Nous rêvons de la Lune et souvent des étoiles
et pourtant bon an mal an nous ne sommes que
de petits individus perdus sur la toile
Et tout en pataugeant dans ce rêve visqueux
la plume et son goudron nous dépeignent à poil
écrivant des sonnets sans en-tête ni queue
Le pinceau de l’artiste est sa seconde peau
le moyen de la mue si précieux que ramène
une illusion divine agitant son drapeau
le froid remplit les canalisations humaines
Un désir est une itinérance insensée
les ardeurs de l'Amour ont des vertus d’envies
mais loin de tout cela je voudrais encenser
la nuit qu'éclaire obscur un peu de notre vie
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire