre ineptie quotidienne !

Éphélides

À Alexandra Gillet,

La beauté d'un regard échappe aux traits du peintre,
éclatant de l'éclair où la clef là furtive,
éclabousse un long vers étranglé comme un cintre,
et palpite en la main qui du vol est fautive.

Et sans Elle on rempote à la plante des pieds,
l'inflorescence issue des pulsions amoureuses ;
on essaime à tout vent les doux mots tant épiés
qu'on célèbre à leurs sons des portées douloureuses.

On s'emporte, on navigue en aveugle ébahi,
le bleu-roi de ses yeux nous permet de l'écrire,
or on aime autant moins que l'on est plus haï.

Tout résonne, et les murs ont l'écho de son rire ;
un sourire est reflet du regard au-dessus
— mon poème appris dit ses éphélides sues.

Hors-la-loi

J'étrennai dans les bas fonds

de quelques rues Morgue

un splendide faux-plafond

d'où pendait l'âme-orgue

essoufflée par ses pédales

et ses vieux tuyaux

pourris jusqu'aux amygdales

— échancrés boyaux !

Afin de les tordre

ainsi qu'un torchon de table,

on mit prêt à mordre

un porc issu de l'étable

où sans s'assurer

de sa multiplication,

Dieu vint susurrer :

« C'est de la fornication ! »

Ce fut ainsi qu'il retint

— Wonderbra vengeur —

un sacrificateur hautain,

pâle et vendangeur

des vignes du tout puissant

dans leur hôtel borgne...

On songe en passant

du rire aux larmes qu'on lorgne,

à ces sans-soucis

qui dictent leur bon aloi,

froncent les sourcils,

crachent sur nous, hors-la-loi.

Continents

J'en ai connu des continents à la dérive,

au point parfois d'en affronter la subduction,

sans pour autant qu'on n'ait tiré de ces deux rives

une embouchure en lèvre ourlée par la diction.

La boutonnière ainsi fleurie par le langage

a tressailli — ventre de flamme — au ceint esprit

comme une citadelle ; un joyau que l'on gage

est desserti de cet écrin, c'en est le prix !

Puisqu'on avorte alors au gré des collisions,

de son ego que le rejet par la fenêtre

a su démanteler tandis qu'il voulait naître,

on se contente avec un brin de collusion,

de s'imiter entre forçats qu'on dessine et

tous prisonniers de leur exil enraciné.

Pygmée

En essuyant de ma vareuse

un coin de ma narine nationale

un peu comme on colle une photo

dans un album de souvenirs

J'essuyai les grains passés avec les couleurs

les douleurs

les humiliations

les torpeurs cataclysmiques

auxquelles on promet cent ans de sommeil

aux bois verts de cerfs-volant

dont on fait des pipes à casser,

J'essuyai les plâtres esquissés

par les sculptrices de mon existence

auxquelles en me soumettant

bien plus qu'elles à ma main — Pygmalion

d'enfer (Rochereuil) —

il m'advenait de perdre mes modèles à suivre.

On est bien moins qu'un faiseur de tour

à pots cassés

lorsque l'ostracisme

a raison de vos racines

et vous a mis à pied de biche

en s'introduisant par effraction

dans les recoins de votre cerveau

dans votre intimité miteuse

et dans votre grenier créatif où peignent les araignées

d'un pinceau du temps qui dérobe les cheveux des hommes,

Lorsque les vents sont des râteaux

de merlans frits par la patrouille

à dix-sept ans

(les yeux dans l'potache)

d'huile

à défaut de terre glaise

à défaut d'amour et d'inspiration

bouche pleine de promesses absconses

en essuyant de ma vareuse

une commissure d'Elles

obsédantes ainsi que la Vie qui nous échappe

ainsi que le cinéma primitif où notre existence existe

entre deux images et sur le côté de la pellicule

un peu comme une bande son

comme une bande de cons mais à soi tout seul.

Le Pygmalion est mort ce soir.

Et pas le Capitaine !

Un capitaine est un cavalier céphalophore :

on la lui coupe — autant la chique, autant la tête —

et sous le bras s'en fait la grande aisselle

et le ménage qu'il prétend

dans les vestiges des assiettes cassées,

Car nous sommes chacun des civilisations

dont certaines sont effondrées

mais dont la splendeur des ruines n'autorise pourtant

personne à les saccager !

Regardez le Monde et ses turpitudes :

il ressemble à ses petites fourmis humaines

un peu comme une fractale

invariance d'échelle

chaos

jeunesse (« les tilleuls sentent bon sur la promenade »)

mûrissement

sénescence

(saine essence)

pourrissement

(« la forme et l'essence divine de nos amours décomposés »)

La Poésie verse une eau claire au creux d'un bénitier païen

pour célébrer ses prédictions

tandis que vivant de diction

Le tigre a tué son pygmée lion

La griffe a déchiré les petits papiers-cul

sur l'autel de la déréliction

de l'amour de ce que l'on croit beau

sur un démon ceint Michel

et sur l'abandon des prétentions tyranniques.

La vie devient belle en cessant de la violer.

Nihilisme

Ne plus rêver, ne croire en rien,

ne plus penser ni désirer,

le grand marasme vénérien

s'est imposé, Dies Irae !

Mais dans le ventre adultérin

de ma maison mise aux arrêts,

j'ai su forger l'anneau d'airain

brisant la chaîne où son Art est.

Ne plus sculpter les effigies

des dieux humains mondialisés,

sachant leur fin car ici gît

l'anneau des reins non dialysés,

ne plus conclure à la vigie

la trajectoire à mépriser,

ni l'incroyable hémiplégie

qui nous conduit à tout briser.

Ne plus céder au moindre espoir

et cesser là de s'en bercer !

S'imaginer c'est comme boire :

on est comme un panier percé

qui, bonne pomme ou pauvre poire,

aura bon dos sous des versets

— tant qu'on s'attend à nos déboires —

aura bon dos d'en reverser.

Le Titanic

         est notre état

                       de société,

                            nous coulons sûr

et la panique

          en petits tas,

                         à satiété,

                                 sa moisissure.

Le nihilisme

        est de rigueur

                 et de coutume

                        lorsque l'on sombre.

Un fatalisme

      et son aigreur

              ont son costume

                           empli des ombres.

Ne plus générer de projets,

ni de vastes fumisteries

dont l'on rature un premier jet,

puis que l'on jette et dont on rit ;

ne plus mentir et sans objet,

se fondre en des épiceries

qui sont la ruine des gadjé

d'un Monde en sa carrosserie.

The indian summer's air

When fall the autumn's leaves
I could sing your beauty
But their melody leaves
In a red unity
The branch of common tree
Relapsing on your hair
Blowing in Poetry
The indian summer's air.

Némésis

L'Amour est un objet qui comme une oasis

a fait claquer du bec une belle indolente.

Que serais-tu sans moi ma belle Némésis ?

Beethoven est la tombe aux lubies insolentes.

Et sa musique alors, infiltre un cœur usé,

sa mélodie tourmente un esprit sans issue,

ce qui me fit t'écrire un meurtre assez rusé,

n'est pas le doux baiser qu'en retour on reçut.

L'Amour est un objet dont les bords contondants

sont l'horrible massue d'un rivage accessible

aux naufragés de vies de demains qu'en tendant,

l'Amour ignore et mène à l'extrême impossible

où tout se fond enfin dans ton simple sourire :

il vaut mieux en pleurer mais parfois même en rire.

Ce que que je n'ai pas pu te dire

À Manu',

C'est comme un métro que l'on rate

et qu'on ne rattrape jamais,

ce sentiment qu'on nous pirate

au gré de ceux que l'on aimait,

partis tôt pour d'autres rivages

à la rame inepte à prédire,

avec les maux de nos ravages

et que je n'ai pas pu te dire.

Il y avait quelques rancœurs

écrivant des vers à déboires,

et les battements de nos cœurs

— il ne m'en reste aucun pourboire —

assourdissants par le passé :

nous deux trop aimés, mal aimant,

perdant le nord et dépassés,

nous nous aimions, apparemment...

Le feu de la fureur de vivre

est un buveur impénitent

de mots dont parfois l'on s'enivre,

et ceux que nous vole le temps,

nous regrettons de les écrire

alors que le froid de l'absence

instille un vin que vient aigrir

une amère idée de non-sens.

Alors, il me reste un espoir

assez vain mais pourtant réel :

entendrais-tu le vent du soir

ainsi qu'il est au Cap Fréhel ?

Entendrais-tu du Cotentin

les marées venant s'y maudire,

et des rochers de mon destin

ce que que je n'ai pas pu te dire.

Heather Heyer

Heather Heyer avait des tâches de rousseur

et trente-deux chandelles afin de m'allumer ;

l'espoir est si fragile en emportant nos sœurs

— on voudrait les garder pour pouvoir les aimer.

Si la belle abhorrait le fascisme et l'obscur,

un noir était un homme à ses yeux de noisette,

et le combat de l'Être était sa sinécure

où l'on se glorifie d'échapper aux gazettes.

Heather Heyer était possédée des idées

grâce auxquelles on avance en notre triste monde,

et pourtant ce lui fut un bloody saturday.

Lorsque l'on ose heurter de plein fouet l'être immonde,

il faut craindre à son tour un des crocs de la bête

et ses légions de dents qui sont analphabètes.

Un rêve éveillé

Le Poème est un rêve éveillé

qui navigue au-dessus des flots lourds

où le verbe humain coule enrayé

par ce bruit dégoûtant qui rend sourd.

Il est franc mais lucide, et sans fards,

il nous semble insensé mais pourtant

cohérent sur ses mots, comme un phare

allumé par des feux importants !

Le poème au brasier s'est dédié

— l'hérétique a compris sa mission :

reportant les non-dits sine die,

rien n'amène à sa compromission.

Le Poème est un fou sans raisons,

sans calculs et sans plus d'ambitions

que sa simple et très belle oraison,

le Poème est sans ces conditions !

Si parfois ses contours un peu flous

vont prédire un présent surveillé,

le Poème est un dit que l'on floue,

le Poème est un rêve éveillé.

La séance

Je l'ai matée durant deux heures

illuminée par cet écran,

J'avais ma dose et sans doseur,

elle était devant moi d'un rang.

Le film éclairait la beauté

que j'avais su lui reconnaître

avant qu'un hasard m'eût ôté

quelque amour qui commence à naître.

Et fasciné par son profil

ainsi bleuté par les images,

il me semblait perdre le fil

et l'intégrer dans leur grammage.

Elle inclinait son frais visage

aux vagues des séquences vues,

je regardais ce paysage

arrière au trois-quarts imprévu.

Ses doigts délicats se posaient

parfois sur sa joue, fructifiaient,

ses doigts sans bague éternisaient

la projection s'intensifiait.

Soudain sur le dos de sa main,

posant son menton cap-hornier,

j'eus la vision de lendemains

sur l'océan qu'on ne peut nier.

Sur l'océan de ses courbures

et sur la houle à la frontière

où frange infiniment l'épure

associable au trois-quarts un tiers...

Et puis s'en vint le générique :

on aime, on vit, parfois l'on feint

se faisant des films hystériques

et l'on perd toujours à la fin.

Le tango désargenté

À mi-chemin de la station San Isidro,

de la station Martinez, on a vu deux Lunes :

on avait probablement bu quelque peu trop...

Buenos-Aires est asphixiante, auto-immune.

Une étoile est si rare à votre image ici

qu'on se contente assez du reflet des deux Lunes.

Alors que votre face est une prophétie

qui m'est à l'autre un mieux indépendant à l'une.

Et cachée d'aspirine, il faut vous ranimer,

vous la projection de mon rêve où tout est mu

de façon désarticulée par l'être aimé.

« Tangue haut, marin ! », me disait-on, disait émue

l'ange déchue de moi, déchue, désargentée,

dans notre danse misérable et de beauté.

Amphibie

Je conçois mon esprit comme un être amphibie,
tantôt dans la rivière au fil de l'eau qui passe,
ou bien dans des forêts qu'on transforme en phobies ;
son regard est celui d'un grand oiseau rapace.

Il est plein d'une absence et quoique on le rapièce,
un grand vide aquatique au fond de ses abysses
attise un feu barbare enfermé dans la pièce
où brûle un peu d'encens, beaucoup de cannabis.

Il flotte ainsi sans force en son liquide espace,
entre deux eaux — dit-on — flasque, informe et languide,
en cet instant mutique il est sans carapace.

Alors soudainement, sans qu'on le téléguide,
il quitte son milieu puis sa peau cet habit :
comme la salamandre il est l'être amphibie.

Cariatide

On se retourne en vieillissant
sur l'éclat doux de ces jeunesses
et sur le semblant saisissant
de leur vie dont on eût l'aînesse.

On reconnait dans la clarté
d'un bleu regard où l'on se noie,
celui que le temps d'écarter
sans cesse a pris le soin sournois.

Mais ce miroir est déformant :
notre image en ressort cassée ;
ne serait-ce en s'y conformant,
le tain blême est pour tracasser.

Le train plaît mais pour voyager
dans le passé, c'est peu probant,
lorsque sans doute trop âgé
pour voir, on s'assied sur un banc.

Regarder les regards fuyant
sur les rails de l'indifférence,
et les sentiments défaillant
d'un temps faisant ses différences.

Il faut accepter sans broncher
cette fracture ouverte au cœur,
et savoir aussi débrancher
la prise où le lâcher t'écœure...

Il ne faut pas que l'Atlantide
— ou Mü — soit base ni soutien,
quant aux divines cariatides...
Ève est de marbre, on le sait bien !

Ne reste plus que la distance
à poser en plancher flottant
sur ce qu'il reste d'existence
et ce qu'il reste d'existant.

Cerf-volant

La main coupée d'un serf volant
justifie-t-elle un tel poème ?
Et de ce monde sans volant,
n'est-il qu'un semblant de bohème ?

Il m'a fallu kilométrer
le désamour de mes prochains
pour mesurer le gras du trait
qui salissait de son crachin
le moindre effet de ses attraits,
le pire instant de ces machins
qu'on sert à nos administrés
comme un Éden aux haschichins.

J'ai sur l'échine un gros insecte.
Il pose sur ma peau ses griffes
— or, je ne suis d'aucune secte
et mes vertèbres apocryphes.

Il m'a fallu kilogrammer
les résidus de nos poussières,
et réciter l'anagramme et
l'autre formule où l'âme haussière
est soumise aux lois du marché,
est soumise à ses devancières,
est tributaire à Beaumarchais,
ce Génie plénipotentiaire.

Et secouant mon vieux T-shirt,
elle est tombée la bête noire.
Inoffensive (un rien nous heurte),
un dos c'est comme un laminoir...

Il m'a fallu kilo-octets
pour ne pas rendre copie blanche,
et forcément de hoqueter,
savamment savonner la planche.
Un cerf-volant qui m'inquiétait,
soudain dans le ciel bleu s’enclenche ;
il porte en lui cette quiétée
dont j'ai perdu la clef, la clanche.

En regardant l'insecte énorme
en bas tombé mais si splendide,
est née ma haine de la norme
et ma passion pour son morbide.

Saturne

De mes amours mathématiques

et mes amours irrésolues,

mes équations emblématiques

ont votre parfum dévolu.

Je vous lisais sur une abaque

à la façon d'un vent coquin

qui m'aurait fait rater le bac'

à tel point nous ne faisions qu'un...

Couvertes d'un drapé sanguin

Vos courbes fluides et légères

Emplissaient de leur jeu sans gain

L'improbabilité d'où j'erre.

Et dans cet infini confus

d'où vous narguiez ma poésie,

je ne sais plus ce que je fus :

vous l'inconnue, moi l'hérésie.

Je compulsais des théorèmes

aux creux jumeaux de vos deux reins,

mais laconique on alors aime

(on confondait l'or et l'airain).

Dans l'univers de nos deux sphères

on respirait nos paramètres,

et dans cette intime atmosphère

un esclave était bien un maître.

Exponentielle est ma passion

pour votre paradis perdu ;

parfois, la branche que nous scions

nous coupe aussi du temps vendu.

De mes amours mathématiques

et mes amours irrésolues,

mes équations emblématiques

ont votre parfum dévolu.

Nous avons quitté la planète

un soir d'été, de fiançailles ;

il vous allait comme aux lunettes,

un astre aux anneaux en broussaille...

Et dans cet infini confus

d'où vous narguiez ma poésie,

je ne sais plus ce que je fus :

vous l'inconnue, moi l'hérésie.