Nihilisme

Ne plus rêver, ne croire en rien,

ne plus penser ni désirer,

le grand marasme vénérien

s'est imposé, Dies Irae !

Mais dans le ventre adultérin

de ma maison mise aux arrêts,

j'ai su forger l'anneau d'airain

brisant la chaîne où son Art est.

Ne plus sculpter les effigies

des dieux humains mondialisés,

sachant leur fin car ici gît

l'anneau des reins non dialysés,

ne plus conclure à la vigie

la trajectoire à mépriser,

ni l'incroyable hémiplégie

qui nous conduit à tout briser.

Ne plus céder au moindre espoir

et cesser là de s'en bercer !

S'imaginer c'est comme boire :

on est comme un panier percé

qui, bonne pomme ou pauvre poire,

aura bon dos sous des versets

— tant qu'on s'attend à nos déboires —

aura bon dos d'en reverser.

Le Titanic

         est notre état

                       de société,

                            nous coulons sûr

et la panique

          en petits tas,

                         à satiété,

                                 sa moisissure.

Le nihilisme

        est de rigueur

                 et de coutume

                        lorsque l'on sombre.

Un fatalisme

      et son aigreur

              ont son costume

                           empli des ombres.

Ne plus générer de projets,

ni de vastes fumisteries

dont l'on rature un premier jet,

puis que l'on jette et dont on rit ;

ne plus mentir et sans objet,

se fondre en des épiceries

qui sont la ruine des gadjé

d'un Monde en sa carrosserie.