D'infinis univers ont hanté nos mémoires
on écrit pour les dire en quelques mots succincts
sur les feuillets ridés de nos plus vieux grimoires
il y a du désir — on n’était pas des saints —
quelque peu de plaisirs et ce grand entonnoir
évacuant nos dessins sans le moindre dessein
L'inspiration n'est plus qu'un fantôme invoqué
le Poème n’est plus qu’un reflet douloureux
de tout ce temps perdu qu’on voudrait convoquer
dans l’espace étroit du souvenir amoureux
Posons-nous la question du pourquoi nous vivons
précisément lorsque la relation finie
nous dicte en tremblotant le peu que nous savons
quoi qu’il en soit mon écriture est infinie
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