Mission

L'abcès de l'absinthe obsédante

obstrue l'abstrus substrat d'abstraites

voies menant à l'Enfer de Dante,

à ces paradis qu'on maltraite,

à l'image ainsi l'incidente,

à ce paradigme aussi traître,

aussi privé de prétendante

et désespéré de « peut-être ».

Nous sommes de petits objets

dont les abjectes conditions

nous poussent un jour à bouger

loin de notre compromission,

plus loin que d'une pierre un jet,

plus loin qu'on a la permission :

si l'on veut espérer changer,

il faut s'en faire une Mission.

Prise en grippe

A ces anciens amants qui se sont pris en grippe,

à ces ex' eux d'un an, de plusieurs ou d'une heure,

essuyant leurs crampons sur le corps du bonheur :

un cadavre est un pont sur lequel on s'agrippe !

Et les mortes amours comme les mortes-eaux,

font grève et font labours aux charrues de l'ennui,

contestent les marées édictées par la nuit,

ses lunes démarrées qui nous rongent les zoos.

Nous tannons les barreaux de cette peau de singe

et lavons nos carreaux des effusions de sang,

qui sans cesse épuisées nous ont fait indécents.

Nous prêchons ce puisé par nos pauvres méninges,

oubliant l'essentiel attrapé par hasard :

les bleuités du ciel en si peu de regards.

Schnorchel

Puisqu'il faut un moteur à chaque sous-marin,

le cœur à parcourir tant de lieues sous les mers

et sans mil à piller chez tous ceux qui l'aimèrent,

apprendre à se nourrir d'un peu de tamarins ;

puisqu'il me faut admettre un jour que le tort pile

au moins des illusions l'aspect qu'on donne au rêve,

et dans ce cas précis, pour pas que l'on en crève,

accepter de toucher ces fonds qui m'horripilent ;

alors, entre deux eaux, j'attends de la surface

un technicien du vers dont l'âpre nettoyage

ôterait de mes plaies le sel de mes voyages

ou les crocs des écueils, et que grand bien me fasse

après cette décade à voguer au schnorchel,

où le nom de Micha tut celui de Michel.

Les anges eux

Petite mouche essoufflée par l'évent

des baleines de parapluie

je bourdonne en cornes, Muse,

à ta beauté peinte par le vent

mais délavée par la pluie

dont pourtant tu t'amuses,

comme d'un rouge à lèvre effacé de mon doigt;

des doux baisers que je te dois

de l'Atlantide à notre bel Amour

de la grenouille à notre belle anoure

et de la sensuelle hirudinée

dont le sang sue de cette corde rude innée

qui suspend le temps du rêve aborigène

à tes lèvres délicieuses

et sous les lézardes de la maison Huscher

et de nos corps de raides qui ne cessent de s'attirer

de se tirer, de s'entourer, de s'étirer

comme deux larves de chair

du sens à se donner désireuses

et de la volonté de l'absence de gène

je voudrais écrire des tranches de poésies

ou des hachés à la limite

pour ces femmes qui m'aiment vraiment

pour que ces hommes qui m'aiment vraiment

au travers de ma prosodie

et de tous mes auteurs qu'elle imite

aux façons d'un rideau de fer

et d'un passeport est-allemand

contrefait sur les métiers fins du métissage

et de l'amour européen

sur les chemins qu'on évite de faire

en sachant qu'en fait elle ment

aient au plus beau des vernissages

exposé ma part d'art cyclopéen

et mon désir sans borgne

envers cette beauté qui peuple mon imaginaire

et vers laquelle on lorgne

et vert est ton regard qui pèse sur mes nerfs

et l'ombre des aulnes dépourvus d'un roi

m'entraîne dans le Bush

dans des extrémités dépourvues de courroies

mais dont la satiété

s'obtient aux flexions de ta bouche

à mes lectures sourdes

enflées des sociétés
qui s'enfouissent sous les sables

et dont les jeux sont insensés

les anges

eux

indispensables

et les enjeux non dispensés.

Débauche d'ébauches

I

Paris

Paris mon amante oubliée

dont les trottoirs suent de gène une révolution manquée :

la mienne au long de ta périphérie

de tes deux seins

de tes deux saintes :

Geneviève à gauche et ton sacré cœur à droite

inversion

interversion latine en mon quartier d’étudiant

anteversion des hanches au saxophone

Bird’s land et son entrée à l’hygiaphone

whisky, slalom, descente

l’Absinthe, l’absente

et l’ombre de celle que je n’ai jamais rencontrée

Toi

tandis que la Seine comme une cravate de notaire

s’épanche en nous faisant nous taire

et que les fenêtres sur cours

s’ouvrent à l’ombre chinoise de tes courbes

qu’une vague chemise absorbe comme une onde

au reflet gris des murs calcaires des immeubles

et celui brut du zinc des toits sur Toi

de mon écriture à l’encre de tes doigts.

Tes hanches pour un sexe aphone

les boucles de tes mèches blondes

ta main déposée sur le meuble

est comme une sculpture

en quête de rupture

l’interrupteur

corrupteur

et la Fée des faubourgs de la Cité

s’en vient déposer sa couronne de ronce étoilée

sur la chevelure de la ville où ton image s’insinue

au goutte-à-goutte d’or ;

est-ce ainsi nue

qu’à son flanc tu t’endors ?

II

On le sait pourtant que de part et d’autres

- enfermés dans l’oubli du fleuve d’Apollinaire en cette ville de ponts -

des corps cèdent aux corsets de leurs fébriles colonnes

aux décors de départ et non sur leur points de détail à la ligne

aux baisers langoureux du gel et de ses lèvres malignes

à sa blessure en gerçure félonne

où l’araignée de l’écriture ampoulée pond

les larves des rêves qui sont nôtres

et que sur les trottoirs en dévers

où claquent les boules de cristal

celui qui rend but tôt

celui qui tombe à la rue bouffe tard

celui qui se voudrait crapaud n’est que têtard

celui qui voudrait table n’aura que tréteaux

dont cloquent les fesses qui s’installent

à même tous ces tessons de verre

bouteille

à la couleur de mon regard désabusé sur le Monde

et sur la pauvreté

le misérabilisme

l’hypocrisie de l’immobilisme des orteils

dans sa lente marche immonde

et sur la pauvreté

le misérabilisme

extrayant la pulpe de ta beauté

comme un nectar épuisé de leurs nombrilismes

à la presse expresse imprimée par mes vers

dans la paume de l’Amen où survécut Prévert

dans la douceur de ton sourire aux glaciations d’hiver

et dans le cirque abstrus de ton regard bleu-vert...

S’il m’est donné le don

de cueillir couleurs et parfums

d’arpenter le bitume à la recherche du mot FIN

si je suis l’abandon

le parapet des quais

le faiseur par hoquets

des couleurs de la Ville

oublie l’instant de notre incontournable entrevue

qui sera forcément la plus terrible bévue

de nos vies déjà viles.

III

Le miroir de ma Seine m’assène ma scène incontournable

oubliant ses méandres pourtant

et les détours importants

qui m’ont mis si minable

à moitié connu

à moitié de circonstance

à moi Thiais, Vitry, Charenton jusqu’à Paname

à moiteurs égalées rien ne vaut le couloir du souvenir de ton corps

et les heures déversant du fleuve incontinent l’inconstance

en torrents d’encre qu’éternuent

mes spasmes hérités de l’Indochine ou du Viet-Nam

dans ce treizième - oh mon décors ! -

Glacière

glace hier

miroir des patins inoubliables

des amourettes suédoises

équatoriennes

et des passions sublimes mais friables

édictées au tempo des premières prosodies grivoises

afin que tu sois mienne

et des absurdités de la jeunesse triomphante

abattant la mesure

prise en courant

après les métros gnomes

enfoncés comme une aiguille dans les artères en céramique de la capitale

penthotal

polynômes

équations délirantes sur la poursuite de ces objets récurrents

dont on ne perçoit que tardivement la démesure

et la nécessité existentielle

objets de splendeurs peinant à l’essentiel

à savoir trouver dans l’inquiétude de la débâcle dont nous sommes les glaçons

l’âme-sœur, la fille ou le garçon,

cet iceberg isolé sur la Seine

dont on ne voit que la “partie émergée”

la partie forcément saine

l’aparté qu’on ne fait qu’émarger

en se limitant à signer des prospectus administratifs

dans nos décisions prises d’un pas toujours trop hâtif

à lier nos existences

ainsi qu’un boulet d’entrave à nos chevilles

et dont la grande instance

inspire un verdict à ces filles.

Mais les peines d’amour et de prison

sont rarement définitives

qu’on s’aime à tort ou à raison

c’est de façons impératives

et chaque jour, chaque saison

succède à l’autre itérative

en imprimant sur le pavé de la Ville Lumière

le reflet qui s’humecte de nos larmes

et fait briller le bel acier de l’arme

en cette vérité première.

Impressions soleil couchant

Nous ne débattrons plus des ailes du désir

ni des échos de Proust en Normandie marine,

nous chercherons au plus à fuir le déplaisir,

afin d'au moins rouler dans l'écume farine.

Puis, sur l'estran désert qui reflète nos braises,

nous échouerons minés par notre vague-à-l'âme,

et servant au dessert les feux que nos vies fraisent,

la mer les éteindra du retour de ses lames.

Nous marcherons alors vers ces sombres lumières

où la chaleur mourante est un âtre hypnotique

où l'astre échevelé s'achève à la manière

infinie des reflux de mon être hermétique.

Nous ne nous ouvrirons d'aucun idéalisme,

et laisserons le temps démarrer des marées

qui brusqueront le ciel, là : sur le réel isthme

de ton regard où mon chaos s'est amarré.

Non

"One of These Days" by Pink Floyd from Jeff Tepper on Vimeo.

Non, la Beauté ne se donne pas à manger ;

elle est gardée secrète au fond d'un vieux tiroir

et de sa feuille blanche où viennent s'engranger

les ronds de ton sourire aux courbes du miroir.

Non, rien ne m'est facile en peignant ton regard :

ta coiffure indocile en trouble le reflet,

et l'ombre de tes cils dont je ne fais pas gare

est la rouge faucille où martèle un pamphlet.

J'invente par mes mots d'autres révolutions,

mon sacrifice humain pour l'Amour impossible,

et nul ici n'avance à ces résolutions :

le contraire absolu, lui te laisse impassible.

Non, ce que l'on ressent du fluide interactif

qui coule comme un sang jusqu'au bleu de tes yeux,

remplit dans mon esprit le tissu conjonctif

des toiles de l'artiste en complément des cieux.

En Janvier à la Plage

En Janvier à la Plage, au spectre de la Lune,

on inspecte attelage à nos résolutions,

ce chariot de mensonge entre bruit hier, callune,

et le vert de mensonge absent de solutions.

Traçant la promenade avec mon pas fuyant,

j'écris d'une grenade un fruit de profusion

et la belle explosion des serments s'essuyant

d'embruns dont l'effusion sont l'arme à confusion.

J'ai rêvé d'être un jour le prince des poètes ;

au résultat toujours, c'est moi qui fais la manche

et face au flux montant des lignes isohyètes,

étant tout autant d'arguments dans la Manche.

En Janvier à la Plage, on visse le béret,

pour qu'enfin leur pelage – à nos moutons d'Irlande –

soit l'unique enveloppe à nos esprits barrés,

à la verte Salope où mon cœur s'enguirlande.

La belle alcaline

Sur ton ventre, en traçant mes cercles concentriques,

il m'a fallu ce courage et ta gorge inouïe,

m'épencher sans envie comme un vieux con sans trique,

afin de peindre en vrai tes traits épanouis.

J'ai culbuté

                 malproprement

                                         tes idéaux,

et débité

               de faux serments

                              dans mes tableaux,

mais forgeron

                    de ton image,

                                        il m'a paru

que ces beaux ronds

           sont mon hommage

                                    aux disparues.

Alors, j'ai pris, épris, la direction de ton sein,

et je l'ai dirigé comme un orchestre mu

par des braguettes de parpaing tout en essaims,

et pour des dentelles de guêpières émues.

Nous frôlons

                    d'infinis

                               nids d'abeilles

                                                    en s'aimant :

nos frelons

                 – définis

                             par nos veilles –

                                                      essaimant...

J'ai pondu de ces vers qui sont une menace

à tout esprit normal, à toute âme attentive ;

mon désir est en toi l'antidote aux connasses

et la vraie panacée de tes vues suggestives.

J'ai meurtri ta beauté

                               par don défaillant,

pardonne-m'en l'été

                      pour l'hiver des vaillants

combattants de la prose où j'aime à te figer,

pour ces tailleurs de marbre au verbe affligé.

Mais rien n'effacera les traits ainsi gravés

par l'eau-forte au miroir de la belle alcaline

à laquelle en mes mots mon cas aggravé,

s'abandonne en entier à son ombre câline.

L'inoubliable Feu

Nous oublions parfois les moteurs qui nous meuvent
aux embryons d'entrain que nos locaux motivent,
et les enfers brûlants des chaudières votives
où sombrent des charbons qu'aucun désir n'émeuve.

Or, je sais en ton sein la braise ardente et d'or
où fond le plomb de l'heure, ou l'airain de l'absence ;
et je sais en chacun la lumière et le sens
assoupis pour autant dans le Feu qui s'endort.

Ainsi n'ont de valeur les mots que je profère
au fil de l'encre imbue, qu'avec un digne écho
produit par les efforts des refus cervicaux.

Et dans ces hauts-fourneaux qui mêlent l'âme au fer,
dans l'entraille où l'auspice a trituré l'avis,
l'inoubliable Feu s'appelle en vrai la Vie !

Atavismes

On recherche au sein des vieux Loughs
d'Irlande, un peu de ce liquide,
et ce sang d'agneau qu'épia loup
- vin de jouvence qui nous guide -
au creux de vaines jugulaires
et par-delà les carotides,
ce qui me sert de joug a l'air
de deux splendides cariatides.

Tendez les mains vers les déesses
issues du Panthéon celtique,
ce sera jusques à leurs fesses
si l'eau sort d'un font basaltique,
et leur rousseur à fleur de pot
vous comptera l'œuvre extatique
au nombre de tâches de peau
dont j'appris la mathématique.

Sortez, gredins, de vos terriers !
Le lapin de lande irlandaise
évite aussi les vieux pierriers
et des lutins quelques fadaises ;
j'ai désossé des lagomorphes
à bord de bateaux qui se taisent,
et fait de cette pâte amorphe
une amulette à ces foutaises.

J'ai voyagé par mes ancêtres
au long de continents déchus
jurant pour oublier de s'être
oubliés par ce qu'il échut ;
dans l'Occident des accidents
dont chacun sait sans qu'il n'ait su,
nous sommes les charbons ardents
de la Famine et des déçus.

Nous sommes les fruits consummés
de l'arbre aux vieux catastrophismes,
et les enfants mal assumés
d'une île aux merveilleux sophismes ;
où qu'elle ait pu nous exporter
nous subissons ses atavismes,
et ses baisers vont supporter
des descendants cet activisme.

Ces cités bleues

J'épuiserai des ciels à force de les peindre
et tu t'endormiras les paupières baissées,
tandis qu'un soleil mûr à force de l'éteindre
embrasera ton cœur de son feu cabossé.

Là, tu retrouveras les lignes méridiennes
où sont gravés les mots aux pointes des compas
qui t'indiquaient les nords me perdant sur les tiennes,
et mes écrits te sont aux pointes des combats.

Je flirte avec mon doigt sur tes parfaites courbes,
en glissant sur l'ovale où ton visage exprime
une ombre majestueuse issue des champs de tourbe
où le destin me fit aussi chasseur de primes.

Offre-moi s'il te plaît, ta lumière absolue,
guide mes pas pesants dans cette obscurité,
et tresse les versets de ce que je veux lu
de l'Art échevelé pour nos bleues cécités.

Chanson pour nos mères

Souvent, adolescent, on croit qu'importe peu
le poids du gène et de l'eau de notre placenta ;
on oublie l'océan que la femme enceinte a
pour effacer les mois où l'on nous porte un peu.

Si l'on se prend parfois pour le nombril du monde,
c'est bien d'être coupé de si près au cordon
que proche de la mer aux cyprès en corps don,
je devine à quel point ce souvenir inonde.

Et cueillant les marées comme des herbes folles,
je moissonne l'image offerte à ma mémoire
où ma mère illumine un vers de mon grimoire.

Je ramende un filet que les dieux patafiolent,
et les mois sonnent creux dans l'absence des femmes.
Pardonnez vos amants : vous avivez leur flamme !

Le Lui de l'Elle

J'ai grappillé des heures

                                   insensées,

                                                  qui me montrent

le néant des poseurs

                                 de pensées

                                                qu'ils démontrent,

un peu de ta substance

                                    éthérée

                                                 de regard,

qui m'a mis en instance

                                 aux jurés

                                                des égards.

Et gémissant,

                    ma Mie,

                                j'ai mis des mots

                                                         sur le tas,

si ! J'ai mis le sang,

                            momies

                                        d'animaux

                                                        en l'état,

pour faire

                 un poème à tes yeux

                                                  céruléens,

parfaire

             un sourire insoucieux.

                                           Désolé... Hein ?

Puis j'ai creusé

                   – moi l'alchimiste

                                              en sémantique –

aux os usés

                    des animistes

                                         (on s'aime antique),

Le sillon fou

                   des destins

                        intestins

                                     promis,

le garde-fou

                   des festins

                       le matin

                                    soumis.

Je me suis régalé

                          régalien,

                                       de ta Joie

de vivre, à l'égalée

                   de mes liens

                                 qui rougeoient

sur tes saillantes pommettes

                                          – amour en fruits mûrs –

qui, quoi que tu me promettes,

                                                ont brisé des murs.

J'explore ainsi

                     l'arithmétique

                                         où sont possibles

huit poésies

                    cataleptiques

                                          ayant pour cible

An Neuf

               à notre saint ascète

                                               évanescent,

un œuf

           aux multiples facettes :

                                       un vœux naissant.

J'ai la complexité

de ta simplicité

                           pour modèle en relief

                                de toi mon joli fief

où je me suis niché

                             comme entre deux ours saints,

près de ta péniche et

                                  du quai des vieux larçins,

où nos baisers volaient

                                  de leurs malpropres ailes ;

tu sais, si tu voulais :

                                Vire le Lui de l'Elle !

La tête à l'An droit

Marvin Gaye; What's Going On par nillyrharag

Depuis minuit j'ai remis ma tête à l'An droit

que je voudrais que soit la bulle à mon ascèse,

en mon calendrier coché pour cet An seize

– merci Coluche – aussi qui serait très étroit...

Depuis minuit passée, mes aiguilles s'enfoncent

en un veau d'or vaudou vidé de sa substance,

et dans le corps si doux des vers de l'inconstance,

indiquant la bonne heure, élue pour la défonce...

Depuis le bon An droit, j'ai brisé le miroir

de l'illusoire esprit qui prie les dieux futiles

en joignant les deux mains aux vieux jours inutiles.

Deux puits au bon An droit : la vie fors le mouroir.

Et la tête à l'envers on fête enfin les fous ;

qu'on s'enguirlande en vain, les nerfs on nous les fout !